Abraça-me na clandestinidade do Oceano
Teus braços em poesia
Teus lábios em feitiço
Abraça-me enquanto o
pôr-do-sol se esconde nos teus olhos de mar
E este Oceano que nos
deseja
Voa até aos lábios do
luar,
Abraça-me na clandestinidade
Quando o teu cabelo se
solta e brinca neste mar de insónia
Que tem o teu nome;
E não consegue esquecer
as minhas mãos…
Destas mãos que te
escrevem
Quando a manhã acorda no
teu silêncio.
02/08/2023
Alijó
Não sei o nome deste
Oceano,
Frio,
Escuro,
Onde me escondo,
Não sei o nome deste
Oceano
Onde se escondem todas as
minhas fotografias,
Mortos,
Quase mortos, outros,
Todos.
Não sei o nome deste
Oceano,
Onde todas as noites vêm
a mim…
Todas as palavras,
Todos os nomes,
Os vivos,
Os mortos,
Cemitério de poemas…
Deste Oceano,
Inventado,
Em delírio.
Não sei o nome deste
Oceano,
Das madrugadas sem luar,
De luares sem nuvens,
De nuvens sem poesia,
E pergunto-me,
Como poderá a noite viver
sem poesia…
Neste Oceano de luz,
De rochedos travestidos
de noite,
Quando a noite te
pertence,
Também tu, adormecida,
Morta.
Dentro deste Oceano.
Não sei o meu nome,
Não sei o nome deste
Oceano…
De petroleiros em sono,
Quando um pedaço de
insónia
Entra pela janela,
Ao cair da noite,
Nas tuas mãos
Este Oceano de enganos,
De outros tantos pedaços
de luz,
Quando o meu nome
É pincelado nos teus
lábios.
Não sei o nome deste
Oceano,
De ruas sem janela,
De janelas sem os doces cortinados
do desejo,
Escondes-te dentro deles,
Sacias a tua sede com o
silêncio do meu olhar,
Neste Oceano onde te
escondes,
Neste Oceano de montanhas
e planícies em fuga…
Não sei o nome deste
Oceano,
Onde brinco com os meus
traços envergonhados,
Quase a desfalecerem de
sono,
E, no entanto,
Dentro deste Oceano,
Há uma vírgula que me aprisiona…
Aos versos deste Oceano.
15/07/2023
Há um gemido-uivo
Em cada olhar do teu cabelo
Em cada silêncio dos teus
lábios.
Há um gemido-uivo
Que pertence à noite
Que é construído em aço
laminado
E no peito
No peito brincam os
meninos da sua infância…
Há um gemido-uivo
Triste
E coitado
Um gemido-uivo em cada parêntesis
da tua mão
Depois da tempestade
zarpar.
Há um gemido-uivo
Em uivos-gemidos de medo
Quando o tédio desce à
cidade…
E a cidade
Entre outros gemidos de
medo…
Come o gemido-uivo
Que existe em cada olhar
do teu cabelo.
Há um gemido-uivo
No Oceano do teu sorriso
Um gemido sem Pátria
Que fez o serviço militar
em algures por aí…
E crucificaram-no num
belo dia de silêncio
Junto ao peito da saudade.
Há um gemido-uivo
Um pequenino gemido-uivo
Com medo
Com fome
Que grita
Que chora
Que não come…
Um gemido-uivo do
além-mar
Deste mar que não morre.
Francisco
14/06/2023
As horas de dormir,
pareço que finjo, quando acordo embrulhado nas palavras do adeus, uma
pequeníssima gota de silêncio absorve a madrugada, agarro-me ao teu corpo
suspenso no cortinado da insónia e, há sempre uma criança que brinca na enxada
da tarde.
Soltam-se as amarras de
todos os barcos, acordam dos oceanos todas as tormentas e, sabe-se lá, quando
vem a terra a solidão de um dia sem memória. Os homens sofrem, quando do granítico
silêncio, as palavras do poema, inventam-se, redopiam nas redondezas da cidade,
quando um grito silencioso cai sobre todos os jardins.
A fragância das flores
adormecidas, as horas de dormir, pareço um fantasma dançando sob a tenda do
circo imaginário, há palhaços de calcário, meninos de farrapos, junto ao mar,
em cio, o corvo, as pirâmides embebidas em shots de nada e, no final da tarde,
começa a descer a noite porta adentro.
Ponho à janela na
esperança de olhar o sol, quando a noite está doente, cansada de brincar,
quando depois de se evaporar a tarde, o teu corpo docemente se alicerça nas
minhas mãos, as horas, os silêncios depois das horas e, dizes-me que a cada fim
de tarde há uma janela que se encerra.
Tenho na minha mão o teu
perfume, a cânfora manhã do sítio inanimado quando sei que lá fora um pingo de
inveja sobeja das multidões em fúria. Discretamente, aos poucos, desenho-te na
sombra dos livros ainda não escritos, gatafunhos acomodados às tristes margens
deste rio sem nome, uma cabeça transparente, imunda, no nojento corpo das
cidades da mendicidade e, imagino-me à procura de uma fina folha de papel onde
escrever o meu testamento.
Tenho medo que amanhã não
pertenças mais à cidade.
Que amanhã sejas apenas
uma estátua de areia junto ao mar, trazes contigo as fotografias, as flores dos
livros perdidos e, sabe-se lá porquê, as horas de dormir, são pedacinhos de
silêncio nas tuas mãos.
Francisco Luís Fontinha,
Alijó/07/02/2021
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foto de: A&M ART and Photos
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foto de: A&M ART and Photos
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