Faz das tuas lágrimas
Um presépio de luz,
Um jardim florido,
O meu jardim.
Faz das tuas lágrimas
Um poema,
O meu poema,
Um pedaço de mim.
Faz das tuas lágrimas
Uma equação,
Que eu consiga resolver,
Que eu com a minha mão…
Afugente o teu sofrer.
12/10/2023
Cai a noite
Nos teus olhos
E pouco tempo disponho
Para olhar os teus olhos
Cai a noite nos teus
olhos
E pouco tempo tenho de
respiração
E pouco tempo tenho de
vida
Quando cair a noite nos
teus olhos
Todo o mar ficará à
deriva
E nos meus braços
Ficarão todos os barcos
E as lágrimas dos teus
olhos
Cai a noite
Cai a noite nos teus
olhos
Pergaminho doirado
Silêncio endiabrado nas
mãos de Deus
Quando cai a noite nos
teus olhos
E pouco tempo tenho de
vida
E quase não tenho tempo
para me despedir
Dos teus olhos.
24/09/2023
Procuro-te nesta cidade de enganos
Procuro-te a cada noite
que acorda
A cada noite que dorme
Procuro-te no sorriso das
estrelas
Ou nas lágrimas do luar
Procuro-te no infinito
Se ele existe
Que acredito
Não desistir de te
procurar
Procuro-te nesta cidade
de enganos
De tormentos
Procuro-te na primeira
luz da manhã
Procuro-te nesta cidade
de enganos
E pergunto a esta cidade
de enganos
Porquê procurar-te
Se cada vez que te
procuro
Uma estrela silencia-se
no Universo
Procuro-te nesta cidade
de enganos
De invisíveis lágrimas
E negros panos
Procuro-te sabendo que no
teu olhar habita um pedaço de insónia
Que esconde um poema
Um lindo poema;
Onde te posso procurar
Dentro desta cidade de enganos.
22/07/2023
Abraço-me a este pobre rio
Onde poisam os barcos sem
nome
O comandante
Bebe as lágrimas dos subúrbios
da insónia
E sobre os ombros
Os dedos imaginários das
tuas mãos
A serpente de Deus
Brinca no teu pescoço
E um beijo voa sobre o
mar
A casa
A casa é indivisível
E um portão de ferro
Apreende as primeiras
lágrimas da manhã
Batem à porta
Senta-se sobre a sombra e
enforca-se com o poema
Em pedacinhos de sono
A mesinha-de-cabeceira
geme
Como gemem os gonzos das
portas por onde entro
E destes sonhos que me
despeço
O mar leva-me
E parto em busca dos teus
cabelos
Que semearam as planícies
do teu diário
E dos dias das minhas
mãos de luz
O silêncio
Deste rio onde poisam os
barcos sem nome.
Alijó, 25/11/2022
(Francisco)
Meu amor, hoje pertenço-te como me pertencem as estrelas em papel das tuas lágrimas, quando da noite, sem que ninguém percebesse, trazias a mim as palavras semeadas das primeiras chuvas da manhã, e sabíamos que os pássaros nocturnos do Inverno poisavam nas tristes árvores das tuas mãos,
E sabíamos que um dia
vinham a nós os triângulos da madrugada,
Meu amor, hoje
pertenço-te como pertencem as espingardas das alegres marés do infinito
amanhecer,
Um dia,
Tristes,
As palavras do teu olhar.
Vivíamos nas margens
invisíveis do rio sem nome, e entre as pontes do sono, vinham a nós as sombras
dos velhos aviões que sobrevoavam as mangueiras entre danças no quintal de
Luanda, o triciclo, ensonado, cantava quando o miúdo dos calções lhe pegava na
mão
E ele,
Não, mãe, não.
O medo.
A LHÁ lá ao fundo, e
suspenso no pescoço da mãe, que ambos não ultrapassavam os quarenta e cinco
quilogramas, desenhava pequenos círculos de luz sobre uma LHÁ até perder de
vista, depois, vinha novamente o triciclo, e ambos sabíamos que em breve
regressaria a noite aos lábios da Princesa lunar, como regressaram muito mais
tarde todas as pedras e todas as folhas das árvores em despedida,
O medo.
Da LHÁ, todas as tardes
de Domingo, erguiam-se pequeninos corações de prata e percebia-se que dos seus
olhos lacrimejantes da maré dos sonhos, um pedaço de paixão poisaria na sua
mão, como muitos anos mais tarde, poisaram as nuvens sem nome.
Depois, um dia,
esqueceu-se de acordar.
A janela tinha ficado
aberta, e a noite quase a terminar, escrevia poemas sobre o lençol desossado do
corpo putrefacto na infinita madrugada, e como todas as madrugadas, uma fina
lâmina de paixão abraçava-a e beijava-lhe cada pedacinho de milímetro quadrado
do corpo, e o caule e as folhas, murchas, deitavam-se sobre a sombra de sémen que
um ausentado crucifixo envenenado tinha derramado, enquanto sobre a
mesinha-de-cabeceira, um velho relógio engasgava-se entre as dez e as doze
horas, e nunca percebemos porque morreu,
Como morrem os relógios,
meu amor?
Morrem como a LHÁ,
E brincam como a LHÁ…
Meu amor, hoje
pertenço-te como me pertencem as estrelas em papel das tuas lágrimas, quando da
noite, sem que ninguém percebesse, trazias a mim as palavras semeadas das
primeiras chuvas da manhã, e sabíamos que os pássaros nocturnos do Inverno
poisavam nas tristes árvores das tuas mãos,
E sabes, mãe?
Percebi que uma mãe nunca
tem nojo do filho,
Até que ele se transforme
em poeira,
Acordávamos de mãos
entrelaçadas como entrelaçados sonhos acordavam nos nossos lábios, depois, um
beijo despedia-se,
Maldita mosca!
Não percebi, meu amor…
Ninguém percebeu,
Do rosto encharcado de
sangue, as feridas silenciosas viviam como vivem as flores no meu pobre jardim,
E como viviam as flores
do teu pobre jardim, meu amor?
Ensonadas, meu amor,
ensonadas como todas as nossas noites.
Ele chorava.
Ela rezava.
Eu…
Pedia a Deus que uma
equação qualquer resolvesse o meu problema, mas tal como ela, nenhuma equação
veio a mim,
Ele,
Ela,
Lágrimas de sangue, meu
querido.
E de sangue,
Eram feitas as palavras
dele, quando se escondia debaixo da colcha como se fosse uma criança; uma
criança que acabava de fazer uma qualquer asneira, coisas sem interesse, coisas
de criança.
E do peito, uma lágrima de
sono acordou.
(LHÁ=água do mar)
Alijó, 12/11/2022
Francisco Luís Fontinha
Estávamos no Inverno
E das tuas mãos finas
longas e frias
Vinham a mim as palavras
entre marés adormecidas
Sobre a frágil melancolia
dos teus olhos
Um pedacinho de sorriso
meu
Caía sobre o mar de
insónia
Como crianças em
brincadeira
À volta de uma fogueira
invisível
E percebia-se das nuvens
que nos abraçavam
As gloriosas flores em
combustão
Todas as manhãs
Abro a janela para o mar
Limpo a poeira nocturna
que sobre os meus livros dorme
E numa carícia
Invento o sono nos teus
olhos de poesia
Guardo as tuas lágrimas
de luz
Desço as escadas que me
levam durante a noite
Às esplanadas dos grandes
rochedos
Saltamos o muro da
infância
E na tua mão acordam as madrugadas
simples sem sótãos
O poema que trazes no
corpo
Aos poucos
Puxa a minha triste mão
E de um cigarro anónimo
Regressam a mim as
lareiras das tardes sem literatura
Alijó, 10/11/2022
Francisco Luís Fontinha
Há um pequeno sorriso
Nos teus olhos de amar
Há uma manhã que se
despede
Dos eternos jardins em
poesia
Há uma lua sem luar
Em cada novo dia
Há uma árvore
Que se deita na tua mão
Uma árvore sem pássaros
E um pássaro sem pão
Há um pequeno sorriso
Nos teus olhos de amar
Uma casa inabitada
Perto de uma ponte com
fome
Há um rio sem nome
Que se abraça aos
socalcos da madrugada
Um rio que nunca se cansa
Das minhas tristes
palavras
Um rio que inventa
As lágrimas dos teus
lábios
E as lágrimas da tua boca
Há um beijo no teu corpo
Um beijo desenhado por um
sem-abrigo
Um beijo desejado
Um beijo em perigo
Alijó, 09/11/2022
Francisco Luís Fontinha
Menina do
além-mar
Que habitas no
castelo desejo
Transformas as lágrimas
de chorar
Em estrelas de
papel colorido
E nos lábios
lanças um beijo
E nas mãos tens
os barcos de brincar
Menina do
além-mar
Que semeias no
vento
Palavras de
encantar
E desenhas no
luar
As marés
infinitas das noites de insónia
Menina do
além-mar
Que transformas
as lágrimas de chorar
Em estrelas de
papel colorido
E trazes no
olhar
Os sonhos de sonhar
Menina do
além-mar
Não tenhas
vergonha de chorar
Porque as tuas
lágrimas
São estelas que
sabem voar
Alijó,
08/11/2022
Francisco Luís
Fontinha
Escrevo-te nesta folha em branco,
Triste, frágil e só,
Nesta folha de onde oiço
as tuas lágrimas,
Desta folha onde crescem
as palavras…
Escrevo-te, enquanto o
sol sorri
E a lua não cessa de chorar.
Escrevo-te nesta pobre
folha em papel cansado,
Nesta folha lapidada pelo
silêncio da madrugada,
Escrevo-te, sabendo que
no teu peito de menina
Dormem as flores das
noites de insónia,
E brincam todas as pedras
cinzentas da alvorada.
Escrevo-te, enquanto as
sanzalas da minha infância
Ardem nas mãos de um
louco,
Enquanto as sanzalas da
minha infância são apenas
A saudade de um menino
suspenso nos calcões de uma tarde de chuva.
Escrevo, nesta frágil
folha,
Escrevo-te sabendo que
jamais irás ler estas rasuradas palavras
Que deixei morrer junto
ao mar;
E junto ao mar
Acredito que ressuscitarás,
Como um qualquer Jesus
Cristo.
Escrevo-te, hoje, porque
apenas tinha esta pobre folha
Que andava esquecida na
minha algibeira,
Nesta pobre algibeira
Onde dormem os cigarros
que me irão matar.
Alijó, 1/11/2022
Francisco Luís Fontinha
Naquela terra de ninguém, num corredor frio e escuro, minúsculo, habitava uma janela para o quintal, do outro lado, uma criança semeava o teu rosto na terra agreste e recheada de pedregulhos onde existiam algumas árvores com folhas em papel e arbustos com sorriso de prata, depois, sem perceber porque tínhamos uma pequena jarra com flores, onde te sentavas junto a ela, via-te desenhar círculos de luz na terra sonâmbula dos parêntesis em lágrimas; e voaste abraçada aos pássaros da noite.
Quantos barcos cabem no
mar, meu querido.
Depende.
Depende de quê, meu
querido.
Do tamanho dos barcos.
Como assim?
Se os barcos forem
magros, cabem muitos. Se os barcos forem gordos, cabem menos.
Não percebo.
Naquela tarde, depois da
despedida, fui para o quarto, cerrei a porta e, chorei muito. Peguei num livro
com poemas de AL Berto, abri-o na página quinze e percebi que o mar poderia
entrar pela janela, não tive medo, pois a minha janela era tão pequenina que seria
impossível que este entrasse e se abraçasse ao meu peito.
Trago no peito o silêncio
da noite, um porto de acolhimento abraça todos os barcos, mas aqueles que eu
mais gosto de abraçar, são os petroleiros com olhos pincelados de rímel, e que
nas mãos transportam telegramas sem remetente. Afundo-me nos teus braços, meu
amor.
Porque todos os poços têm
uma saída, porque todos os braços têm um ramo de flores, ergui-me da cama, abri
a minúscula janela e lancei-me contra os rochedos das lágrimas em combustão,
depois, abri os braços e comecei a voar…
E fui semeando flores
sobre o rio.
Depende.
Depende de quê, meu
querido.
Do tamanho dos barcos.
Como assim?
Esquece, nunca irás
perceber.
Alijó, 30/10/2022
Francisco Luís Fontinha
(ficção)
Quando abres a janela
Do
teu olhar,
E
um lençol de lágrimas
Poisa
na vidraça da manhã,
Não
te apoquentes,
Há
dias de chuva
Onde
um lindo sol está a brilhar,
Há
dias frios,
Dias
quentes…
Quando
abres a janela
Do
teu olhar,
E
num lindo dia de sol,
Trazes
contigo as lágrimas
Que
poisam na vidraça da manhã,
Lembra-te
do mar…
Sempre
em movimento,
Sempre
acorrentado às marés…
e…
amado por todos,
e
sempre a sonhar.
E
se um lençol de lágrimas
Poisa
na vidraça da manhã,
Fica
tranquilo, porque há sempre um poema
Na
tua mão,
Um
poema proibido,
Um
poema de um lindo dia de sol…
Francisco
Luís Fontinha
17/10/2022
Desta pedra onde me sento
E olhas,
Oiço as tuas lágrimas
Que tão bem sabias
misturar com as orações,
E do alto da montanha
Me envias as palavras do
silêncio.
Pego na espingarda,
Alimento-a de saudade…
E disparo contra a
madrugada,
Enquanto nas tuas mãos, o
pequeno terço
Corre de conta em conta,
De suspiro em suspiro.
Desta pedra onde me sento
E olhas,
Oiço as Ave Marias em
pedaços de tristeza,
E certamente não estás
feliz,
Porque as minhas palavras
são as minhas palavras…
E quando disparadas pela
espingarda do silêncio,
Todo o teu olhar arde,
E despede-se das telas em
cinza.
E que feliz éramos quando
tínhamos tardes intermináveis,
Quando entre Ave Marias e
o Pai Nosso,
Tinhas fé e rezavas por
aqueles que amavas;
O teu filho mimado e a
tua grande paixão (o meu pai),
E quando precisaste do
teu Deus, a pedra onde me sento… ardeu.
(como ardem todas as
pedras onde me sento)
Alijó, 14/10/2022
Francisco Luís Fontinha
Nos
teus olhos de arco-íris
Escondem-se
as estrelas,
Brincam
os exoplanetas do cansaço,
Dos
teus olhos, em lágrimas paixão,
Fogem
os plátanos da madrugada,
São
luar,
Os
teus olhos de arco-íris,
São
tristeza,
São
poema ao cair da noite,
Nos
teus olhos
Há
pedaços de silêncio,
Das
frases que se escondem no pôr-do-sol,
E
esses olhos de arco-íris,
São
canção no leito em revolta…
Cerejas
que a Primavera escreve nos teus lábios,
Dos
teus olhos de arco-íris,
Também
se escondem as flores aprisionadas,
Também
se esconde nos teus olhos de arco-íris
Um
coração em delírio,
Um
castelo invisível,
Uma
Princesa inventada pelo sono,
E
nos teus olhos de arco-íris,
Vejo
o rio que acaba de acordar,
E
não sabe, desconhece,
Que
os teus olhos de arco-íris… são o silêncio do mar.
Alijó,
14/10/2022
Francisco
Luís Fontinha
Acordas
na tela das noites sem estrelas, percebo que é noite quando o meu cigarro se
extingue no negro sonho e o meu rosto é afagado pela fotografia do mar que habita
sobre a secretária, ela, só e vazia, e percebo que é o mar pelo cheiro e barulho
dos peixes de brincar enquanto dançam junto aos barcos em cartolina cansada, sem
cores, sem olhinhos.
Do
branco algodão, emergem da clarabóia suspensa no tecto, as estrelas que fugiram
da noite e teimam infernizar-me com os conselhos parvos de sempre, e sou
forçado a disparar a espingarda da solidão para as afugentar; como eu te
compreendo, meu querido, como eu te compreendo…
E
antes de acordar, esta triste manhã que todos os dias, a todas as horas, semana
após semana, mês após mês, abraça-me como se eu fosse um pedacinho de geada em
hipotermia, depois de descer do telhado da insónia e em pequenos gritos, e em
pequenos uivos, vai esconder-se junto à fotografia do mar. É certo que um dia,
este mar vai partir, como partiram todas as minhas fotografias.
Como
partiram todos os meus mares.
Acordas
na tela, indiferente aos meus desejos, porque nas minhas palavras inventadas,
quando as invento, desenho desejos, e tu, abraças-me com um olhar silenciado
que vindo de uma manhã, quando acorda, parece a tempestade em pequenos voos
sobre os plátanos da saudade. E a tela, continuará branca. E de branca,
Deitas-te
em mim,
Milagre
das noites ensonadas, princesa da saudade.
Depois,
ergues-te da tela branca e desapareces como desapareceram as estrelas da noite,
como desapareceram todas as palavras que guardava naquela caixa em cartão, e
hoje, são apenas palavras. E hoje são apenas lixo.
E
de olhinhos tristes, esta manhã que todos os dias acorda na minha branca tela,
foge, e transforma-se em mulher; a menina dos olhinhos tristes.
Invento
então, nas pequenas ardósias da saudade, os traços que lanço contra as paredes
de vidro onde habitam pequenas figuras de rosto fingido, que depois do sono,
são apenas figuras; algumas, pertencem aos rios que deixaram de correr para o
mar, e nos olhos, levam as lágrimas dos tristes socalcos, onde uma enxada, às
vezes em revolta, escreve no difícil xisto o mais lindo poema de amor.
Ergue-se,
sem perceber que a minha branca tela, é apenas uma simples branca tela, sem
perceber que depois de misturar todas as cores possíveis e imaginárias, uma
cabeça negra, como são todas as noites, como são todas as cabeças, deita-se na
minha mão.
E
um dia, a manhã de olhinhos tristes, será a mais bela branca tela que a
Primavera deu à luz. Como todas as mais belas andorinhas que a Primavera lança
contra as manhãs de olhinhos tristes.
Alijó,
11/10/2022
Francisco
Luís Fontinha
Acabo de sepultar
As tuas palavras neste
vaso de porcelana,
Cerro-o para jamais
chorar,
E lanço-o na lareira em
chama,
Assassino o poema,
Ergo-o sobre as lágrimas
do mar,
E enquanto olho aquele
vaso de porcelana,
Finjo que as minhas palavras
são pedacinhos de luar…
São um pedacinho de nada.
Sepulto o poema na tua
mão,
E espero que acorde a
madrugada,
São as minhas ruínas em
tristes palavras de abraçar,
São janelas que se cerram
no meu coração,
Sem perceber que este
poema é um pedaço de lágrima a chorar.
Alijó, 09/10/2022
Francisco Luís Fontinha
Trazes a mim
Os ruídos silenciados das
palavras em flor,
Como um triste jardim
Que se esconde na dor,
Como um triste luar
Quando dança sob as
nuvens da madrugada.
Trazes a mim o triste mar
E todas as tristes palavras
da alvorada,
E todos os tristes rostos
das tardes em delírio…
Porque somos apenas
pequenos instantes em construção,
Porque somos apenas um
pequeno rio
Na mão dos aciprestes enforcados;
Trazes a mim esta canção
Onde poiso os meus olhos
amarrotados.
Alijó, 1/10/2022
Francisco Luís Fontinha
Descem sobre mim as
lágrimas do Céu; percebo que transporto no olhar o pequeno silêncio da manhã e
sempre que me descuido, um pedacinho de tristeza se alicerça ao meu peito. E as
palavras parecem balas disparadas pela espingarda do desejo.
O que tem paixão em comum
com as lágrimas do Céu, meu querido?
Talvez tudo. Talvez nada.
Sabias que dentro da paixão existe uma equação sem resolução?
Não. Não sabia, meu
querido.
E que a paixão tem vida,
tem nome, tem sexo, idade, religião…
És parvo, meu querido.
E que Deus não sabe
matemática?
Parvo, parvo, parvo…
Tenho medo da tua mão
silenciosa, tenho medo dos teus olhos em profunda tristeza, quando ambos
sabemos que dentro de ti habitam as mais lindas recordações de uma infância
pincelada pelas marés em cio. Onde anda aquele menino dos calções que se deliciava
a olhar o mar e os barcos e a areia branca do Mussulo?
Vive dentro de um álbum de
fotografias a preto e branco… e dizem que voa sobre um rio curvilíneo embrulhado
em socalcos de medo.
A paixão, meu querido, é
o silêncio entre dois olhares e separados por duas rectas paralelas…
Mas duas rectas paralelas
encontram-se no infinito, minha querida…
Pois… não sei o que diga.
Imagina dois olhares
suspensos na manhã
Sim, estou a imaginar.
Imagina que sobre esses
dois olhares, em pedacinhos de mel, descem as lágrimas do Céu
Sim, consigo imaginar.
Imagina agora, meu
querido, que esses dois olhares têm um corpo, têm desejos, têm mãos que se entrelaçam
nos lábios do mar
Sim, minha querida.
E esses olhares e esses
corpos e essas mãos e esses desejos… voam sobre o mar pincelado de beijos,
enquanto no peito desses dois olhares, sem que alguém perceba, há um triângulo rectângulo
em que o quadrado da hipotenusa é igual à soma do quadrado dos catetos e
Não percebo, minha
querida.
E descem as lágrimas do
Céu sobre mim…
Não. Não sabia, meu
querido.
E que a paixão tem vida,
tem nome, tem sexo, idade, religião…
És parvo, meu querido.
E que Deus não sabe
matemática?
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 15/09/2022
(Ficção)
