Foi o meu sonhar
que a vida
não é mais
o viver neste momento
que o livro semeia
na minha cabeça a última
noite de uma
fotografia.
Foi o meu sonhar
dizer
ao vento
que partiu
que o livro foi gente
que tinha motor e
que tinha a noite,
dentro de um círculo
com verde,
olhar.
02/10
17:18
Do verbo amar
apenas ficou, eles,
eles amam,
quando o vento
é o sentir
do silêncio da
mão
que se aproxima
e que adivinha,
cada lágrima da tarde.
02/10
15:23
A paz esteja
no vosso centro de massa,
quando o sangue, é tanto
e que sobeja, e
que é derramado,
como lágrimas de espuma
no
esperma,
da manhã.
Mas, sabeis vós,
e nós,
ai a noz,
onde poisa e mora,
o vosso centro de massa?
Eu também,
não,
pois depende,
depende,
das dimensões
do vosso corpo,
e da minha total,
paciência,
para o cartografar,
cotar,
e depois,
e depois,
calcular,
o vosso
centro de massa.
02/10
11:50
Ver e o saber
que o vento vai ser
o fogo e o beijar
no calor do abraço,
o saber,
que da água gélida
do húmido corpo meu,
deus regressará à terra
disfarçado de vinho, não,
não sei
como se chama a luz do mar
que está na cama do luar, não,
não sei
como se escreve
o teu nome
no silêncio do
mar.
02/10
01:33
Têm fome
os móveis,
têm fome
porque durante
a noite, oiço-os,
e oiço os arrotos
das canalizações,
e há sempre
um barulho,
qualquer, a
a interromper,
o silêncio.
O silêncio, da
noite.
Têm
fome, têm
fome as sombras
do meu corpo,
tanto deserto e
a luz parece um
círculo, sempre,
sempre na direcção
errada, da distância
percorrida, pela
estrada.
Têm
fome os meus
sonhos,
erráticos,
obsoletos na forma
e na
encarnação,
que ao quarto dia de
vida,
ressuscitam,
e voltam
a morrer,
depois,
anos mil depois.
01/10
21:53
