Sou a mão da lágrima,
guardada
sou a lágrima, na mão
da lágrima,
chorada.
Sou o rosto, da mão
nos lábios, da lágrima
sou a mão, da lágrima,
na lágrima envenenada.
Sou o olhar, da lágrima
a lágrima desenhada, a
lágrima
odiada, talvez, também
apenas, apenas uma
lágrima chorada.
02/09
02:47
Madrugada no teu olhar, o cigarro, apagado
Quase, quase cinza, vencida
As portas, são
A loucura,
Do sono.
Do sonhar.
As janelas, são
A luz do teu olhar, e o mar
No dormir, no deitar
E no amar.
Madrugada, no teu olhar
Meu, amor.
01/09
23:15
Três ovelhas, vamos
lá amanhã,
pitágoras, na hipotenusa
e nos catetos
o triângulo, recto
as ovelhinhas, a erva,
fresca, a comem
o caderno, preto, repleto
de versos
arde, na invisível,
fogueira de um olhar
a mesa, descida, vestida,
jorra o sangue equilátero
quando, pouca
vida,
lhe resta.
Penso.
Estou indeciso; libertar
as ovelhinhas,
ou,
matá-las e comê-las nas
profundezas macabras da espada sitiada, no peito da madrugada
o comboio, em fuga,
ausente, lá
tão longe, como a chuva,
como a lua, como o nada
travestido, de muito, na
curva da estrada, molhada
na curva da estrada, lá.
O sal magoa a carne,
lâmina angular, no impulso de arquimedes, do outro maestro, a orquestra quase,
muda
quase o inverno no
casebre, junto ao rio
junto ao peito, deus
as ovelhinhas, começam,
aos poucos, uma por uma
lã, por lã,
lá, todas, ensonadas, e já
dormem, no pensamento de um qualquer, chibo.
É noite, no covil.
Esconde-se a lágrima da
candeia, nas frestas anónimas das paredes, invisíveis
da sanzala.
Amanhã, vamos lá.
01/09
21:50
Ouvia-te sussurrar na
despedida do teu orgasmo, a equação
do desejo, não adianta
explicar como se resolve, porque apenas, nós
o sabemos fazer,
quando a integral da tua
vagina, no intervalo
de seio, a seio
sabendo nós, que a função
é a tua pele elevada aos meus lábios, sabendo nós,
que tudo isso, se divide
pela escuridão da noite,
sabendo nós
que a tua boca, morde o
meu peito.
01/09
18:59
Era a flor colorida da
noite em ciúme, no árduo silêncio
que vence o triste
sonhar, a estrela sangra, alimenta a fonte
e a seara da montanha,
era a flor, colorida,
despida sobre o verbo amar, era
o mar vestido de sentir,
que cada palavra
é a alvorada, procurada
e perdida.
Era a madrugada, o jardim
a janela camuflada e só,
na ardósia da mão
era a flor colorida,
talvez em despedida, em
cada rua perdida, na
algibeira de um soldado
era a flor, era
o caos e era a dor,
de um homem cansado.
01/09
18:50