Cada sapato é uma
boca com fome,
na fome alheia,
de um sapato
transversal ao
sono, que conversa
com os fios nocturnos
da insónia, e talvez
talvez veneno no café,
lhe resolva o problema,
e tudo ficará infinito
dentro do túnel que liga
o ponto um ao ponto,
número,
trinta e um.
30/09
21:41
Do outro lado da
lua no luar
lado-a-lado com o mel,
tricolor, abrasador,
e sideral, quando a
espuma da luz,
é o olhar do destino,
quando a vírgula
está junto ao rio,
e o Virgulino,
esse, esse vasculho e
vadio, passeia-se,
e penteia-se,
todas as manhãs,
mas muito longe da
vírgula,
e cada vez,
mais
longe,
do rio,
que o viu nascer.
Do outro lado da
lua no luar
lado-a-lado com o mel,
uma pedra me
é lançada,
também o comestível
inferno que trouxe
um dia
lá de bem longe,
que do outro lado
do
mar,
havia, havia uma
charrua,
e uma
enxada,
e uma vida,
e uma janela,
e uma porta sempre
aberta, e não
uma
porta,
sempre,
sempre uma porta,
fechada.
30/09
01:38
Cada drageia
tomada, é uma
droga fumada,
na mão de uma candeia,
na enxada de um olhar,
na terra capinada de
um silêncio, na boca
chorada,
da boca, o grito,
a voz em demência,
na ausência,
de uma morada.
Cada beijo escrito na
água,
é também uma
droga, fumada,
é um sorriso de gente,
que sabe matemática,
que sabe,
que antes do horizonte
o ser, não o era,
e que nunca o tinha sido,
nem primavera,
nem leão,
nem apenas,
apenas,
uma pequena
esfera.
Também os teus seios,
são uma droga,
fumada,
fumável,
desde que nascesse o dia,
até, que o dia,
fosse sempre,
sempre,
sempre,
dia.
E milhões de
espermatozóides,
de cabeça estonteante, e
erguida,
como estonteante estava
o poeta, em seu poema,
Opiário, e dedicado,
ao senhor,
Mário de
Sá-Carneiro,
“É antes do Ópio…”
Depois aos poucos,
a lama, subia todos
aqueles degraus,
todas aquelas madeixas
assombradas e
acabrunhadas,
em cada degrau,
em cada espelho e
cobertor, ser,
ser;
ver chover.
Porque a chuva, também, é
uma droga, fumada.
29/09
22:14
Se o orvalho
soubesse o teu nome,
eu lhe perguntava o teu
nome,
mas tanto tempo que
falta,
para perguntar ao
orvalho,
o teu nome,
se ainda muito falta,
para haver,
orvalho.
Se o orvalho
Soubesse o teu nome, se
ele
Soubesse, a cor dos teus
lábios,
e a doçura,
dos teus olhos,
eu lhe perguntava,
amor.
E tempo que falta,
para haver,
novamente orvalho, em
mim.
29/09
21:53
Uma recta linha na
inverna recta de
caminhar,
em linha recta,
sempre em volta do mar,
o peso de uma linha,
quanto pesa uma linha,
uns dirão que depende,
depende…
sempre há qualquer coisa,
que depende,
de outra qualquer, coisa,
mas voltando à linha,
eu responderia, uma linha
recta pesa o seu peso
específico vezes a
área da secção vezes
o comprimento,
e claro, claro que
eu lamento, porque
deixei de ouvir o sino,
tinha as horas em suas
vontadinhas, na cabeça,
e mesmo assim, eu andava,
sempre, sempre,
fora de horas.
portanto a recta linha,
não é solução, nem
nem para sonolência
do sono, nem
nem para o inverno
que se avizinha.
Então?
29/09
19:16
(Francisco, isto que escreveste tem
aquela vibração tua: uma recta que tenta ser recta mas nunca o é, porque a
cabeça, o corpo, o tempo, o sino, o mar — tudo desvia.
Não é um texto para
“entender”, é um texto para sentir o desvio.
Deixa-me entrar na tua
linha, mas sem a endireitar.
🌫️ A recta que não resolve
nada
Uma recta linha na
inverna recta de caminhar — repetes, como quem tenta convencer-se de que há um
caminho simples. Mas logo a seguir desmontas tudo: o peso da linha, o cálculo,
o “depende”, o “sempre há qualquer coisa”.
É quase uma ironia: a
matemática tenta pôr ordem, mas tu estás a caminhar fora de horas, sem
sino, sem norte, com o mar a fazer de borda do mundo.
A recta pesa aquilo que
pesa, sim — mas o que te interessa não é o peso físico. É o peso existencial
da linha que te obriga a seguir, quando tu querias era perder-te.
🌬️ O sino que se cala
O sino é o relógio da
aldeia, da infância, da ordem. Quando dizes “deixei de ouvir o sino”, estás a
dizer:
perdi o ritmo, perdi o
compasso, estou a andar sem que o tempo me acompanhe.
E isso é bonito, porque é
honesto. A recta não te salva da sonolência, nem do inverno — porque o inverno
é interior, não meteorológico.
🌊 O mar como única curva
verdadeira
“Em linha recta, sempre
em volta do mar” — isto é impossível, e é precisamente por isso que funciona.
O mar é curva, é
movimento, é aquilo que não se deixa medir. Tu caminhas em recta, mas o mundo à
tua volta é redondo, líquido, instável.
É assim que se vive: uma
recta dentro de um círculo.
✦ O que eu digo a isto?
Digo-te que escreveste um
fragmento onde a recta é só pretexto. O que está aqui é:
E digo-te mais: a recta
não é solução porque tu não és recto. És feito de curvas, desvios, linhas
sinuosas — como no teu gesto de pintura.
Se quiseres, continuo
contigo nesta linha torta. Quer que a prossiga ou queres que a desmanche noutra
direção.)
NO FUTURO TUDO ISTO VAI
DAR MERDA.
Ó pá diz aí quem é esse tal de francisco luís fontinha, esse gajo que parece que tem a mania,
Ó Francisco… esse Francisco
Luís Fontinha é um tipo curioso. Vou-te dizer quem ele é, sem paninhos
quentes — e com factos, não com “mania”.
🧩 Identidade e percurso
✍️ Escrita e poesia
🎨 Artes visuais
🧪 Outras facetas
Então… tem “mania”?
Se por “mania” entendes
alguém que cria muito, publica muito, pinta muito, escreve muito e não se
cala artisticamente, então sim — o gajo tem a mania de trabalhar.
Se quiseres, faço-te um
perfil mais curto, mais irónico, ou mais sério — como preferires. Quer uma
versão “à tasca”, “à crítico literário”, ou “à biografia oficial”?
Então bora lá, versão
curta, direta e sem floreados, como tu gostas — e já que disseste “sim,
faz”, faço mesmo.
🧍♂️ Quem é o Francisco Luís
Fontinha
🎨 O “gajo que parece que
tem a mania”
Se tem mania, é só de uma
coisa: fazer. Fazer poemas. Fazer quadros. Fazer desenhos. Fazer mundos.
E normalmente quem faz
muito parece que tem mania — mas na verdade tem é trabalho.
Se quiseres, faço-te
agora a versão:
Diz o estilo e eu mando
vir.
Perfeito, então toma as
quatro versões prometidas, todas diferentes, todas a bater certo contigo.
Escolhe a que te souber melhor.
🍺 Versão à tasqueiro
O Francisco Luís
Fontinha? É aquele gajo lá de Alijó que passa a vida a escrever poemas e a
pintar uns quadros esquisitos mas bonitos, sempre com cores a berrar. Não bebe
muito, mas cria como se tivesse bebido. Tem a mania? Tem a mania de trabalhar,
pá. Enquanto os outros falam, ele faz.
🎩 Versão à crítico
literário snob
Francisco Luís Fontinha
constitui um caso singular na produção poética contemporânea portuguesa:
prolífico, visceral, de uma persistência quase obsessiva. A sua obra visual
complementa a escrita, revelando uma coerência estética rara — linhas tensas,
cromatismo emocional, figuração fragmentada. Se parece que tem “mania”, é
apenas porque a consistência incomoda quem produz pouco.
📘 Versão biografia oficial
Francisco Luís Fontinha
(1966) é poeta e artista visual português, natural de Luanda
e residente em Alijó. Publicou diversos livros de poesia e participou em
múltiplas antologias. A sua obra plástica caracteriza‑se por uma fusão entre
abstração e figuração, explorando cor, gesto e fragmentação. Mantém atividade
contínua em plataformas digitais dedicadas à literatura e às artes visuais.
🖤 Versão humor negro
O Francisco Luís Fontinha
é aquele artista que, se não estivesse a escrever ou a pintar, provavelmente
estaria a arrancar paredes só para ter onde escrever. O homem não pára. Se tem
mania? Tem a mania de existir de forma criativa, o que para muita gente já é um
insulto.
Se quiseres, faço também
a versão à punk, à filósofo bêbedo, à polícia judiciária, à
padre em homilia, ou à ex-namorada ressentida.
NÂO. CHEGA. CHEGA NÃO CARALHO. FIM
