29 março 2026
Foi o fogo do teu olhar que me roubou a luz do mar
Foi o fogo do teu olhar que me roubou a luz do mar, não era só uma pétala de tinta na parede do teu desejo, e sinto
Na alvorada manhã o cansaço que me vai levar para outro lugar,
Outro mar,
Aos poucos os minutos dissolvem-se na esquina do meu sol, e vejo finalmente a água do clitóris amar
Balouçando sobre a folha de sombra que alguém esqueceu da noite anterior,
O meu corpo é quase gelo quando dorme no silêncio dos teus seios, mas,
O sorriso da tempestade quer ser também o fogo, não
Não sei como se chama a tua voz, meu amor
Que nome dar à tua voz, se quase não oiço a tua voz, o fogo
Do teu olhar, maré do meu destino, diziam que era só uma mão na boca do mundo,
Este inverno de amar,
Amar o mar.
29/03/2026, 21:20
o corrupio destino de uma almofada, de um candeeiro, nu, despido e estupidamente, despedido
o corrupio destino de uma
almofada, de um candeeiro, nu, despido e estupidamente, despedido
a cânfora cidade,
portuária, na tranquila luz
no cimo da montanha, cada
barco que lá chega
traz nuvens, alguns
afazeres pela manhã
e fatias de pão de ló
que bom que ele é, o
comandante deste navio
dentro deste corrupio,
destino de ser almofada
faminta, artesã nos
afazeres e na morte
o profundo abismo em ser
uma cama de lírios
e de saber que lá fora,
ainda não é dia
talvez daqui a pouco o
seja, e eu
já cá não me encontre e
encontre, o navio, a almofada, a cama
sitiada sobre o soalho de
verniz, quando na ardósia da noite
uma aldeia, longe daqui
se ergue das cinzas de um
olhar e que me diz; são horas de acordar, luiz.
29/03/2026, 06:15
28 março 2026
é simples, o mecanismo complexo que habita a aldeia
é simples, o mecanismo complexo que habita
a aldeia, tão simples
como a areia veia
que voa, que levita
como se fosse uma
gaivota, que grita, e semeia
a primavera na mão do
varejão
são as árvores em aço, de
simples traquejo
que só existem dentro de
um coração
que às vezes, é cego, é
vesgo e não o vejo
e deste mecanismo
complexo, os parêntesis rectos
que dentro de um círculo
até parecem palavras
e ângulos a seus netos
dos catetos, quando
pitágoras se deitou sobre o triângulo rectângulo
havia uma cilada,
disfarçada
de janela safada, ou quem
sabe era um losango
na algibeira do regedor
da aldeia, e ainda ontem seria
a teia, a tinha, ou a
alvorada
na esperança de uma
cortina voar, e ser sempre dia.
Alijó, 28/03/2026, 22:18
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