Cai a sombra na luz
Que luze
Da urze, que era luz
É hoje uma porta
encerrada
Truz
Truz, truz
Cai a sombra na luz
Cai a mosca no prato de
luz
Depois é domingo
Depois
É a sombra que na luz cai
É a vertigem, o desânimo
Cai a sombra na luz
Sempre que é inverno.
23/06
08:24
À noite meu anjo, não te desejarei mais
Do Tejo ao cansaço, do breu
Definido e confuso ao léu
O abismo é quase gelo
A sensação de estar morto, habitualmente
Dentro do caderno negro, a luz é vento e é a melodia do olhar
É a palavra escrita
Sentida
E semeada
À noite meu anjo, não te sonharei mais
Cada sombra aprisionada na alvorada
E o pincelar da chuva
Sobre a maré é
À noite meu anjo, não te quererei mais
São todas as coisas que eu apenas tenho
Tinha
As saudades
O silêncio
A ausência
Não
À noite meu anjo, não mais
Serás poema.
23/06
08:03
(Ribadouro)
O azul morreu, o vermelho
Cresceu
Na branca tela de um
corpo
O verde, pincela os seios
Sabendo que o amarelo
gravita à volta
Da vagina prateada, quase
oiro
E quase alvorada
O preto, na cinza
vergonha de o ser
Esconde-se na linfática e
ausente pedra-pomes
Querendo o mar ser azul,
sabendo que o azul morreu
Que não há mais azul no
céu
Nem na terra
Nem na galáxia
Ou em negro buraco que se
preze, e o seja.
23/06
04:40
Ao som do clitóris, o
corpo quase vento
Entrando na escuridão do
desejo
Na mão do pensamento
Esconde o beijo
E o ensejo de ser
O corpo quase vento
Quase não ter
Abraço ou alimento
Que às espadas
desmensuradas, que ontem sabiam a cor
Da espuma cinzenta
Que embrulha o amor
Ao som do clitóris, uma
rosa em seu sorrir
Tão contente que até
encanta
O barquinho que vai
partir.
23/06
04:30
Até a chuva é chicote
O amar é loucura
É vestido sem decote
Em tarde de brancura
Até a chuva é chicote
Quando a lua é traição
E o poeta sem sorte
Nada tem na mão
Até a lua é chicote e
luar
De verão
Nas palavras do olhar
Até a lua é chicote
Na ausência do coração
Quando o mar é tristeza e
morte.
22/06
15:07
Um mar de rosas se
aproxima, traz com ele a cicuta
E o guardanapo
ensanguentado pela solidão, até
As ruas da cidade, estão
Cansadas do silêncio,
cansadas do olhar vão
Infinito no ser, tão
grande
Como nada ter,
A não ser,
Ser e não o ser.
Bebo a cicuta e percebo
que morto estou, que desde que nasci, que
Até
Ao contrário do sítio encantado,
não mais me encontrei
Nem me encantei,
Não mais te quero sonhar,
ou desejar
Eu pensar que um dia te
sonhei
Um mar de rosas se
aproxima, traz com ele a cicuta
E
Depois será dia,
E depois,
E
Depois,
Noite sem poesia.
22/06
14:48