Isto também é poesia - Passadiços de S. Mamede de Ribatua - Alijó

 

(Percurso de aproximadamente 3,5 Km)

Há lugares, mágicos

Há lugares, mágicos

Tão mágicos o são os passadiços de S. Mamede de Ribatua.

Parabéns a todos aqueles que de um sonho, conseguiram construir, este lugar; Mágico.

 

Francisco

Ribadouro Alijó - Francisco Luís Fontinha

 

Alijó à noite - Francisco Luís Fontinha

 

Desenhos de Francisco Luís Fontinha

 

esplanada

 

ao pavor das tréguas sempre que cai uma pedra, tão pesada como a lebre que desce a montanha, como o livro, sentado na esplanada de um café, uma flor que brota da fenda milimétrica entre dois pedacinhos de pedra, uma calçada, sempre

 

depois o vento.

que sente.

 

e um rio que morre.

 

dentro de mim.

 

(10/09/2025)

Aqui, enquanto leio, estou em paz, no café da paz

 

O farol vende-se aqui

 

O farol – brevemente

 

Brevemente estará disponível “O farol” novo livrinho de poesia de Francisco Luís Fontinha.

leituras... novo livro de Francisco Luís Fontinha

  

Isto, é um pequeno livrinho. É apenas uma prova.

Digo já, antes de escrever mais alguma coisa, que esta edição foi pensada por mim em forma de fotocopias com um agrafe; vejo a prova, e sim, isto é um livro de luxo.

Agradeço ao Município de Alijó, na pessoa da senhora vereadora engenheira Mafalda Mendes e claro, ao Ricardo Brites (que ainda não lhe agradeci pessoalmente, mas o farei brevemente) pelo trabalho.

O Pacheco diria

- foda-se ó Fontinha isto é um luxo

Sim, mestre

E eu responderia

- sabes não era preciso tanto

Obrigado

 

Brevemente:

 

O farol, poesia

7:50€

Tiragem: 30 exemplares 

mais desenhos parvos

 

desenhos parvos

 

O sótão

 

Uma lágrima de fogo nos lábios da chuva

Uma lágrima de fogo nos lábios da chuva. Uma criança sabe que amanhã não terá pai e, no entanto, continua a brincar como se não existisse dia, como se não existisse noite, ou tão pouco o mar

Como se a terra não rodasse à velocidade de trinta quilómetros por segundo. Parece muito, mas é tão pouco quando estamos abraçados, depois da tua pele ser um rio de desejo, pedindo à minha mão, silêncio nas caricias.

Já viste o jornal, parece que um tipo qualquer descobriu uma viga muito especial, tão especial que até escreve poesia depois do momento flector ser dia, muito depois

Os vinhedos, para fugirem ao derradeiro sol, na primeira oportunidade,

Socalco abaixo,

E rio.

O dia nunca tinha horários, e mesmo assim

Desculpa, o que tenho eu ver com o tipo ou com a viga ou com a poesia,

E este rio de cabelos loiros, que sorri quando o vento sopra no olhar, são os lábios de existo, que docemente mordem cada raiz, de cada videira, de cada palavra, de cada enxada

Que o Douro enlaça, que o Douro, às vezes, nos engana. Que cada homem, e que cada mulher, da lágrima ao suor, e muitos deles

Nem o nome sabem desenhar,

Quanto mais, ler, quanto mais, sonhar.

Um dia percebeste que a saudade é como a terra lavrada, depois da água ter caminhado de pedra ente pedra, de solidão ente solidão, depois da água mergulhar no mais pequeno silêncio da alvorada, um dia percebeste que em cada fotografia que tiraste, os teus olhos nunca têm o mesmo sorriso, mesmo junto ao Douro. Um dia percebeste que a cada dia, o Douro ao outro dia,

Não é o Douro de ontem.

Pai, porque vais embora

O sino que desde que me lembro, e já me lembro há muito tempo, esteve sempre naquele lugar, naquela posição e sempre com aquela cara que parece até que todos lhe devemos alguma coisa,

Quando a única coisa que lhe devo é apenas,

O silêncio de uma estrela. O sino que desde que me lembro, traz até mim os solavancos de um relógio, que quase sempre não sei quantos toques acabei de ouvir, e estou sempre na ânsia de ouvir vinte e sete toques, pois muito mais fácil seria

Que o dia,

Tivesse vinte e sete horas, em vez das vinte e quatro actuais; quem sabe um dia com tanta IA e nemos BU, seja possível, como tanta coisa que será possível.

Como assim pai

Olha, imagina dois pontos

O ponto (A) e o ponto (B)

Pode ser, mas porque não utilizas números em vez de letras, talvez tudo fosse mais fácil, se em vez de um nome, tivéssemos um número, se a poesia se escrevesse apenas com números em vez de letras,

E depois pai

Imagina que há uma distância mais curta entre o ponto (A) e o Ponto (B), muito menor do que se fossemos do ponto (A) ao ponto (B) em linha recta.

Imagina que um dia,

Um dia pai

Imagina que um dia nenhuma criança terá fome ou saberá apenas o significado de lágrima,

Porque leu, porque alguém a desenhou na areia, durante a noite. Imagina cada socalco pincelado nos rochedos mais belos da primeira página de um livro

Como assim pai

Aquele doce doirado navio de sonho, quando o sol se esconde por detrás das montanhas, quando o xisto começa lentamente a arrefecer, como se fosse o aço depois da chuva, num qualquer alto-forno de uma noite de corpos, nos braços de uma lápide de suor.

Depois chega a casa já embriagado. Todo o santo dia de enxada na mão e a olhar sempre para o mesmo rio, sempre o mesmo xisto,

Sempre a mesma saudade.

Depois chega a casa, maltrata a mulher, espanca-a, esquece-se que tem um filho, fecha a janela

E espera que amanhã acorde o dia, sempre o mesmo dia.

Uma lágrima de fogo nos lábios da chuva. Uma criança sabe que amanhã não terá pai e, no entanto, continua a brincar como se não existisse dia, como se não existisse noite, ou tão pouco o mar que um dia acreditou ser em papel.

13/04/2025

desenhos

 Francisco Luís Fontinha

Quase chuva os teus olhos meu amor

Quase chuva os teus olhos meu amor

Quase vida não vida a minha vida

Quase livro este livro onde me escondo

Onde durmo desassossegado

Quase flor este pedaço de papel

Quase lírio os lírios dos teus lábios

Quase dia do quase fim de noite

Da noite não noite

Da noite deste dia

Quase morte a minha vida

Quase janela este buraco na escuridão

Da quase madrugada 

Quase nada

O que sou

E o que nunca fui… Quase chuva os teus olhos meu amor

Este dia quase dia deste dia em dor 

Oceano além em despedida

 

Noutras latitudes, em outras tantas longitudes,

Oceano além em despedida,

O mar profundo e tão fundo dentro do meu peito,

Que de outro mar advém não o saber,

Sabendo que antes da partida

Há uma despedida

E um corpo a sofrer.

flor madrugada

 

triste, este dia de não sentir

de ser obrigado,

a sorrir,

este dia, dia triste de viver

de estar, e querer partir

para as profundezas da terra.

 

triste, este dia de não sentir

de ser obrigado

a dormir,

tão triste, este dia embriagado

no silêncio de querer partir…

 

e ausentar-me de ti, flor madrugada!

 

21/10/2024

A gambiarra

 

O poeta, durante a vindima, aproximadamente trinta dias, andou com um garrafão de água na bagageira do carro, pois este perdia água e aquecia; coisas de mecânica que não assustam um poeta.

Fi-lo porque não tinha tempo para ver de que se tratava a perda de água, e também porque o poeta não é nada endinheirado, e do pouco dinheiro que tem,

Prefere comprar livros.

Digamos que sou um miserável, que nalgumas coisas, mais parece o Pacheco.

Terminou a vindima. Com alguma coragem, consegui descobrir a razão de o carro perder água; uma peça danificada e o respectivo tubo.

Tirei a peça, fiz uma gambiarra como o dizem os nossos amigos brasileiros, e com uma puxadinha

Liguei os tubos directamente e assim resolvi a perda de água.

Fui dar uma volta até às belíssimas corres do Outono do nosso deslumbrante Tua, para experimentar se o carro deixava de aquecer, e

Bom, ao fundo tudo funciona,

Até a poesia.

O problema foi subir o Tua. Começou a aquecer, muito, parei, abri o capô, e verifiquei que o depósito da água parecia uma panela de pressão, e que quase explodia.

Fechei o capô. Pois o poeta tem de dar a graça de feliz, não de miserável que é, e a cada

Carro que passava por mim,

Eu sorria.

Arranquei e parei três ou quatro vezes, até que enquanto fumava um cigarro lembrei-me dos conhecimentos de termodinâmica, e resolvi muito devagarinho abrir o depósito da água, muito devagarinho

O vapor subia em direcção ao sol.

E percebi que se viesse com a tampa do depósito apenas meia apertada, havia saída de vapor, e o carro não aquecia.

Funcionou. Deixou de aquecer. E a função da peça danificada, é mesmo essa.

 

A parvoíce disto tudo, ontem, 19/10.

Era o aniversário da Cristina, e foi esta a tarde que lhe proporcionei; mas ela estava feliz. E o poeta sentiu-se amado.

Revista "O Escritor"