Fui crítico e escrevi-o em relação ao
auditório municipal de Alijó ter estado encerrado durante tantos anos.
Não sei se é por estarem próximas as
eleições autárquicas ou apenas em prol da cultura do concelho, a verdade é que
reabriu ao público e de parabéns está o município.
Assisti com a Cristina ao filme “Sobretudo
de Noite” de Victor Iriarte e no fim-de-semana passado ao concerto de Pedro
Castro, um dos melhores tocadores de viola portuguesa.
Ambos os inventos foram divinais.
Uma certa noite, Deus percebeu que não tinha mais nada para fazer, meteu as mãos na algibeira e pensou,
Que faço agora?
Pensou, pensou, pensou…
E de tanto pensar, resolveu
criar o homem (Adão).
Não contente com a sua
criação, começou a caminhar em pequenos círculos às voltas de uma fogueira e
pensou…
Isto não me agrada nada,
mesmo nada.
Até que teve a brilhante
ideia de criar a mulher (Eva), e depois a vagina.
Adão olha a mulher, olha
a vagina, ficou um pouco acabrunhado e em cortinados de timidez porque era a
primeira vez que via algo de tão belo, e pergunta a Deus,
Meu Deus, elas são tão
belas.
Deus olho-o e
responde-lhe
Sim, sim, elas são muito belas,
mas agora tens de trabalhar, vês aquela pedra, ao lado da nespereira que mesmo
à pouco criei?
Sim, meu Deus, vejo.
Vais até lá, sentas-te
sobre a pedra e com a maquineta das fotocópias vais ficar a noite toda a
fotocopiar a mulher (Eva) e a vagina.
Adão dirigiu-se até ao pedregulho,
sentou-se, puxou de um cigarro, ligou à corrente eléctrica a maquineta das
fotocópias e vai nisso,
Toca a fotocopiar
vaginas.
Concluindo ao romper da
manhã que todas as vaginas eram iguais, e que a única diferença estava nas
vaginas cerebrais, estas sim, diferentes de corpo para corpo, subiu o talude e
deitou-se junto a Eva.
(é sempre bom relembrar
que o autor deste texto adora a mulher, a vagina, mas entre as duas vaginas, às
vezes, a vagina cerebral é aquela que nos dá mais prazer)
E Deus fez o homem e a
mulher com o intuito de estes procriarem e que a espécie humana continuasse por
muitos milhões de anos, mas Deus esqueceu-se de explicar ao nosso querido Adão
e à nossa querida Eva o que era o prazer, e assim, ambos, aos poucos, enquanto
a noite se masturbava nos lábios da lua, foram descobrindo o significado do
prazer.
Adão, olha para as mãos,
e com elas começa a acariciar todo o corpo de Eva, e esta em pedacinhos de
gemido, de olhos cerrados, contorcia-se parecendo um arbusto quando o vento
incide e em pequenos círculos, este, inicia uma dança geométrica e infinita
como
se houvesse uma pauta,
pauta essa onde constavam todas as notas do prazer.
Depois cobriu-a de
beijos, beijando cada pedacinho do corpo de Eva.
Adão sentia-se nas
nuvens,
Deus já dormia, acordou
com todos aqueles gemidos, sentou-se na cama e tapou os ouvidos com as mãos,
Adão sorria-lhe, Eva
desenhava um pequeno sorriso; o resultado da resolução da equação do prazer; o
primeiro orgasmo.
(quer o autor salientar
que sendo a mulher e a vagina a maior criação de Deus, porque todo o resto que
criou é merda, o autor considera que a vagina cerebral é sem dúvida a maior
criação de Deus)
Quem nunca sentiu prazer
enquanto lê um texto, um poema ou enquanto olha para uma qualquer obra de arte?
A esse prazer todo, Deus todo-Poderoso,
criador do céu e da terra, chamou-lhe de orgasmo cultural.
Pela manhã, Deus acorda,
levanta-se da cama e quando sai para a rua e acende um cigarro, vê o Adão e a
Eva, deitados no chão, abraçados, acorda-os e pergunta-lhes,
Então, meus filhos?
Eva olha-o e
responde-lhe,
Maravilhoso, meu Deus.
Maravilhoso.
(não acreditando o autor em
Deus, e respeitando o autor todos os credos e fés, e respeitando muito o autor
a mulher e tudo oque ela representa,
pede o autor desculpa a todos aqueles que possam sentir-se ofendidos; não é o
intuito deste texto de ficção ofender nada nem ninguém)
Alijó, 13/01/2023
Francisco Luís Fontinha
(ficção)
Perdias-me enquanto o mar
entrava pela janela, e do silêncio das pedras, ouvíamos as palavras parvas das
tardes de orvalho. Sabíamos que da noite ressuscitaria o poema que anos mais
tarde se suicidaria nas velhas planícies das sílabas ensonadas.
E mesmo assim,
perdias-me.
Levantávamos as estátuas
embriagas que do jardim escutavam os gemidos nocturnos das marés em flor,
depois, dançávamos até que o luar descia madrugada abaixo e,
Dançávamos,
E víamos os barcos em
pequenas brincadeiras metalomecânicas que ainda hoje vagueiam nas esplanadas
que só o rio sabia desenhar.
Dançávamos,
Até que o teu esqueleto
de prata se fundia nas mãos do silêncio; acabava a noite quando lá longe, muito
longe, a corda da solidão percebia que seria o último beijo.
Estou aqui. Estou acolá. E
dançávamos até que acordava o penúltimo poema do desejo.
De pão, nada tínhamos. Mas
tínhamos as pedras para amar. Mas tínhamos nas mãos o testamento segundo o seu
último desejo; que nós fossemos sempre criança.
Crescemos, crescemos…
E ainda hoje somos
crianças de farrapos.
Perdias-me enquanto o mar
entrava pela janela, perdias-me enquanto a maré assassinava os teus seios numa
tela cansada de luz,
Amém,
Que hoje gritam as almas
mortas; assim seja, Nikolai Gogol. Que assim seja.
Porque dançávamos depois
do banho, quando o mar entrava pela janela.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 7/07/2022
