Chove,
São as lágrimas do teu
sorrir,
São as pétalas do Outono
em Inferno partir,
São o silêncio da manhã,
Chove,
São as sílabas das tuas
mãos em meu ser,
São nuvens de açúcar letrado,
Chove,
São as palavras do meu
escrever,
São o cardo,
São o sono…
De um outro amanhã,
De um outro viver.
17/10/2023
O que posso esperar
Depois de um dia de chuva
O que espero eu
Desta cidade envenenada
Nesta cidade de latidos
De gritos
De suspiros
O que posso esperar
Depois de um dia de chuva
O que me espera
Depois de um dia de chuva
Sentar-me?
Fumar-me?
Beber-me?
O que posso esperar
Eu
Depois de um dia de chuva
Depois de uma morte
anunciada
O que posso esperar eu
Depois de um dia de chuva
Enquanto a noite regressa
Lentamente ao meu corpo
E espero
Que as estrelas em papel
Se transformem em mel
O que posso esperar
Depois de um dia de chuva
Quando os pássaros já
dormem
E eu
Sei que não dormirei
Enquanto espero pelo que
me espera…
Depois de um dia de
chuva.
16/10/2023
A janela do quarto
Deixou de abrir
A chuva cai
A chuva traz vinho
E pão
Também
E às vezes
A chuva vai
Depois vem
E rima
Com ninguém
Ninguém à mesa
De alguém
Que já foi tudo
E hoje
E hoje entretém-se a comer
chocolates
Coisas raras e boas
Castanhas assadas
E viagens sem fim ao fim-do-fim
Entre parêntesis
E a rima
E a rima com noite
desgovernada
Que tinha não mão uma
granada
E a rima
E pimba
A bala disparada
Contra o peito do magala
O cachorro não cessa de
latir
A janela do quarto
Deixou de abrir
A chuva cai
A chuva traz vinho
E pão
E a chuva vai
E a chuva vem
Sem saber que do tecto
cai
Que do tecto também
Uma nuvem sai…
E uma nuvem vem
Aos braços de alguém.
15/10/2023
Estava o sol
Estava a lua
Estava o filho de ambos
O sol queria a chuva
A chuva queria o sol
O filho da lua e do sol
Esse
Nada.
A lua queria a madrugada
O sol
Tal como o filho da lua
Nada.
Estava o sol
Estava a lua
Estava o filho de ambos
O sol escrevia nos lábios
da lua
A lua inventava gemidos
nos lábios do sol…
E o filho de ambos
Nada
Esse
Nada.
Francisco
04/06/2023
Traz o sono a esta lareira,
Traz nos teus lábios os
incêndios da madrugada,
Traz as palavras para eu
semear…
Semear nesta terra queimada,
Traz a tua mão,
A mão que o meu rosto vai
acariciar,
Traz a lua
E a filha da lua
E o deslumbrante luar,
Traz-me os livros que
escrevi,
Para escrever nos teus
lábios,
Traz o sono a esta
lareira
E todos os poemas,
E todas as estrelas
E todas as savanas,
Traz-me todos os rios,
Todos os mares…
Traz-me as árvores
E os pássaros de cantar,
Traz-me a chuva,
E faz com que as nuvens parem
de chorar.
Alijó, 28/01/2023
Francisco Luís Fontinha
Uma pequena
sílaba estrelar
Solta-se dos
lábios de uma flor
Não faz parte do
poema
Não é o mar…
Nem é a dor.
Não é o cansaço
Dos ventos da
madrugada
E também não é a
Primavera
Que nunca me
trouxe nada.
E dos lábios
desta pobre flor
Solta-se uma
lágrima
Uns dirão que é a
chuva…
Outros que é a
dor
E outros
Dirão que não é
nada.
Alijó,
20/12/2022
Francisco Luís
Fontinha
Às vezes
Penso.
Sim
Penso.
Ao contrário do que
muitos possam pensar
Pensarem que eu não penso
Pois enganem-se
Porque eu penso.
E olho as flores
E lá está
Estaciono o esqueleto e
penso;
E o que penso eu
Pensando que penso
Pensar nas flores;
Bom
Será que todas as flores
são belas?
Haverá flores menos
belas?
E se eu não gostar de
flores,
Serão para mim
Belas
As flores que não sei se
são belas
Ou
Ou menos belas…
E se eu não gostar de
chuva
E se a manhã está
abraçada à chuva
Poderei dizer que não vou
gostar do dia
Porque o dia tem a manhã
Porque o dia tem chuva
E eu
Que penso
Não gostar de chuva.
Odeio a chuva e seus derivados.
Voltando às flores
E à chuva
Acredito que a chuva está
para as flores
Tal como
O cubo A está para o cubo
B
Sendo o cubo A igual ao
cubo B (dimensões)
E o cubo A está pintado
de branco
E o cubo B está pintado
de negro
E penso…
Porque eu penso
Às vezes
(E às vezes tenho de
pedir autorização ao neurónio 1
Para dar uma ajudinha ao
neurónio 2)
Serão estes dois cubos
iguais?
Diferentes?
Ou a diferença reside
apenas na cor…
E duas flores da mesma
cor
Nos braços de outras duas
flores de cor diferente…
Terei cubos
Flores
Cores
Cravos
Rosas
Crisântemos
Não importa
Pois tenho flores.
E cubos.
Um dia acordei
E nesse dia enquanto
pensava
Pensei
O que pensam os outros
De eu pensar
Bom. Nada de especial.
E nesse dia que pensei
Pensava qual a
possibilidade de eu voar…
Pensei
Pensei
E pensei
E acreditem que se Deus
quisesse que eu voasse
Tinha-me feito pássaro
Avião
Nava espacial
Foguetão
Mas não
Deus fez-me humano…
E os humanos não voam
Como voam os pássaros
Como voam (os peixes?)
Será que os peixes voam?
E as árvores?
(essas, meu querido, essas
apenas tombam no chão)
E enquanto me olhava no
espelho
Às vezes
Sim
Às vezes
Porque olho-me tantas
vezes no espelho
Como o número de vezes que
penso
E se elevar tudo ao cubo
(não o cubo A nem o cubo
B)
Obtenho nada
Digamos que
Nem as flores
Nem a chuva
Nem o espelho
Nem o cubo A
Nem o raio que parta o
cubo B.
Para concluir
Que não penso
Para concluir que não me
olho no espelho…
Enfim
Não penso.
E um belo dia
Como todos os dias que
são belos
Pensei
Pensaste?
Sim
Meu querido
Pensei;
E não subam ao edifício
mais alto da vossa aldeia
Não o subam até ao último
andar
E…
(aterragem forçada no
pavimento) (os humanos não voam)
E pensei
Será que todas as flores
são belas?
Mesmo eu não gostando de
flores?
Mesmo eu odiando a chuva?
Meu querido
A chuva nada tem a ver
com as flores
Porque o raio do dia está
para o cubo A
Como o cubo B está para
um parque de estacionamento.
E o cubo B é um grande
amontoado de sucata
Corpos
Ossos
E corpos sem ossos
E ossos sem corpos
E chuva sem o dia
E o dia sem flores
E as flores sem a chuva
(raio parta a chuva)
E a chuva sem nada
Só
E o cubo B é um cabrão
Como o são todos os cubos
B.
E penso
Penso
(porque penso)
Penso que um dia vou
provar
Provar de verdade
Que Deus é uma equação
matemática
Muito complexa
Não tem braços
Pernas
Mãos
Que Deus não tem
sentimentos
Que se está a cagar para
todos aqueles que sofrem
Como se estavam a cagar
para mim
Todas as equações
matemáticas muito complexas que resolvi;
E se Deus é uma equação
matemática muito complexa
Então Deus é constituído
apenas por números e letras.
(sombras)
(muitas sombras)
(poderei concluir que
Deus é a palavra, um conjunto de palavras, um poema…, e se as flores gostam de
poemas, então as flores gostam de Deus) (lógica, meu querido…, lógica)
E novamente penso.
Penso.
Penso que uma lareira é
bela
Porque me aquece
Porque posso ler ou
escrever junto a ela
Porque posso desenhar no
teu corpo
E escrever
Escrever que penso
Não pensando
O que penso
No teu corpo;
Digamos que a lareira
fica.
Depois temos os livros
Amontoados de livros
E novamente
Novamente penso
Os livros ficam
Os livros vão
E o rio desce a calçada nas
tuas coxas
E as tuas coxas lêem
todos os meus poemas
E os meus poemas
Os parvos
Os menos parvos
Todos eles
(que tal como eu
Não pensam)
E claro
Os livros ficam.
E enquanto penso
Se uma flor
Uma simples flor
É bela
Menos bela
Ou assim-assim
Levem
Levem-me as flores.
Deixem o cubo B
Esse fica comigo.
(levem o cubo A, levem a
chuva, levem as flores, levem o dia, levem tudo, não me levem a lareira, não me
levem as coxas dela, não me levem a mal…, mas eu, às vezes penso e escrevo
cartas sem remetente)
E sim,
Podem levar também a
corda de nylon.
Alijó, 14/12/2022
Francisco Luís Fontinha
Dizem que sou
louco
E há quem diga
que não passo de um falhado,
Um perfeito
falhado,
Mas meu amor,
Tanta coisa que
dizem de nós
E dos outros
E dos outros… e
de nós.
Mas sabes meu
amor,
Também dizem que
os dias a chover
São dias de tristeza,
E hoje, meu
amor,
O dia está tão
lindo,
O dia
Hoje
É beleza.
Dizem que a
noite é escura,
É triste…
Mas a noite é
tão bela,
Meu amor,
Que até tenho
medo de escrever…
Escrever que a
noite é bela.
Todas as noites
são belas
E todas as
manhãs são belas.
E dizem, meu
amor
Dizem que
aqueles que amamos,
Que sempre
amamos,
Que já partiram…
São dor,
São tristeza;
Mas não, meu
amor,
Os que partiram
não são tristeza,
Aqueles que
partiram são a saudade,
E a saudade,
A saudade não é
tristeza,
A saudade é uma
nova forma de amar,
Amar a vida,
Amar a Natureza…
Amar uma linda
noite em silêncio luar.
Alijó,
13/12/2022
Francisco Luís
Fontinha
Quando abres a janela
Do
teu olhar,
E
um lençol de lágrimas
Poisa
na vidraça da manhã,
Não
te apoquentes,
Há
dias de chuva
Onde
um lindo sol está a brilhar,
Há
dias frios,
Dias
quentes…
Quando
abres a janela
Do
teu olhar,
E
num lindo dia de sol,
Trazes
contigo as lágrimas
Que
poisam na vidraça da manhã,
Lembra-te
do mar…
Sempre
em movimento,
Sempre
acorrentado às marés…
e…
amado por todos,
e
sempre a sonhar.
E
se um lençol de lágrimas
Poisa
na vidraça da manhã,
Fica
tranquilo, porque há sempre um poema
Na
tua mão,
Um
poema proibido,
Um
poema de um lindo dia de sol…
Francisco
Luís Fontinha
17/10/2022
Perto do musseque éramos felizes, como eram felizes os que viviam perto do musseque; a manhã acordava, na rua ouvia-se o trote do branco cavalo que passeava todos os dias pela mão da linda Catarina, o irmão, rapaz dos seus quinze anos, desenhava formas geométricas com a velha motorizada que tinha herdado do avô, homem foragido da metrópole por razões políticas.
Junto ao Grafanil
ouviam-se os vómitos de saudade do Unimog que regressava do mato, transportava
homens que tinham vendido os sonhos e sem perceberem, ainda acreditavam no
futuro.
A Catarina, indiferente
às lágrimas de todas as sombras que ouvíamos na noite, sentava-se junto ao
portão de entrada na esperança que o pai um dia regressasse do mato com o
camião que tinha partido com mercadorias diversas. Com um giz, deixava traços
invisíveis no muro do quintal, um dia, contou-os; trinta e cinco. Desistiu de
esperar.
Semanas depois,
disseram-lhe que o camião que o pai conduzia passou sobre uma mina e desfez-se
em pedaços de lágrimas; acontecia a todos aqueles que tinham longas noites nos
olhos.
Eu, deliciava-me a dar
pancadas num velho triciclo, e quando me perguntavam o que estava a fazer,
O menino está a arranjar.
Mais tarde, contaram-me
que saía ao meu tio António, que depois de lhe oferecerem um qualquer
brinquedo, abria-o e se lhe perguntassem…
É para ver como é feito.
Mas naquela altura não me
interessava pelo corpo feminino, portanto quanto à linda Catarina, era apenas a
linda Catarina; e talvez tenha só a memória fotográfica do esbelto branco
cavalo que passeava todas as manhãs em frente ao meu portão, e depois, percebia
que mais um dia tinha acordado.
Quanto a motorizadas,
apenas me fascinavam os desenhos geométricos que o Pedro deixava sobre a poeira
de um descampado junto à rua e o fumo escuro que esta cuspia depois de alguns
círculos, círculos que certamente sofriam de alguma doença crónica, pois nunca
eram perfeitos.
Amo-te, meu querido Joaquim!
Também te amo muito,
minha querida Catarina!
E de paixão apenas
conhecia a que tinha pelos barcos, papagaios em papel e pelo meu melhor amigo;
o eterno chapelhudo.
Não escrevas nas paredes,
Francisco,
É para ver como é feito.
Depois do jantar, íamos
aos Coqueiros assistir aos treinos de hóquei em patins, deliciava-me com a
dança dos corpos daqueles jovens que sem o saberem, escreviam no pavimento a
mais linda estória das noites da minha infância, regressado a casa, adormecia a
sonhar com o branco cavalo da linda Catarina. Às vezes, ainda íamos dar uma
volta ao Baleizão, que sempre que me ofereciam um gelado, que eu apelidava de
Rajá, respondia que…
Não gosto.
E ainda hoje não percebo
muito bem do que gostava naquela altura, tirando os barcos, os papagaios, o
chapelhudo, os desenhos nas paredes e as pancadas no triciclo, de nada mais
gostava.
As bananas tinham bicho. De
sumos, não gostava. Os chocolates que os amigos do meu pai me ofereciam, quase
não lhes tocava. Quando se tratava de comer a sopa, inventava mil razões para a
não meter à boca; estava quente, não tinha fome, e
É para ver como é feito.
E enquanto arranjava o
triciclo descobri que os aviões que eu ia ver ao aeroporto e os que passavam
sobre a minha casa, tinham tamanhos diferentes. Passei muito tempo para
entender que se tratava apenas de distância e que ambos tinham o mesmo tamanho.
Depois,
Catarinaaaaa…
Sim mãe, vou já, logo que
o branco cavalo desça das nuvens, e num ápice, um enorme buraco negro cospe uma
estrela,
E o raio do cavalo de
nuvem em nuvem, até que descobriu
Pedro, casa já.
O menino está a arranjar.
De buraco em buraco até
se esconder da mina que dizimou o camião, o pai e a mercadoria da linda
Catarina.
Choveu muito ontem, entre
o capim vi pela primeira vez o lençol da saudade, e percebi porque hoje amo o
mar, e ontem, e ontem fugia da lhá…
Tão grandes, pai.
É para ver como é feito.
Perto do musseque somos
felizes, como são felizes os que vivem perto do musseque; a manhã acorda e a
doce e linda Catarina, montada no seu branco cavalo voa em direcção às nuvens, em
baixo, jaz o mar límpido que outrora adormeceu na algibeira dos pequenos
calções do menino ranhoso que inventava amigos para brincar debaixo das
mangueiras, que que às vezes se esquecia de dormir, quando as tardes eram
apenas pedaços de silêncio onde a motorizada do Pedro e o branco cavalo da
linda Catarina davam as mãos e saiam para passear junto à Baía.
Tão grandes, pai.
O menino arranja.
E amanhã certamente tenho
a visita dos papagaios em papel e das estrelas que um dia desapareceram de mim,
como desapareceram as minhas sandálias de couro…
Ai a lhá…
E depois, encerraram a
janela e nunca mais vi o mar.
Alijó, 14/10/2022
Francisco Luís Fontinha
