Sinto tanto a tua falta
Pai.
Depois de partires
As pedras
As pedras pai
As pedras começaram a
cair sobre nós
Defendo-me de um lado
Sou atacado do outro
Não percebo
Pai
Não entendo porquê eu.
Foi a mãe
Pai
Foi a mãe uma fotocópia
tua
Dor
Dor
Tanta dor
Porquê
Pai.
E eu
Pai
E eu procurando qualquer
coisa
Talvez Em Busca do Tempo
Perdido
E nem Proust consegue me
explicar
Porquê
Pai
Porquê.
Porquê
Eu.
Se sou feliz
Pai
Nunca
Nunca fui feliz
Pai.
Nunca.
25/07/2023
Às vezes
Às vezes penso em ti
E tantas vezes
Desejava abraçar-te
novamente
Às vezes
Às vezes recordo-te
quando dançavas sobre uma fina lâmina de alumínio
E ficava a olhar-te
E perdia-me nos teus
braços
E perdia-me nos teus olhos
Às vezes
Às vezes eu desmaiava
Outras vezes
Em tantas vezes
Sonhava
Vomitava
Às vezes
Amava-te
E quando acordava a manhã
em mim
Odiava-te
Às vezes
Às vezes esquecia-me de
viver
De amar
Se ser
Às vezes
Às vezes apetecia-me beijar-te
novamente
Pegar em ti
E dançar sobre o vento
Às vezes
Às vezes apetecia-me
querer-te
Tanto
Mas depois
Começo a odiar-te
Às vezes
Às vezes penso
Penso
Se não seria melhor
voltar a abraçar-te
Voltar a olhar os teus
olhos
Beijar os teus lábios
E depois
Depois deitar-me junto ao
mar
E esperar que o vento
escreva em mim
O mais belo poema sobre o
desejo.
24/07/2023
Nunca soubeste o que era
chorar
E choraste de dor
Na dor.
Desenhaste gritos no meu
olhar
Enterraste nos meus
lábios
O cansaço de estar vivo
Nunca soubeste o que era
chorar
E choraste de dor
E tiveste medo
Quando nunca tinhas tido
medo.
Nunca soubeste o que era
chorar
E choraste de dor
Na dor.
Nunca soubeste o que era
chorar
E choraste de medo
Quando o teu medo
Era apenas um silêncio
E o meu silêncio
O teu medo
De também eu ter dor.
Nunca soubeste o que era
chorar
E choraste de dor
Na dor.
Nunca soubeste o que era
ter medo
E choraste com dor
O meu medo
Juntamente com o teu
medo.
Nunca soubeste o que era
chorar
Tão pouco a que horas
acordavam dentro de mim…
Todas as personagens da
minha vida…
E choraste
E tiveste dor…
Na partida.
23/07/2023
Luís
Por esta altura, conversávamos,
Tu,
Embrulhado na morfina,
Eu,
Eu embrulhado na
tristeza.
Tu mentias-me,
E eu,
E eu mentia-te.
Tirando isso,
Conversávamos,
Tu dizias-me que já não
podias ouvir os pássaros,
Eu levantava-me,
Às vezes,
Às vezes tropeçava num círculo
de cansaço, e mandava calar os pássaros,
Ficavas tão feliz, quando
deixavas de ouvir os pássaros!
Sentava-me, irritava-me,
irritava-me ouvir os teus gemidos,
Levanta-me,
Vinha à rua,
Fumava um charro,
Pensava…
Em que pensava eu…
Voltava a entrar, sendo
eu ateu, rezava…
Rezava para quando
entrasse no quarto onde estavas…
Eu,
Eu não chorasse,
E Deus cumpriu.
(Deus é fixe).
Por esta altura,
conversávamos…
De que conservávamos nós
afinal…
Coisas simples,
Falavas do vento,
Dizias-me que para a
semana já estarias em casa,
E eu,
Que sim, pois claro,
Sabendo tu que era
mentira,
Sabendo eu,
Que não era a verdade;
Mesmo assim, não
mentiste.
Menos de uma semana
estavas em casa…
Oito anos, e
conversávamos.
De que conversávamos, pai…
Começo a ficar esquecido,
Quase não me lembro das
nossas conversas,
Conversávamos,
Tu embrulhado na morfina,
Eu enganando a tristeza
com um charro e dois ou três maços de cigarros…
E lia-te poesia,
Lia-te AL Berto,
E acho que gostavas,
Tu sorris,
Eu sorria,
E às vezes,
E às vezes desenhava uma
lágrima invisível…
Que apenas eu sabia as
suas coordenadas para mais tarde a localizar…
Depois,
Depois conversávamos,
De quê, pai,
De que conversávamos nós…
Do tempo,
De nós,
Sei lá, pai,
Conversávamos,
Para te alegrar, sabendo
que gostavas de pássaros,
Vestia-me de pássaro,
Desenhava danças
esquisitas em teu redor,
Dava-te um beijo…
E escondia-me na sombra
das mangueiras.
Conversávamos, de quê…
E o quê.
Oito anos, por esta
altura, conversávamos.
Eu escrevia-te cartas,
Fingia que estava em
Lisboa,
Tu com a pedra que
estavas…
Acreditavas,
E sorrias,
Como uma criança sentada
num baloiço.
E conversávamos, pai, de
quê,
O quê.
Conversávamos,
Às vezes,
Às vezes desmaiava,
Mais tarde,
Acordava num outro quarto,
numa outra pensão…
E dou conta que não era o
teu corpo,
Naquela cama,
Mas sim…
O corpo de uma mulher,
Ela, sela sorria-me,
E tu,
Ausente num outro corpo,
Sorrias, também.
Depois gritava por ajuda,
E percebia que afinal…
Todo o teu silêncio…
Devia-se ao descanso,
enquanto a morfina escrevia no teu rosto
O último poema da tarde,
Eu sorria-te,
E tu,
Em silêncio; sonhavas.
Acordava a noite em ti,
Dentro de mim, perdi a
conta às noites,
Aos dias…
Tanto faz, como diz o AL
Berto,
(as calças que me deram hão-de
ajustar-se ao meu corpo)
Pura verdade, pai,
E de quê,
Conversávamos nós,
Enquanto eu e tu olhávamos
o Mussulo,
Pegavas na minha mão…
E voávamos…
E voávamos, pai.
Por esta altura, conversávamos,
Tu,
Embrulhado na morfina,
Eu,
Eu embrulhado na
tristeza.
Tu mentias-me,
E eu,
E eu mentia-te.
Tirando isso,
Conversávamos,
Num dos poucos momentos
da tua lucidez,
Confessei-te que estava a
ler o último livro do Lobo Antunes,
Olhaste-me,
Sorriste-me,
E disseste-me que em
breve ficaria maluco,
Depois,
Fechaste os olhos,
Gesticulavas qualquer
coisas com as mãos…
E voavas,
Voavas,
Depois,
Depois aterravas num aeródromo
qualquer,
Sem vigia,
Próximo do mar;
Pegavas-me na mão…
E confessavas-me que
dentro do mar…
Que dentro do mar moram
os sonhos.
E conversávamos,
De quê,
E o quê,
Talvez…
O pequeno silêncio…
Disfarçado de gente,
Tanta,
Que mente,
Eu mentia-te,
Tu,
Tu mentias-me.
(e éramos tão felizes,
dentro daquele quarto)
21/07/2023
Francisco Luís Fontinha
Habito,
Habito dentro deste
cadáver emprestado,
Fingindo que este cadáver
emprestado,
Me pertence,
Não,
Este cadáver emprestado,
Nunca,
Nunca me pertencerá,
Habito neste planeta de
enganos,
De estrelas mortas
E de mortas
Palavras,
Não,
Este cadáver não me
pertence…
E terei de o devolver…
E terei de desenhar na
minha mão
Um outro cadáver
Com um outro nome,
Habito,
Habito dentro deste
pequeno círculo,
Que me rouba o sono,
Que não me dá fome…
Habito,
Habito dentro deste livro
que escrevo em segredo,
Sem palavras,
Sem medo…
Apenas desenhando
silêncios…
E rochedos,
Habito,
Habito dentro deste cadáver,
Que não me pertence,
Que nunca me pertenceu…
E sofro,
Muito…
Porque preciso de o devolver…
E não sei a quem
pertence.
01/07/2023
Francisco
Cresci
Acreditando num Deus
Pedia-lhe coisas
Muitas coisas
Era um círculo de luz com
olhos verdes
Às vezes
Este meu Deus
misturava-se com as crianças que brincavam nos musseques
Construía danças enquanto
o vento
Desenhava sorrisos junto
ao capim
Este círculo de luz com
olhos verdes
O meu Deus
O Deus todo-poderoso
Criador das palavras
Do desejo
Do sexo das palavras
Do beijo
Este pequeno-grande
círculo de luz
Com verdes
Verdes olhos das marés de
Inverno
Cresci
Rezava-lhe
Ajoelhava-me junto ao mar
Erguia-lhe as mãos…
E ficava… ali… pasmado
como um pedacinho de medo
Sempre à espera
Esperando
Que um paquete me resgatasse
daquele Inferno
E depois de eu morrer
O comandante do paquete
E o Deus todo-poderoso
Criador do silêncio
Da poesia
Da paixão
Um círculo de luz
Com olhos
Verdes
Meu amor…
Verdes olhos
À noite
Sentava-me na cama
Desenhava paquetes na
fronha da almofada
Uma espécie de miséria abraçada
à vergonha
Quando as estrelas em
finos traços de tesão
Subiam às mangueiras do
meu quintal
E eu sabia
Quase sempre…
Que o avô Domingos
regressava da cidade
E na mão
Trazia o cordel
Com que puxava os machimbombos
Por uma Luanda…
Em pequenos vómitos
Meu Deus
Meu grande Deus
Círculo de luz com olhos
verdes
De verdes olhos
Entre momentos de dor
E caixas de solidão
Um Deus hoje
Hoje arrogante
Um Deus que se está a
cagar para mim
E para as minhas palavras
Um Deus…
Um círculo
De luz
E de verdes olhos
E não me digam que este Deus
Meu Deus…
E não me digam que este
circulo de luz com olhos verdes…
É Deus…
Porque este círculo de
luz com olhos verdes
Este meu Deus…
É apenas mais um impostor
que poisou dentro de mim
Como todas as pedras
Como todos os rios
Como todos os mares;
Um círculo de luz com
olhos verdes.
Francisco
06/04/2023
Mil silêncios
Mil pecados desta morte
anunciada
Mil pedaços de nada
Entre mil sombras
semeadas,
Mil desejos
E outros tantos sonhos
Mil desencantos…
Nos mil e um
apedrejamentos,
Mil silêncios
Nestes braços cansados
Mil madrugadas…
Nos mil corpos
assassinados,
Mil dias em solidão
Dos mil e um momentos de
dor…
Mil tombos no chão
No chão em flor.
Alijó, 25/03/2023
Francisco Luís Fontinha
Caíam sobre nós as navalhas de vidro
Que da noite traziam
todos os silêncios visíveis e invisíveis,
Naquele tempo
Acreditava ser um pequeno
espantalho
Algures esquecido num
qualquer campo de milho
À espera de que regressassem
as amuradas da insónia,
Nunca regressaram e nunca
me importei por tal:
Às vezes a noite
escondia-se dentro de um pequeno cubo de vidro
Como sempre se esconderam
as nuvens
E a chuva e a geada,
As abelhas picavam os
braços emagrecidos dos espantalhos
(que só a mãe consegue
perceber)
E mesmo assim
Habitava numa redoma de vícios
E muitas vezes empenhei o
meu esqueleto…
Que ainda hoje
São duzentos e seis ossos
de dor.
E erguiam-se sobre nós
As tempestades cinzentas
das marés
Quando descia sobre o
corpo a ressaca
E voávamos sobre uma planície
pincelada de negro horror.
Hoje não me escondo
E tão pouco sou um
espantalho…
Alijó, 27/12/2022
Francisco Luís Fontinha
Uma pequena
sílaba estrelar
Solta-se dos
lábios de uma flor
Não faz parte do
poema
Não é o mar…
Nem é a dor.
Não é o cansaço
Dos ventos da
madrugada
E também não é a
Primavera
Que nunca me
trouxe nada.
E dos lábios
desta pobre flor
Solta-se uma
lágrima
Uns dirão que é a
chuva…
Outros que é a
dor
E outros
Dirão que não é
nada.
Alijó,
20/12/2022
Francisco Luís
Fontinha
Em que rio te escondes
Corpo sonâmbulo das
vagabundas noites
Mestre das palavras
Feiticeiro dos dias de
neblina,
Em que corpo habitas
Cansado menino sem
esperança
Melodia das manhãs de
Inverno…
Que corpo é este
Que transporto
Que nada me diz
Quando desce a lua sobre
o meu cabelo,
Não sei em que corpo te
escondes
Se tens um corpo para te
esconderes,
Sonâmbulo amigo
Amigo que procuras as
espadas
E te suicidas com elas,
E te libertas das canções
envenenadas pelo silêncio
Teu corpo
Meu corpo
Menino sem Pátria
Menino das sandálias e
dos calções;
Teu corpo
É o meu corpo
E tu
Meu querido corpo
sonâmbulo
Abres a mão
Abres a mão e esperas que
cada pingo de chuva
Seja apenas uma palavra…
Nada mais do que uma
palavra
Uma palavra disfarçada de
pingo de chuva.
Alijó, 17/12/2022
Francisco Luís Fontinha
