Deus inventou o cansaço
Porque nada tinha para
fazer
Deus inventou a insónia
Porque nada tinha para
fazer
Deus inventou o desejo
Porque nada tinha para
fazer
E como passava os dias
E como passava as noites
Sem ter nada para fazer
Deus
Inventou a paixão
Deus inventou a paixão
Porque não tinha nada
para fazer
24/09/2023
Voava dentro daquele
espaço curvilíneo,
Nas paredes,
Construídas de vidro
invisível,
Escondiam-se janelas,
Voava dentro daquele
espaço,
De mão atadas,
De pernas atadas…
E sentia-me…
E sentia-me tão feliz,
Às vezes,
Às vezes vendia o cansaço
A troco de nada,
E voava,
Voava,
E só regressava…
Pela madrugada,
Voava dentro daquele
espaço
Nauseabundo,
Infestado de pulgas,
Percevejos
Abelhas…
E agulhas mortas,
E voava…
Dançando sobre o vento,
Despia-me,
Vestia-me…
E quando acordava…
Agradecia a Deus…
Por estar vivo,
E eu voava,
Voava…
Nos braços da ausência.
08/07/2023
Francisco
Não tínhamos dentro de
nós
O sono transverso do
silêncio,
Não tínhamos o pão,
Não tínhamos as palavras
que hoje semeio…
Não tínhamos nada,
Não tínhamos medo.
Não tínhamos as lágrimas
que hoje crescem
Sob a sombra infinita da
solidão,
Não tínhamos as nuvens,
Não tínhamos este rio que
nos abraça,
Que nos beija,
Não tínhamos estes velhos
E cansados socalcos.
Não tínhamos o desejo
Que habita nesta
insignificante pedra,
Não tínhamos o vento
Que nos embala…
Não tínhamos uma
espingarda
Que disparasse o prometido
pão.
Não tínhamos a fome,
Não tínhamos a lareira
que o corpo consome,
Não tínhamos nada…
Não tínhamos tempo
Que hoje nos enforca,
Que hoje nos levanta
Deste chão envenenado.
Não tínhamos o poema,
Não tínhamos os livros
que hoje temos…
Não tínhamos a espingarda,
Não tínhamos o texto
embriagado
Pelo cansaço da manhã.
Não tínhamos as lágrimas,
Não tínhamos o silêncio
Das eiras em construção;
Não tínhamos nada,
Nada que hoje temos.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 25/06/2022
Dos beijos ensonados
Às sílabas envergonhadas,
Dos pássaros cansados
Às tristes madrugadas,
Dos montes mimados
Às tardes revoltadas…
Da triste saudade
À misera esperança sem
nome;
Do vinho martelado
Às poucas cartas que
enviei,
À verdade,
À fome,
Ao poema que assassinei…
Do meu corpo enforcado
Às lágrimas que chorei,
Do vento,
Da solidão
E de todo o sofrimento…
E de todo o pão.
À chuva miudinha de
Luanda,
Aos cheiros do amanhecer,
À fogueira…
Às espingardas sem
coração.
Ao samba,
Ao prazer,
Ao uísque a bebedeira
Quando a noite parece
esquecer,
Quando a noite parece
morrer…
E o poeta dos beijos
ensonados
Acredita em versos de
dizer.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 03/05/2022
Trazias nos lábios
Os doces lírios da
Primavera,
(às palavras o seu
descanso)
Ouvíamos o uivo silêncio
Que transportavam a forca
da saudade e,
Todo o Universo dormia na
tua boca.
Escrevíamos nas
tempestades nocturnas do luar.
Quando nas profundezas do
rio,
Acordavam os pássaros sem
nome,
Eles, dançavam nas
espingardas
Que disparavam sobre as
sombras
Cansadas na neblina.
Ouviam-se as lágrimas
sentidas
Que a morte transporta nas
mãos do poema…
Das flores que gritavam,
Regressavam as manhãs de
vidro.
Assim, após a morte do
poema,
Uma lápide de tristeza sombreava
o teu nome,
E o triste poeta,
Sem perceber que nas
madrugadas de prata brincam crianças,
Sorriem jardins e,
Vivem as gaivotas,
Regressava à gruta da
solidão.
Hoje somos apenas pedaços
de nada,
Dois círculos de luz
Envenenados pelo silêncio…
Hoje, somos apenas cansaço.
Alijó, 12/04/202
Francisco Luís Fontinha
As palavras envenenadas
Dançam sobre a floresta
Dos olhos cansados.
O poema nasce
Depois da noite se
abraçar à ribeira,
O poema cresce,
Enforca-se nas páginas de
um livro.
Os poemas são os olhos,
As palavras são a
espingarda da madrugada,
As palavras envenenadas,
Que dançam sobre a
floresta,
Nos olhos assassinados,
Nos olhos da madrugada.
As palavras morrem,
As palavras crescem,
A espingarda que dispara
palavras,
Dentro da alvorada.
Estas palavras
assassinas,
Nestas tardes de
canseira,
As palavras disparadas,
Contra a lua
desgovernada.
As palavras de mim,
Nas rochas amorfas da
solidão…
Quando as palavras se
enforcam.
Alijó, 04/03/2022
Francisco Luís Fontinha
Seis pedras na mão,
Quando acorda a alvorada,
Seis poemas enganados,
Seis poemas adormecidos,
Seis pedras na mão,
Seis estrelas cansadas,
Seis livros de nada,
Nos seis dias sem
descanso,
Seis vozes que escuto,
Nas primeiras seis horas
do dia,
Seis rios entroncados,
Nas traseiras da
montanha,
Seis pedras,
Seis navios,
Seis pedras na mão,
Às seis horas da tarde,
Seis destinos.
Seis pedras,
Seis meninos,
Nas seis flores,
Seis pedras,
Seis manhãs…
Seis palavras,
Nas seis mortes do poeta.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 17/02/2022
Supérfluo amanhecer
Quando as palavras
Avançam contra o peito do
homem,
Quando as flores se
esquecem de envelhecer,
Quando o homem deixa de
ser homem,
Quando uma criança
faminta,
Se ergue entre as paredes
da insónia.
Supérfluo amanhecer
Quando as palavras
Avançam contra o peito do
homem,
O mar vacila na
escuridão,
Quando o homem deixa de
ser homem,
Quando as palavras em
combustão,
São balas para a
espingarda da saudade.
Supérfluo amanhecer
Quando as palavras
Avançam contra o peito do
homem,
Quando o homem mata o homem,
quando o homem é palavra envenenada
Nos poemas de morrer;
Supérfluo amanhecer
Quando o homem dá conta
que a noite é uma enxada.
Alijó, 16/02/2022
Francisco Luís Fontinha
Abraça-me,
Como se eu fosse uma
pedra
Fundeada no mar.
Abraça-me,
Como se eu fosse uma
ponte
Suspensa no ar.
Abraça-me,
Como se eu fosse uma
janela
Para observares o luar.
Abraça-me,
Como se eu fosse um poema
Nos sonhos de sonhar.
Abraça-me,
Como se eu fosse uma flor
Nos teus lábios ao
deitar.
Abraça-me,
Como se eu fosse uma pedra,
Ou uma pequena alma
penada;
Porque deste corpo em
guerra,
No final, não sobrará
nada.
E de abraço em abraço,
De cidade em cidade,
Esqueço o cansaço,
Mas nunca, nunca esqueço
a saudade.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 30/01/2022
Abandonados braços
Que ninguém consegue
apanhar,
São flores, são rosas,
são cansaços,
Cansaços do além mar.
São Primaveras de um
simples olhar,
Quando a manhã se ergue
na alvorada
São palavras de encantar,
São palavras de nada.
Abandonados braços
Que ninguém consegue
desenhar,
São gritos, são tumultos,
são estilhaços,
Estilhaços de amar.
Alijó, 26/01/2022
Francisco Luís Fontinha
Das palavras
À morte,
Cinco segundos de sono.
As tríades flores
Da sepultura sem nome,
Quando da lápide
envenenada,
Quase noite,
Acordam as almas penadas.
Cinco segundos de sono,
Dançam na neblina
madrugada,
Quatro palavras dormem
nos braços da paixão,
Abraçam-no desde criança
menino,
Até que o choro tomou
conta dele.
As flores estão murchas,
As palavras, muito
cansadas,
Da sua mão,
Quase invisível,
Constroem-se as migalhas
nocturnas
Do cansaço.
Se bateram à porta,
Não me lembro,
Porque quase ninguém,
Bate à minha porta,
Tal como as canções que oiço,
Tal como as palavras que
escrevo;
Cinco segundo de sono,
Chegam para desenhar a morte
No muro que circunda a
aldeia.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 18/12/2021
O poema envenenado
Que dorme nesta mão calejada
Pela silenciosa triste
enxada,
O poema cansado,
Cansado do nada,
Nada este poema
envenenado.
Este poema enforcado,
Nas palavras sem
madrugada,
É um poema falhado,
É um poema sem nada.
O poema envenenado,
Que eu escrevo em ti,
É um poema desgraçado,
Este poema enforcado,
Das palavras madrugada,
De tudo, tem nada,
De nada, é um verso
cansado,
Cansaço que nunca senti.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 04/12/2021
Trago no peito
A equação do silêncio.
Às palavras que escrevo,
Peço perdão à madrugada,
Sentado nesta pobre
esplanada,
Sentindo o vento na face
oculta da solidão;
Trago no peito
A equação do silêncio,
Um pedacinho de saudade,
Trago no peito a sílaba
envenenada,
E um pedaço de pão.
Trago no peito
O feitiço da alvorada,
Quando cansado me deito,
Me deito sem saber nada.
Trago no peito
A equação do silêncio,
Um pedaço de pano,
Onde me abraço,
Sem perceber que amo,
Amo este pobre cansaço.
Trago no peito
Os cigarros fumados,
Os pedacinhos em papel
onde escrevi,
Trago no peito
Marinheiros abraçados,
Marinheiros que nunca vi,
Marinheiros desgraçados.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 30/11/2021
Entre o Ansys, placas rectangulares
E quadradas,
Prefiro os teus abraços,
Prefiro a tua boca
envenenada pelo desejo,
Prefiro as madrugadas,
Prefiro o teu beijo…
Nas noites envergonhadas.
Mas… esquecemos as placas
Quadradas, rectangulares,
circulares…
Esquecemos o Ansys que
gatinha no meu pensamento,
Vamos falar de amar!
Vamos falar das cidades,
Vamos falar dos mares,
Do sol, que és apaixonada,
Das estrelas nocturnas do
Ujo,
Dos retractos que amamos,
Vamos falar das gaivotas,
Pontes,
Pontes que atravessam
rios,
Pontes que nos levam à
cidade,
Vamos falar de rosas,
Palavras,
Sim; palavras amorosas.
Vamos esquecer o ansys
E todas as placas,
Sejam lá o que elas sejam,
Quadradas,
Rectangulares,
Circulares,
Tanto faz,
Mas, vamos falar de
desejo,
De abraços junto à praia,
Vamos falar dos livros,
Dos desenhos,
Vamos,
Vamos desenhar um abraço
No silêncio da noite, um
beijo na despedida da madrugada,
Vamos esquecer o cansaço,
E semear palavras na
alvorada.
Francisco Luís Fontinha
ESTiG, Bragança, 10/11/2021
Das fragas selvagens da
vida cansada,
Sentadas na sombra
infinita do luar,
Às fragas invisíveis desta
madrugada,
Agachadas junto ao mar.
Dos limites
incompreendidos do anoitecer,
Quando um menino sentado
à lareira,
Não se cansa de escrever,
Escrever à sua maneira.
Ele, só, semeia as
palavras da alvorada,
Dentro das nuvens em
vidro adormecido.
São canções à desgarrada,
São canções de amar,
Amar o corpo sofrido,
Sofrido antes de falar.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 4/11/2021
Duzentos e seis ossos
Sentados na esplanada do
sono,
Sob a álgebra da insónia,
Mesmo junto ao rio,
Um fio de sémen desenha a
tempestade;
Rodas dentadas
entrelaçam-se
E amam-se no espelho do
luar.
Regressa, pela noite, o
cansaço,
Traz com ele a ínfima
equação do desejo
Que percorre as ruas da
cidade,
Que acaricia com a sua
mão
Os seios tempestuosos do
silêncio.
Escreve-se o poema
Na tela argamassada do
abraço,
Quando uma fina névoa de
suor
Lhe percorre as coxas de
aço.
O poeta solda uma pequena
chapa de saliva
À boca do púbis,
E, todos os pássaros da
aldeia
Dormem abraçados aos
parafusos do gemido;
E o poeta cansado,
Desenha no corpo da amada
sombra,
Uma língua de solidão,
Com janela para o abismo.
Transcreve para o jardim
das pilas mortas
Todos os sonhos da
infância,
E todos os brinquedos,
E todas as palavras,
Suicidam-se no hotel do
sofrimento.
Eles morrem.
Elas, não morrem.
O luar deita-se nas coxas
do poema
Como se fosse uma corda
em nylon
Suspensa nos lábios da
manhã;
Batem à porta e,
Trazem-lhe um punhado de
fome,
E, trazem-lhe uma equação
de cansaço.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 16/10/2021
