Estes malditos aviões de
papel
que lançam pólen
sobre as flores,
e estas espingardas de
sono
que erguem o cabelo das
crianças
e subtraem o sorriso dos
adultos.
Esta fome de pássaros
esta guerra de ventos
malditos aviões de papel
que lançam pólen
sobre as flores,
malditos homens e
malditas mulheres
e maldito deus
que lançam grãos de pólen
no sorriso de uma
criança.
(orgasmo literário)
Não
posso mais, doutor,
São
estas palavras,
São
estes rios,
São
outros mares,
São
outros corpos possuídos,
Doutor,
Enquanto
escrevo, morrem pessoas,
Enquanto
durmo, nascem crianças,
Enquanto
pinto,
Embebedam-se
criaturas, poetas e putas,
Doutor…
E
a música, doutor?
O
que tem a música!
Tem
dentro dela o silêncio,
Tem
a alvorada,
Tem
o medo e o sonho,
E
não tem nada.
Doutor.
Percebe
agora?
Porque
voar é fácil,
Porque
dormir é canseira,
Porque
sonhar é uma merda,
Uma
merda junto à lareira.
Não
posso mais, doutor,
São
as equações,
São
estas tristes fotografias,
São
as lápides,
São
as flores,
Doutor?
Ainda aí está? Junto à árvore?
É
a chuva lá fora,
São
as acácias a morrer,
São
as palavras,
São
os ossos a correr.
Porquê,
doutor?
E
enquanto chove,
As
almas gritam,
As
enxadas no Douro, revoltam-se…
E
os homens?
Ai
doutor,
Esses,
São
uns covardes,
Tudo
aceitam,
Tudo
comem,
Como
carneiros,
Como
ovelhas.
Sabe,
doutor?
Não.
Morreu
o Zé Gato,
Morreu-me
o cão,
O
canário,
Uma
tristeza, doutor,
Uma
tristeza,
Esta
aldeia,
Sem
beleza,
Sem
sol,
Sem
água benta,
Só
fachada, doutor.
Pura
fachada,
São
as montanhas a arder,
São
as palavras a morrer,
São
estes rios,
Tristes,
Frios.
Sabe,
doutor?
Não,
diz, diz…
São
os pulhas que espancam a mulher,
São
crianças a sofrer,
Algumas,
sabe doutor?
Sofrem
antes de nascer,
Sofrem
até morrer…
Depois,
depois acordam os pássaros,
Libertam-se
as nuvens das prisões invisíveis,
Estas
sim, as nuvens não são como os homens do Douro,
Revoltam-se,
Gritam,
E
o mais engraçado…
Nunca
morrem, como nunca morrem os poetas.
Os
poetas são eternos,
São
canção,
São
revolta,
Sim
doutor,
Revolta,
Porque
estes gajos metem nojo,
Os
caneiros,
As
ovelhas,
As
flores e as abelhas…
Sabe,
doutor?
Não,
diz,
Sempre
acreditei que um dia,
Que
um dia…
Sim,
Que
um dia sonhar não era uma merda,
Que
um dia,
Que
um dia, todos os dias, todos os meninos…
Brincavam
junto ao mar;
Como
brincam os peixes
E
as gaivotas,
Como
brincam os amores
E
todas as paixões,
Que
um dia,
Sabe
doutor?
Que
um dia os homens não guerreavam,
Que
um dia, as guerras,
Eram
apenas uma fotografia,
Longínqua
e abstracta.
E
depois, doutor,
Depois
a culpa é do macaco;
Coitado…
Coitado
do macaco.
Alijó,
18/08/2022
Francisco
Luís Fontinha
Que Vladimir Putin é
louco e assassino, ninguém duvida. Infelizmente não é o único.
Condeno veemente o ataque
ao povo Ucraniano, mas não sou hipócrita e, condeno também a chacina ao povo da
Palestina ou o que a China está a fazer à minoria Uigure que todos os dias é
chacinada; alguém se importa? Claro que não.
Temos um louco na Coreia
do Norte, Venezuela, Irão e tantos outros; infelizmente são estes povos que
sofrem com sansões, como o povo Cubano à mais de 60 anos. Alguém se importa? Claro
que não.
Há pouco tempo Maduro era
ditador e o povo da Venezuela atolado em sansões, hoje, os EUA decidiram
negociar o aumento da exploração de petróleo na Venezuela, pois parece que dá
jeito a Biden.
Volodymyr Zelensky é a partir de agora um fantoche nas mãos de
Biden e o seu povo irá pagar caro a ajuda que está a receber; acreditem que não
há almoços grátis.
Parece que com a invasão da Ucrânia quem está a enriquecer são os EUA e
os Chineses; a EU perdeu, estando dependente em termos energéticos da Federação
Russa aproximadamente em 260 Milhões de Euros por dia. Agora mesmo, Putin,
proibiu as exportações de petróleo e gás.
Além da crise humanitária e económica, temo que a Europa venha sofrer no
futuro com a quantidade de armas que estão a ser distribuídas, que ninguém
controla e que no futuro podem (quase de certeza) vir a entrar nos circuitos do
crime organizado.
E nada nos garante que nos próximos anos não apareça um louco na Ucrânia
como Ossama Bin Laden, pois este individuo foi treinado e armado pelos EUA
(CIA) para combater, nos anos 80, os Russos no Afeganistão e, mais tarde
aconteceu aquilo que todos sabemos (11 Setembro). Esperamos que não.
A hipocrisia chega ao ponto de odiarem-se e sancionarem-se os
intelectuais, artistas e desportistas da Federação Russa; acredito que muitos
deles não têm culpa do louco e assassino que os governa.
Já agora retirem das prateleiras todos os livros de Fiodor Dostoievski,
Tolstoi, Nikolai Gogol ou todos os quadros existentes em museus de Kandinsky.
Francisco Luís Fontinha
Abraça-me,
Como se eu fosse uma
pedra
Fundeada no mar.
Abraça-me,
Como se eu fosse uma
ponte
Suspensa no ar.
Abraça-me,
Como se eu fosse uma
janela
Para observares o luar.
Abraça-me,
Como se eu fosse um poema
Nos sonhos de sonhar.
Abraça-me,
Como se eu fosse uma flor
Nos teus lábios ao
deitar.
Abraça-me,
Como se eu fosse uma pedra,
Ou uma pequena alma
penada;
Porque deste corpo em
guerra,
No final, não sobrará
nada.
E de abraço em abraço,
De cidade em cidade,
Esqueço o cansaço,
Mas nunca, nunca esqueço
a saudade.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 30/01/2022
Guardo o teu nome
No granito sonolento da
noite,
E, sabes? Oiço os
pássaros
Que brincam nos teus
lábios.
Caminho velozmente na
solidão do entardecer
Como se fosse uma flecha
Ou uma espingarda preguiçosa.
As palavras que a espingarda
preguiçosa
Dispara, são murmúrios,
Vozes em papel
Que descansam nas planícies
do poema.
Apetecia-me suicidar o
poema.
Matar todas as palavras
escritas no poema,
Como fazem os ditadores aos
seus opositores.
Guardo o teu nome
Na algibeira da insónia,
Lugar onde habitam as
minhas memórias
E todas as minhas
fotografias;
Tal como o cansaço, a
solidão
É o alimento das flores
sem nome.
A paixão,
O amor que dorme nas
janelas transparente e,
Onde vivem os cérebros
inadaptados do meu jardim.
Um pequeno passeio,
Uma lâmpada dispersa,
Na sepultura do adeus.
Tal como ontem,
Sessenta anos passara
sobre a revolta,
O cansaço das armas
Nas palavras dos homens.
A covardia de não acordar,
Deitar-me sem sono,
Fingir que durmo numa
sombra imaginária,
Onde brincou o meu pai.
E, uma cabana de sono
Sabe que nas minhas
palavras,
Há um livro que se
revolta
E pergunta; para quê?
O telegrama regressou,
Trazia na mão uma côdea
de sangue,
Alguns pertences e,
Uma malga de nada;
ninguém come nesta casa
Até a aldeia se libertar
do cansaço dos pobres.
Oiço tiros de canhão,
Granadas importadas,
Lança-chamas improvisados
e,
Esta maldita guerra não
termina nunca.
A refeição chegou na
marmita,
Um pedaço de pão é
lançado aos crocodilos
Como se de pedras se
tratasse.
O Rossio é lindo, mãe!
Cai a neblina sobre a
cidade,
Das palmeiras veem-se as
gaivotas em cio
Que disputam o campeonato
nos musseques perdidos,
As pedras, achados de cerâmica,
Pássaros e abelhas,
Almotolias que
transportam o salgado azeite da escuridão diurna,
Que apenas o soba sabia
para que servia.
Hoje, depois de acordar,
Todos os sonhos são
tristes palavras
Nos braços do mar.
Sabeis vós quanto custa
um grama de sono?
- Meu rapaz; aqui é
proibido ter sono.
E, adormeceu eternamente
até se cansar de gritar.
Francisco Luís Fontinha,
04/02/2021
