Acorda o amanhecer em teu doce olhar
Lágrima peregrina que da
manhã se ergue na alvorada
Acorda no teu cabelo o
silêncio do mar…
No mar sem madrugada
Acorda nos teus lábios o
amanhecer
Que transporta a paixão
Na paixão de sofrer
No sofrer do meu coração
Acorda o amanhecer em teu
doce olhar
Menina manhã em flor
adormecer
Quando do teu sorriso de
amar
A luz desenha o beijo
Em ti menina do meu
sofrer…
Menina do meu desejo.
11/10/2023
Escondes no olhar
As purpurinas palavras de
escrever
Do silêncio da manhã sem
poesia
Escondes na mão o mar
Que não se cansa de viver
Viver a cada dia,
Escondes no olhar
A alegria que acorda no
amanhecer
Enquanto no teu cabelo de
vento
Um pedaço de luar
Está desesperado e com
medo de morrer…
Quando a morte é apenas
um verbo sem tempo
E sem tempo de acontecer,
Escondes no olhar
A tristeza que avassala a
sanzala com lábios de amar
Escondes no olhar o medo
de viver
Junto ao rio que pincela
o luar
Junto ao rio de amar…
Com o medo de tudo
perder.
27/09/2023
Encosto a cabeça à tua pele envenenada
Quando nos olhos de uma
ribeira
A tua mão aquece as
primeiras lágrimas da manhã,
Sento-me na tua mão
E escrevo todo o teu
corpo
Com as palavras que a
ribeira me segredou,
Sobre mim
Tenho as pedras cinzentas
dos edifícios em ruínas
Ossos de betão
Cansados de serem as sombras
dos corredores de vidro,
À janela,
Os teus seios mergulhados
nos meus lábios…
Perfumados poemas
Que se destroem no teu
púbis,
Encosto a cabeça
Ao teu cabelo de argila
Que na água fria,
Durante a noite,
Insemina o meu destino,
O destino de ser um veleiro
dentro da tempestade,
Um veleiro com asas
Que voa sobre o derramado
sémen
Na boca de um pedaço de
silêncio
Em busca do amanhecer,
Encosto a cabeça à tua
pele envenenada
Quando nos olhos de uma
ribeira,
Os meus olhos se abraçam.
Alijó, 21/01/2023
Francisco Luís Fontinha
Mecanismos
Braços e abraços
Pernas
Pedaços de aço
Rodas e roldanas
Veias
Dedos
Nos teus lábios
Máquinas
Volantes,
Máquinas de barbear
Na mão
Parecem um vibrador
Também uma máquina,
Máquinas de partir pedra
Máquinas de sonhar
Máquinas de voar
Nas máquinas
fotográficas,
Máquinas de fazer pão
Nas máquinas de dormir
Máquinas
Vielas
Dedos
Abraços
E braços,
Máquinas
Máquinas de terraplanagem
Máquinas de insónia
Nas máquinas de amar
Das máquinas de morrer,
Somos máquinas
Máquinas de viver
Nas máquinas de inventar
As máquinas,
Somos máquinas
Nas máquinas
Das máquinas que não são
as máquinas
E que fodem as outras
máquinas,
Máquinas de acariciar
Entre as máquinas
Nas máquinas,
Somos máquinas
E de máquinas e máquinas
O uísque em máquina
Do cigarro de máquina,
Máquinas
Das máquinas e máquinas
limitada
Em trabalho
No trabalho da máquina,
Máquinas infinitas
Nas máquinas sem
combustão
Das máquinas eléctricas,
Somos máquinas
Máquinas de viver
Nas máquinas de foder,
As máquinas,
Nas máquinas que somos.
Alijó, 14/01/2023
Francisco Luís Fontinha
Se eu pudesse ser
Eu era
Barco ou caravela
Nuvem foguetão
Poeta sem escrever
Se pudesse
Eu ser
Que eu seria
Não sei bem o que queria
ser
Mas nunca seria
Ser
Ser o que eu sentia.
Se eu pudesse
Meu Deus do mar
envenenado
Eu queria ser
Ser árvore porta-aviões
ou poeta desamado
Sendo não ser
Ser um esqueleto
enforcado.
E se eu pudesse
Ser eu o vento
Aquele vento que levanta
do chão
A pobre enxada
Do rico camponês…
E se eu ainda o quisesse
E pudesse ser
Ser sem saber
Que um pobre coração
Voa até à lua de ser
Porque não sendo o querer
Também não o serei
querendo
Que ser
Ou não ser
Ser o poeta.
E sendo eu o vento
Ou uma pedra de adorno
Prefiro ser gente
Do que ser…
Do que ser (morno).
Se eu pudesse ser
Sabendo que depois o era
Sem perceber
Ou saber
Como se constroem as
canções de Inverno,
E sendo hoje a lareira da
noite
Onde já queimei os braços
Agora as pernas…
E mais logo o restante
esqueleto
E à chegada do autocarro
O pobre viajante
Sem bagagem
Ou esperança de o ser
Porque não o sendo
E o querendo
O rio corre sempre para o
mar
O mar que está a arder.
E depois vem a traineira
Do querer
E a do saber
Nunca sabendo
Sem o saber
Que querer
Se pudesse
Ser
Ou não ser…
Este vagabundo poeta do
amanhecer.
Alijó, 21/12/2022
Francisco Luís Fontinha
Abraço-te, silêncio em despedida,
Menina que voas sobre o
mar,
Abraço-te, menina poesia
sentida…
Sentida ao despertar,
Abraço-te, meu moinho que
dança no vento,
Árvore despida,
Abraço-te, sombra do meu
pensamento,
Em delírio na partida,
Abraço-te, nuvem cansada
de pensar,
Chuva miudinha na
madrugada,
Abraço-te, rio que não se
cansa de navegar
Nos teus seios de
amanhecer,
Abraço-te, sorriso que
brinca na alvorada,
Sem pressa de chegar, sem
pressa de morrer.
Alijó, 15/10/2022
Francisco Luís Fontinha
Quando acordavam, o crucifixo suspenso na parede, que tinha como única finalidade, esconder as fendas que abundavam no gesso em ruínas, lacrimejava todas as palavras ouvidas durante a noite.
Esta noite devíamos ter
conversado muito, ele não pára de lançar palavras contra os tristes lençóis e
cobertores que sobre nós poisaram, lamentava-se ela enquanto ele escondia o
olhar no cortinado, velho, que mais parecia um campo de milho quando maduro,
E claro, vinha-me à memória
os campos de milho de Carvalhais, da amarela, do velhinho que contava estórias mirabolantes
sobre a primeira grande guerra, dos uivos do carro de bois e das manias que eu
tinha de andar sempre só; como as cabras em pleno monte.
Descia a noite e quando o
Branco ligava o moinho ecléctico, modernices, pois tinham um movido a água, enquanto
o cereal dançava, a lâmpada do meu quarto, o quarto do meio, começava a
cambalear, até que momentos depois, desmaiava por completo e só depois do tio
Branco desligar o dito é que voltava a ter luz para ler os poemas do Pessoa; e
quando a noite já levantava voo sobre o sino de Carvalhais é que eu começava a
escrever a um remetente inventado, pois quase nunca tive ninguém a quem
escrever, a não ser, no serviço militar, a cravar dinheiro à minha mãe. Um dia
perguntou-me quantas vezes eu era assaltado por semana, pois a razão de eu
pedir dinheiro era sempre a mesma. Mãe, fui assaltado.
Conversamos muito, disse
eu. Pois também estava de acordo com ela, à quantidade de palavras que o
crucifixo lacrimejava dava para perceber que tinham sido muitas. Ergui-me,
procurei um cigarro sobre a mesinha-de-cabeceira, e comecei a vomitar sinais de
fumo à janela com fotografia para o mar. Do segundo andar via uma réstia de
mar, a sombra de um barco e o uivo de uma gaivota, nada mais, em Carvalhais, já
noite dentro, ele escrevia em pequenos papeis que ainda hoje continuam
acorrentados aos quatro cantos de cartão, onde poisam, e quase nunca saem para
passear no jardim ou descer a calçada com acesso ao rio.
Quando ele olha em
direcção ao leito dos lençóis e cobertores poeirentos, ela já dormia novamente,
e ele, suspenso entre dois segundos, olhava-a, olhava o crucifixo que não
parava de lacrimejar as ditas palavras nocturnas do desejo e a velha espingarda
que apenas disparava às terças e quintas, durante a tarde; não ligou e esperou
que o cigarro terminasse o seu prazer, isto é, foder um gajo que acaba de
acordar. E diga-se, sou fodido por estes gajos há mais de trinta anos.
A noite estava calma. As palavras
fluíam nas rasuradas folhas que encontrei numa qualquer gaveta do avô Domingos,
naquela noite não me apetecia escrever no caderno, e os sons da noite entravam-me
quarto adentro; ouviam-se as lágrimas das sombras que eu sabia que habitavam no
campo de milho semeado junto à janela. Deixei de ouvir o avô velhote, um dia
finou-se.
Peguei na espingarda, e
percebi que ela jamais poderia acordar, depois soube que tinha ido para outro
aposento, mais limpo, onde não havia crucifixos a tapar frestas e dos papeis
escritos por mim, apenas algumas cinzas restavam junto ao cinzeiro em granito
que um grande amigo me tinha oferecido. Nunca mais fui assaltado.
O tio Serafim animava a
adega. Artista conceituado por aquelas bandas, brindava-nos com o vinho
morangueiro, confesso que nunca o bebi, porque detesto vinho, mas fazia-me
acompanhar por umas Cucas, o famoso presunto, a linguiça, e claro, o melhor pão
de milho que comi até hoje; o pão de milho da tia clementina.
O Serafim além de cantar
o fado, ser barbeiro nas horas vagas, cuidar das terras e do gado na companhia da
tia Clementina, ainda na juventude, tinha feito crer a muita gente que tinha
regressado do Brasil, sem que nunca tenha saído do Bairro Alto em Lisboa. Um verdadeiro
artista. Um homem galante, de fato, bengala e nunca deixava de se acompanhar
pelo famoso palhinhas e do respectivo sotaque.
E Carvalhais, aos poucos,
começou a ficar sem graça. Uns foram para ali, outros foram para acolá, ela
começou a ler umas coisas de AL Berto, e basicamente, todos eles mortos,
desaparecidos do combate da vida.
Às vezes, durante a
noite, oiço o velho moinho do tio Serafim, vou à janela e chegam a mim as
silenciadas sombras que brincam no campo de milho, mesmo por baixo dos meus
pés. Quanto à espingarda, também ela, morreu numa manhã de neblina…
Que assim seja.
Alijó, 10/10/2022
Francisco Luís Fontinha
Se me morres
Eu morro de saudade,
Se partires
Eu voo em direcção ao
mar,
Se olhares o luar
Eu escrevo no teu corpo
de bálsamo adormecido,
E se me abraçares…
Bom…
Eu finjo ter morrido.
Se me morres
Eu desenho na tua sombra
O infinito adormecer,
Se me beijares
Eu serei o teu poeta das
manhãs envenenadas pelo silêncio…
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 06/08/2022
Tínhamos duzentas mil palavras sem razão
E uma espingardada de
desejo,
Tínhamos a voz incendiada
da madrugada
No cortinado beijo,
Tínhamos na mão a triste
enxada
No grito de uma canção,
Tínhamos o silenciado
Cansaço dos socalcos ao Douro
mergulhado,
Tínhamos a luz em demanda
tristeza
Correndo montanha abaixo,
Tínhamos o rio crucificado
Na paisagem beleza,
Da paisagem alimento.
Tínhamos a uva invisível
amanhecer
Que entre mãos emagrecia,
Tínhamos as palavras de
escrever,
Tínhamos a alegria…
Tínhamos duzentas mil
palavras sem razão
Nos seios teu maldizer,
Tínhamos poesia,
Tínhamos as flores em
papel cremado
Nas cinzas que ele sentia…
Tínhamos as duzentas mil
palavras de viver,
No viver encarcerado,
Do viver adormecido.
Tínhamos o vinho lunar
No poema desamado,
Tínhamos no corpo
escondido
A lâmina triste mar…
Deste vinho embriagado.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 26/07/2022
Descia a calçada descalça
Dentro da sombra imanada
da solidão,
Descia a calçada
envenenada
Pelas rosas do meu
jardim,
Descia a calçada descalça
Acompanhada pelo perfume
do Verão,
Descia a calçada cansada,
Cansada de tanta paixão,
Descia a calçada das
estrelas
Como se o sopro da manhã
Se levantasse do chão;
Descia a calçada
madrugada
Enquanto o enforcado
poeta
Escrevia na mão…
Enquanto a desgraçada
calçada
Morria de paixão.
Descia a calçada descalça
A menina das planícies além-mar,
Trazia um barco suspenso
na saia
E um marinheiro
acorrentado aos lábios…
Descia a calçada descalça
A menina luar,
Sem perceber que esta
calçada
É apenas um pássaro de
voar.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 08/05/2022
Tínhamos o céu,
Tínhamos as gaivotas
junto ao mar,
Tínhamos no silêncio o
véu,
O véu de chorar,
Tínhamos a montanha
doirada,
Tínhamos as palavras de
escrever,
Tínhamos tudo ou quase
nada,
Nada para comer.
Tínhamos um rio selvagem,
Que poisava, durante a
noite, na nossa mão,
Tínhamos medo da viagem,
Da viagem sem coração,
Tínhamos poesia, palavras
envergonhadas,
Tínhamos nos livros de amar,
Todas as madrugadas,
E… tínhamos o cansaço do
mar.
Tínhamos lápis para riscar,
As paredes da solidão,
Tínhamos vontade de
gritar,
Nós queremos é pão.
Tínhamos a saudade
travestida de amanhecer,
Tínhamos muitos barcos de
brincar,
Tínhamos vontade de
correr,
De correr e gritar.
E tínhamos o silêncio no
nosso peito.
Tínhamos espingardas de
papel,
Tínhamos um barco sem
jeito,
Que puxávamos com um
cordel.
Tínhamos alegria,
Tristeza,
Tínhamos a fantasia,
No desejo em beleza,
Quando tínhamos no
sonhar,
O perfume de uma flor,
Quando trazíamos do mar,
Silêncio e dor.
Tínhamos a vaidade de
crescer,
Sob os pincelados beijos
de arenato,
Tínhamos as nuvens a morrer
Nas lágrimas de um
regato.
Tínhamos a paixão,
Tínhamos as sandálias do
pescador,
Tínhamos sempre na mão,
Uma e linda pobre flor.
Tínhamos sanzalas em
prata
E cinzeiros amordaçados,
Tínhamos sonhos de lata,
E tínhamos os filhos
envergonhados.
E tínhamos a fogueira…
E tínhamos a canção…
E não tínhamos maneira,
Maneira de dizer não.
Hoje, não temos nada,
Hoje apenas uma
fotografia junto ao mar…
Hoje, apenas a madrugada
E a vontade de voar.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 23/04/2022
Não sei porque chove
Neste poema envenenado.
Não sei porque chove
Nestas palavras sem nome.
Não sei porque chove
Neste corpo cansado,
Cansado da fome.
Não sei porque chove
Nos teus lábios de
amanhecer.
Não sei porque chove
Na tua boca de luar.
Não sei porque chove
Neste corpo de morrer,
De morrer junto ao mar.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 13/02/2022
Deste dia terminado
Das palavras sem memória,
Deste poema cansado
E deitado em mim,
Esquecendo a estória,
A estória sem fim.
Deste dia terminado
Nos poemas de adormecer,
Deste dia o mar salgado
Correndo sem correr,
Neste dia terminado
Nos braços do amanhecer.
Alijó, 28/01/2022
Francisco Luís Fontinha
