Lua Azul

Tão triste
ver o silêncio da Lua Azul
e saber que o teu sorriso
deixou de acordar
Tão triste
ver o silêncio da Lua Azul
e saber que o teu olhar
cessou no jardim da saudade

tão triste
hoje
a noite

com a cidade construída de medo
e janelas de sofrimento
as lágrimas de luz
sobem aos móveis da melancolia

o vento
tão triste
hoje a noite de Lua Azul...

(poema não revisto)

This is a message from Misrek Masih, of Islamabad, Pakistan.

Last week an enraged crowd threatened to burn my daughter alive, and in 48 hours a judge will decide whether she goes free or stays in jail. Rimsha is a minor with mental disabil

ities and often isn't in control of her actions. Yet local police here in Pakistan have charged her with desecrating the Koran, and we are afraid for her life.

Right now she is being held in a maximum-security jail, and in hours, she will face the court under Pakistan's anti-blasphemy laws, which carry the death sentence. We are a poor Christian family, witnessing mob fury over my daughter's case, and many other families have faced similar intimidation forcing them to either flee or live in fear. But the international attention on Rimsha’s case has emboldened Pakistani Muslim leaders to speak out against this injustice and forced President Zardari's attention.

Please help me keep up the global outcry on my daughter's case. I urge you to sign my petition to President Zardari to save Rimsha and demand protection for us and other vulnerable minority families. Avaaz will share this campaign with the local and international media, watched carefully by all the politicians here.

o pescador de sonhos

oiço o suicídio do pescador de sonhos

no mar da tranquilidade

oiço as lágrimas do monte de sucata onde habita no meu corpo

e restos de chapa canelada, limalha de aço e pedaços de silêncio...

tomam conta do meu coração

(só, só, nunca estive tão só

e o vento não se cansa de soprar

em cada suicídio do pescador de sonhos)

a cidade atravessa o vale infinitamente belo

recheado com amêndoas

ovos de chocolate

e pássaros que inventam sonhos nas folhas emagrecidas das árvores do cemitério

as lápides

voam entre os restos de tristeza que sobejam das aboboras com olhos de mel

e as fotografias

oiço

(tomam conta do meu coração)

Oiço o suicídio do pescador de sonhos

no mar da tranquilidade

e percebo que estou completamente só junto ao rochedo dos sonhos

tomam conta do meu coração

as pedras

e as ervas

oiço

oiço a voz de uma sombra

oiço

vestida de mulher

(poema não revisto)

Serei feliz assim?

Friamente habitar no teu corpo
ardente
quando tropeço no mar
absorto
morto
sem vontade de acordar

friamente os sorrisos da alvorada
como cinco gaivotas envenenadas pelos silêncios da noite
amadas sobre o divã invisível poisado no pavimento sem esquinas de luz
nos corredores da morte

friamente o Tejo me engole quando mergulho dentro dos lençóis da solidão
um barco é impossível
nas coxas de um cacilheiro em direcção ao Seixal
e entra em mim o cheiro suficiente para me fazer sonhar
há a possibilidade de eu acordar no solo lunar da margem Sul
sentado numa pedra a imaginar palavras nas ardósias do infinito

serei feliz assim?

Metade de mim xisto
e a outra metade
pequenos grãos de pólen
nos desejos das abelhas

serei amado?

Quando todas as portas se encerram friamente
no sono das estrelas preguiçosas
alegremente

assim?

Serei?

Quando tropeço no mar
e de uma rosa de papel
um beijo acorda
abraçado a fios de nylon...

(poema não revisto)

Desde que o mar deixou de visitar-me

Esqueci-me de acordar
e de abrir a janela da manhã
como sempre o faço
desde que o mar deixou de visitar-me
antes de nascer o sol
muito antes...
muito antes de todas as luzes da cidade se extinguirem nos alvéolos do cansaço
o fumo do meu cigarro
recomeça nas profundezas dos socalcos pregados aos cortinados da montanha
o rio vomita faiscas de palavras que ninguém lê
e que todos prendem ao horizonte desgovernado e invisível e doente
muitos antes
os milhões de fantasmas que dormem nas ruas da cidade inventada
com um rio inventado
com mares e barcos e velas
inventadas
nas mãos de um mendigo
eventualmente
ausente das tardes de insónia
como o amoníaco dentro das paredes de vidro
muito antes...
muito antes de eu ser um velho marinheiro
deambulando pelos trilhos dos oceanos de luz
ausentes
ausente na minha própria manhã
e de abrir a janela
como sempre o faço
e hoje
e hoje me esqueci
e hoje
e hoje fiquei sem manhã
como sempre o faço
e hoje
e hoje não tive forças para a abrir
e olhar
e olhar o silêncio da paixão...
nas flores do amor
dos sorriso de mar
que são os olhos da saudade.

(poema não revisto)

a seara incendiada pelo peso da luz

a peso da lua
quando o beijo invisível se mistura no luar
e os peixes voadores
em silêncios dispersos
há uma mão que balança dentro do cortinado do abismo
o medo subtrai-se à complexa matriz transposta
e que nas horas de vazio
submerge nos ziguezagues
da morte
a luz selvagem dos olhos que me odeiam
entre as flores pintadas no muro da escola
e as estrelas nos lábios das gaivotas adormecidas

(sinto-me cansado
de olhar o mar
sem ondas e sem sonhos
como uma seara incendiada pelo peso da luz)

morre o meu último barco que imaginei
construir na Baía de Luanda...

(poema não revisto)

Em destaque no Sapo Angola

sem destino marcado

fundem-se as lâmpadas do incenso
e uma mão de criança esboça um sorriso nas lápides do amor
olho-te imaginando o teu corpo coberto de poemas de óleo de coco
e sílabas de desejo
dentro do vulcão da noite impossível de regressar
aos teus lábios imaginando
olho-te do destino pintado de vermelho
com rosas de papel
e olhos de mel
e sobre o mar húmido do teu púbis
os barcos atravessam a barra
e desaparecem na neblina da solidão

(na tua boca sou apenas um louco)

na minha boca
serás a seiva rainha das árvores imaginárias que crescem nas tuas mãos
quando dos fins de tarde
desce a brisa e poisam nos livros as carícias e as medusas e os pigmentos de luz
à janela da tua pele
sem destino marcado

(na tua boca sou apenas um louco)

um pequeno desgraçado
uma nuvem desenhada numa manhã de tempestade
na tua boca um louco
eu à procura das palmeiras sem saudade
no mar adormecido do Mussulo
e nunca mais regressaram
porque é impossível regressar
ao teu corpo coberto de poesia de óleo de coco
e sílabas de desejo
o louco
imaginando estrelas de algodão no tecto do silêncio
(na tua boca sou apenas um louco).

Os espelhos invisíveis

Voar
sobre o feitiço dos teus olhos
pegar na tua mão
e navegar nas páginas de insónia do livro de poesia
com sabor a mar
e nos lábios
as sílabas amareladas que o silêncio tece
nos pergaminhos do desejo

voar
sobre o feitiço dos teus olhos
voar entre o fim de tarde na Ajuda
e a noite envergonhada no Bairro Alto
voar
voar nos teus olhos de telegrama
junto ao stop do borbulhar afagado dos teus loiros cabelos
da areia do deserto

voar
sobre o feitiço dos teus olhos
voar sem medo de cair nos espelhos da noite
com as cabeleiras postiças
e nas coxas as rimas desgovernadas de um lírio
que acompanham a morte em aço inoxidável
e finíssimos fios de luz
nos braços do xisto solitário

e o infinito amar
nas tuas mãos ruivas
e aos teus cabelos de pétala cansada
voar
abro a janela
e vou à procura do feitiço dos teus olhos

algures
dentro de um cubo de vidro
no fundo do mar

como todas as noites

(tristes e com medo dos espelhos invisíveis)

Sem palavras os textos nas pálpebras da noite

Absorto o meu corpo
às árvores sem dentes
na boca um poema morto
nas mãos o perfume das madrugadas ausentes

(escrevem-me sem palavras
textos nas pálpebras da noite)

e oiço a voz do medo
dentro do guarda-fato
o meu corpo
absorto
amanhã cedo
cansado e farto

Absorto o meu corpo
às árvores sem dentes
morto

absorto
os pássaros disfarçados de barcos amargurados
suspensos nas nuvens do Tejo
morto
o meu cadáver em linha recta
duas linhas rectas paralelas
passeando pelas ruas de Lisboa
o infinito
os bares onde gajas boas
dormiam e fingiam orgasmos sobre as mesas de cabeceira
entre Cais de Sodré
e a Ajuda

ajuda coisa nenhuma
apenas um empecilho na algibeira
e meia torrada ao pequeno almoço
sem jeito
eu
morto
absorto
no declínio do amanhecer...

(poema não revisto)

A casa das estrelas com olhos verdes

Conheci uma casa
onde habitava uma estrela
louca
com olhos verdes
e deliciosa boca
era uma casa pintada de silêncio
e via-se da calçada
o rio à sombra da noite

e quando chovia

e quando chovia
a casa voava sobre o mar
e ao deitar
o amor poisava
sonhava
que acordasse o dia.

Free Pussy Riot, Free Russia!

Blogue Cachimbo de Água

http://cachimbodeagua.blogs.sapo.ao/

todos

Os homens que correm entre os carris da dor
na esperança que o comboio da solidão
que curiosamente anda sempre atrasado
na esperança
que os silêncios dos lábios amargos da noite
poisem docemente sobre as abelhas do tesão
quando do púbis do amor
um dos homens se transforma em telemóvel
descartável
e recarregável
e do húmus
o corpo do homem roça-se numa esquina de esperma

os homens
perdidos nas garrafas de vodka
que os marinheiros dos sonhos
deixaram no cais da saudade

e os barcos de papel arderam quando acordou a lua
e as mulheres sem coração
espreitaram à janela

juras finíssimas de amor
nas mortalhas da Calçada da Ajuda
e os pombos comiam-me as palavras do caderno preto
e os pombos
entre os carris e os homens e a dor e o comboio da solidão

todos.

Todos engasgados no corpo do homem travestido de telemóvel
com os braços de madeira
e as pernas construídas com as gotinhas de esperma
que sobejaram da esquina da morte...

(É isto a vida?)

Blogue Cachimbo de Água em destaque no Sapo Angola

Partida

Das noites os sargaços adormecidos

Sou um desgraçado
desengraçado
uma árvore apoteótica
que alça a pata para mijar contra a parede dos sonhos

não vou falar do amor
e odeio a poesia
nem tão pouco irei escrever à mulher do rés-do-chão esquerdo
que finge enviar telegramas a Deus
quando este dorme profundamente nos alicerces da morte

a parvoíce dos pássaros com bilhete para a viagem até ao infinito
check-in sobre a copa das árvores
que de longe observam a loucura dos barcos
e dos cristais de iodo

lábios de sede perdidos nas páginas de um jornal
que embrulham as pernas do vagabundo
(Sou um desgraçado
desengraçado
uma árvore apoteótica
que alça a pata para mijar contra a parede dos sonhos)
com a dentadura de marfim
e os olhos de vidro
made ln-China
das noites os sargaços adormecidos

odeio as borboletas e as abelhas que enviam telegramas para Deus
e odeio a poesia
fingida de amor
nas janelas da noite

(odeio o rés-do-chão esquerdo).

Mulher de prata

A mulher de prata
vive apaixonadamente pelo homem de chapa
com coração de xisto

eu
felizmente
não sou de prata
eu
felizmente
não sou de chapa

eu felizmente fui construído de solidão
que mata
e destrói os carris em direcção ao Rossio
como um veleiro de prata
com o coração de chapa
à deriva no rio

e a mulher de prata
com vergonha do homem de chapa

vive

vive entre as portas de bronze
que a noite tece no tear da dor
como a flor
no final de cada poema de amor

vive

a mulher de prata
com vergonha do homem de chapa

no corredor da morte.

Quarto escuro

Quarto escuro sem janela para o amor
quarta-feira
os cortinados da solidão vão para a lavandaria
e o néon suspenso no tecto adormeceu há três dias
escuro
provavelmente morreu de overdose
palavras murmuradas nas bocas locas de esperma
das putas em ziguezagues
que atravessam as ruas invisíveis da miséria
quarta-feira

o amor inventado nas janelas do quarto escuro
escuro
os meus olhos
quando acorda em mim o silêncio do orvalho

escuro

o meu coração sem flores
escuro
o meu coração acorrentado dentro do quarto escuro
e quarta-feira
eu
eu e os cortinados vamos para a lavandaria
eu
quarta-feira
deitado no quarto escuro à espera que cessem as sílabas no canelho
onde
onde dentro da noite se esconde a puta dos ziguezagues
escuro a quarta-feira dentro do quarto com cortinados de solidão...

(poema não revisto)

Insistências da noite

A noite insiste
no fracasso das minhas mãos sobre o teu rosto
fico sem perceber se és real
ou se foste esculpida num pedaço de marfim
que ficou esquecido num musseque em Luanda
olho-te
e sinto que existe em ti um jardim abandonado
com todas as flores e todos os pássaros vestidos de fantasma
e que se passeiam nas noites de ninguém
a noite insiste
que dos teus lábios
irão nascer narcisos com os olhos recheados de lágrimas

no fracasso das minhas mãos.

Três poemas de luz

Três felizes personagens de porcelana
dentro de um livro que voa sobre a noite cintilante dos cordões de azeite
à porta das casas sem cobertura
três felizes vozes
três poemas de luz
dentro de uma pirâmide colorida com lábios de sonho
e pedaços de mel
e pedaços de noite ausente de estrelas
que as três felizes personagens comeram ao pequeno-almoço
das vozes
três poemas de luz
ao cansaço do meu corpo antes de descer à sepultura de areia

cobre-me o mar
e todo o meu corpo desaparece entre os corações de azul-amêndoa
que a noite constrói
e nas tardes de tempestade...
nas tardes de tempestade semeia nas minhas mãos ortodoxas
as bolachas da insónia

Três felizes personagens de porcelana
dentro de um livro
três felizes vozes
três poemas de luz

e cobre-me o mar.

A preto e branco nas equações do amor...

Uma mulher de vidro poisou nas minhas palavras
sobre a secretária de madeira
invento-lhe história com fotografias a preto e branco
que trouxe de Angola
os barcos ainda vivem
e navegam entre paredes de limão
e o fumo dos cachimbos ensonados junto aos livros desassossegados
uma mulher

no meu álbum de fotografias
uma mulher que hoje é uma menina
e ontem
e ontem galopava no cavalo branco com sílabas de cetim

perdi-lhes o nome
olho-as e quase desconheço os lugares
e os cheiros
e todos os nomes do caderno preto

vejo o mar
e o mar parece um amontado de ruínas de cimento
vejo as árvores
e todas as árvores mortas nas janelas dos pássaros sem cabeça
perdidos no meu álbum de fotografias
vejo o mar
e todos os barcos são pedaços de madeira
dentro dos dias ensanguentados de insónia
e princípios de solidão
os calafrios da morte
a preto e branco
nas equações do amor...

e à noite deixei de ouvir-te

deixei de sentir o peso do meu corpo

e o vento levou-me o coração de silício

que eu transportava nas palavras

e escondia dentro do meu peito

escondo-me na tua voz invisível

e inaudível

que também ela se esconde nas tardes junto ao Tejo

deixei de sentir os abraços do inverno

e o beijos da primavera

deixei de sentir o peso do meu corpo

sobre a água salgada onde se suicidam os barcos do verão

com a voz cansada dos pedaços de cigarros em decomposição

na sepultura do amor

escrevo-te

despeço-me dos teus lábios antes de cair a noite

dentro dos lençóis da loucura

despeço-me com justa causa

ausência

infinitamente entre paredes e veredas de xisto

escrevo-te

e despeço-me

e será que me ouves quando abres a janela da torre do teu castelo de algodão?

Deixei de sentir as nuvens

e os finíssimos gemidos dos grãos de areia das brincadeiras no Mussulo

e deixei de ouvir as lanternas mágicas na rua com escadas para o sótão dos enganos

hoje timidamente ausente de ti e de mim e do próprio vento

e despeço-me

escrevo-te

da ausência do peso...

sou um pássaro de papel

que voa em direcção ao buraco da solidão

escondo-me

escrevo-te

da ausência do peso das palavras

que escreves nas paredes do meu esconderijo

a noite

e à noite deixei de ouvir-te

eternamente só dentro dos silêncios da noite

madrugada
hoje
sem encontro marcado
com a alvorada transparente

hoje
eternamente só dentro dos silêncios da noite

madrugada
hoje
sem flores na algibeira
o néon agoniado pelo balançar da calçada
a maré cresce
e leva todos os corpos para longe

gaivotas com asas de beijos
mergulham nos púbis felizes dos poemas entre mãos
madrugada
hoje
entre mãos
e os dias que desapareceram do calendário suspenso na parede do amor

viagem
hoje
eternamente só dentro dos silêncios da noite

madrugadas
de papel
entre mãos
e flores queimadas sobre o soalho da tristeza
vem a solidão
vem o mar sem espuma
e leva todos os corpos filhos da madrugada
hoje.

Estrelas sem coração

Este meu destino
de sobriamente abandonado pelas aves das trevas
quando do relógio das pálpebras
emergem as candeias e
e deus desce pelas escadas de cartão
e o meu corpo transforma-se em vento ensanguentado
entre papeis
e mulheres de porcelana

amores risíveis
mas não
ou então

das ruas miseráveis da plenitude madrugada
um homem sem cabeça
apaixonadamente ama
ama verdadeiramente o quê?
Se o céu é de fogo
e da terra
oiço as frestas cansadas das estrelas sem coração
o amor?

E da terra
se o céu é de fogo
ama verdadeiramente o quê?
o amor?

As noites sem paixão

O amor

é uma coisa defecada

numa esplanada

junto ao rio,

sem palavras

entre coisas loucas

e poucas loiças coisas apaixonadas

sem cabeça

as flores do amor defecado

as malditas flores

dos coisos

coisos amores loucos

poucos em ti

as noites sem paixão

O amor

é uma coisa defecada

numa esplanada

junto ao rio,

(um rio que nunca foi rio

numa cidade com prédios de plasticina

e amêndoas doces

um rio construído na amargura

sem barcos

nome

ou um simples número de polícia

um barco sem braços e sem pernas devorado pelos livros da aldeia em ruínas

sem cabeça

as flores do amor defecado

poucos em ti

as noites sem paixão)

só existe uma forma de ser feliz;

voar como os pássaros

e ser louco como os poetas

e ser livre

livre dentro da noite

como todos os travestis invisíveis da cidade.

http://cachimbodeagua.blogs.sapo.ao

Nuvens de vidro

Uma nuvem de vidro

em lábios amores

à procura de palavras

e tenras flores

uma nuvem sem sentido

de vidro cansado e triste

às palavras sem sorriso

na maré que resiste

uma nuvem de vidro

à janela da madrugada

em lábios amores

amores de nada.

Eternamente belas as flores de papel

Eternamente belas
as flores de papel
que pintei no tecto do bairro (Madame Berman, Luanda)
entre as mangueiras solitárias
e o triciclo de madeira
suspenso nas frestas da saudade
e todas as noites regresso
e do portão de entrada
oiço as garças em silêncio no estuário do Tejo
e os barcos de xisto em desassossego para me encontrarem
e não percebem que morri
porque desisti das flores de papel

desisti do tecto do céu
e das esquinas onde me sento na cidade sem nome

desisti das portas invisíveis
onde todas as noites
construo milhares de flores de papel

desisti dos cigarros
e das garrafas de vodka
e vivo numa seara de livros
velho
entre quatro paredes em ruínas
nas crateras dos quintais do bairro sem sossego
das noites de abelhas sem desejo
nas clarabóias da insónia...

As tardes de papel

Dentro do medo
os legumes incisivos do orvalho
na rua do silêncio
olho o suicídio do rio
de encontro ao petroleiro desgovernado

cansado
com frio
dentro do medo
o ar-condicionado com escutas
para escutar o medo
e os legumes incisivos do orvalho
entre o cio de uma louca suspensa na copa de uma árvore
e LUDO (do livro Teoria Geral do Esquecimento, J E Agualusa)
dentro das paredes invisíveis do apartamento de Luanda
e aos poucos esqueço-me que estive em Luanda
inventei meninos e meninas da areia do Mussulo
quando a tarde era de papel

hoje
hoje sou um velho com olhos de vidro
e que vive dentro do buraco do medo
em busca dos legumes incisivos do orvalho

(Tenho saudades do SABALU, do livro Teoria Geral do Esquecimento, J E Agualusa)

quando eu galgava as mangueiras
e LUDO
e LUDO inventava um abraço só para mim...

e tudo morreu.

Livros sem nome

Acorrentado às palavras do amor
oiço da janela da solidão
os silêncios pigmentados na tela do desejo
procuro-te incessantemente nos livros sem nome
e apenas pequeníssimas migalhas de suor
minguam pela esplanada da insónia,

Ela hoje não vem.

Dizem que é uma pedra fina e rija

Dizem que a solidão
é uma pedra fina e rija
e vive nas montanhas da insónia

que é uma pedra com esqueleto de faca
para cortar os corações
e as flores que dormem nos jardins sem poesia

dizem que a solidão
uma noite
entrou dentro do corpo dele
que anda vestido de tristeza
e às vezes vêem-se lágrimas de papel
com pequeníssimos pingos de amanhecer.

Estar só

Estar só
entre a chuva odiada
quando derramada
dentro dos alicerces do cansaço
à espera do sono
perdido na memória
estar só
sentado numa pedra sem nome
sem destino
sem futuro
sem caminho
entre a chuva odiada

estar só
no silêncio das palavras aparvalhadas
quando derramadas
nos canteiros com flores adormecidas
cansadas
fodidas
como eu
sem janelas
nem portas para o céu
estar só
como eu
sem tecto para poisar o meu esqueleto ensanguentado de insónia...

Algures em pleno deserto...

as carícias do homem morto

Estas coisas são patéticas
como o amor
o sol
e as nuvens
a paixão é patética
e às palavras faltam-lhes as carícias do homem morto

sou patético
e sem significado

(ALBERTÔ)

sinto nas minhas palavras
as palavras de “merda”
patéticas
sou patético
e sem significado

(NÃO TENHO SONHOS
NEM ACREDITO NO FUTURO)

Estas coisas são patéticas
como o amor
o sol
e as nuvens

e não tenho jeito para a meteorologia da poesia.

Blogue Cachimbo de Água em destaque

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As paredes da insónia

Eu acreditava
nas palavras de ti
sem perceber que em cada noite
desaparecia uma estrela no céu

hoje as palavras de ti
são fantasmas...

néons em magras sepulturas
que procuram a noite
nos caixotes de lixo da cidade
entre os parêntesis do entulho
e a vaidade
entre a saia bordalesa
e a vodka em beijos silenciosos aos cigarros proibidos
e deixei de acreditar nas palavras de ti

hoje as palavras de ti
são fantasmas...

imagens desfocadas
nas paredes da insónia.

os voos nocturnos dos beijos

Implorei-te incessantemente que amasses as palavras construídas
incessantemente
que amasses as paixões sem cabeça dos meus cigarros
(rebentou o pneu da bicicleta)
e imaginavas-me como um pássaro
livre
e que voava até ao infinito
(rebentou o pneu da bicicleta e fiquei-me pelos socalcos do douro)
e voei e amei e voltei a voar e novamente desamei
construí sonhos de algodão
em pedaços de xisto
e pintei o sol nas miseras tardes de inverno

e quereis que eu tenha juízo?

Subi as cordas invisíveis do choro
e roubei uma rosa numa noite de Agosto
sentei-me no lago com cheiro a morgue
e aos poucos comecei a pegar na tua mão franzina
(e não peguei na tua mão)
desastradamente por engano dentro dos voos nocturnos dos beijos
peguei no livro que estavas a ler
imaginei-o como sendo a tua mão cor de malmequer

(Grande otário este gajo sem cabeça)

e quando pensava que tinha a mão dela dentro da minha
o pneu
o pneu estilhaçado
de socalco em socalco
de vinha em vinha
Implorei-te incessantemente que amasses as palavras construídas
incessantemente
que amasses as paixões sem cabeça dos meus cigarros...

mas a lua ficava tão longe!

O inventor do sono

Foi ele que inventou o sono
e os folhados de insónia do amor
foi ele que pintou as árvores no jardim da saudade
e também foi ele que construiu a noite

foi ele que desenhou pássaros de papel
nas árvores pintadas no jardim da saudade
foi ele que trouxe as palavras que viviam nos corações apaixonados
depois das tempestades de verão

foi ele que inventou o sono
de insónia do amor

foi ele que subiu as escadas até ao sótão das ruas de Luanda
sentou-se sobre uma pedra junto a um charco
olhou em redor os musseques
e desapareceu entre o fumo da fogueira da morte...

Milimetricamente prisioneira dos teus olhos

Do sossego mísero cansaço de caminhar sobre a neblina da tua pele milimetricamente
prisioneira do espelho da casa de banho
os teus olhos mergulhados no desejo das flores imperfeitas
às nuvens de chocolate suspensas no púbis das tardes de outono
os livros
e as palavras
a terra húmida diluída nas veias da tempestade
abrem-se as portas da morgue
olhas o meu corpo sobre o mármore da infância
ao pequeno-almoço
a poesia da tua pele milimetricamente
prisioneira do espelho da casa de banho

oiço-te nas palavras
os livros
e as palavras

o arco da corda suspenso na árvore
que em jejum percorre a tua pele milimetricamente
prisioneira do espelho da casa de banho

termina a vida
e todos os males que infestam as florestas
olhas o meu corpo sobre o mármore da infância
ao pequeno-almoço
e uma gaivota não se cansa de chorar
sobre o meu peito
onde alguém durante a noite
plantou um embondeiro
com uma cabeça de vidro
e mãos de sonho
platonicamente me abraças
e escreves o meu nome na areia invisível da tarde.

O papel de tristeza com cores de insónia

Ao som inconstante das estrelas poisadas no céu inexistente e falso
em papel de tristeza
com cores de insónia

o som da tua voz

os teus livros e papeis e momentos junto à ribeira
o som da tua voz
escrita na sombra que alimenta as gargantas da neblina
com cores de insónia
a memória
da escrita sem palavras no desejo do teu corpo em delírio
demito-me de teu amante ausente
eu abaixo assinado juro solenemente pela minha honra acariciar o teu corpo de alface
com olhos de morango
e mamas de chocolate
o som da tua voz
em delírio

o teu corpo voa nos píncaros emagrecidos da loucura
ao desejo impugnado pelas mãos calejadas da lua

sirvo-me da sombra que serve para esconder Marroquinos
prostitutas vestidas de marinheiro
e capitães de areia
sem estandarte nem coragem de suicídio
e dou-me conta de o meu corpo são duzentos e seis ossos com óculos de sol
e ao peito
o crucifixo de infância que mais tarde deixei numa loja de penhores
para
para comprar heroína e papel de alumínio
para fumar quando passavam os barcos
regressados de ontem
com partida para amanhã

puxo de um cigarro
e sirvo-me da sombra que serve para esconder Marroquinos
prostitutas vestidas de marinheiro
e capitães de areia
para alimentar o meu vício de contar pássaros durante a noite.

Completamente só penso eu

Não são reais as fotografias onde habito
e percebi que eu pertenço a um álbum
onde apenas o meu rosto abre-se aos silêncios
dos olhos camuflados do nitrogénio

percebi quando folheio as páginas emagrecidas dos aniversários em tristeza
que aquele miúdo com ar aparvalhado
deitado num carrinho de bebé
não sou eu
(ranhoso sem cabelo e chorão)
não sou eu
que cresci dentro de um álbum completamente só

(Não são reais as fotografias onde habito
e percebi que eu pertenço a um álbum
onde apenas o meu rosto abre-se aos silêncios
dos olhos camuflados do nitrogénio)

completamente só penso eu
porque nunca me lembro de dar a mão a quem quer que seja
ou
ou simplesmente a afagar o cabelo de uma árvore em silêncio

e acorda a noite
e a noite me afaga o cabelo
e a noite me ouve
e a noite me deseja
entre palavras cigarros e garrafas de vodka
e o papel de parede da insónia
nunca me esquece
e antes de eu adormecer
dá-me um beijo simplesmente no rosto que nunca foi meu
e vive
e vive dentro de um álbum de fotografias
com alguns pedacinhos de cola

e percebo que o mar
o mar e percebo
e percebo que nunca existiu o mar
e que eu não sou aquele ranhoso
raquítico
chorão
tinhoso
na fotografia com um crucifixo ao peito...