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foto de: A&M ART and Photos
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Dia de voar sobre as árvores..., estava escrito no
teu braço esquerdo, li, fiquei indiferente, regressei e percebi que
sim, que era Domingo, e que aos Domingos voávamos sobre as árvores,
E que dos teus olhos Margarida brincavam as
pálpebras encarnadas do desejo, cerrei os meus olhos, e vi,
começaste a levitar em pedacinhos milímetros de cada vez, e quando
percebi, pouco importava já, tinhas-te diluído com a neblina
acabada de nascer,
Dia de voar?
E vi, e aos poucos entraste nos meus olhos,
despias-te, e vagueavas como uma andorinha de íris em íris..., até
que acordei, abri os olhos, e tu, não estavas, e tu, não existias
em mim..., dobravas-te sobre a neblina, o sombreado teu corpo
mergulha no espelho do calendário suspenso na parede da cozinha,
cheiravas a naftalina, a roupa despida numa tarde de Domingo, dia, de
voar,
voar?
Sim, minha querida, sim, voar sobre a planície dos
arbustos domésticos, voar sobre as árvores, porque
Hoje é Domingo,
Porque uma criança em birra não come a sopa,
porque um palhaço no circo, triste, deixa de fazer rir, porque...
Hoje
Domingo,
Porque vejo nos teus olhos o desejo de seres
desejada, porque invento histórias quando as nuvens descem sobre
nós, eu, e tu, e lá fora a mesma criança que muito há pouco fez
uma enorme birra devido a não querer,
Não quero, não gosto de sopa,
Tu, tu esqueceste-te de mim, tu cerraste os lábios
e proibiste-me os beijos, tu, tu cerraste os olhos e proibiste-me os
olhares Primaveris de quando passeavas nos jardins do Palácio, Belém
fervilhava, fervilha, como tu, quando te despes, como tu, quando te
desembaraças de todas as tuas roupas e me dás as mãos e
Domingo,
Dia de voar sobre as árvores..., estava escrito no
teu braço esquerdo, li, fiquei indiferente, regressei e percebi que
sim, que era Domingo, e que aos Domingos voávamos sobre as árvores,
e que hoje vamos começar a voar sobre as árvores, sem roupa, apenas
tu, apenas eu, e um dia, não Domingo, um outro dia
Vais, sim, acredito, um outro dia vais tocar para
mim, só para mim,
Um outro dia, os sons melódicos do teu piano e as
gotículas de suor da tua pele poética, não Domingo, não, um outro
dia, tu, tu vais tocar só para mim, e eu, e eu poisarei a minha
cabeça sobre o teu ombro, inventarei uma tempestade para ficares
dentro da sala, eu, tu e o teu piano, Domingo, não
Domingo não,
Talvez um dia, talvez uma bela manhã, talvez numa
feliz noite de inverno, livros, o piano, tu e a lareira..., mas
Domingo?
Mas...,
E vi, e aos poucos entraste nos meus olhos,
despias-te, e vagueavas como uma andorinha de íris em íris..., até
que acordei, abri os olhos, e tu, tu não estavas, e tu, não
existias em mim..., dobravas-te sobre a neblina, enrolavas-te como
uma rosa bravia, ias à janela e ficavas a olhar as notas musicais
dos teus dedos a despedirem-se do Domingo...
Não, Domingo, não, não Domingo,
E sorrias no prazer dos pássaros, antes, muito
antes do teu corpo silenciar-se na nocturna insónia em pequenos
desejos masturbais...
Desejar-te desejo, como às palavras ainda não
escritas, soltas e vagabundas...
Domingo?
Não, não Domingo.
(não revisto – ficção)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
