Cada instante
É uma estrela em
movimento,
Nesse instante
Há um corpo que poisa
sobre o silêncio,
Em cada silêncio,
Há um pequeno instante,
E um corpo que se ergue
Contra medo,
Em cada instante
Desperdiço o instante
anterior,
Aquele em que o meu corpo
Poisava sobre o silêncio,
Mas agora que deixei de
ter instantes,
E tenho movimento,
Posso dizer que sou uma
velha estrela…
De cada instante.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 30/09/2022
Somos
árvores que tombam no chão,
Somos
o silêncio que rompe a madrugada,
Somos
letra de canção,
E
não somos nada…
Somos
a guerra em poema,
Espelho
no quarto abandonado,
Somos
a voz em chama
Num
corpo ancorado,
Somos
árvores, somos a saudade…
Somos
as lágrimas do mar,
Somos
as ruas da cidade
Que
a manhã alimenta,
Somos
raiva, somos luar,
Somos
esta triste pedra cinzenta.
Alijó,
30/09/2022
Francisco
Luís Fontinha
Somos pequenos farrapos junto á lareira,
Inúmeras folhas
amarrotadas,
Somos palavras,
Somos corpos em poeira,
Somos fotografias
poisadas no nada,
Somos espelhos que
habitam a noite cansada,
Abraça o teu filho
Enquanto o tempo te
pertence,
Somos um rio sempre a
correr,
Somos músicas das paisagens
lunares,
Somos a maré e todos os
mares…
Somos corpos a
envelhecer,
Somos árvores que tombam
no chão,
Somos guerra, somos
canção,
Somos pedacinhos de mar,
Barcos aprisionados,
Somos esqueletos, uns
amados, outros… desamados,
Somos livro, somos o
silêncio de amar,
Somos nuvem, somos
foguetão…
Somos pequenos farrapos
na palma da mão,
E se não abraçares hoje o
teu filho…
Amanhã, ele, pode ser apenas
um pedacinho de saudade.
Alijó, 29/09/2022
Francisco Luís Fontinha
Converso
com estes cadáveres em fotografia
Que
durante a noite poisam sobre o meu peito,
Olho-os
e percebo que são poeira
E
que voam sobre o mar,
E
que nos seus lábios
Transportam
o Outono,
Converso
e escondo as minhas palavras
Nas
ardósias negras da manhã,
É
tão triste,
Que
os pássaros que deixaram de voar,
Hoje,
Sejam
apenas sombras suspensas nas árvores da saudade,
Converso
e sinto a luz que ilumina o sonho,
E
estes cadáveres são pequenos nada…
Olha…
Nem
flores conseguem ser,
Que
depois de cadáveres…
Habitam
nelas o lindo perfume da madrugada,
Nem
pedras sabem ser,
Porque
são apenas cadáveres em fotografia.
Alijó,
29/09/2022
Francisco
Luís Fontinha
Deixo uma pequena lágrima
Em cada livro que leio,
Pinto uma pequena lágrima
Em cada sorriso que se
alicerça ao meu olhar…
Deixo uma pequena lágrima
Em cada pedacinho de mar,
Deixo um pequeno olhar
Em cada manhã, em cada
tarde, em cada noite de mim…
Deixo uma pequena lágrima
nas palavras que escrevo,
Nas paredes invisíveis
que desenho,
Deixo um pequeno olhar
Na sombra diáfana do
luar,
E de lágrima em lágrima,
De olhar em olhar…
Há uma pequena lágrima em
saudade,
Que grita e se revolta,
Há um pequeno olhar em
liberdade,
Que habita e se abraça
aos pássaros nocturnos da insónia.
Alijó, 28/09/2022
Francisco Luís Fontinha
O frio gélido do Inverno entranhava-se nos ossos famintos que tínhamos transportado de além-mar, as escadas, graníticas e autênticas, durante a noite, vestiam-se de uma fina película de gelo e pela manhã, quando queríamos sair do cubículo, dançávamos como se fossemos bailarinos duma qualquer companhia de bailado em digressão pela província.
Ele, chorava.
As janelas, com vista
directa para o chafariz, embrulhavam-se no vento, os farrapos a que a minha mãe
apelidava de cortinados, voavam e, em pequenos círculos, como se as tempestades
percebessem de geometria, quase que desciam ao rés-do-chão e acabavam por se
deitar no pavimento constipado em frente à farmácia; nunca entendi o que
pensavam os cortinados, nunca entendi porque estavam tristes os cortinados do
nosso cubículo, apenas sabia que as janelas tinham mais aberturas do que
vidros.
Ela, chorava.
No final da tarde,
sentado na velha varanda que ainda hoje existe e de boa saúde, contentava-me em
contar o número de carros que rua acima, rua abaixo, passeavam em pequenas
sombras e tirando a rouquidão de um ou de outro, o silêncio era absoluto.
Comecei a inventar
sonhos.
Comecei a inventar sonhos
e pequenas marés de mar.
Nós, chorávamos.
Mas eramos muito felizes…
e foi nessa altura que comi o melhor peixe do rio assado no forno até hoje, na
tasca junto á fonte da Gricha.
E se eu pudesse, voava…
Voava como voam os
pássaros dos sonhos.
Alijó, 27/09/2022
Francisco Luís Fontinha
Há um pedacinho de mar
Que a minha mãe pincelou
no tecto da minha alcofa,
Depois, desenhou as
estrelas tricolor,
E abraçado às estrelas, o
infinito luar…
Há um mar de saudade
Que transporto nas mãos,
Há um mar de lágrimas
Que correm nas ruas desta
cidade,
Há um mar de ninguém, um
mar apátrida e sem coração
Que só existe no tecto da
minha alcofa,
Um imenso mar onde
habitam palavras…
Palavras e uma velha
canção,
Um mar em chama ardente,
Um mar invisível…
Um mar que não vê,
Mas que tudo sente,
Há um pedacinho de mar,
O meu velho mar…
O mar da minha infância
Que estou sempre a
recordar…
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 27/09/2022
Pergunto a este livro que me observa como se eu fosse uma abelha poisada na flor proibida, o que é o amor. E à fotografia onde habitam os meus pais, questiono-a se sabe o que é a paixão…
E tanto aquele livro, e
tanto aquela fotografia, nada sabem sobre o amor e sobre a paixão.
Talvez se lhes
perguntasse o que são as misérias do ser humano, ele e ela me respondesse…
Porque choram as acácias,
pai?
Talvez me respondessem
que já nascemos miseráveis, e como miseráveis que nascemos, nunca poderemos
amar, nem tão pouco respirar a neblina da manhã. E enquanto esperava pela
resposta do meu pai, nasci; nasci num Janeiro recheado de sol e de muito calor,
sem que ainda hoje perceba porque choram as acácias.
Como também não percebo
porque choram os pássaros, porque choram as árvores, porque chora o mar e o
luar, porque choram as crianças, quando estas, deveriam pincelar sorrisos em
cada manhã.
Depois, abri os olhos e
vi no tecto da maternidade o mar; tinha sido a minha mãe que trouxe um
pedacinho do Mussulo porque já suspeitava que eu
Talvez amanhã acorde.
Que eu pertencia a uma
espécie de algas e que um dia seria apenas húmus e passaria o tempo a semear
palavras nas planícies do sonho.
Ora, como sonhar é
proibido por decreto Real e as palavras são apenas palavras, sombras, rectas
paralelas que dizem que só se encontram no infinito, posso afirmar que sou
apenas um poema que ninguém lê, mais um poema em direcção ao abismo.
E depois de abrir os
olhos, de ver o mar aprisionado no tecto da maternidade, pequei na mão da minha
mãe e levei-a a ver o capim que nunca ninguém percebeu de onde vinha aquele
cheiro inconfundível depois das chuvas; que saudades…
Das acácias?
Daquele livro que me
observa, daquela fotografia que me olha, e atrevo-me a dizer que são as únicas
coisas que me observam; como aquele lindíssimo olhar que me seguia enquanto eu
passava transportando uns calções coloridos e as sandálias de couro que ainda
hoje sonham com o cacimbo pela manhã.
Porque choram as acácias,
pai?
Pergunto a este livro que
me observa como se eu fosse uma abelha poisada na flor proibida, o que é o
amor. E à fotografia onde habitam os meus pais, questiono-a se sabe o que é a
paixão…
E deparo-me que este
livro é apenas um livro, e que esta fotografia não tira os olhos de mim, desde
que nasci num Janeiro recheado e sol e de muito calor.
Que lindo, mãe…
Que lindo é o mar!
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 27/09/2022
Deixou cair as asas sobre o mar e adormeceu; no dia seguinte deu-se conta que todas as fotografias que tinha escondido dentro da pequena caixa de sapatos número trinta, rés-do-chão esquerdo, tinham desaparecido como anteriormente já tinham desaparecido dois livros de poesia de AL Berto, um livro do Pacheco e um outro de Lobo Antunes.
Com os livros de poesia
de AL Berto, muitos anos antes de perder as asas, teve uma enorme discussão,
pois estes quase sempre não gostavam de ser manuseados, folheados, quanto ao
livro do Pacheco, esse, estava sempre com dor de cabeça.
O dia erguia-se entre os
seios dela, da rua, regressavam aos poucos as loucas buzinas dos transeuntes em
delírio, como regressam ao final da tarde os estorninhos parecendo uma
orquestra de zumbis, mas quanto aos dois livros de poesia de AL Berto, hoje, e
enquanto os folheava e manuseava, não se queixaram de tal, até que o livro do
Lobo Antunes me questionou a razão do par de asas estar sentado sobre eles,
quando poderiam muito bem estar na minúscula sala de jantar; e porque não
suporto birras nocturnas, puxei de um cigarro e fui ver o maldito mar daquela
última noite.
O mar estava chocho, a
maré tinha acabado de deixar o quarto e nele deixou impregnado o invisível
perfume que apenas as marés usam, junto à janela havia uma secretária onde
dormiam pedaços de papel escritos no século passado e que ele já nem se
recordava; que conste que tratava-se apenas de algumas cartas que nunca foram
enviadas, portanto sem remetente, e duas ou três receitas de culinária que
nunca se atreveu a experimentar.
O mar estava enjoado. Nos
lençóis, uma pequena mancha de esperma, desenhava a manhã que mais tarde
acordaria e ninguém saberia se ia terminar. Numa das paredes, pequenas frestas
olhavam-no, e começou a acreditar que estava a ser observado pelo defeituoso
silêncio que muitas vezes se alicerçava sobre o peito e, quase sempre não
entendia a razão.
Sabia que um dia seria
apelidado de anjo azul, de azul tinha o pulso pincelado, mas de anjo, de anjo
nada tinha, apenas as asas que deixara cair sobre o mar.
Sabíamos que a noite
trazia sempre uma pequena malga de sopa, uma sandes de nada e dois ou três
cigarros, depois, acreditando que sabia voar, colocou as asas e lançou-se da clarabóia…
Estatelou-se no pavimento
como se fosse um pássaro que acabasse de sofrer um AVC, até que do mar, em
passo apressado, vieram em seu auxílio as fotografias que tinham desaparecido
da pequena caixa de sapatos; ouviam-se os lobos que aos poucos se despediam da
maré, e esta, partiu.
Ele, depois de acordar,
abraçou-se aos pequenos lençóis e ainda hoje inventa o sono antes de regressar
a noite às suas mãos.
Alijó, 26/09/2022
Francisco Luís Fontinha
Talvez
deste espelho que me observa,
Oiça
as tuas palavras da despedida,
Escreva
nas minhas mãos o sorriso da tempestade…
Talvez
um dia eu seja a saudade,
Talvez
ao outro dia,
Eu
seja apenas um rio sem destino.
Talvez
deste espelho que me observa,
Eu
perceba porque a noite é uma lágrima
Que
se despede do luar,
Talvez
um dia
Eu
seja o triste mar.
Talvez
um dia eu seja o Inverno,
A
geada pela manhã…
E
deste espelho que me observa,
Oiço
as cantigas da paixão,
Que
corre,
Morre,
Talvez
um dia o meu corpo seja apenas poeira,
Um
fantasma travestido de sono,
Talvez
um dia eu seja uma pequena lágrima
No
teu rosto de feiticeira…
Talvez
um dia sejamos o nada
Enquanto
o tudo habita no altar da vaidade,
Talvez
um dia o pobre seja a liberdade
Que
brinca no poema da saudade.
Alijó,
26/09/2022
Francisco
Luís Fontinha
Sento-me
sobre esta triste pedra cinzenta,
Abraço-me
ao silêncio escuro e frio…
Perco-me
neste sonho que alimenta
A
beleza deste rio,
Deste
rio em revolta,
Enquanto
morrem as palavras de escrever,
Da
saudade que não volta,
Da
saudade que te viu morrer,
Sento-me
e espero o seu acordar,
Maldito
poema de viver,
Sento-me
junto a este mar…
Este
mar de solidão;
Sento-me
sobre esta triste pedra de ser,
Enquanto
oiço os versos do coração.
Alijó,
26/09/2022
Francisco
Luís Fontinha
Sento-me nesta ausência percebendo que pertenço a esse mar imenso das paisagens do silêncio, oiço os teus gemidos de luz, percebo que sou apenas um pedacinho de nada em direcção ao abismo,
O frio e escuro silêncio
da madrugada,
Oiço as fotografias
enraivecidas que desde a noite passada resolveram, todas elas, invadirem os
meus pensamentos, e percebo que cada personagem que habita nelas, são apenas
sombras da minha infância,
Rasuro-me no espelho do
quarto.
Ergo as mãos e sinto as
amargas palavras escritas numa noite de neblina, onde barcos e putas
deambulavam junto ao cais; parecia fácil, mas as tempestades voltaram do nada e
amanhã…
Amanhã chove, amanhã chove…
Sento-me.
Invento o sono das
persianas da janela e resolvo voar em direcção ao luar, como as abelhas em
flor, como todos os pedacinhos de mel que sobejam no silenciado corpo nocturno
do silêncio…
Inventam-se os gemidos da
alvorada,
Amanhã?
Amanhã vou. Amanhã sonho.
Amanhã eu faço…
E amanhã morre o
derradeiro sarcófago das Primaveras em florida paisagem, porque nela habitam os
pássaros dos pequenos milagres, porque o sono transporta o desejo e pelas
primeiras imagens observadas, nada a declarar; culpado.
Levanta-se o reu. Levantei-me.
Idade? Desde ontem, ao
final da tarde, fugiram todas as minhas palavras,
Cansado?
Pior; morto.
Em frente.
Amanhã eu faço…
E o amanhã não existe, e
amanhã pertencerá às primeiras imagens da saudade, porque amanhã…
Amanhã eu faço.
Tudo eu tudo eu tudo eu…
Morreu.
Cansou-se das cavernas e
foi viver para junto do mar da saudade, onde em pequenino brincava com uma mão
de veludo e havia sempre um olhar protector a observá-lo, hoje
Amanhã eu faço.
E quando me pergunto o
que faz um pedacinho de mel poisado num dos meus poemas…
Ele, ela, responde-me
Nada.
Peso.
Silêncio.
E mesmo assim continuam a
morrer as abelhas das tristes Primaveras, como morreram as minhas três
primeiras tristes palavras,
Junto ao mar.
Nasceram as acácias,
nasceram as primeiras lágrimas, nasceram as sombras e das sombras nasceram a
lua e o sol; mesmo assim, ele, ela, continuam a vaguear sobre aquele rio onde
mergulhavam as sílabas da insónia.
Amanhã.
E hoje?
Amanhã todos os pedacinhos
de mel serão crucifixos suspensos nas fendas do triste gesso que circundam o
sótão do medo.
Medo. Medo. Medo.
Porque morrem as acácias,
mãe?
Porque se apaixonam pelo
triste silêncio, porque descem sobre a cidade as lágrimas dos grandes rochedos e
o mar é apenas uma imagem…
Percebes agora porque
morrem as acácias?
Não mãe…
E mesmo assim continuam a
morrer as abelhas das tristes Primaveras, como morreram as minhas três
primeiras tristes palavras,
Junto ao mar.
E junto ao mar ficarei à
espera.
Alijó, 25/09/2022
Francisco Luís Fontinha
(ficção)
Cerro os olhos,
Percebo que transporto na
mão
As lágrimas da alvorada,
Lamento informar vossa
excelência,
Mas esta madrugada é de graça,
Puxo de um velho cigarro,
Não me lembro de nada,
Lamento,
Parece que acordaram
agora as acácias,
E do outro lado da rua,
Nem um pequeno sorriso…
Lamento informar vossa
excelência,
Mas o rio deixou de
correr para o mar,
À janela, a menina das
serpentes,
Chora,
Acreditava nos sonhos,
E dou-me conta que os
sonhos são cadáveres de sono
Descendo a Calçada da
Ajuda,
E se ajuda ou não ajuda,
Ela, dorme sobre a erva
laminada da manhã,
Cerro os olhos,
Percebo que transporto na
mão
As lágrimas da alvorada,
E de um pequeno sorriso…
Observo-o… lamento informar
vossa excelência.
Alijó, 24/09/2022
Francisco Luís Fontinha
Vive-se,
Enquanto este pequeno instante
voa sobre o mar,
Enquanto esta velha flor
Brinca nos jardins da
solidão,
E no meu peito
Oiço os longínquos apitos
dos petroleiros em sofrimento,
Vive-se,
Enquanto se respiram as
palavras que a madrugada vomita
Contra o silêncio dos
pássaros,
Vive-se acreditando no
Outono,
Nas fotografias suspensas
sobre a mesa-de-cabeceira,
Vive-se,
Como pedras alicerçadas
às marés do inferno,
Enquanto um banco de
jardim, dorme,
Sonha com as amendoeiras
em flor…
Também ele vivendo
No sonho da serpente,
Vive-se neste labirinto
de mágoas
Transversais ao desejo,
Depois…
Acordam em mim,
Pela manhã….
As canções em revolta,
E um grito se dissipa no
luar.
Alijó, 24/09/2022
Francisco Luís Fontinha
Os sonhos são pedacinhos de rocha
Suspensos num rio sem
nome,
São pequenas janelas gradeadas
Com fotografia para o
inferno,
Os sonhos são papel
Amarrotado,
Os sonhos são silêncios,
São… rios sem nome,
Os sonhos são enxadas em
revolta,
São um calendário de
equações diferencias,
Os sonhos são
papel-higiénico,
São a flor parvalhona que
um parvalhão aprisiona na lapela,
São cordas de nylon,
São corpos mutilados pela
guerra,
Os sonhos são janelas
gradeadas,
São sótãos,
Filhos, filhas, mar, ar,
nada…
Os sonhos são solidão,
São madrugadas,
São noites sem destino,
Os sonhos são as
crianças,
Uns tem-nas, outros…
Inventam o sono na
alvorada,
Os sonhos são as abelhas,
Porque os sonhos são
pedacinhos de rocha…
Alijó, 23/09/2022
Francisco Luís Fontinha
Todos os dias,
Estas tristes janelas se
encerram,
E o sol…
Esconde-se nos arbustos
do cansaço,
Todos os dias,
Há luar na minha noite,
Todas as noites,
Há palavras nos meus
tristes lábios,
Todas as horas,
Todos os dias,
A solidão dos dias,
A solidão das horas,
Quando um velho relógio
Se esconde na alvorada,
Um transeunte invade o
jardim do sonho…
E as minhas acácias
morreram de saudade,
Todos os dias,
Dias em pequenos voos
sobre o mar,
Todas as horas,
Todas as palavras,
Todos os dias em delírio…
Nas nuvens encarnadas,
Depois,
O sangue laminado
Jorra na planície do
medo,
As janelas encerradas,
A padaria fora de
serviço,
O café amargo…
Entre dias,
Depois dos dias,
Nas horas sem dias…
E pergunto-me
Quando acordam os cisnes
do teu olhar,
Sabendo que todas as
janelas,
Todas as horas,
Todos os dias,
Minutos,
Segundos de nada…
Deste calendário
envenenado,
ENCERRADO.
Alijó, 22/09/2022
Francisco Luís Fontinha
Um dia serás livro,
Palavra semeada na
planície do sono,
Um dia serás madrugada,
E no outro dia…
Não serás nada,
Um dia serás cidade
Esfomeada,
Solidão nocturna,
Um dia serás nuvem,
Madrugada,
Um dia serás luar,
Noite estrelada,
Um dia serás livro
Na mão ceifada,
Um dia serás rio,
Mar em revolta,
Um dia serás livro,
Palavra na palavra,
Um dia serás o sol
Quando os barcos dormem,
Um dia serás livro,
Rainha da montanha
adormecida,
Um dia serás os beijos
Das noites não dormidas…
Um dia… serás livro de
poesia.
Alijó, 18/09/2022
Francisco Luís Fontinha
