Estranhamente

foto de: A&M ART and Photos

Estranhamente deixei-o partir

libertei-o como se libertam os pássaros depois de cansados

estranhamente deixou de existir

como todos os abraços que a tempestade do silêncio deixa fluir

estranhamente apaixonados

como as ervas daninhas das ruelas inclinadas do desejo

estranhamente vi-o sorrir

como se apenas houvesse uma clareira no cimo da montanha dos tristes luares

estranhamente construí o beijo

e o medo dos lugares

e o medo à noite com palavras de cetim

quando escrevíamos poemas sentados num simples banco de jardim,

Estranhamente só

porque as flores deixaram de crescer

porque a madrugada sem dó...

… estranhamente cansou-se de escrever,

Estranhamente magoado

desenhei cossenos nos cortinados sem coração

vi o mar em círculo fechado

estranhamente amado

como os barcos loucos das sílabas de uma canção

estranhamente triste e apaixonado e inventando poemas de açúcar

no meu corpo pesado

no meu corpo de amarrar

estranhamente as árvores morrem na insónia de um cinzeiro de latão

entranhando-me nos cigarros velhos de fumar

estranhamente dentro da solidão

imagino-me voar em nuvens de carvão...

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sábado, 22 de Fevereiro de 2014

A noite flui como um carrinho de linhas, o amor submerge das rochas desenfreadas dos xistos corações, o submundo da paixão emerge dos carris aos aço laminado, os lábios incinerados em beijos de açúcar avançam em direcção ao rio, revoltam-se, cansam-se de amar... e a montanha da paixão cresce na mão amanhecer poeirento dos versos em fome, eu perco-me nas tuas palavras, invento rostos, invento saudades... que a manhã destrói como se fossem pequenos losangos imaginários, recordo Carvalhais, S. Pedro do Sul abraça-me..

Tenho medo de amar,

A noite flui como uma triângulo isósceles apaixonado pelas estrelas encarnadas, imagino-me sentado na eira... e oiço, e não me canso de ouvir...

A melódica voz e poética dos Fingertips... e há qualquer coisa estranha em mim que me diz que pertenço a essa terra e que sou filho dessa eira,

De entre as ripas do espigueiro a canção do sino da igreja... e o amor... o amor não sabe que existo junto ao campo de milho ainda franzino, ainda menino... ainda... ainda apaixonado pelo nada.

Francisco Luís Fontinha - Alijó

árvore do amor

foto de: A&M ART and Photos

libertem-me

desamarrem-me todas as cordas imaginárias da velha cidade das insónias

dêem-me livros em drageias

palavras injectáveis

folhas de vidro com janelas em papel

libertem-me

digam-me como se habita no sótão da solidão

porque voam os pássaros sobre os teus cabelos

se...

se as palavras injectáveis dormem na tua mão

se...

se as drageias saboreiam os teus lábios de alecrim

(libertem-me

e desamarrem-me...

como fazem aos barcos antes de zarparem)

libertem-me

e deixem-me viver num banco de jardim

diz-me como são os tectos do desejo quando passeias junto ao mar

diz-me como são as gaivotas que poisam no peitoril dos teus seios de melancolia

libertem-me

digam-me

diz-me...

se vale a pena subir à árvore do amor...

… se o amor é apenas uma lareira cansada de arder

como lágrimas

como viver...

como ser o rosto daquela que chora e ama... e morre

(e morre sem sofrer...)

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sexta-feira, 21 de Fevereiro de 2014

Os pobres esqueletos de vento

foto de: A&M ART and Photos

O corpo roda e sofre

morre

evapora-se dentro das graníticas rochas do coração de água

límpida solidão caminha nas mãos da mulher apaixonada

ela vive

ela ama

ela... ela é a própria madrugada

e não sabe que dentro de mim habita uma triste palavra,

O corpo é como um livro disperso no cacimbo

e alicerça-se ao cais dos mendigos envergonhados

ela senta-se no dorso cansado que todas as quintas-feiras submerge na penumbra noite dos pobres esqueletos de vento

morre

ela vive

ela ama

ela... sente o pólen mergulhado no soalho da insónia

e dos lençóis do desejo... ela absorve o sémen do poema acabado de nascer...

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quinta-feira, 20 de Fevereiro de 2014

Palavras magoadas

foto de: A&M ART and Photos

Sabíamos que a noite pertencia aos pilares de areia,

tínhamos nos nossos corações pedaços de papel,

algumas palavras incompreendidas,

palavras... palavras tristes, palavras magoadas,

e versos em construção no interior das nossas veias,

Sabíamos que existia o amanhecer,

que éramos só nós os únicos habitantes da cidade da solidão,

sabíamos que o mar nunca, que o mar nunca nos ia pertencer,

e mesmo assim, desconhecendo a madrugada e mesmo assim... sonhávamos,

como cigarros a arder,

Sabíamos que em todas as igrejas do nosso corpo poeirento uma nuvem de lágrimas brincava,

que nas nossas mãos existiam palavras e palavras magoadas,

corríamos como comboios desgovernados de encontro às portas do inferno,

tanto, tanto, tanto... tanto sofrimento no tecto do luar, tanto, tanto calor nos lençóis da esperança,

que um dia descobri que não te amava,

Tínhamos imagens negras suspensas nas paredes de gesso do nosso imaginário,

brincávamos às escondidas,

escrevíamos palavras, palavras magoadas, palavras tristes, palavras nuas das Cinderelas palavras,

palavras entre palavras,

… nas tuas palavras em mim corpo de geada procurando o busto lendário,

Pedaços de papel,

abelhas que desenhavam o céu nos nossos braços picados por... palavras magoadas,

e sonhávamos,

e... e tínhamos nas pálpebras coloridas do incenso os cristais do amor,

e sabíamos e tínhamos... e queríamos fugir para o infinito como duas rectas paralelas em alegre pastel, havia uma tela, uma velha tela... com sabor a mel.

(e a tela da vida arde como ardem os livros de poesia dentro do teu e do meu e deles... corpos de gel perdidos numa esquina de luz)

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quarta-feira, 19 de Fevereiro de 2014

todos os dias

foto de: A&M ART and Photos

todos os dias acordo imaginando viver nas minhas mãos a tempestade nocturna dos perfumes invisíveis,

todos os dias vejo a escuridão das manhãs envergonhadas,

sós, fingindo sofrimento e geadas,

todos os dias as palavras inaudíveis,

os néones vestidos de cansaço sobre a ponte de aço,

todos os dias acordo imaginando...

a saudade, a morte à janela sonhando,

todos os dias a louca cidade,

quando procuramos um simples abraço,

e da maré vem a mim o disfarce da melódica canção de adormecer...

todos os dias não consigo rezar,

não o sei,

e não o faço...

por não acreditar,

porque sou um esqueleto filho do mar,

todos os dias viajo na tua simples calçada,

desço a rua,

sinto-te descalça, vaiada...

todos os dias sei que crescem os pássaros sobre os teus cabelos de maré...

eu sem fé,

tu... tu perguntas-me todos os dias,

e não o faço,

por não acreditar,

porque desejas o céu quando a lua tem luar?

porque desejas as sílabas encarnadas?

se o amanhecer tem cor, tem fome... tem... todos os dias o teu nome,

todos os dias as janelas cerradas.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quarta-feira, 19 de Fevereiro de 2014

teu beijo... meu amor

foto de: A&M ART and Photos

tenho medo das pedras sem coração

dos pássaros invisíveis

tenho medo da insónia adormecida em esqueleto de solidão,

tenho medo do cansaço

dos seios escritos no tronco de uma árvore envelhecida

dos rios com boca de abraço,

sim tenho medo da madrugada

da saudade louca do livro por escrever

medo medo medo... medo da tempestade com pálpebras de menina mimada,

tenho medo às tuas mãos de porcelana

do corredor em labaredas começadas por dor

e terminadas na cama,

tenho medo das pedras sem coração

dos corpos infinitos vestidos de desejo

medo do medo... sim tenho medo das palavras da canção,

tenho medo das límpidas vozes irresistíveis

dos lençóis envergonhados quando os teus lábios são madeira ressequida

tenho medo de envelhecer

medo de transformar-me em flor...

… e medo medo e medo do medo do medo teu beijo

teu beijo... meu amor.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Terça-feira, 18 de Fevereiro de 2014

Pétalas de beijos

foto de: A&M ART and Photos

A vida não cessa

o corpo masturba-se num folheado metálico de beijos e pétalas de beijos

as mãos invadem a noite rompendo os cortinados do medo

as lágrimas do teu rosto caem sobre o soalho da insónia

gritas o meu nome

escreves-me nas sombras infelizes das estrelas sem liberdade

e eu sem o saber... adormeço sobre os rochedos da tempestade

a mesma que habita no teu peito,

A vida não cessa

corre

chora

brinca... brinca sobre uma corda de nylon com sabor a solidão

a vida acorrenta-se ao corpo

aprisiona-o como se aprisionam os lábios do teu silêncio

e quando me abraças

sinto o teu corpo como uma folha em papel branca insípida distante das palavras que escrevo.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Segunda-feira, 17 de Fevereiro de 2014

criança dos teus olhos

foto de: A&M ART and Photos

há silêncios nos teus olhos

existe uma mão que absorve as lágrimas dos teus olhos

tens cabelos semeados pelo vento que cerram os teus olhos

o medo que cruza os teus braços que aprisionam os teus olhos...

há silêncios nos teus olhos

há palavras que descrevem a cor dos teus olhos

imagens

negras

a noite

o dia

a morte... que brinca nos teus olhos

há silêncios de amor nos teus olhos

há silêncios de ciume nos teus olhos

searas campos montanhas árvores nuas

despidas cidades amargas ruas cansadas

que os teus olhos vêem e se calam como pedras silenciosas

há rios mares barcos e gaivotas

há desejo nos teus olhos

há corpos em cio que magoam os teus olhos

há madrugadas onde habitam os teus olhos

bares mesas de bares copos recheados de uísque em bares dos teus olhos...

jardins inclinados

tristes tristes como os teus olhos chorados

há seios que me esperam na criança dos teus olhos

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Domingo, 16 de Fevereiro de 2014

Invenção do sono

foto de: A&M ART and Photos

Tínhamos inventado o sono,

a tristeza,

desenhávamos o sofrimento nas pedras cansadas da calçada,

tínhamos nas mãos a madrugada,

o vento que nos empurrava,

um livro teu... um livro que nos amava,

tínhamos estrelas vadias nas pálpebras do céu,

palavras, palavras significando tempestades, palavras começadas por saudades,

tínhamos inventado o sono,

a alegre maré parecendo o ensanguentado milagre da beleza...

tínhamos o mar e os corpos dos marinheiros sem farda,

e mesmo assim... sonhava, e mesmo assim... amava-te como se amam os xistos muros dos nocturnos eléctricos da cidade do nada.

@Francisco Luís Fontinha – Alijó

Domingo, 16 de Fevereiro de 2014

A janela verde

foto de: A&M ART and Photos

Da tua janela sentia o pulsar inconstante das tuas veias, do oitavo andar eu conseguia, não, aprendi a perceber as árvores em movimento, aprendi a ouvir os teus lamentos, aprendi a sentir a tua minha dor, contava a vezes que o metro de superfície passava em frente aos teus olhos cerrados, perdi-lhe a conta, desisti de contar, mudei repentinamente para os automóveis sonolentos que enteavam no parque de estacionamento, eram tantos, meu Deus, tantos, tantos que... voltei a desistir,

Percebi o significado do medo, aprendi a esperar pelas palavras do invisível, e confesso que não rezei, confesso que mentalmente colocava a hipótese de te perder, e ainda não tenho a certeza se te vou perder, enquanto dormias, enquanto eu olhava os teus sonhos impregnados no cortinado de fumo, eu, eu sabia que tu me esperavas quando acordasses, acordaste,

Então, chegaram bem?

Não te respondi, sentia-me agoniado, com fome, sem palavras para responder aos teus anseios..., pegava nos cigarros amorfos, acendia um e depois outro e mais outro... até que percebi que no corredor de acesso ao teu quarto, até que entendi a solidão, o amor enquanto esperava as lânguidas manhãs de Janeiro,

Então, chegaram bem?

Muita neve, chuva, vento, e perdemos-nos na tua sonolência de cadáver inventado por um louco, perguntava-te se estavas bem, e respondias-me

Então, chegaram bem?

Que sim, que tudo não passava de um sonho, que tudo nunca tinha existido, que tudo

Então, chegaram bem?

Que tudo acorda quando os silêncios dos teus lábios me diziam

Estou mal, tenho dores, não consigo adormecer,

Me diziam, me obrigavam a acreditar nas palavras escritas na tua cama, oitocentos e trinta e cinco, para os matemáticos um belíssimo número, mas

Então, chegaram bem?

Mas para um poeta esse número significava uma perda, uma ausência de ti para comigo, imagino-te subir as escadas do sótão da saudade, imagino-te a pegar na minha mão e ir-mos ver os barcos ao porto de Luanda...

Então, chegaram bem?

(não te respondi, sentia-me agoniado, com fome, sem palavras para responder aos teus anseios..., pegava nos cigarros amorfos, acendia um e depois outro e mais outro... até que percebi que no corredor de acesso ao teu quarto, até que entendi a solidão, o amor enquanto esperava as lânguidas manhãs de Janeiro...)

E víamos os paquetes abraçados aos longínquos marinheiros com fardas de embriagados esqueletos procurando sexo, álcool... e drogas,

Os coqueiros, os treinos de Hóquei em patins, e sempre, e sempre a tua mão entrelaçada na minha mão de criança, da tua janela sentia o pulsar inconstante das tuas veias, do oitavo andar eu conseguia, não, aprendi a perceber as árvores em movimento, aprendi a ouvir os teus lamentos, aprendi a sentir a tua minha dor, contava a vezes que o metro de superfície,

Então, chegaram bem?

E olhavas-nos, e sei que choravas...

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha- Alijó
Domingo, 16 de Fevereiro de 2014

A vergonha de ser cidade

foto de: A&M ART and Photos

Sentia-me desgovernado dentro do teu corpo melódico de poesia envenenada,

tínhamos descoberto as tristes pálpebras dos candeeiros de papel...

e havia em nós uma penumbra neblina com assobios de escuridão,

Sentia-me prisioneiro das mãos tuas em castanhas árvores de parede,

tinha medo de perder a sombra,

tinha medo de perceber as andorinhas com vestidos de chita,

Sentia-me desgovernado nos alpendres de alvenaria invisível,

inventava recreios numa remota escola de aldeia,

chamava a mim a cidade... e a da cidade vinham os teus olhos,

E da cidade acordavam os lábios submersos nas tempestade de areia,

um coração chorava, um coração zangava-se com o amor das palavras escritas por nós...

sentia-me um vagabundo sem sentido que sentia os alicerces da própria cidade,

Sentia-me como tu não sabendo que do espelho havia beijos,

saudade,

e da cidade... os teus malignos cabelos infestados de pólen, e cinzentos abraços...

Sentia-me,

aos poucos envergonhado, cansado... do teu corpo melódico de poesia envenenada,

e aos poucos, e hoje... sei que não tenho nada.

@Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sábado, 15 de Fevereiro de 2014

pulsar do meu velho e estranho corpo

foto de: A&M ART and Photos

vês o meu velho e estranho corpo dentro da insónia madrugada

percebes que dentro de mim existe um conjunto de roldanas, rodas dentadas e alguns tristes veios mergulhados na escuridão da partida

um comprimento indefinido de corda em perfume sisal adormece no teu pescoço de porcelana

sinto-te nas pálpebras de granito que a manhã deixou sobre a mesa-de-cabeceira

é tarde

temos fome de partir

correr em direcção ao rio com palavras de azulejo apodrecido

tocar na pele do mar

olhar no relógio de pulso o pulsar do desejo...

é tarde

temos de partir... partir para o prometido beijo

… sem sentir o palpitar do vento entre os corações de areia e as rochas abandonadas

um candeeiro de água salgada semeado no centro do passeio libertino

dois esqueletos de saliva deambulam como se fossem a alegria transformada em silêncio

o medo que o desejo roube todas as esplanadas de vidro

o cheiro das janelas com mãos de putrefacção acordam em ti e alicerçam-se aos teus cabelos de estanho

estranho mundo onde vivemos porque não sentimos o que temos

porque não o sabemos

ainda... se amanhã acordarás sobre o meu peito

ou... enforcada paixão nos ombros do plátano de cinzeiro gaivota atravessando pontes invisíveis

lágrimas com sabor a pétalas de carvão escrevem-se em mim

fico envergonhado

sem jeito...

triste... assim... assim como ficam tristes os livros dos teus seios quando líamos abraçados num sótão de insulina...

@Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sexta-feira, 14 de Fevereiro de 2014

A cobra negra

foto de: A&M ART and Photos

A cobra negra invade o corpo de trapos da bailarina,

uma espessa sombra de néon adormece nos cabelos tristes do palhaço de vidro,

a cobra pertence-me, é-me fiel como foram os arbustos das sílabas de carvão,

uma espessa, sombra, noite mergulhada nos candelabros braços de marfim,

a cobra pertence-me como se fossem palavras de solidão entre os lábios da saudade,

a loucura espreita no peitoril abandonado da minha velha janela de zinco,

minto, sinto o corpo dele clarear os infinitos confins dos espigueiros do medo,

penas, árvores, cadeados em confronto com todos os livros da cidade,

e a cobra,

a cobra sabe, que a falsidade, inventa-se, como as flores de papel dentro dos cortinados de veludo,

como os corações apaixonados desenhados no tronco de um apodrecido barco de brincar...

e sei, e sinto... sinto que amanhã uma cinzenta avenida crescerá na minha mão,

e

e chamá-la-ão de mar, amar, a um barco de brincar.

@Francisco Luís Fontinha

Quinta-feira, 13 de Fevereiro de 2014

Janela de esqueletos

foto de: A&M ART and Photos

Parecemos esplanadas de vento correndo nos algerozes das montanhas abandonadas,

penso se não existirá dentro de nós a melancolia dos barcos apodrecidos, como ossos molhados, como corpos cansados, como eu, e como tu, dois ventres desventrados, amorfos, humildes como sanzalas de granito, vadios...

parecemos dois loucos escondidos na sombra da madrugada ainda não nascida,

perdidos nas palavras ainda por escrever...

olhamos as estrelas que deixaram de brilhar,

comemos o pão como quem come a sombra de uma árvore...

indolor, infestados de giz depois do recreio escolar,

tu, e eu, debaixo de um busto sem nome,

Correndo, brincando... enganando a fome...

correndo, correndo calçada abaixo, até que acordava o dia, até que da tua bocas eu sentia a tristeza dos perdidos calendários de Fevereiro,

o medo,

o medo das clandestinas vozes da escuridão,

e no entanto,

sem o sabermos,

inventávamos estórias de adormecer,

sem o sabermos... estávamos mortos numa janela de esqueletos.

@Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quarta-feira, 12 de Fevereiro de 2014

A estrada

foto de: A&M ART and Photos

As dízimas lâmpadas da paixão dançando nas ruas húmidas do silêncio,

um verso que chora, triste, adormece,

um verso cansado da noite, sonha, foge...

as dízimas lâmpadas..., sentem-se nos longínquos livros com desenhos para pintar,

e tu criança, e eu menino,

sós esperando o regresso da velha estrada...

@Francisco Luís Fontinha – Alijó

Terça-feira, 11 de Fevereiro de 2014

Quatro esquinas de paixão

foto de: A&M ART and Photos

A face oculta do silêncio entre quatro esquinas de paixão,

o sofrimento que cresce, que dorme... que alimenta o cansaço do triste Inverno,

as três pedras da literatura que habitam sobre ti como rios indomáveis, doentes...

como solidões prisioneiras nas árvores do medo,

a face da maré envenenada quando os peixes voam na cidade do inferno,

quando o vento bate na tua janela e cedo percebes que a madrugada não existe,

que ela não é mais do que uma sílaba tonta nos lábios de um homem de palha molhada,

que hoje me sinto tão cansado... que perdi a minha face na lareira do fim de tarde,

A face tua que me deixa nas penumbras luzes dos holofotes de areia,

a palavra não dita,

esquecida,

a palavra maldita que transportas na tua boca...

Que hoje, hoje pareço um farrapo mergulhado em fenol...

A face planície das gaivotas de porcelana,

às tuas mãos o distante caminho da esperança,

acreditas,

e fazes-me acreditar nos lençóis de amianto,

nas flores em papel crepe,

no orvalho,

e na geada envelhecida das noites sem poesia,

e o poema morre nos teus olhos de vidro...

@Francisco Luís Fontinha – Alijó

Segunda-feira, 10 de Fevereiro de 2014

Um menino em papel colorido com cabeça a preto-e-branco

foto de: A&M ART and Photos

Sentia-me surpreendentemente minúsculo no colo dele, sentia-lhe o medo na ponta dos dedos, sentia-lhe a ofegante madrugada a entranhar-se nos seus olhos castanhos, sentia-me

E ele percebia as minhas tristes pálpebras desde que acordei da noite e nunca mais adormeci, e nunca mais sonhei, e nunca mais..., amei, porque

Sentia-me envergonhado de ser um menino em papel colorido com cabeça a preto-e-branco, sentia-me envergonhado porque sabia que o vento me vinha buscar, e que eu, eu não tinha coragem de pronunciar a palavra “Obrigado”, porque, porque percebia-se nas telhas do casebre que mais tarde ou mais cedo algo de triste

Triste?

Que algo de triste ia acontecer, e aconteceu, e... senti-me ténue nas mãos garras da gaivota sem nome, pediram-me a certidão de nascimento, acanhadamente respondi-lhes que não a tinha, que nunca a tive, porque

Sou,

Sentia-lhe o cheiro da naftalina nas roupas emagrecidas, e eu

Sou, sou um apátrida com dentes de marfim, e eu, eu sabia que morreria como um rio de encontro ao mar, que morreria como um barco encalhado num velho quintal de um velho bairro onde habitavam velhas casas, com velhas árvores, onde viviam velhos

Sou,

Pássaros como bolas de naftalina, como beijos prometidos e nunca dados, como beijos perdidos na avenida longínqua da saudade, e sentia-te sentir na minha mão os teus velhos lábios, os teus lábios inventados pelo batom encarnado, e de uma roulote ouviam-se-lhe os gritos da distância, no oitavo andar sentia-lhe os sons amorfos encurralados na janela de porcelana, ele chorava entre as linhas do velho, também ele, do velho

Caderno quadriculado?

Um lindo poema morre, e sou, sentia-lhe o cheiro da naftalina nas roupas emagrecidas, e eu conversava com as também velhas sombras de Deus, e de nada percebia, queríamos conversar e não tínhamos todas as palavras necessárias, Deus imaginava-me um louco vestido de andaime suspenso num oitavo andar da memória, Deus queria-me e eu sentia-lhe os sonoros melódicos suspiros do velho piano de cauda, um livro estava com febre, uma mão agachada no capim, tristemente agoniada... mão, não tinha força para se levantar, para gritar, para chamar os velhos pássaros que viviam nas velhas árvores no velho quintal,

Caderno quadriculado?

Sou,

Sou, sou um apátrida com dentes de marfim, e eu, eu sabia que morreria como um rio de encontro ao mar, que morreria como um barco encalhado num velho quintal de um velho bairro onde habitavam velhas casas, com velhas árvores, onde viviam velhos meninos, e que vestiam velhos calções e calçavam velhas sandálias... e nas mãos

Nas mãos velhos papagaios em papel pardo,

E nas mãos sentia-lhe o nome “pai”, e ele percebia o meu choro, as minhas lágrimas, como percebeu muito mais tarde o meu sonho...

(ficção – não revisto)

@Francisco Luís Fontinha – Alijó

Domingo, 9 de Fevereiro de 2014

Gaivota embriagada

foto de: A&M ART and Photos

Sinto-me uma gaivota embriagada em busca do barco adormecido,

um livro perdido,

na tua mão,

esquecido,

na tua mão,

cansada de amar,

sinto-me o volátil nocturno inferno das canções ensonadas,

o velho e eterno... triste coração das estrelas apaixonadas,

Triste Inverno,

sinto a madrugada construída numa folha em papel,

triste, triste, não amada,

triste, triste... como todas as vozes caladas,

silêncios desertos em bosques de areia,

uma veia de aveia,

uma veia... uma veia sentido-se como eu, uma gaivota embriagada,

à procura de um barco, à procura do céu.

@Francisco Luís Fontinha – Alijó

Domingo, 9 de Fevereiro de 2014

Fogueira sem nome

foto de: A&M ART and Photos

Há uma fogueira sem nome que alimenta as lágrimas tuas,

há uma lareira em fome procurando os teus lábios mergulhados no nocturno sofrimento do desejo,

há em ti uma luz ténue que consome, que vive, que... que escreve no teu corpo os versos da solidão,

há uma fogueira que morre,

uma labareda dançando na calçada da vida, que vive, não vive... e sofre, e morre... morre como morrem as pétalas dos jardins de papel,

há uma fogueira sem nome dentro do teu peito anónimo, perdido, uma fogueira... com mãos de mendigo,

Há uma fogueira nos barcos que passeiam no teu rio, o rio que tens dentro das tuas vadias veias,

há um menino que chora,

há uma mulher que não dorme, e acredita nos telhados de vidro,

há lá fora um cão chato, que não se cala, que... e sofre, e morre... morre como morrem as pétalas dos jardins de ternura,

há um vestido suspenso no guarda-fato, “procura-se empregada doméstica”, menina séria, menina honesta,

há... há uma vida construída de pequenos aviões, sem motor, sem palavras... sem sonhos, nada, nada há nos teus sobejantes cansaços em delírios febris.

@Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sábado, 8 de Fevereiro de 2014