Jangadas de incenso

Lembras-me as jangadas de incenso nos braços de uma amada,

há dentro desta casa uma cancela em madeira,

uma cerca de prata,

lembras-me as sílabas com odor a madrugada,

numa cama onde habitam dois corpos embrulhados em azevinho,

há uma arca cerrada com cadeados de luz,

lá dentro, cartas... cartas vestidas de cinza,

migalhas,

seios de verniz suspensos no espelho das tuas pálpebras de alecrim...

lembras-me as jangadas com velhos bancos revestidos a amanhecer,

uma Lisboa apaixonada por transeuntes embriagados, loucos... e marinheiros de palha,

lembras-me uma cidade com vidros de papel,

E migalhas...

lembras-me as flores deitadas no teu peito,

um cigarro a arder..., um cigarro sem jeito nos lábios dos marinheiros de palha,

lembras-me os poemas por escrever,

quando havia no teu corpo pedaços de borboletas e canalha a brincar...

lá dentro, cartas... cartas vestidas de cinza,

e... e migalhas,

lembras-me as tardes sentado a desenhar o Tejo na minha mão,

inventava barcos de cartão,

inventava gaivotas com bolas de sabão,

lembras-me...

lembras-me o silêncio das jangadas de incenso!

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sábado, 2 de Agosto de 2014

Vinhedos da saudade

Olhaste os vinhedos da saudade,

percebeste que dentro deles, eu, eu deambulava como um sorriso de vento,

chamaste aos meus olhos, olhos de desgovernar,

e às minhas pálpebras, e às minhas pálpebras apelidaste-as de cansaços do mar,

não tinha mãos para te acariciar,

não tinha braços... não tinha braços para te abraçar...

nem cores para te pintar,

olhaste os vinhedos da saudade, e percebeste que eu era um rio sem nome,

Uma cidade sem coração,

uma tempestade,

Olhaste os vinhedos da saudade,

escreveste na ardósia da tarde os versos de amar,

percebeste que dentro deles, eu, eu habitava como uma flor carnívora,

que te absorvia entre os horários nocturnos do desejo,

sem lábios para te beijar...

uma cidade sem coração,

uma tempestade,

um homem vivendo no corrimão com vontade de caminhar...

Uma cidade sem coração,

uma tempestade,

olhaste os vinhedos da saudade,

e percebeste que o amor são socalcos olhando um rio,

o mesmo rio sem nome,

que um dia decidiste que eu seria até morrer...

um rio encurvado entre os seios das montanhas madrugadas,

um rio..., um rio apressado no corpo de uma enxada.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sábado, 2 de Agosto de 2014

Noites de Sexta-feira...

Tenho no meu peito um fóssil,

uma lâmina de aço laminado,

tenho no meu peito uma cidade, uma mulher que habita nessa cidade, uma lâmina...

que me estrangula, que me absorve,

e engole,

nas noites de Sexta-feira...

Há um triste olhar que me acompanha desde as ruas de Luanda,

olhava as sanzalas, inventava grãos de areia no Mussulo,

desenhava peixes nos machimbombos com coração de granito,

ouvia, às vezes, um grito...

e engole,

nas noites de Sexta-feira,

Há um apito quando oiço a voz do silêncio,

uma criança com mãos de sisal,

deitada na eira de Carvalhais,

tenho no meu peito um fóssil,

um lâmina de aço laminado,

uma luz esculpida na calçada do abismo...

havia entre nós um muro amarelo,

havia ao longe um rio embriagado,

eu, eu sorria,

eu, eu descia... até que os tentáculos do desejo me levavam,

e quando regressava,

o apito... apitava...

O vício vomitava sílabas com sabor a alumínio,

e eu, eu dançava sobre uma nuvem de nada,

que me estrangulava, que me absorvia,

e engolia,

nas noites de Sexta-feira...

… e percebia o significado de liberdade.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sexta-feira, 1 de Agosto de 2014

As tâmaras sílabas da paixão

Ao longe, as tuas mágoas de acetileno caminhando rochedos abaixo,

não existem abraços, nada te toca, e tudo... e tudo te silencia,

o morganho subindo as escadas dos tristes telhados de zinco,

o azoto evapora-se nos lábios tenros da madrugada,

uma enxada, uma enxada estremece quando penetra a terra cansada do teu corpo,

ficas imóvel, desenhas-te no espelho da saudade... como se fosses uma flor de carne,

há em ti o olhar triste dos dias sem prazer,

há em ti o desejo louco de me tocar... mas... mas eu, mas eu sou apenas um pedaço de aço,

enferrujado,

tão enferrujado como o barco que nos espera, como o barco encalhado nos teus seios...

ao longe, as tuas coxas de areia,

mergulhadas nas tâmaras sílabas da paixão.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sexta-feira, 1 de Agosto de 2014

O cometa amar – Divulga Escritor

Poema de Francisco Luís Fontinha

http://www.divulgaescritor.com/products/o-cometa-amar-por-francisco-luis-fontinha/

O apeadeiro do desejo

O apeadeiro do desejo,

embrulhado no encarnado beijo,

o apito na garganta da insónia tombando sob os socalcos granitos,

o corpo roda, o corpo canta,

o corpo... o corpo é um pedaço de cacimbo,

esquecido nas mergulhadas mãos de cera,

o corpo arde na fogueira,

acorrenta-se ao cansado limbo,

o corpo... o corpo que a aldeia inventa,

e não lamenta...

o apeadeiro do desejo,

o corpo... o corpo é uma sebenta envenenada,

Uma estrada...

descendo a montanha das coxas cinzentas,

o corpo se enterra na derramada carne,

como uma árvore sem voz,

o corpo levita, o corpo não aguenta...

o silêncio triste das canções de Domingo,

uma estrada, e um corpo vestido de amanhecer,

espera, espera o regressar do apeadeiro do desejo,

espera... espera o vento nascer,

o corpo é uma rosa recheada com palavras de papel,

uma estrada, um barco correndo no pôr-do-sol,

o corpo se cansa e ama... ama o encarnado beijo,

O corpo não cessa,

e chora,

o corpo é um vinhedo com tecto de marfim,

o dia míngua, o dia nunca terá fim...

enquanto o corpo habita no meu peito,

deseja e escreve no xisto leito de pele doirada,

o corpo vomita os sons do orgasmo silencioso,

o corpo..., o corpo se esconde no colmo com paredes de vidro,

o corpo não cessa,

e chora...

enquanto houver madrugadas de brincar...

o corpo..., o corpo se ama e adora..., o corpo, o corpo é um poema de amar!

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quinta-feira, 31 de Julho de 2014

Arte

Esta arte,

Este povo no pedestal da saudade,

Dizem-me que há um desejo em tempestade,

Uma mulher que arde,

Uma mulher que arde… arde na lareira da vaidade,

Esta arte,

Estas cores pinceladas de veneno,

O beijo que assombra a árvore no vento ameno,

Uma mulher que arde,

Arde… no meu peito sereno,

Esta arte,

Este povo que teima em não se revoltar,

Dizem-me que há no mar,

Uma mulher que arde,

Arde… arde sem vontade de regressar,

Esta arte,

Que o meu corpo consegue transpirar,

Esta arte que não respira nas noites de luar,

Que arde…

Que arde… que arde sem parar,

Esta arte,

Que os musseques alicerçam ao cais dos afogados,

Meu povo… meus coitados,

Esta arte que arde…

E não vos deixa sossegados.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quinta-feira, 31 de Julho de 2014

Arcadas em flor

Não sei porque chora,

este granito das arcadas em flor,

porque se cansa esta cidade...

porque morre este amor,

se a noite não vai acordar,

e a tarde,

e a tarde teima a alicerçar-se nos lábios da dor,

não sei porque chora,

este granito sem cor,

que no cansaço mora,

que dos abraços inventa as palavras de amar,

quando se dissipa no teu corpo o silêncio grito...

não sei porque chora,

este granito em teu olhar,

esse corpo fervilhando em desejo,

não o sei, agora,

se esse granito é luar...

ou... ou se é um beijo,

não o sei...

porque chora este granito das arcadas,

em flor semeados os seios da alvorada,

este granito das madrugadas,

que um dia desenhei,

e hoje, e hoje não é nada.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quarta-feira, 30 de Julho de 2014

A Casa Amarela

Desejastes-me Senhora,

quando eu tudo tinha,

hoje, que não tenho nada,

vós, minha Senhora,

odiais-me...

pareceis, hoje, uma alminha,

denegrida,

deitada na madrugada,

Desejastes-me Senhora,

nas mansardas de Belém...

fazíamos amor olhando o rio,

triste, e habitado por chulos, putas... e Cacilheiros,

à janela,

os cigarros semeados numa casa amarela,

fumegavam, e gritavam... e gritavam... esta Senhora é bela,

bela Porcelana,

que rica Porcelana... ela!

Desejastes-me Senhora,

quando eu tudo tinha,

hoje, que não tenho nada,

vós, minha Senhora,

odiais-me...

O poeta é um fotógrafo de palavras,

um pintor de caricias e medos,

o poeta é... o poeta é um escultor...

molda, molda o corpo da minha Senhora bela,

do granito embalsamado...

que olhando outro rio,

não triste, não habitado por chulos, putas... e Cacilheiros,

vive como um coitado,

vós, minha Senhora,

odiais-me...

E ainda guardais dentro de um livro uma envelhecida flor,

Não morreu o poeta, não morreu a minha Senhora bela...

mas... mas morreu o amor,

E morreu a casa amarela.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Terça-feira, 29 de Julho de 2014

Grito, fujo... às palavras começadas por...

Um rio esquizofrénico que não me deixa viajar,

sou acorrentado ao tédio cansaço do cais invisível,

não durmo, não vivo... vivendo nos lábios do desamor,

uma estrada congestionada abraça o teu corpo de linho,

e pareces um cortinado com odor a morte suspenso na solidão,

sem sorte,

grito, fujo... às palavras começadas por... não sei, talvez... talvez por A,

vendo o meu nome em troca de livros, vendo poemas em toca de beijos,

vendo-me... vendo-me em troca de nada,

nada,

que hoje a noite vai ser uma trampa,

um rio, um rio esquizofrénico que não me deixa viajar...

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Segunda-feira, 28 de Julho de 2014

Os socalcos das coxas cinzentas dos pinheiros bravios...

Feliz aquele que tem alguém para amar,

feliz aquele que tem um livro para ler,

escrever, tão feliz... tão feliz aquele que sente a noite adormecer,

adormecer... nos braços do luar,

Feliz aquele que tem lábios para beijar,

que habita numa boca com sorriso de amor,

feliz aquele que inventa cabelos na planície do amanhecer,

e sem querer... e sem querer começa a chorar,

Felizes os barcos que têm marinheiros de papel,

corpos nus, corpos com sabor a mel...

feliz aquele que tem seios para pintar,

segredos para desvendar, quando o calendário da solidão... desaparece no mar,

feliz, eu?

talvez venha um dia a acreditar,

que há sanzalas com odor a chocolate,

que existem nuvens plantadas nos socalcos das coxas cinzentas dos pinheiros bravios...

feliz aquele que morre sem o perceber,

feliz..., tão felizes os cigarros de fumar,

tão felizes os cigarros de viver,

… quando há uma mulher embrulhada numa folha amarrotada,

Feliz aquele que tem alguém para amar,

feliz aquele que tem um livro para ler,

feliz..., tão feliz aquele que tem um poema a crescer...

a crescer... no verbo desejar.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Domingo, 27 de Julho de 2014