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segunda-feira, 28 de julho de 2014

Grito, fujo... às palavras começadas por...


Um rio esquizofrénico que não me deixa viajar,
sou acorrentado ao tédio cansaço do cais invisível,
não durmo, não vivo... vivendo nos lábios do desamor,
uma estrada congestionada abraça o teu corpo de linho,
e pareces um cortinado com odor a morte suspenso na solidão,
sem sorte,
grito, fujo... às palavras começadas por... não sei, talvez... talvez por A,
vendo o meu nome em troca de livros, vendo poemas em toca de beijos,
vendo-me... vendo-me em troca de nada,
nada,
que hoje a noite vai ser uma trampa,
um rio, um rio esquizofrénico que não me deixa viajar...


Francisco Luís Fontinha – Alijó
Segunda-feira, 28 de Julho de 2014

domingo, 17 de novembro de 2013

o corpo malfadado

foto de: A&M ART and Photos

Inventei o cansaço
o tédio
e a dor
inventei os palhaços em aço
o remédio
e o amor
fui amado
desamado
e dissecado por um doutor
inventei as amendoeiras em flor
os guindastes em movimento
e o vento

(fui filho
sou filho
e continuarei a ser... filho)

inventei o cansaço
o tédio
e a dor
tive palavras reescritas em muros em xisto
sou pai dos profetas falhados
inventei o livro da noite com holofotes embriagados
fui drogado
fui homem deambulando nos silêncios das montanhas amoreiras
fui desempregado
cristão
e baptizado
inventei-me homem e sou um livro sem coração

inventei-me sabendo que tu me inventavas
inventei a palavras que tu me odiavas
inventei o cansaço
o abraço
e os lábios com sabor a mel
tive pássaros com asas em papel
inventei-me dentro de uma nuvem imaginando que me abraçavas
tive tudo
tive tudo e não tenho nada
fui infeliz
feliz
cadeira de esplanada

(fui filho
sou filho
e continuarei a ser... filho)


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Domingo, 17 de Novembro de 2013

sábado, 27 de julho de 2013

Os apitos uivos

foto de: A&M ART and Photos

Deixemos de ouvir os comboios das tardes de verão, os apitos uivos transformaram-se em palavras tontas, vagabundas ruas com sonoralidade abstracta, olhos azuis os da noite quando vinham as gaivotas às mãos das desnorteadas horas sem regresso com sabor a poesia, e sorrisos lábios poisados sobre a vadia areia das cavernas flores que a madrugada alimentava, e depois, vomitava como vapor da velha máquina ferrugenta fingindo engolir o negro carvão como seara de trigo se tratasse..., ouvíamos, não, apenas eu ouvia os ditongos, não, apenas eu percebia as velhas sílabas em danças de salão, ouvíamos música, não, eu ouvia música, eu
(rua dos segredos, número cinco, rés-do-chão, Lisboa)
Eu fartei-me dos comboios, das máquinas enferrujadas e dos silêncios das tuas velhas madeixas, digamos que... cansei-me de ti, das tuas horrendas letras travestidas em palavras, palavras, palavras, velhas, sempre velhas, comboios... barcaças, e migalhas sobre a mesa da cozinha,
Fumegava em soluços a cansada lareira,
(rua dos segredos, número cinco, rés-do-chão, Lisboa)
Digamos que não passas de um esqueleto de arame dobrado sobre a cidade, prendias-te a um edifício granítico, de um lado, e do outro, percebia-se pela marca do teu pulso que estavas suspensa a uma ratoeira invisível com janelas circulares, o teu corpo parecia um petroleiro fundeado dentro do Tejo junto à dentadura em Marfim de Almada, do outro lados, eu,
Eu percebia que nunca mais comboios, eu percebia que nunca mais ruas curvilíneas, de sentido único, sem banco em madeira, sem flores, sem jardins..., sem meninos e meninas a brincarem aos comboios eléctricos, eu percebia que nunca mais os soluços que fumegavam da cansada lareira em triste insónia, e que a paixão e o amor...
Eu
Digamos que não passas de um esqueleto de arame dobrado sobre a cidade, uma esfarrapada bandeira que o mastro de um veleiro transporta, gaivotas, elas, também esquecidas dos apitos uivos, elas também, as madames, vestidas com folhas de jornal, e passeando-se nos carris envenenados da cidade canibal, e sabíamos que na rua dos segredos, número cinco, rés-do-chão, Lisboa, havia tambores em desvairados transparentes rufos, eu não te merecia, só, eu, apenas eu, não eu, apenas eu,
Eu?
Só porque o quero...
Deixemos de ouvir os comboios das tardes de verão, os apitos uivos transformaram-se em palavras tontas, vagabundas ruas com sonoralidade abstracta, olhos azuis os da noite quando vinham as gaivotas às mãos das desnorteadas horas sem regresso com sabor a poesia, a fome em palavras atravessava-me e apanhava-me sempre quando eu
Eu?
Quando eu sentado numa esplanada, ouvia os apitos uivos das máquinas ferrugentas, os barcos ao aço carbono, como trepadeiras subindo pelas escadas do sótão até chegarem ao céu, uivavas, gemias, parecias a locomotiva vaidosa que brincava entre o trigo e o sorriso, eu, lindo, queixava-me que a tua sombra era uma estátua de pedra, uma rocha colorida com olhos de manteiga, eu...
Eu? E que a paixão e o amor...
Só porque o quero...
… levemente distante das chuvas fumegantes das esplanadas com cadeiras plastificadas, os livros, ardiam na lareira que há pouco te falei
Lembras-te?
Eu?
Deixei de os amar,
Deixemos de perceber porque nasciam sorrisos quando deviam crescer lágrimas, e que a lareira só existia porque ainda não tinha regressado de ontem a Primavera de hoje, e o vento trazia-nos as poucas migalhas que sobejaram das sangrentas viagens ao inferno dos peixes; os teus peixes e as tuas algas.

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó

sábado, 19 de janeiro de 2013

Pedra triangular


Para si sou apenas uma invisível árvore de papel
sentada numa pedra triangular
para si sou apenas uma sombra
uma alma penada
uma voz a agonizar
para si sou um barquinho à deriva no mar
com sílabas de espuma
e pálpebras de prata
não sabendo que do amor
vem a claridade das plumas cintilações dos seus abraços clandestinos
para si eu desfaleço como as palavras de ontem
quando o vento entrou no seu peito de acácias e levou o que me pertencia,

Para si sou apenas um corpo em agonia
uma flor cansada
que a madrugada cuspiu contra as amaldiçoadas manhãs de inferno
porque você está ausente
ou
porque
para si sou um pedinte um fantasma um palhaço de circo
embrulhado nas palavras ricas
escritas
pelos palhaços empobrecidos
desamados
todos os dias começados por coxas recheadas em versos complexos,

A cidade que é a sua cidade
dos seus lábios de onde eu oiço os gemidos de gelo
que a noite semeia nas clarabóias palavras que o mar afoga
para si eu não sei o que possa ser
não sou uma árvore porque você detesta as árvores
não sou um pássaro porque você odeia os coitados dos pássaros
pergunto-lhe – O que sou eu para si senhora minha amada?
Talvez um relógio a pilhas
nos braços de uma extinta voz que a sua cidade escondeu
Talvez um buraco nego em soluços depois de comer um hipercubo
pergunto-lhe - O que sou eu para si senhora minha amada?
(fios
fios de música entrelaçados nas janelas do abismo)
indesejadamente eu pertencendo à sua lista do desprezo monótono das suas noites a preto e branco.

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha
Alijó