Silêncio no teu olhar
Menina das flores
desenhadas,
Saudades do mar
E das palavras abraçadas.
Menina do meu luar,
Descendo a calçada,
Menina dos beijos de
beijar,
Enquanto dorme a
madrugada.
Silêncio no teu olhar
No poema adormecido,
Silêncio de amar,
Amar o verso encantado.
Menina do poema perdido,
Perdido no meu corpo
envenenado.
Alijó, 27/02/2022
Francisco Luís Fontinha
Somos instantes.
Sombras adormecidas,
Nas mãos do poema,
Somos cansaços,
Pinturas abstractas,
Somos liberdade,
Das palavras,
Nas palavras,
Somos nada.
Somos a noite,
Enquanto dormem os
esqueletos de vidro,
Somos guerra,
Somos fome,
Somos instantes,
Pessoas sem nome,
Nesta vida sem sentido.
Somos abraços
Dos beijos que voam,
Somos luar,
Somos a fogueira,
Somos instantes,
Somos a pedra,
Somos o vinho…
Somos pedaços.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 26/02/2022
Se és o vento,
Leva-me.
Se és um abraço,
Abraça-me.
Se és um beijo,
Beija-me.
Se és um livro,
Deixa-me escrever em ti,
Desenhar os teus lábios
Na manhã quando acorda.
Se és a lua,
Semeia a luz no meu corpo
cansado,
Quando chora.
Se és uma tela,
Deixa-me pintar em ti a
Primavera,
Como fazem os pássaros,
Ou as flores,
Como fazem as palavras,
Se és uma lágrima,
Diz-me que o poema não
morreu,
Diz-me que as palavras
São fertilizante para as
tuas tristes noites;
Se és sol…
Não te canses de me
iluminar.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 23/02/2022
Às vezes, o sol parece
uma nuvem escura,
Fria,
Às vezes, o sol parece um
sonho,
Um jardim florido.
Às vezes, as palavras
parecem uma tempestade,
Um dia estupidamente
feio.
Às vezes, o mar é uma
ilha,
Outras,
Um corpo cansado,
Às vezes, o sol parece
uma fogueira,
Ou um poema recheado de
nadas.
Às vezes, eu sou o sol,
Outras,
Sou a nuvem granítica da
saudade…
Às vezes, temos o sol
pincelado de noite.
Às vezes, temos a noite
pincelada de sol…
Às vezes, o sol parece
uma nuvem escura,
Fria e cinzenta.
Às vezes, o sol é um
pássaro,
Uma flor esquecida na
avenida.
Às vezes, temos o sol,
Às vezes, o sol tem-nos a
nós.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 21/02/2022
Ausento-me.
Enquanto o sono se
despede de mim,
Enquanto esta fogueira me
consome,
Enquanto o dia se
derrete,
Enquanto a lua se deita,
Enquanto o medo me absorve.
Ausento-me.
Enquanto o silêncio habita
neste corpo,
Enquanto estes ossos não
se transformam em pó,
Ausento-me.
Enquanto o mar não entra
pela janela,
Enquanto a morte não me
vem buscar.
Ausento-me.
Enquanto ainda tenho
beijos,
Enquanto ainda existem
abraços,
Enquanto este relógio não
pára de caminhar…
Ausento-te.
Enquanto este poema não
morre.
Ausento-me.
Enquanto esta cidade não
dorme,
Enquanto este rio não
deixa de correr para o mar.
Ausento-me.
Ausento-me,
Enquanto escrevo e a tua
mão não deixar de me tocar.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 19/02/2022
Seis pedras na mão,
Quando acorda a alvorada,
Seis poemas enganados,
Seis poemas adormecidos,
Seis pedras na mão,
Seis estrelas cansadas,
Seis livros de nada,
Nos seis dias sem
descanso,
Seis vozes que escuto,
Nas primeiras seis horas
do dia,
Seis rios entroncados,
Nas traseiras da
montanha,
Seis pedras,
Seis navios,
Seis pedras na mão,
Às seis horas da tarde,
Seis destinos.
Seis pedras,
Seis meninos,
Nas seis flores,
Seis pedras,
Seis manhãs…
Seis palavras,
Nas seis mortes do poeta.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 17/02/2022
Supérfluo amanhecer
Quando as palavras
Avançam contra o peito do
homem,
Quando as flores se
esquecem de envelhecer,
Quando o homem deixa de
ser homem,
Quando uma criança
faminta,
Se ergue entre as paredes
da insónia.
Supérfluo amanhecer
Quando as palavras
Avançam contra o peito do
homem,
O mar vacila na
escuridão,
Quando o homem deixa de
ser homem,
Quando as palavras em
combustão,
São balas para a
espingarda da saudade.
Supérfluo amanhecer
Quando as palavras
Avançam contra o peito do
homem,
Quando o homem mata o homem,
quando o homem é palavra envenenada
Nos poemas de morrer;
Supérfluo amanhecer
Quando o homem dá conta
que a noite é uma enxada.
Alijó, 16/02/2022
Francisco Luís Fontinha
O último suspiro que
paira no rosto de uma criança,
A última fotografia que a
noite absorve,
O último silêncio dos
peixes em cardume,
Nas últimas palavras da
enxada do sono.
O último desejo da
tempestade,
Quando desce sobre a
aldeia o veneno,
O último poema da
saudade,
Que aprisiona todas as
palavras do inferno.
A última pedra onde se
senta,
Em frente à última
paisagem pincelada de branco,
O último adeus,
Do penúltimo cigarro.
A última pedra arremessada
sobre a escuridão,
Quando todos os pássaros
festejam,
Quando todos os pássaros
dançam…
Quando todos os homens e
mulheres… morrem.
A última oração.
A última tarde de Inverno,
Quando as flores choram,
E a chuva se despede do
sorriso de uma criança.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 15/02/2022
Quando te apetece
desistir dos teus sonhos e, a pessoa que te ama te diz: não desistas, eu estou
aqui. Isso é, dia de S. Valentim.
Quando acordas e percebes
que tens uma tempestade sobre ti e, a pessoa que te ama desenha um sorriso no
teu rosto, isso é, dia de S. Valentim.
Quando a pessoa que te
ama abdica de uma ida a um bar, jantar fora ou de um fim-de-semana porque tens
de ficar fechado no escritório à volta de equações, isso é, dia de S. Valentim.
Dia de S. Valentim é
todos os dias, todas as horas, minutos e segundos.
Ao amor,
Saboreio-te entre as
nuvens manhãs
Como se fosses o fruto poético
da alvorada,
A canção que desce a
ribeira,
A palavra escrita no teu
olhar.
Saboreio-te entre as
nuvens manhãs
Como se fosses a jangada
invisível dos sonhos,
Quando acorda a noite e,
Temos dentro de nós a
saudade.
Saboreio-te entre a
nuvens manhãs
Como se fosses o poema
quando nasce,
Grita e,
Chora.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 14/02/2022
Não sei porque chove
Neste poema envenenado.
Não sei porque chove
Nestas palavras sem nome.
Não sei porque chove
Neste corpo cansado,
Cansado da fome.
Não sei porque chove
Nos teus lábios de
amanhecer.
Não sei porque chove
Na tua boca de luar.
Não sei porque chove
Neste corpo de morrer,
De morrer junto ao mar.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 13/02/2022
Na máquina de escrever
Escrevo o teu nome
E desenho os teus lábios
de cereja,
Pinto a tua boca
Com pinceis de desejo,
Escrevo o teu nome,
Desenho o teu beijo.
Na máquina de escrever,
Agradeço por pertenceres
à minha sombra,
Quando ainda ontem,
Eu mergulhava na tela
luar.
Na máquina de escrever,
Eu, sou o poema,
Sou a geada suspensa na
madrugada,
Sou o verbo amar,
Quando a noite
Não tem medo a nada.
Na máquina de escrever,
Sou o poeta,
Ou outro gajo qualquer,
Sem identidade,
Sem nome,
Que caminha na tua mão,
Feliz por ser.
Feliz por ter,
Ter uma máquina de
escrever.
Na máquina de escrever,
Dentro do velhinho
teclado,
Há uma gota de amor
Dançando na insónia.
Na máquina de escrever,
Onde me sento e deito,
Como uma pedra selvagem…
Neste corpo em viagem,
Neste corpo que chora no
teu peito.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 11/02/2022
Avança mar adentro
Vestido de Dragão,
Não o mereço,
A tempestade e o vento,
Não o mereço,
Cada pedacinho do teu
coração,
Cada momento.
Avança mar adentro
Vestido de gaivota,
Não o mereço,
Palavras e tempo,
Não o mereço,
Tantos círculos à minha
volta,
Tantos círculos em
lamento.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 09/02/2022
São estas pedras,
Onde me sento e te
suplico,
As três sílabas do sono;
O medo,
A saudade,
A solidão.
São estas pedras,
O silêncio que alimenta a
noite,
A escuridão das estrelas,
Quando se ergue o beijo,
Quando se deita a manhã…
Quando morre um relógio
de pulso.
São estas pedras,
O corpo que brinca na
montanha,
A criança que corre,
A criança que chora;
São estas pedras,
As pedras sem hora.
Alijó, 08/02/2022
Francisco Luís Fontinha
Voávamos entre a sombra
do desejo e o beijo adormecido. Tínhamos dentro do corpo o silêncio que a noite
depositou junto à praia das areias brancas. Ouvíamos o uivo dos lobos que
regressavam da montanha, olhavam-nos e sentavam-se junto a nós.
Pegava num pequeno livro
de poesia e lia-lhes poemas dispersos, diga-se, apenas os lobos a percebiam. Puxava
de um cigarro embrulhado em solidão e, permitindo aos olhos alguma lubrificação,
pequenas lágrimas de incenso se despregavam do rosto e acabavam por morrer no
pavimento íngreme da eira.
Estava sol. Dentro dela,
sem o saber, crescia um pedacinho de ninguém, uma coisa de milímetros, como se
fosse apenas mais um poema. Havia gaivotas à nossa volta, num dos retractos, aparecia
uma nuvem de pura lã virgem, que em pequeníssimos círculos, se dirigia para o
mar. Talvez depois de acordar, esse minúsculo ser fosse apenas um fio de nylon
esquecido num qualquer sonho, de uma qualquer manhã, sem remetente.
Desciam os pássaros o
musseque. Uma Bedford amarela, puxada por um pequeno cordel, inventava ruelas e
caminhos térreos, logo que depois, aparecia o velho Alberto e, nunca dando o ar
da sua graça, lamentava-se da poeira causada pela mesma. O sonho, condutor da
dita Bedford amarela, nunca se cansava do árduo trabalho, e de vez em quando,
num pequeno caderninho, apontava cada silêncio que lhe aparecesse pelo caminho.
Eram chuvas sem medida.
Chegava a casa e, sobre
um pedaço de ferro e zinco, um menino esperava-o; e todos os dias, ao final do
dia, o menino recebia o prometido beijo, diga-se que, nunca era igual; o de
ontem não é igual ao de hoje e, o de hoje jamais será igual ao de amanhã. Há quem
lhe chame de amor, mas o menino, chamava aos beijos de: pedacinhos de insónia,
camuflada pelo perfume das acácias.
Pela manhã, erguiam-se
todos os pássaros e acordavam todas as flores, dos pequenos charcos que
restavam da tempestade anterior, poucos ou nenhuns já existiam; quase todos
eles, mortos.
Voávamos entre a sombra
do desejo e o beijo adormecido e, acreditávamos que o dia seguinte, aquele que
ainda não existia, certamente ia ser melhor do dia que estava prestes a
terminar. E assim, aprendi a enganar os dias, e ainda hoje o faço, até que um
punhado de flores tombem sobre o meu corpo e, uma gaivota voe em direcção ao
mar.
Eis o teu retracto.
Eis a tua morada.
Porque eram chuvas sem
medida.
Alijó, 06/02/2022
Francisco Luís Fontinha
As palavras são abraços
Ao corpo do poema amar,
São cansaços,
São beijos de beijar.
São lágrimas de chorar,
São silêncios suspensos
na alvorada,
As palavras são sorrisos
de encantar,
São desejos de nada.
As palavras são alegria,
São tristeza,
As palavras são melodia,
Na manhã acordada.
As palavras são abraços
de subtileza,
São o destino, são tudo e
não são nada.
Alijó, 06/02/2022
Francisco Luís Fontinha
Quando o corpo se deita
na tela, uma voz em pequenos murmúrios e gemidos abraça-se às pinceladas manhãs
de Primavera. A tinta, as tintas, o pincel, todos são o coração ensonado da
imagem sombreada das lâminas do desejo. A fotografia ergue-se como se erguem todas
as crianças quando ouvem a voz da mãe; o filho perfeito, esse espaço entre a
noite e o dia, não existe. As cores são a saudade, quando a mão do artista
acaricia esse corpo de luz e sombra, quando o artista os olha
E nada como um pequeno
beijo junto ao mar.
Todos os barcos, todas as
cores, dançam agora sobre a tela inanimada, quase a desfalecer; a morte ocorre
quando o artista dá por concluída a sua obra; mas será que a obra fica assim,
tão simplesmente, concluída? A obra é como um filho, só fica concluído quando
morrer e, transforma-se em pó.
As mãos, alicerçam-se aos
lábios da tela, o cavalete espreita pela janela e percebe que a tempestade se aproxima,
que os barcos estão a regressar rapidamente a terra, neste caso, à tela. O artista,
chora. O corpo, suspenso na tela, vacila e, percebe-se que existem
pequeníssimas gotículas de suor; a pele absorve as cores primárias, cerras os
olhos e liberta um uivo de silêncio.
Assim, a tela entre
pequenos gemidos e outros tantos sons inaudíveis, encosta-se às mãos do
artista, rodopia em sentido anti-horário e, desce até às profundezas do abraço.
Alguém me sabe dizer o que fazem as mãos do artista quando a obra termina? Nada.
São os olhos da arte.
Sentem-se as fugazes
candeias, quando dentro do atelier uma parcela de luar ilumina o corpo
terminado, pronto a ser vendido. O artista constrói corpos para venda e, quem
comprar os corpos construídos pelo artista, através das mãos, olha-os. O submundo
das profundezas mais esguias, carrega no peito o cansaço do dia, carrega nas
mãos, os olhos do amanhecer, quando ainda todos dormem, mesmo os corpos mais
preguiçosos deitados na tela.
A tela é um monstro que
se alimenta do corpo, pequenas cores misturadas numa tarde de Inverno e,
sabendo que todos os corpos são desprovidos de lábios, aqui podemos dizer que o
beijo é proibido. O sagrado desejo, quando a mão, um dos olhos da tela, desliza
até encontrar as coxas envenenadas numa tarde de silêncio, assim, percebe-se
que os dias, que as noites, que tudo, que nada, fazem sentido nesta tela imaginária
que é a vida.
Se a vida são cores em
movimento numa tela nua, branca, suspensa num cavalete, o exercito de pinceis e
espátulas são o criador Deus quando acordou ao terceiro dia. Os mandarins da
insónia poisam sobre a minha sombra desejada por uma sombra de medo, ao fundo,
lá longe, um pequeno cardume de peixes em papel colorido, aproximam-se e,
todos, devoram-me, restando depois, uma tela nua e vazia.
Como sempre, existe
dentro de nós uma tela nua, vazia, recheada de medo. E este pedaço de mundo
submerso, alimenta-se das palavras que o poeta vomita sobre os corpos deitados
na tela; ninguém percebe o desejo do artista, quando com um punhado de pinceis
e algumas espátulas, transforma o branco em corpos, com asas, que voam em direcção
ao mar, e o mar nunca será um filho de Deus.
As mais belas canções de
uma infância entre lápis de cor e bolas de plasticina, e depois do lanche, um
papagaio colorido mergulhava no cacimbo solidão de mais uma tarde junto às
mangueiras.
E este pedaço de mundo
submerso, ergue-se entre os rochedos e os corpos pincelados na tela.
Alijó, 05/02/2022
Francisco Luís Fontinha
Voa…
Liberta-te das palavras
Enquanto dorme o luar.
Voa…
Desenha a tua sombra
Nas lágrimas do mar.
Voa…
Do rio à montanha,
Enquanto a montanha não
sabe chorar.
E se queres voar,
Voa…
Voa… sem medo de amar.
Alijó, 05/02/2022
Francisco Luís Fontinha
Dentro de ti, a
silenciada espada do amanhecer, os solstícios do desejo, quando acorda o luar
e, sem o perceberes, lança-te às estonteantes palavras que semeio na alvorada.
Uma das portas de entrada, aquela em que é visível a madrugada, voa sobre o
infinito céu um pedacinho de nada, do outro lado do quintal, nas traseiras
junto ao muro, habita o poço desprovido de luz, apenas mais um buraco, como
tantos outros; negro.
O poço negro acorda.
Ergue-se e, depois da sua higiene diária, toma o pequeno-almoço nas sombras da
tela pintada na noite anterior. Do pincelado negro, observa-se na tela um
pedacinho de saudade, não muita, mas percebe-se que está lá; assim seja, como
todos os poemas excluídos do grande livro, como todas as abelhas, extintas na
neblina.
Dentro de ti, as
paisagens imaginadas numa noite sem sono, dentro de ti, todas as alvoradas que
estão para nascer, que vão nascer, como se fossem mais um filho, como se fossem
mais uma desculpa para adormecer.
E, no silêncio desejo,
acorda o abraço. O ingreme corpo, que te pertence, saltitando entre a pilha de
livros, junto à janela, e a árvore feiticeira, aquela onde brincam, durante a
noite, os teus gemidos.
Desce sobre nós o
infinito e, de régua e esquadro, o homem de bata branca traça pequenos
triângulos, rectângulos e círculos de luz.
Um dia, um dia percebi
que tinha sobre mim um círculo com olhos verdes; porquê verdes? Porque sim,
apenas.
Era um calmeirão de um
círculo, trazia na algibeira uma pequena caixa de fósforos e um cinzeiro,
depois, muito mais tarde, percebi que ele era eu; hoje.
Vivíamos junto ao
aeroporto. Logo que abri os olhos, depois de estar em casa, habituei-me a olhar
os pássaros que logo em seguida poisavam numa pista inventada pelo sono: porque
choras!
Dentro de ti, as pequenas
parcelas sombreadas de um velho espantalho, sentado no meio do trigo e, quando
vinham os pássaros, estes mesmos homens de trapos, vacilavam; não percebiam se
deveriam disparar a espingarda do sono, ou correr em direcção a eles. Quase sempre,
ou sempre, desistiam de viver.
Como desistem os gemidos
que habitam na árvore feiticeira.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 04/02/2022
Uma sílaba de silêncio
desce a calçada, do outro lado da rua, em frente ao mar, dorme a saudade
abraçada aos peixes inventados por um miúdo, apenas retractei os descosidos
calções, porque quanto à restante vestimenta, nada mais a acrescentar, talvez uns
sapatos rotos ou uma camisa descolorida, que para quem como eu, não sabe as
cores, é indiferente.
Quando eu tinha a idade
deste miúdo, construí um pássaro em cartão prensado. Passei três dias e três
noites debaixo de uma mangueira, árduo trabalho para uma criança da minha idade
e, depois de pronto, libertei-o; ao contrário de Ícaro, a minha obra de arte
nem sequer conseguiu atravessar o musseque, despenhando-se junto a um pequeno
charco de saudade. Mais tarde, percebi que precisava de aulas de Física, Matemática
e Aerodinâmica.
Hoje, passo os dias a
desenhar pássaros num pequeno caderno adquirido em Paris, no Louvre. Os pássaros
são poemas envenenados pela tempestade, são pequenos silêncios na madrugada,
mesmo assim, sabendo que após os ter desenhado eles levantam-se e vão para
muito longe, é um dos meus prazeres; dar vida a rabiscos.
Deitava-me sobre a terra
húmida. Olhava as estrelas e não percebia que o Universo é infinito, ou talvez
não o seja, ou talvez quase finito, mas sabia que os pássaros que hoje desenho
e as estrelas que olhava em menino, dormiam juntos.
Da terra, aos poucos,
começaram a emergir pequenas bolas de fogo. Os meus pássaros, os primeiros que desenhei,
começaram a voar em direcção ao mar. Fui ao galinheiro e libertei todas as
pombas e galinhas, acabando por salvá-los da fogueira enviada por Deus: os
pássaros, esses, arderam um pouco mais tarde. Cinzas que ainda hoje brincam nas
ruas de uma cidade morta, desejosa por que acorde a madrugada.
Um dia acordará a
madrugada e os meus pássaros serão livres como as flores que a minha mãe tinha
no jardim. Como todos nós, deveríamos ser livres.
Ao pássaro que acabei de
desenhar, vou apelidá-lo de “menino dos calções”.
Alijó, 03/02/2022
Francisco Luís Fontinha
São cinzas,
São lágrimas,
São tristeza,
São os olhos do mar.
São palavra,
São a revolta,
São beleza,
São os poemas de amar.
São distância,
São cidade,
São a saudade,
São as canções de
embalar.
São equação,
São o que são,
São,
São sorrisos luar.
São cinzas,
São lágrimas,
São tristeza,
São as telas de pintar.
São a música,
São a letra,
São a tempestade,
São as palavras a
caminhar.
São a falsidade.
São promessas da
montanha,
São vento,
São lâmina de barbear.
São azeitonas,
Uvas insignificantes,
São laranjas,
São sombras de chorar.
Alijó, 03/02/2022
Francisco Luís Fontinha
