Não me abraces
Porque sou um
poema envenenado
Habito nesta
cidade das mentiras palavras
Não me habites
Tristes madrugadas
Das pobres
flores semeadas
Não me abraces
Enquanto oiço as
lágrimas dos teus olhos
Que dormem
nestas mãos de pequenos nadas
Destas mãos sem
palavras
Alijó,
28/10/2022
Francisco Luís
Fontinha
Um dia serás livro,
Palavra semeada na
planície do sono,
Um dia serás madrugada,
E no outro dia…
Não serás nada,
Um dia serás cidade
Esfomeada,
Solidão nocturna,
Um dia serás nuvem,
Madrugada,
Um dia serás luar,
Noite estrelada,
Um dia serás livro
Na mão ceifada,
Um dia serás rio,
Mar em revolta,
Um dia serás livro,
Palavra na palavra,
Um dia serás o sol
Quando os barcos dormem,
Um dia serás livro,
Rainha da montanha
adormecida,
Um dia serás os beijos
Das noites não dormidas…
Um dia… serás livro de
poesia.
Alijó, 18/09/2022
Francisco Luís Fontinha
Quando o corpo incendeia
As tristes marés da
madrugada,
E sobre a ponte invisível
do luar,
À meia-noite, uma flor de
espuma,
Dorme na mão que semeia
O beijo de mar;
E peço à Virgem bruma
Que desenhe na alvorada,
Esta pequena canção de
saudade.
Quando o corpo se enfeita
de amanhecer
Nas sonâmbulas estrelas
que habitam na cidade,
E o corpo é desejado,
E por vaidade,
O poeta enforcado,
Sem o saber,
Dorme junto ao mar…
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 28/08/2022
Dentro deste silêncio
Que abraça os rochedos
nocturnos da insónia
Habita uma flor de sémen
Que caminha na montanha
Sem perceber que a cada
luar
Há uma nuvem de medo
Para cada mão de solidão
Na espera de um abraço.
Na espera de um beijo.
Uma flor de sémen
Cansada da viagem
Descendo ravinas
Até poisar junto ao mar;
Em cada flor de sémen,
Uma equação de saudade
Levita sobre as sanzalas
da infância.
O desenho da cidade
No pavimento térreo
Quando caia a chuva
E se erguia na planície
O despertar da manhã.
Em cada flor de sémen
Uma simples vibração;
Até que os pássaros se
despedem da Primavera.
Alijó, 09/01/2022
Francisco Luís Fontinha
Das pedras
O mal-amado mordomo,
O eterno viajante,
O derradeiro coveiro da
liberdade,
Das pedras
Às nádegas embalsamadas,
O homem das pedras,
Ao homem dos cacos,
Nas palavras revoltantes.
Das pedras,
Luz claridade silêncio,
Aos cigarros envenenados,
Nas pedras, cacos,
Das pedras, votantes.
Às pedras
O mal-amado mordomo,
O pelintra da madrugada,
Quando grita,
Quando ladra,
Cumprimenta-o não
sabendo,
Sabendo quase nada;
E tudo se resume a uma simples
morada.
Das pedras
Não sabe nada.
Porque nas pedras
Habita uma velha estória,
Um cardume de cinza,
Nas pedras a glória,
Nas pedras votantes,
O cheiro a naftalina.
Às pedras regressarás,
Como um punhado de
estrume,
À fogueira,
Ao lume;
Nas pedras
O teu pobre caixão,
Nas pedras, perfume.
Alijó, 02/01/2022
Francisco Luís Fontinha
Fui à cidade em busca do
teu olhar,
Procurei na cidade, o
silêncio do teu olhar,
Sentei-me junto ao mar,
Na cidade,
Onde perdi os teus lábios
madrugada,
E hoje, habitam os teus
cabelos de vento amanhecer.
Venho da cidade,
Com medo de te perder,
Com medo da alvorada.
Fui à cidade,
Em busca de minha amada,
E na cidade, sentei-me,
No colo da manhã, antes
de acordar.
Estou na cidade,
E sinto o meu corpo a
arder,
Como uma fogueira
desvairada,
Dançando na madrugada,
Brincando no mar.
Venho da cidade,
Oiço as vagas contra os
rochedos nocturnos do desejo,
Que na tua boca,
Se desenha o beijo.
Estou na cidade,
Procuro nela a tua sombra
antes de acordar,
E uma gaivota, te
transporte para o mar,
Para o mar da cidade das
gaivotas amar!
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 08/12/2021
Se me imagino sentado nas
tuas coxas de incenso?
Imagino-o enquanto as
palavras envenenadas pelo desejo,
Quando se suicida a tarde
junto ao mar,
E oiço o silêncio de um
beijo,
Um beijo de amar.
Pode ser também um beijo
de beijar,
Pois no meu jardim,
Junto a mim,
Habitam flores em delírio,
Flores com sombra de Luar.
Se me imagino?
Imagino-me sentado
Nas sílabas imbecis do
poema escrito por mim,
Quando na minha mão,
Números e equações de
miséria,
Acreditam que as palavras
de uma canção,
A minha canção,
São apenas nadas, artéria
Ensanguentada dentro
desta cidade,
Dentro deste cubo de
vidro martelado.
Sinto-me prisioneiro às
árvores da madrugada,
Árvores habitadas por pássaros
que infelizmente, não sabem nada,
Não sabem que as pedras
amam outras pedras,
Que outras pedras podem
amar as flores,
E estas, amar outras
flores,
E outras flores, amarem
outras manhãs,
Manhãs que amam outras
noites,
Noites que amam as
pedras:
Poemas meus, que não
amam,
Desenhos que me amam,
E,
Palavras que me odeiam.
Que todos amam a Lua e o
Luar,
Que a Lua não ama nada,
Ninguém,
Nem ao primeiro astronauta
que lá poisou,
As flores também amam a
Lua e o Luar,
Os pássaros amam a noite,
Porque dormem e sonham,
Porque o amor é um verso,
Um poema enorme,
Que vive junto ao mar.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 20/11/2021
Escrevia equações de
areia
Nos olhos da saudade,
Fazia da madrugada, uma
ideia,
Uma ideia sem idade.
Pintava a velha cidade
Nas nuvens em democracia,
Nas suas mãos
transportava a felicidade,
A felicidade que não sentia.
Estava velho, cansado
Na enxada do amanhecer;
De tanto amar e ser amado
Esqueceu-se de comer.
Pegou nas palavras e sem
querer
Desenhou o mar, o mar a
envelhecer.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 10/10/2021
Trago na mão
O mar embainhado
De uma cidade perdida,
Trago nos lábios
O poema envenenado
Da madrugada esquecida,
Trago no rosto
As lágrimas da insónia
Adormecida,
Das palavras à morte
Da morte à paixão com
vida,
Trago na poesia
As silabas envergonhadas
Da imagem aparecida,
Trago, trago no olhar
As nuvens em fogo, da
fogueira ardida.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 20/09/2021
Onde
estão os grãos de areia da minha infância, esqueço-me enquanto me olho no
espelho da saudade,
Em
criança, desenhava nas tardes límpidas e sonolentas, os barcos da minha
infância, procurava pelas sombras da minha infância, sem perceber, que um dia,
junto ao tejo, morreria engasgado com uma tigela de caldo.
Couves,
coma muitas couves. Dizem que durante a noite conversam com o intestino e,
fazem-se passear pelas avenidas desertas da cidade.
Nunca
acreditei nas tuas palavras; disseste-me, algures numa cidade que já nem recordo
o seu nome que
Um
dia vamos regressar,
Um
dia peguei num punhado de grãos de areia, lancei-os ao mar, estava feliz. Muito
feliz.
Tinha
galinhas e pombas. Enquanto desenhava no sorriso das galinhas os socalcos que
um dia me ia apaixonar, escrevia nos lábios das pombas, gatafunhos, coisas que
só eu percebia. Diziam-me que todos os barcos tinham no coração uma cancela e,
apenas os meninos que comiam a sopa lá entravam; mentira. Nunca consegui lá
entrar.
O
meu pai, quando havia treinos de hóquei, levava-me aos Coqueiros, nunca entendi
a razão de ter alguma simpatia por este desporto, pois paixão por desporto
tenho nenhuma.
Havia
pássaros em papel no meu quintal, todas as noites, silêncio de assobios
telintavam no zinco do galinheiro, depois das chuvas torrenciais, um pedacinho
de capim saltitava junto ao meu triciclo, nada de novo, como ontem, nas mãos de
um soldado. Vi muito. Eram todos meninos como eu; tinham pai, mãe, irmãos,
irmãs, filhos, filhas, mulher e, muitas cartas sem remetente. A guerra foi uma
merda, pai. Uma merda.
Comecei
a coleccionar palavras e desenhos nas paredes de nossa casa. Comecei a
acreditar que cá, também habitavam mangueiras e, que uma Bedford amarela se
passeava pelas ruas, mas o tempo foi passando, a Bedford, aos poucos, foi sucumbindo
às tempestades de areia e, morreu numa noite de geada.
Hoje
percebo porque passava horas intermináveis, no portão do quintal, à espera de
uma Bedford amarela, era a saudade que se embrulhava no meu cabelo, o avô Domingos
dizia-me logo logo ela estava ao virar da esquina, mas com o tempo, com as
lágrima da alegre infância, deixou de aparecer na rua.
Dizem-me
hoje que morreu de cansaço.
O
Domingo de Janeiro estava escaldante, e já nessa altura, acreditava que
existiam papagaios em papel, que mais tarde, muito mais tarde, a minha mãe construía
para mim. Trapos. Farrapos que eu aproveitava para vestir um velho amigo e algo
estúpido, um boneco que baptizei num dia de neblinas matinais e, junto ao porto
de mar, um paquete olhava-me, parecia que me queria comer, mas, não
Nunca
entrei no coração de um barco.
Hoje,
aqui sentado, olhando esta belíssima Baia, recordo os calções vestidos de
menino e, um menino vomitando línguas de gato, enquanto aos poucos, o avô Domingos
deixava a cidade levando pelas mãos o velho machimbombo: gosto de ti.
Assim.
Como
esta Lua que nos separa.
Pudera.
Francisco
Luís Fontinha, Alijó – 27/07/2021
As horas de dormir,
pareço que finjo, quando acordo embrulhado nas palavras do adeus, uma
pequeníssima gota de silêncio absorve a madrugada, agarro-me ao teu corpo
suspenso no cortinado da insónia e, há sempre uma criança que brinca na enxada
da tarde.
Soltam-se as amarras de
todos os barcos, acordam dos oceanos todas as tormentas e, sabe-se lá, quando
vem a terra a solidão de um dia sem memória. Os homens sofrem, quando do granítico
silêncio, as palavras do poema, inventam-se, redopiam nas redondezas da cidade,
quando um grito silencioso cai sobre todos os jardins.
A fragância das flores
adormecidas, as horas de dormir, pareço um fantasma dançando sob a tenda do
circo imaginário, há palhaços de calcário, meninos de farrapos, junto ao mar,
em cio, o corvo, as pirâmides embebidas em shots de nada e, no final da tarde,
começa a descer a noite porta adentro.
Ponho à janela na
esperança de olhar o sol, quando a noite está doente, cansada de brincar,
quando depois de se evaporar a tarde, o teu corpo docemente se alicerça nas
minhas mãos, as horas, os silêncios depois das horas e, dizes-me que a cada fim
de tarde há uma janela que se encerra.
Tenho na minha mão o teu
perfume, a cânfora manhã do sítio inanimado quando sei que lá fora um pingo de
inveja sobeja das multidões em fúria. Discretamente, aos poucos, desenho-te na
sombra dos livros ainda não escritos, gatafunhos acomodados às tristes margens
deste rio sem nome, uma cabeça transparente, imunda, no nojento corpo das
cidades da mendicidade e, imagino-me à procura de uma fina folha de papel onde
escrever o meu testamento.
Tenho medo que amanhã não
pertenças mais à cidade.
Que amanhã sejas apenas
uma estátua de areia junto ao mar, trazes contigo as fotografias, as flores dos
livros perdidos e, sabe-se lá porquê, as horas de dormir, são pedacinhos de
silêncio nas tuas mãos.
Francisco Luís Fontinha,
Alijó/07/02/2021
Quando as amarras se
desprendem da paixão e, o rio galga os socalcos da insónia.
Eles tiram-nos a vontade
de caminhar,
Mas nunca, nunca, nos
tirarão a razão de pensar.
O amor,
A paixão entre dois corpos
cerâmicos,
Quando dois lábios de
seda, ao nascer do sol, se entrelaçam na maré e,
Um finíssimo fio de chuva,
Dorme, docemente, na
cânfora manhã de ontem;
Sois vós, aqueles que me
apedrejam e, depois, vêm lamber-me o cu.
Os livros, dormem,
Todas as estátuas, dormem…
e,
Até as palavras, vejam
lá, também elas, dormem.
O circo,
Os palhaços de farrapos
que dormem na soleira das portas,
Também elas,
Todas,
Encerradas.
Querem que ele trabalhe,
estude, seja educado, obedeça.
Mas, obedecer, nunca.
Como os pássaros,
Livres pensadores do
destino,
Erva daninha dos caminhos
de areia,
Que depois,
Dormem, como as palavras
dele.
A paixão.
O orgasmo literário de um
pobre blog,
Uma simples fotografia de
um momento passado,
Cadernos mortos,
Corpos assados,
Na fogueira,
Da língua dos outros.
A boca, incha,
Morre de desgosto,
Sepultam-se os corpos
cerâmicos, na fogueira do incenso,
Morde as palavras e,
Grita; foda-se.
Os sete cavalos de aço,
As sete pernas de gesso,
Os setenta corvos da
madrugada,
Que o diabo deixou
acordar;
Foda-se.
Amanhã estará neve na
minha aldeia,
Um rio de sémen, em
demanda, correrá para o abismo,
Nascerá mais tarde uma
borboleta em papel,
Que o menino deixa
adormecer na sua mão.
Hoje, sábado, tarde manhosa,
triste,
Dançam as crianças à
volta da fogueira,
Pequenos livros, grandes
papeis,
Voam e, deixam em mim,
A cinza da tristeza.
Choram eles.
Gritam gemidos de ódio,
elas.
Como sabem, o amor é uma
pedra linda,
Que caminha junto ao rio;
Foda-se. A água salgada
da língua amaldiçoada.
Corpo,
Carne,
Sangue,
Pedaços de pedra,
Amuletos de nada…
São estas as brincadeiras
da sereia.
A mesma sereia, aquela
que dorme como um porco,
Num qualquer comício de aldeia.
Foda-se, amanhã não.
Fecha.
Abre as pernas, filho,
Porque o Governo te vai
foder.
E fode-nos, como fodem as
pedras todas as cabeças e cabeçudos do circo e,
Fode-nos, como todos os pregos
de aço que serpenteiam as manhãs de sábado.
Os secretos AMORES que
habitam esta casa,
Fecha.
Abre.
Fode-o profundamente como
que fode o próximo.
Come. Não come. Tem fome,
ninguém quer saber.
O gajo é fodido.
Escreve nas paredes da
insónia…
Estou farto desta merda.
Merda.
Foda-se.
Ponto final.
Paragrafo.
Amanhã, Domingo.
Hoje, um corpo suspenso
na avenida.
O poema, morre.
Como morreram todas as
palavras de há pouco;
A marmelada, fria,
Azeda ternura.
Os beijos.
A ferradura.
A mão de enxada na mão.
O polícia quase a vomitar
parágrafos e travessões…
“Felizes os convidados
para a ceia do Senhor…”
Que são poucos.
Bons companheiros de
tribunal.
Levanta-se o réu:
inocente, “senhou” Juiz.
Inocente.
Pernas, paus, picaretas,
todos à molhada,
Parecendo brinquedos em
plástico,
Que o tio “Celito” vende
nas ruas de Lisboa…
O cu amarelejado de
centeio,
A peida perfumada, quando
se senta na esplanada, assume que é apenas um pouco de raiva, a que sente ao
estar completo no signo mais estúpido do zodíaco.
Há fogo dentro dela.
Ardem palavras de
amêndoa, cornos descascados e,
Putas, muitas, na feira
da cidade.
Assim termina mais um
confinamento:
Fodam-se.
Francisco Luís Fontinha,
Alijó, 09/01/2021
As cerejas serão sempre
cerejas na tua boca.
Os lábios das cerejas, na
tua boca, teus lábios, serão sempre o nascer do sol.
Das palavras, às cerejas,
há sempre um poema envenenado,
Uma canção de espuma,
Na mão sardenta de um
condenado.
Há sempre um drogado,
Entre poemas e textos de
escrever,
As cerejas, quando doces,
são frutos de querer,
São melodias do narciso,
Voando em direcção ao
mar.
Depois, no final da
tarde, todas as palavras se suicidam,
Dormem na boca das
cerejas,
Depois, o beijo, das
cerejas,
Parecendo o acordar dos
pássaros embainhados pelo sono da Primavera.
Tenho em mim, na minha
mão, as cerejas de beijar,
Tenho na minha boca as
cerejas do desejo,
Quando no oceano todas as
cerejas, entre palavras, se agitam como moças parvas,
Cidades entre esquinas,
Luzes de caminhar de
encontro às esplanadas de brincar e,
As outras cerejas,
As cerejas de acariciar,
Pintam na clarabóia da
insónia,
As planícies de amar.
Amam-se as cerejas.
Brotam da terra as
cerejas mortas,
Caducas,
Velhas,
Onde alguém desenha hortas,
Árvores em papel… e,
Janelas abertas.
As cerejas, meu amor,
São o silêncio da bruma,
São barcaças,
São pingos de espuma;
Um telegrama,
Que não me grama,
Coça os tomates,
Puxa de um cigarro
invisível,
Lê na tua mão, meu amor,
Que todos os restaurantes
faliram,
Morreram de sono,
Pumba.
Fim.
Incrível,
As aldeias de xisto,
Cansadas,
Cansadas de tudo e de
nada,
Visto.
Está visto.
Porta cerrada,
Número de polícia
trocado,
O velho,
O farrapo,
O vagabundo.
Atravesso a calçada,
Limito-me a observar,
Os pombos que cagam,
Os homens que cagam nos
pombos e,
Meu amor, as cerejas que
esqueci na tua boca.
Alimento-me.
Sou um sem-abrigo com
ordem de recolher;
Mas nunca, nunca serei um
homem de obedecer.
Ponto.
Vivam as cerejas,
Porque de tão belas,
São doces,
São mulheres,
São donzelas.
E as abelhas?
Que se fodam as abelhas.
E as cerejas de comer.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 09/11/2020
