O poema envenenado
Que dorme nesta mão calejada
Pela silenciosa triste
enxada,
O poema cansado,
Cansado do nada,
Nada este poema
envenenado.
Este poema enforcado,
Nas palavras sem
madrugada,
É um poema falhado,
É um poema sem nada.
O poema envenenado,
Que eu escrevo em ti,
É um poema desgraçado,
Este poema enforcado,
Das palavras madrugada,
De tudo, tem nada,
De nada, é um verso
cansado,
Cansaço que nunca senti.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 04/12/2021
Transporto
Esta triste lágrima de
fogo,
Sentindo o que deixei de
sentir,
Este cansaço de partir,
Partir sem sentir,
Sentir esta triste
lágrima de fogo.
Francisco Luís Fontinha
04/12/2021
Mulher,
Silêncio que se despe em
mim,
E mergulha na noite em
papel;
A ousadia de viver,
Vivendo neste jardim,
Jardim a crescer,
Junto a este hotel.
Mulher,
Canção envenenada,
palavra em revolta.
Mulher, criança mimada,
Mimada à minha volta.
Mulher,
Flor silêncio que se
despe em mim,
Da noite em combustão,
Mulher,
Mulher de mim,
De mim, corpo paixão.
Mulher,
Corpo vestido de morte,
Cansaço desta montanha
apagada,
Morte de má sorte,
Sorte em ser geada.
Mulher,
Que te vestes de mulher,
E ousas ser outra mulher.
Não te vistas,
Nem te ouses.
Mulher é mulher,
É poema,
Verso enfeitado,
Mulher é flor;
Não o sejas porque alguém
o quer,
Porque mulher
É chama,
É livro envenenado,
É palavra e é amor.
Mulher,
Mulher é mulher,
Mulher é flor,
Mulher é amor.
Mulher,
Silêncio que se despe em
mim,
E mergulha na noite em
papel;
Mulher,
Não queiras ver o meu
jardim,
Jardim de mulher,
Mulher
É amor,
É flor;
Mulher
É mulher,
Mulher é palavra semeada,
Mulher,
Mulher é livro, mulher é
batel,
Mulher é poesia
encantada,
Mulher,
Mulher é mulher,
Mulher de geada.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 4/12/2021
Olha para mim
Enquanto o sol brilha na
tua mão.
Escreve em mim
As palavras estonteantes
Do desejo.
Olha para mim
Enquanto o meu pobre
coração,
Em pedaços de beijo,
Voa em direcção às
estrelas cadentes.
Suplico ao silêncio
Que se despeça do meu
corpo,
Sabendo que lá fora,
Entre sombras e murmúrios,
As palavras estonteantes
Comem-me os duzentos e
seis pobres ossos.
Duzentos e seis pedaços
De nada.
Olha para mim
Depois de acordares e abrires
a janela,
Olha para mim
Enquanto o luar se deita
na tua cama,
Olha, olha para mim
Sabendo que da tua voz
tão bela,
Há um poema em chama,
Há um poema em trapos,
Com as palavras da
alvorada.
Olha-me.
Olha para mim
Montanha esbelta da minha
terra adormecida,
Com as árvores em papel
colorido,
Olha para mim
Montanha minha amada
querida,
Olha!
Olha para mim,
Corpo sofrido.
Olha para mim
Enquanto o sol brilha na
tua mão.
Escreve em mim
As palavras estonteantes
Do desejo.
Olha para mim
E ouve esta pobre canção;
São palavras que não
vejo,
São palavras que vão…
São as palavras dos
amantes,
Dos amantes em construção.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 03/12/2021
Dentro do sono,
Viaja a cansada noite sem
despertador,
- há dias que não como,
Como uma flor.
Vive-se e morre-se de
quê?
Não comendo flor,
Não bebendo água
congelada,
Morrer-se porquê?
Sabendo que na triste
madrugada,
Em plena união,
Habita uma flor,
Uma flor sem coração.
Dentro do sono amanhecer,
Quando alguém sem nome
Abre a cancela da
alvorada;
É o poeta que não
consegue escrever,
Escrever no papel da
fome,
A fome envenenada.
E depois de morrer,
O desgraçado do poeta
vagabundo
Deixou sob a ponte,
Um pedacinho de geada.
Não consegue correr,
Correr até ao cimo do
monte,
Sentar-se e olhar a
imensidão do mundo,
Do mundo que é uma
maçada.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 02/12/2021
Trago no peito
A equação do silêncio.
Às palavras que escrevo,
Peço perdão à madrugada,
Sentado nesta pobre
esplanada,
Sentindo o vento na face
oculta da solidão;
Trago no peito
A equação do silêncio,
Um pedacinho de saudade,
Trago no peito a sílaba
envenenada,
E um pedaço de pão.
Trago no peito
O feitiço da alvorada,
Quando cansado me deito,
Me deito sem saber nada.
Trago no peito
A equação do silêncio,
Um pedaço de pano,
Onde me abraço,
Sem perceber que amo,
Amo este pobre cansaço.
Trago no peito
Os cigarros fumados,
Os pedacinhos em papel
onde escrevi,
Trago no peito
Marinheiros abraçados,
Marinheiros que nunca vi,
Marinheiros desgraçados.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 30/11/2021
A orgia dos pássaros. Definem-se
as palavras nos lábios do poeta. Escorregam das mãos do poeta, as lâminas do
desejo, quando do poeta, apenas crescem as mandibulas envenenadas do silêncio.
Amar-te, não chega, escrevia ele na ardósia da noite, quando lá fora, na ruela
da escuridão, uma flor se perdia de amores por uma abelha.
Suicidou-se, o parvalhão.
Diziam que se rezasse,
regressariam as palavras ao poema; ele rezava e, o poema continuava incompleto,
triste e amorfo. Das luzes da alvorada, cresciam beijos na boca do poeta e, da
boca do poeta, renasciam as sílabas estonteantes da noite.
Eu, acredito que sim.
O feitiço tomava conta da
madrugada, silenciavam-se todas as palavras em delírio, como se silenciam os
beijos na boca perfumada do Inverno.
Tenho medo de morrer.
Odeio o cancro.
Odeio a decadência
humana.
Libertavam-se, aos
poucos, os gemidos atónitos da manhã, quando era de esperar que lá fora já
fosse noite, noite cerrada, moribunda, esquizofrénica como todas as palavras.
Suicidou-se por nada,
como se suicidam todos os poetas.
Levava-a nos braços em
direcção ao mar, acariciava-lhe os lábios, mas o desejo pertencia à equação dos
pobres, pouco a pouco, libertava-se das garras do medo.
A morte deixou de
pertencer ao destino, partiu e fugiu para longe. Eis, a eterna manhã enublada
de hoje.
Sentia nos braços o peso
da idade, a carne pertencia-lhe, entre duzentos e seis ossos desgovernados
junto ao rio, mas depois, percebia que das suas palavras, muito pobre em crómio,
os silêncios se travestiam de gargalhadas; hoje faço anos, segredava-lhe ao
ouvido.
Anos?
Sim, faz anos que
adormeci no banco de jardim, debaixo das mangueiras, em Luanda.
Um papagaio desgovernado,
alicerçava-se-lhe nos doentios braços de menino traquina, como uma viagem sem
retorno, à volta da ilha da saudade.
Todos nós, somos pássaros
embalsamados nas mãos do destino.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 30/11/2021
Trazia no olhar
A tristeza das pedras
magoadas da calçada,
Sabia que em cada
despedida,
Em cada porta de entrada,
Existe a saída,
Existe a madrugada;
Na madrugada de amar.
Do silêncio adormecido,
Entre manhãs e correrias desproporcionadas,
Tinha sempre na algibeira
um recibo,
E a fotografia das pedras
magoadas.
Pedras da calçada; digo.
Quando sentia o desejo do
amanhecer,
Distante, distante de se
ver,
Tão distante de descrever,
Quando podia apenas
escrever,
Sem perceber…
As palavras que sigo.
Trazia no olhar
A tristeza das pedras
magoadas da calçada.
Trazia no olhar
A lágrima chorada,
O cheiro a mar,
O cheiro a pedra magoada.
Trazia no olhar
A tristeza das pedras
magoadas da calçada,
Da manhã ao acordar,
Trazia na mão,
A lágrima de chorar,
Chorar a pedra magoada,
Magoada na solidão
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 29/11/2021
Um dia, pesará mais um
silêncio do que a espada do desejo; esse dia chamar-se-á ontem. Todas as
palavras serão em papel e, todas as flores de carne-e-osso. As marés
pertencerão aos poetas pobres, como pertencem hoje, as latrinas da cidade.
Um dia, acordará a
saudade, um dia, levantar-se-ão todos os tetraplégicos da cidade, que hoje se
fazem transportar em máquinas voadoras, como fazem os pássaros, que um dia,
pertencerão todos ao passado.
Um dia, as árvores
morrerão de tédio, assassinadas pela ganância humana, nesse dia, os poetas
deixarão de ter sombra, nesse dia, as crianças serão apenas bonecos metálicos, comandadas
pela sombra.
Um dia, saberão que o
ontem existiu como existirá a manhã sombreada de silêncios e venenos comestíveis;
esse dia será o cansaço, a eterna despedida da madrugada.
Um dia, aparecerá sobre a
mesa-de-cabeceira a espada da solidão travestida de menina das alianças,
correndo debaixo das mangueiras, há muito extintas na saudade.
Um dia, todos os nomes
serão de cartão, todas as pessoas serão pinceis voando em direcção ao mar; um
dia, também pertencerei à saudade.
Um dia, pesará mais a
lâmina do destino do que pesam hoje as sílabas da infância.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 28/11/2021
Morreste-me,
Como morrem todos os
pássaros sem nome,
Todos, todos os pássaros
de verdade,
Morreste-me,
Como morreu a saudade,
Como morreu a fome.
Morreste-me,
Como morrem todas as
palavras angustiadas,
Como morrem todos os
poemas envenenados,
Morreste-me,
Morreste-me,
Como morrem as
madrugadas,
Como morrem os soldados.
Morreste-me,
Gaivota saudade,
Morreste-me,
Como morrem todas as
tardes de Verão,
Morreste-me,
Morreste-me como morre a
saudade,
Como morre um pobre
coração.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 28/11/2021
Sentamo-nos. Rezamos.
Dormia dentro dos lençóis
desesperados da madrugada, sentia-se perfumado pelas palavras encontradas,
noite adentro, quando da saída abrupta dela; magoavam-no, aquelas palavras poisadas
em cima da mesa-de-cabeceira e, entre adeus parciais, eis o último, numa pensão
caquéctica numa rua sem nome, na cidade dos mortos.
Abraçava-o, beijava-o,
sabendo que seria o último beijo, sabendo que seria o último abraço.
Horas antes, tinha-lhe
feito um poema num bar esquecido junto ao rio. O cheiro a sexo dos petroleiros
em delírio, avizinhavam que pouco a pouca a saudade regressaria como regressam
os soldados vindos da guerra; até aqui, só tinha pegado na espingarda sombria
do desejo, como se de dentro das palavras, algumas ocas, habitassem pássaros e
flores em papel adormecido.
Sentamo-nos e rezamos;
percebia-se pelo cheiro dos petroleiros, que brevemente as palavras fluiriam
como água salgada na ferida em revolução numa qualquer parte do corpo
envenenado pelos cigarros embebidos em uísque barato e silêncios que falavam ao
acordar.
Até ele, tinham chegado
as canetas de tinta permanente pertencentes ao padrinho, avô e pai, com elas
desenhou um coração em forma triangular, calculou a hipotenusa, obtendo a
equação do desejo e, pela duração do beijo, percebeu que este, seria certamente
o seu último encontro. As equações também morrem, como morrem todos os seres
vivos.
Erguia-se a luz nos
cortinados da manhã. Descerrando o olhar entre pedacinhos de suor, percebeu que
ela já tinha partido há muito e, provavelmente até nunca tenha estado presente
na sua vida. Ficou triste, deixou de comer as palavras que todas as manhãs o
entretinham até à entrada do pequeno-almoço e, dizem, dizem que nunca mais foi
o mesmo.
Agradecia-se pela
liberdade alcançada, sentia-se pássaro com cabeça de poeta e na mão, passou a
transportar um ramo de flores.
Sentamo-nos. Rezamos.
Dormia dentro dos lençóis
desesperados da madrugada, sentia-se perfumado pelas palavras encontradas,
noite adentro, na espelunca desarrumada onde habitava desde criança. Trazia na
algibeira o manuscrito que ela tinha deixado sobre a mesinha-de-cabeceira,
junto à máquina de escrever, também tinha deixado uma fotografia onde se podia
ler: eternamente tua.
Na noite seguinte,
decidiram por unanimidade, suicidarem o amor numa cidade sem nome, numa ponte
sem nome, que sobrevoava um rio sem nome; hoje, sentamo-nos e rezamos.
E sentados ficaram para
sempre.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 28/11/2021
Quando o beijo
Se abraça à derivada
Da saudade,
Integra-se o desejo,
Liberta-se a madrugada…
E acorda a verdade.
Depois de integrado,
O desejo voa em direcção
ao mar,
Senta-se no chão molhado,
Senta-se, senta-se para
conversar.
E conversa com o menino,
E brinca com a sombra
desse menino,
Depois, aparece a equação
do silêncio desesperado,
Triste,
Triste e cansado;
Triste, triste como o
sino.
Na igreja deitado,
Entre parêntesis e vossemecês
e excelências…
Menino traquino,
Menino das ciências.
Quando o beijo
Se abraça à derivada
Da saudade,
E da saudade,
Ouvem-se as palavras da
despedida.
São versos, são prosas,
são pedaços sem medida…
São beijos, são
esqueletos de lata,
Que correm, correm,
correm para o mar;
Para o mar que mata.
E esta equação
É tão preguiçosa,
Senta-se junto ao mar,
Lê AL Berto, Pachecadas e
afins…
Afins de matar.
Puxa da espingarda,
Fuma um cigarro
envenenado,
Escreve na ardósia:
abaixo a guarda,
Abaixo o enforcado.
Somos corpos enlatados,
Somos papeis descartáveis
nesta pobre cidade,
Abaixo os enforcados,
Abaixo a maldade.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 22/11/2021
Oiço-te, madrugada em
delírio,
Pedacinho de voz
Que voa junto ao mar.
Oiço-te, noite obscura da
vaidade,
Oiço-te, sabendo que não
consegues falar;
Por medo, as palavras da
verdade.
Oiço-te, poema envenenado
Pelo desejo de um luar só
meu,
Com cadeiras, uma mesa e,
alguns livros de leitura.
Oiço-te, percebendo que
amar
É mais do que amar.
Oiço-te, madrugada em
delírio,
Pedacinho de voz
Que voa junto ao mar.
Oiço-te, primeiro beijo.
Oiço-te, o meu primeiro
poema,
O meu primeiro texto.
Oiço-te, sabendo que
dentro da tristeza,
Habita a canção da
saudade,
E dentro da canção da
saudade,
Habitam as tuas doces
palavras;
Tem cuidado!
Não venhas tarde hoje!
E, peço-te,
Peço-te que quando me ouvires,
Te lembres do meu
papagaio em papel,
Aquele tricolor,
lembras-te?
Sim, aquele que deixamos,
lá longe, junto à sanzala.
Oiço-te, madrugada em
delírio,
Pedacinho de voz
Que voa junto ao mar,
Oiço-te, apenas,
Apenas menina do mar.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 21/11/2021
Era um sábado triste; ela
tinha morrido.
Quando me perguntaram o
que era a ausência e a saudade, respondi que ambas são uma equação matemática
sem resolução.
Não gosto de conversar
com psicólogos, respondi-lhe.
Aos poucos, a manhã levanta-se
de um sono hibrido, parecendo um buraco nego esquecido no Universo. Entrei,
sentei-me e, pedi um café. Enquanto saboreava o primeiro café de muitos,
percebi que na TV falavam de uma imbecil qualquer, que eu desconhecia, por
ignorância e, que tinha arrasado com um determinado vestido, numa determinada
gala. Confesso; nada percebo de vestidos. Na percebo de galas.
Cansei-me da TV e apenas oiço
rádio e tenho como companhia a TSF.
Era um sábado triste. Aos
pouco percebi que todas as flores do meu jardim se preparavam para o passeio
matinal de um sábado triste. Indiferente, puxei de um cigarro e sentei-me junto
a elas. Comecei a desenhar no chão uns riscos estranhos, que só me lembro de os
ter feito quando do falecimento do meu pai.
Esses riscos, esses
desenhos, acompanham-me diariamente e, quando me perguntam o que é a ausência e
a saudade, respondo que são uma equação matemática sem resolução; e claro, não
gosto de conversar com psicólogos.
Despedia-se de mim o sono
e todos os sonhos da minha infância. Estar vivo, era sem dúvida um presente de
Deus; dizia-o a minha mãe, vezes sem conta e, acredito que ela tinha razão.
Imaginem, por hipótese,
que Deus não é nada mais do que uma complexa equação matemática que vive,
brinca e, dorme nas nossas mãos.
Imaginem, que essa mesma
equação, um dia, vai ser descoberta e resolvida.
Parece que estou a ver
essa equação, dormindo na minha secretária.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 21/11/2021
A manhã parecia a palavra
acabada de suicidar o poeta que dormia sentado num seixo junto ao mar, junto ao
mar ele escrevia, desenhava os números na sombra do sonho, porque ele sonhava,
dormia pensando que voava, todas as tardes, sobre o mar,
Porque ele amava.
Amava as pedras, os
seixos, onde o poeta dormia sestas intermináveis, tão longas como os Invernos em Trás-os-Montes, infindáveis,
azedos, dolorosos, até, quanto mais para uma criança.
Criança essa que acreditava
que os sonhos eram pequíssimos cubos de vidro, que um adulto puxava com um
pedaço de corda. Esticava a corda, por vezes partia e, o miúdo lá acordava
acreditando que brincava com pássaros em papel.
A tarde em lágrimas, para
logo depois sorrir e de tanta gargalhada, vomitar lágrimas de fogo, mais
parecendo às vezes, o inferno pincelado de medo. Pequenos charcos se formavam
no pavimento térreo da infância, um boneco estúpido saltitava de contente,
tinha acabado de tomar banho e, com o calor que se fazia sentir, sempre estava
mais refrescado. Eram assim os sonhos das manhãs que agora mesmo, acabam de
suicidar o poeta.
Poeta suicidado, poema
eterno.
O miúdo fazia-se
transportar dentro de uns calções floridos, sandálias em couro e, umas vezes
sim, outras vezes não, sobre os ombros uma camiseta em papel pardo. Nas traseiras
da casa, junto ao galinheiro, habitava uma mangueira com mãos de flor e, todas
as manhãs, a mangueira agarrava pela mão do menino e iam passear junto aos
Coqueiros; os treinos de hóquei fascinavam-no, como fascinavam os pássaros em
papel e, as árvores em algodão e, os aviões e, todos os barcos.
E de todos os barcos, um
dia, com o mais pequeno deles, atravessou o Tejo e fugiu para a Calçada da
Ajuda, sentou-se junto à margem e, começou a desenhar pequenos pares de
sandálias para calçar todos os meninos, que como ele, sonhavam todas as noites,
dentro do cubo de vidro, dentro do sonho dos adultos.
Certo dia, foi obrigado a
trocar os calções por um par de calças, lavam-se durante a noite e secavam
durante a noite, para manhã cedo rumar a uma escola velha e caquéctica, também
foi obrigado a trocar as sandálias de couro por uma botas pesadíssimas que
chiavam quando chovia; e nessa altura desconhecia o significado de peso, massa,
gravidade. Mas eram pesadas.
O peso é uma coisa e,
amassa, uma outra coisa e, quando lhe perguntavam se pesava mais um quilograma
de feno ou um quilograma de ferro acabado de falecer, ele respondia que não
sabia.
De todos os meninos que
brincaram com o menino dos calções, apenas ele e os calções, habitam esta
cidade que acaba de adormecer; da noite, todos os beijos são flores em papel,
que tal como o menino dos calções, brincam a escrever cartas a todos os meninos
que brincaram com ele.
Alijó, 21/11/2021
Francisco Luís Fontinha
Se me imagino sentado nas
tuas coxas de incenso?
Imagino-o enquanto as
palavras envenenadas pelo desejo,
Quando se suicida a tarde
junto ao mar,
E oiço o silêncio de um
beijo,
Um beijo de amar.
Pode ser também um beijo
de beijar,
Pois no meu jardim,
Junto a mim,
Habitam flores em delírio,
Flores com sombra de Luar.
Se me imagino?
Imagino-me sentado
Nas sílabas imbecis do
poema escrito por mim,
Quando na minha mão,
Números e equações de
miséria,
Acreditam que as palavras
de uma canção,
A minha canção,
São apenas nadas, artéria
Ensanguentada dentro
desta cidade,
Dentro deste cubo de
vidro martelado.
Sinto-me prisioneiro às
árvores da madrugada,
Árvores habitadas por pássaros
que infelizmente, não sabem nada,
Não sabem que as pedras
amam outras pedras,
Que outras pedras podem
amar as flores,
E estas, amar outras
flores,
E outras flores, amarem
outras manhãs,
Manhãs que amam outras
noites,
Noites que amam as
pedras:
Poemas meus, que não
amam,
Desenhos que me amam,
E,
Palavras que me odeiam.
Que todos amam a Lua e o
Luar,
Que a Lua não ama nada,
Ninguém,
Nem ao primeiro astronauta
que lá poisou,
As flores também amam a
Lua e o Luar,
Os pássaros amam a noite,
Porque dormem e sonham,
Porque o amor é um verso,
Um poema enorme,
Que vive junto ao mar.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 20/11/2021
