Este mundo onde habito
E não me apetece habitar
Neste mundo onde caminho
E não me apetece caminhar,
Tão pouco, ver o mar.
Este mundo desalinhado
Podre e triste,
Frio e escuro,
Este maldito mundo apedrejado…
Deste mundo nunca visto,
Neste mundo desejado.
Este mundo onde habito
E não me apetece habitar,
Onde crianças morrem,
E os adultos…, e os
adultos são proibidos de sonhar.
28/10/2023
Dentro do sono,
Viaja a cansada noite sem
despertador,
- há dias que não como,
Como uma flor.
Vive-se e morre-se de
quê?
Não comendo flor,
Não bebendo água
congelada,
Morrer-se porquê?
Sabendo que na triste
madrugada,
Em plena união,
Habita uma flor,
Uma flor sem coração.
Dentro do sono amanhecer,
Quando alguém sem nome
Abre a cancela da
alvorada;
É o poeta que não
consegue escrever,
Escrever no papel da
fome,
A fome envenenada.
E depois de morrer,
O desgraçado do poeta
vagabundo
Deixou sob a ponte,
Um pedacinho de geada.
Não consegue correr,
Correr até ao cimo do
monte,
Sentar-se e olhar a
imensidão do mundo,
Do mundo que é uma
maçada.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 02/12/2021
