sábado, 29 de março de 2014

Coração em pedra

foto de: A&M ART and Photos

Ele tinha um coração em pedra, daquela pedra ínfima que alimenta os beijos nocturnos dos pássaros,
vinha a chuva, e viam-se-lhe as perdidas chapas de zinco nos pobres telhados da madrugada,
hoje, ele, hoje ele dispensa o significado da palavra “AMOR”, porque onde a tinha escrito, na folha caduca da árvore tombada, essa, essa... morreu, morreu a palavra... morreu a árvore tombada,
fingiam-se amantes abraçados aos pinheiros mansos no recreio da escola, e sempre, e sempre havia uma janela em ruínas, pedaços de lágrimas que sobejavam do sino da Igreja,
ao longe sentiam-se os feirantes que tudo vendiam, e de nada servia gritarem... “Vendem-se Beijos Embalsamados”, porque de beijos, nada, nem o vento, nem o triste amanhecer na boca dela,

Desenhei-lhe os lábios na esplanada do falso diamante,
escrevi nos seus seios “AMAVA-TE”..., hoje escrevo, não, hoje nada lhe escrevo, porque o amor desaparece e aparece como as sombras dos barcos em movimento,
recordo o púbis coloidal do imaginado olho de vidro, fundeado na minha mão,
a mesma que depois de suicidada, acariciava-te os esconderijos do néon vaginal,
e assim, ele tinha um coração em pedra, e assim... ele dorme sobre as candeias do luar.


Francisco Luís Fontinha – Alijó
Sábado, 29 de Março de 2014

O homem de negro

foto de: A&M ART and Photos

O homem de negro aparece-lhe no sonho de papel,
apalpa-lhe o seio, acaricia-lhe as coxas diurnas da paixão,
ouvem-se os estilhaços de um corpo de porcelana,
um tiro de desejo, e “PUM”... a madrugada morre, e o homem de negro transforma-se em mão,
clandestina,
cinzenta,
o homem de negro é a escuridão,
e do espelho inseminado do prazer vêm os cintilantes corações de prata,
lá fora um letreiro grita “Hoje há moelas”, e a rua veste-se de transeunte mendigo,
e hoje, e hoje a mulher apalpada pelo homem de negro, dorme... tranquila, dorme docemente como as curvas esverdeadas dos olhos das searas em construção,
o homem..., o homem de negro, triste, desaparece quando alguém liga o interruptor do amor,
e um pedaço de aço incandescente poisa no seu ventre...


Francisco Luís Fontinha – Alijó
Sábado, 29 de Março de 2014

sexta-feira, 28 de março de 2014

O inútil perpendicular


Sinto-me um inútil perpendicular ao cateto do teu desejo,
sei que através do cosseno do teu olhar, existe vida, sonhos, flores triangulares,
sinto-me uma equação diferencial sem resolução,
uma parábola suspensa nos teus seios de diamante lapidado, ferido pela directriz dos teus lábios,
sei que sim, sei que sou um panfleto embebido na paixão...


Francisco Luís Fontinha – Alijó
Sexta-feira, 28 de Março de 2014

quinta-feira, 27 de março de 2014

o sonho aos teus braços

foto de: A&M ART and Photos

do silêncio habitado que consome o teu cansado perfume
a alga minha suspensa no amanhecer teu
do silêncio amargurado que constrói moinhos de vento
eu oiço os teus argamassados gemidos
tristes

tristes tão tristes que a chuva acorrenta o sonho aos teus braços
do silêncio
o teu nosso silêncio...
o mar que engole os rochedos da paixão
e...

e de nada serve gritar pelo amor das árvores e das palavras
nuas
as tuas
as tuas mãos poisadas em mim
que não pertenço aos teus cabelos de mel


Francisco Luís Fontinha – Alijó
Quinta-feira, 27 de Março de 2014

quarta-feira, 26 de março de 2014

Os cadeados invisíveis do desejo


Dizes-me que a noite é uma construção em néon adormecido,
vives pedindo-me palavras, vives... regateando silêncios entre carris de aço,
dizes-me que sou um cadáver embriagado,
triste... triste e sem cansaço,
sem o cansaço pedestal do azoto,

Dizes-me que amanhã não há paixão,
que todos os rios são solitários e casmurros, e... e sem mãos para as caricias do amanhecer,
sinto-te embalada no gatilho do incenso coração,
sem a espingarda neblina teu olhar, sem... sem flores a envelhecer,
e mesmo assim, dizes-me que sou um transeunte envenenado pela solidão,

Dizes-me que sou a tua nuvem colorida,
mas apenas o dizes quando te convém,
dizes-me que na madrugada nua...
não há nada, nada, nem ninguém,
porque me dizes ser eu uma estrela de algodão?

Dizes-me que não entendo os teus lábios em puro cristal,
que sou desastrado, ingénuo... que sou um falhado,
que sou o teu livro do mal...
como petroleiros da insónia esperando o marinheiro apaixonado,
como o triste vagabundo... no Inferno da cidade dos canibais,

Dizes-me que a noite é uma construção em néon adormecido,
pergunto-te se nos teus seios habitam jasmins, amoreiras... rosas encarnadas,
respondes-me que não, e dizes-me que há em ti o sorriso envelhecido,
como gelatina encaixotada nas janelas desalmadas,
e depois, depois... desapareces entre as rochas e os cadeados invisíveis do desejo.


Francisco Luís Fontinha – Alijó
Quarta-feira, 26 de Março de 2014

terça-feira, 25 de março de 2014

Aqui perdidas em ti


Aqui vou procurando as sílabas perdidas em ti,
aqui abraço o cansaço dos teus lábios,
aqui adormeço, aqui... aqui habito como um sonâmbulo embriagado,
uns dias olho o luar, outros... outros apetece-me chorar,
aqui não há mar,
gaivotas,
cacilheiros travestidos de neblina,
aqui, eu, percorro as cinzas do teu olhar,
e sonho, e penso, e quero partir como partem as andorinhas depois do término da Primavera,
aqui me esqueço, aqui...
aqui fundeio o meu cadáver de pano,
e grito, Aqui... Aqui a vida é um engano,

Aqui me amanho como um rebanho de desejo,
escondo-me na montanha do adeus, e nada, e nada,
aqui tenho livros que não quero ler,
odeio as palavras, odeio o querer...
querer que não tendo vou ter,
o quê?

Que aqui vou procurando as sílabas perdidas em ti,
os jardins sem flores,
as nuvens tão negras, tão negras... que é sempre noite,
sempre... sempre noite,
aqui não há Cais do Sodré,
machimbombos, mangueiras... papagaios em papel colorido,
aqui me enforco, aqui habito imaginando que tenho ossos, que tenho vida...
tecto com estrelas em chita, aqui... aqui nada me excita,
nem as palavras, nem as imagens das fotografias assassinadas,
aqui não há madrugada,
amanhecer,
aqui, aqui apenas existe dor, aqui, aqui apenas existe... engano.


Francisco Luís Fontinha – Alijó
Terça-feira, 25 de Março de 2014

segunda-feira, 24 de março de 2014

Viagem ao centro dos teus olhos


Verdes pergaminhos do amanhecer amargurado,
cintilantes madrugadas com sabor a desejo,
vagabundas manhãs infestadas de corações de mel,
viajo dentro de ti como os pássaros quando regressa a chuva miudinha,
verdes cansados beijos,
verdes lábios,
… boca dispersa na Primavera das flores campestres,
verdes olhos, verdes... verdes pergaminhos do amanhecer amargurado,
viajante solitário procurando abrigo, e um abraço se levanta do chão,
e dou-me conta que é noite,
cortinados cerrados...
e da tua janela... e da tua janela apenas uma sombra de silêncio.


Francisco Luís Fontinha – Alijó
Segunda-feira, 24 de Março de 2014

domingo, 23 de março de 2014

Noite em mim aos tentáculos sonoros do meu peito

foto de: A&M ART and Photos

A noite não regressa, a noite é uma prostituta convicta, fã da escuridão,
eu, eu pertenço à noite, os teus lábios são filhos da noite, e as estrelas convencem-te que existe vida nas pedras, que existe vida nas árvores e gaivotas, que existe vida nos velhos cacilheiros...
atiro-me ao rio e procuro as tuas mãos que pertenceram ao meu rosto,
vivo, respiro pigmentos coloridos de saudade, e... e como fã da noite, sofro como sofrem os veleiros quando cessa o vento,

A noite entranha-se em mim, oleia-me os tentáculos sonoros do meu peito,
finjo viver quando lá fora, quando do outro lado da rua... não vivem, não existem...
nem noite, nem estrelas... e apenas uma corda de nylon me aprisiona a este cais poético derramando palavras nas searas de Carvalhais,
e escondia-me dentro do canastro... e sonhava que um dia, eu, eu pertenceria à noite.


Francisco Luís Fontinha – Alijó
Domingo, 23 de Março de 2014

Vidas anónimas com sabor a naftalina

foto de: A&M ART and Photos

Sem o vento ardem as minhas asas,
evaporam-se todos os meus sonhos de neblina adormecida,
hoje, hoje pareço um transatlântico enferrujado, velho e cansado,
sem coração, eu, eu a pedra do muro em desgosto,
subo as escadas do silêncio... e, e sei que não lhes pertenço,
ausento-me, escondo-me, invento vidas anónimas com sabor a naftalina,
sem o vento,
ardem...
ardem as minhas mãos coloridas,
e de dentro de ti vêm a mim as palavras mortas, as palavras não minhas,
ardem e sinto,
sinto que deixei de caminhar nos teus olhos envergonhados...


Francisco Luís Fontinha – Alijó
Domingo, 23 de Março de 2014

Que estou vivo, que estou vivo sem o saber


Recomeço, esqueço-me que estou vivo, oiço na TV um grupo de Jazz, deslumbrante para um Sábado sem memória, escrevo sem saber porque o faço, talvez recorde os teus beijos, talvez recorde a tua ausência, talvez viva sem o saber,
Que estou vivo,
Permaneço inconstante, finjo ser uma equação diferencial sem solução, pego numa integral tripla e acaricio os teus lábios de garra madrugada, e amanhã sobejam palavras escritas por mim na tua degradante janela, o velho Augusto pega no cigarro enrolado pela tristeza, amanhã não sei se estou vivo, amanhã não sei se estarás ao meu lado, amanhã sinto que tal como o título do Livro de Miguel Esteves Cardoso “O amor é Fodido” eu... eu estou fodido... tal como o amor, oiço o programa de jazz, imagino a tua pele rosada embainhada nos lençóis de uma cidade a que apelidaram de Lisboa, esqueço a poesia, tenho raiva da poesia, porque sou uma incógnita vestida de equação trigonométrica,
Que estou vivo,
Tenho medo que morras, porra... porque morrerás tu, porque escrevo sabendo que a inveja infesta as minhas palavras, os meus olhos, sei que existes dentro de um cubo de vidro, um aquário com barbatanas de papel, e lá fora regressam os corações de cintilantes pergaminhos com bordados e flores envelhecidas, percebo a tua dor, percebo que aos poucos te vou perder, e nada, nada consigo fazer para te resgatar do rio apelidado de medo, oiço-os, vejo-os na tua mão como se fossem pedras acabadas de nascer, que estou vivo? E amanhã o saberei,
A inveja dos outros quando as palavras crescem nos teus seios, a inveja de partires e não ser capaz de te procurar-te no Oceano mais longínquo das minhas veias argamassadas, via-te sentada numa esplada de vidro, sentia o pulsar do teu desejo quando abríamos um livros de AL Berto e líamos um dos mais belos poemas, depois... depois tínhamos o Pacheco e o magala travestido de poeta, eu, deambulando pela rua à procura do banco em madeira onde nos sentávamos, e... e pegava na tua mão, e escrevia no teu corpo, tantas e tantas... vezes em sentido, eu
Que estou vivo, que estou vivo sem o saber,
O uísque desaparece e entranha-se no gélido teu orgasmo, apaixonei-me pela escrita de António Lobo Antunes, cresci com Milan Kunera, e hoje, hoje apenas vivo finjindo que vivo, sou um cadáver em movimento curvíleneeo e uniformente acelerado, não sou Angolado, não sou Português... sinto-me apátrida como o destino, penso, não caminho, olho os jardins e sei que algures por lá andas escondida, talves te tivesses transfomado em arbusto, em saudade ou... ou em objecto de velharia na banca de uma qualquer feira, recomeço, esqueço-me que estou vivo, oiço na TV um grupo de Jazz, deslumbrante para um Sábado sem memória, escrevo sem saber porque o faço, talvez recorde os teus beijos, talvez recorde a tua ausência, talvez viva sem o saber,
Que estou vivo, que há pessoas prontas a assassinarem-me intelectualmente, mas eu, eu estou vacinado conta a inveja, mas eu, eu estou habituado a ser huminhado, e o velho Augusto perdido nos cigarros de enrolar, e eu perdido no gélido teu corpo de amendoeira, e, eu...
Que estou vivo, que estou vivo sem o saber,
Que amnhã existirá um amanhecer, que amanhã... amanhã sem o saber, tu, tu quererás pertencer às minhas palavras, porra... não podes morrer, não, não poedes,
Que estou vivo?
E uma âncora de desejo permanecerá no teu corpo...


(texto de ficção)
Francisco Luís Fontinha – Alijó
Domingo, 23 de Marvo de 2014