Se me morres
Eu morro de saudade,
Se partires
Eu voo em direcção ao
mar,
Se olhares o luar
Eu escrevo no teu corpo
de bálsamo adormecido,
E se me abraçares…
Bom…
Eu finjo ter morrido.
Se me morres
Eu desenho na tua sombra
O infinito adormecer,
Se me beijares
Eu serei o teu poeta das
manhãs envenenadas pelo silêncio…
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 06/08/2022
Tão triste,
As paisagens que poisam
na tua mão e desconhecem as palavras da madrugada; tão triste, quando percebo
que no teu olhar habitam as primeiras chuvas invisíveis das noites escondidas
pelas nuvens em poesia,
E do teu sorriso, a
tristeza dos Invernos quando descia pelas sombras do amanhecer a penugem manhã,
quando sabíamos que lá fora, junto ao rio, existiam as palavras desenhadas pela
tua mão cansada, existiam as palavras inventadas pela tua boca sonolenta e, no
entanto, as cinzas dos teus ossos vagueavam pelo corredor apilhado de livros,
revistas e vinis…, tão triste, mãe,
As músicas envenenadas nas
telas desmaiadas, as palavras cintilantes dos vinhedos sombreados, tão triste,
mãe
As paisagens.
Que poisam na tua mão e
desconhecem as palavras da madrugada, tão triste, a masturbação intelectual dos
pássaros, tão triste mãe,
A morte,
Quando vínhamos das
silenciadas montanhas e não sabíamos que sobre as árvores, e não sabíamos que
junto à lua, tão triste, mãe,
Viviam todas as cores do arco-íris
e que todos os peixes sofriam nas tuas lágrimas. O poema, aos poucos,
suicidava-se nos teus cabelos, mas do outro lado da rua, pertinho da pequena
árvore da solidão, brincavam os meninos de papel que ainda ontem eram apenas
cadernos quadriculados,
Tão triste, mãe,
O vento quando se enforca
nas árvores, tão triste,
O pai não saber voar.
E quando poisavam na tua
mão, desconheciam as palavras da madrugada, tão triste, a masturbação
intelectual dos pássaros, tão triste, mãe, as tristes madrugadas de insónia,
Porque eramos apenas
invenção do sono.
Do rio, os barcos
cinzentos das esplanadas avançavam contras os rochedos e ouvíamos as palavras
das pequenas pirâmides de areia. A maré, entre saudades e sonos trocados,
estacionava-se juntinho á tua lápide…
Até que o rio desparecia
no horizonte. Tão triste, mãe
Quando um filho pinta as
lágrimas da noite nas pequenas vidraças da saudade.
Assim sendo, que chova e
te leve até ao distante luar; tão triste, as palavras inventadas pela tua boca.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 04/08/2022
Finíssimas lâminas de luz
atravessavam o teu corpo habitado pelas gotículas incineradas que a madrugada
poisava e num ápice silencioso, à velocidade do desejo, voavam depois sobre as
marés lindas de Inverno; um barco apaixonado rodopiava nos teus seios que da
tela acabada de acordar, pincelada pela noite anterior, escrevia na fina areia
da saudade…
Amo-te.
Amo-te, não percebendo o
infame desejo que nas mãos do artista vive a insónia construída de luz e fogo.
Não sabíamos que nos candeeiros a petróleo que brincavam no atelier, alguns
deles, perfeitos anormais, existiam as cansadas estrelas da alvorada, quando lá
longe, alguém pestanejava ao silêncio teu corpo quando ainda menino, inventava
corridas á volta da lareira.
Tínhamos a fome do desejo
e a dor do prazer; as palavras desciam pela tua pele como se fossem pedacinhos
de chuva sobre o zincado medo das sanzalas de prata, e mesmo assim, amavas-me,
e mesmo assim, tínhamos entre mãos todos os poemas da cidade.
Pincelada pela noite
anterior, escrevia na fina areia da saudade os gemidos magnânimos dos pássaros
em cio, quando sabíamos que um dia a saudade seria apenas algumas folhas em
papel, cansadas pelas tempestades dos tristes sorrisos de Primavera, distantes
dos infelizes abraços que a noite transportava para o rio.
Amanhã, a sanzala grita
Das lágrimas invisíveis
dos tons de oiro que poisavam no teu cabelo, percebia-se que a cidade
fervilhava como fervilham os sexos junto ao mar, assim que acordávamos,
ouvíamos os belos socalcos do Doiro, entre rabelos e sombras de enxada nas mãos
calejadas da madrugada.
Amanhã, a sanzala grita
como gritam os teus braços quando se alicerçam aos distantes luares que uma
infância aprisionou antes do nascer do sol. A vontade de correr ficou
estacionada perto da ponte metálica que servia de esconderijo quando eramos
atacados pelos famintos pássaros que transportavam os desejados poemas em
pequenas quadriculas num qualquer papel de parede; morríamos.
Hoje, somos pedaços de
nada.
Que da tela acabada de
acordar, pincelada pela noite anterior, escrevia na fina areia da saudade…
Amo-te, sabendo que ontem
tinham morrido todos os riscos deixados sobre a areia da infância.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 03/08/2022
Trazias no olhar
A espada cansada da
guerra
Que os meninos em
brincadeira
Desenhavam na sonâmbula
alma
As tristes palavras da
alvorada,
E tu, em gritos pedaços
de neblina
Dançavas sobre a água
calma do rio
Sem perceberes que em cada
luar
O uivo grito se
alicerçava aos teus ossos
De poeira esbranquiçada.
Trazias no olhar
As lágrimas da mentira
envenenada
Que não sabia voar…
Que não sabia nada.
Trazias no olhar
A saudade,
A dor triste oiro
Nos braços da madrugada;
Trazias no olhar
A espada cansada da
alvorada,
Enquanto os meninos em
brincadeira
Escreviam na tua mão
As palavras em despedida;
Trazias no olhar
A dor fingida da partida.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 29/07/2022
E não sabíamos que tinhas nos olhos
Uma lágrima de luz
Quando o teu cabelo voava
sobre o mar
Depois de morrerem todas
as gaivotas
E não sabíamos que nas
tuas mãos
Habitavam silêncios de
dor
Travestidos de luar.
E não sabíamos quando
vinha da montanha
A solidão empunhando uma
enxada
Depois sentava-se ao teu
lado
Até que as flores do teu
peito
Murchavam.
E não sabíamos porque os
espelhos
Da caverna onde te
escondias
Dormiam durante o dia;
Porque da noite
Erguiam-se as sombras
envenenadas
Pela solidão absorvida nas
tuas palavras
Gemias.
Gritavas silêncios de dor
Como gritam as crianças
quando acordam
Nos seios de sua mãe. E não
sabíamos
Que dentro de ti, à
meia-noite, um rio de luz
Descia o teu corpo…
E não sabíamos que hoje
Vives neste meu corpo
despedaçado
Enquanto uma pedra de
ninguém
Flutua sobre a cidade;
Porque nunca soubemos
O que é a despedida.
Alijó, 28/07/2022
Francisco Luís Fontinha
Trinta
dias esquecidos
Nos
trinta dias vividos,
Eram
trinta dias sofridos
Dos
trinta dias adormecidos,
Trinta
dias doridos
Nos
restantes trinta dias sentidos,
Eram
trinta dias pensativos
Nos
trinta dias perdidos,
Tantos
trinta dias cansativos
Quando
existem outros trinta dias emagrecidos,
Eram
trinta dias permitidos
Nos
trinta dias trazidos,
Trinta
dias pretendidos
Enquanto
os trinta dias decorridos
São
trinta dias hauridos,
Trinta
dias indeferidos
Que
dos trinta dias pruridos
Trinta
dias são cumpridos
Em
trinta dias auferidos;
Que
se fodam os trinta dias geridos
Nos
trinta dias inseridos,
Tenho
tantos trinta dias fodidos…
Que
nos dias trinta áridos
Tenho
os trinta dias incorridos,
Nos
trinta dias exercidos.
Trinta
dias aderidos
Enquanto
adormeço os trinta dias incorridos…
Trinta
dias supridos
Dos
trinta dias garridos.
São
trinta dias do caralho ocorridos
E
outros trinta dias devidos;
Que
se fodam os trinta dias fingidos
Dos
trinta dias convertidos.
Francisco
Luís Fontinha
Alijó,
27/07/2022
(Desenho
de Francisco Luís Fontinha)
Tínhamos duzentas mil palavras sem razão
E uma espingardada de
desejo,
Tínhamos a voz incendiada
da madrugada
No cortinado beijo,
Tínhamos na mão a triste
enxada
No grito de uma canção,
Tínhamos o silenciado
Cansaço dos socalcos ao Douro
mergulhado,
Tínhamos a luz em demanda
tristeza
Correndo montanha abaixo,
Tínhamos o rio crucificado
Na paisagem beleza,
Da paisagem alimento.
Tínhamos a uva invisível
amanhecer
Que entre mãos emagrecia,
Tínhamos as palavras de
escrever,
Tínhamos a alegria…
Tínhamos duzentas mil
palavras sem razão
Nos seios teu maldizer,
Tínhamos poesia,
Tínhamos as flores em
papel cremado
Nas cinzas que ele sentia…
Tínhamos as duzentas mil
palavras de viver,
No viver encarcerado,
Do viver adormecido.
Tínhamos o vinho lunar
No poema desamado,
Tínhamos no corpo
escondido
A lâmina triste mar…
Deste vinho embriagado.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 26/07/2022
Nasci, logo em seguida o meu pai inventou o sono e a paixão. Numa pequena caixa de sapatos, onde guardava as recordações da breve estadia no ex Congo Belga, fotografias e pedacinhos de saudade, colocou as minhas primeiras palavras; a cidade é o cansaço quando o transeunte tropeça na calçada que tem janela para o mar e onde muitos meninos brincavam com barcos em papel e nuvens coloridas e sanzalas de prata onde habitava o silêncio que transportava as pequenas palavras do menino…
É tão pequenino, senhora
enfermeira!
E diziam que voava em
todos os finais de tarde. Depois, de gatinhar em gatinhar, de sombra em sombra,
o dito menino começou a construir sorrisos nos lábios da mãe e a desenhar traquinices
no olhar do pai.
Tínhamos no quintal
galinhas, pombas e mangueiras, onde, debaixo destas, por vezes, dormiam os
sonhos que regressavam da baía depois de contornarem as palmeiras que hoje são
apenas cortinados entre o hoje e o ontem; eramos felizes.
Nasci, logo em seguida o
meu pai inventou o sono e a paixão, depois inventou a noite, as estrelas, os
musseques, as palavras, o cacimbo, o capim… e por último, o beijo. Sabia que um
dia, talvez ontem, talvez amanhã, nasceriam gladíolos pincelados de orvalho,
depois, quando acordasse o despertador que habita na mesinha-de-cabeceira, a
voz da tristeza iluminaria a secretária onde brincam, o meu pai e a minha mãe e
dizem-nos que é a vida.
É a morte, digo eu. As pombas
talvez ainda façam voos rasantes junto ao Grafanil, quanto às mangueiras, essas
coitadas, alguma mão as assassinou apenas porque em todos os finais de tarde,
junto à noite, davam guarita ao menino dos calções que passava as horas a
inventar minutos de silêncio para mais tarde guardar dentro da pequena caixa de
sapatos.
Fotografias e pedacinhos
de saudade, colocou as minhas primeiras palavras; a cidade é o cansaço quando o
transeunte tropeça na calçada que tem janela para o mar e onde muitos meninos
brincavam com barcos em papel e nuvens coloridas e sanzalas de prata onde
habitava o silêncio que transportava as pequenas palavras do menino porque
durante a noite o desenho acordava e de janela em janela e de palavra em
palavra todas as sombras… hoje fotografias.
Acordava a manhã e o meu
avô Domingo passeava um velho machimbombo pelas ruas de uma Luanda prisioneira,
hoje, de algumas fotografias e cintilantes recordações; hoje, apenas
recordações. A Luanda, o avô Domingos, o meu pai, a minha mãe, a minha avó e apenas
o triciclo com assento em madeira teima em durante a noite fazer alguns passeios
no tecto da alcofa onde antigamente a minha mãe desenhava o mar.
Inventou o sono e a
paixão.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 26/07/2022
Desciam as escadas enquanto mergulhávamos nas palavras escritas que só o velho mendigo conhecia e depois acordávamos entre os pássaros da madrugada e depois olhávamos a maré em tons de cinzento sem percebermos que a noite é a morte vestida de estrelas abraçada à dor que apenas o corpo consegue desenhar na madrugada porque de luas e percebes estávamos fartos de desenhar na alvorada ora porque diziam que estávamos mortos se ainda conseguíamos escrever na areia molhada dos teus seios suspensos as canções de revolta enquanto uma enxada brincava no silêncio do deserto antes de acordarem os pássaros da madrugada?
És flor deste jardim construído
nos socalcos do desejo. Abro a janela do medo enquanto oiço as acácias que
brincam no teu corpo, depois, percebo que ninguém habita a tua mão onde deixo
ficar as minhas palavras como se estas fossem a despedida; o poeta vai partir
em direcção ao mar, porque neste porto apenas vagueiam barcos em papel e fotografias
da tua dor.
Desciam as escadas
enquanto mergulhávamos nas palavras escritas que só o velho mendigo conhecia e
depois acordávamos entre os pássaros da madrugada, sem percebermos que dentro
do círculo com olhos verdes, as palavras semeiam-se como se semeia o medo de
acordar junto ao velho plátano de uma infinita infância entre montanhas e
socalcos e seios de luz e lágrimas de luar; e aos poucos percebia da tua
respiração que em breve voarias como voam os pássaros quando percebem que o
silêncio é uma equação sem resolução. E que ainda hoje voas.
Diziam que estávamos
mortos se ainda conseguíamos escrever na areia molhada dos teus seios suspensos
as canções de revolta enquanto uma enxada brincava no silêncio do deserto antes
de acordarem os pássaros da madrugada, depois, ouviam-se as canções de
despedida embrulhada nas lágrimas que apenas o poema consegue descrever, quando
sentado num qualquer banco de jardim…
À dor que apenas o corpo
consegue desenhar na madrugada.
Nada mais.
E que ainda hoje voas.
Alijó, 23/07/2022
Francisco Luís Fontinha
Um dia saberei onde
habitam as gaivotas da minha infância. Um dia vou desenhar os cheiros e sombras
da minha infância, depois, olharei o mar e lanço-me às marés da minha infância.
Um dia vou perceber
porque voava a mulher vestida de negro e que de nuvem em nuvem, em danças
vertiginosas, descia ao mar da minha infância, tal como eram as palavras da
minha infância. Diziam-me que o silêncio, quando acordava, era mau presságio, e
do outro lado do rio, ouviam-se as balas tristes que afoguentavam os homens da
minha infância; então um laminado sonoro de batuques mergulhava no capim húmido
da minha infância. Um alegre menino da minha infância chorava, o poema que
habitava do outro lado da rua, esse, nem chorava nem ria nem brincava nem dizia
nada. Porque quando nos silenciamos, aprendi hoje, os outros dizem tudo.
Um dia saberei porque
escreviam as gaivotas da minha infância na húmida terra mergulhada nos cheiros
da minha infância, porque hoje, o menino dos calções da minha infância é apenas
um esqueleto que de triciclo na mão, escrevia círculos lunares na esplanada da
minha infância. Vi o mar quando ainda dormia na barriga da minha infância e
quando ouvia as gaivotas da minha infância, corria para os braços da minha
infância.
Todos, incluindo o
chapelhudo, ouvíamos o silêncio da minha infância, porque da baía avistávamos os
barcos envenenados que o velho marinheiro, depois do almoço, levava a passear
pelo Mussulo; não sabíamos que do mar, às vezes, vinham as crianças da minha
infância de mão dada com as bonecas em trapos e em pedacinhos de riso, às
vezes, muitas vezes, queriam fazer-nos querer que rir era proibido.
E ouvíamos uma voz que
gritava; atira-lhes com poesia, porque os canalhas detestam poesia. Pudera.
Rir era proibido. E hoje
procuro as gaivotas da minha infância, enquanto as sombras da minha infância,
são equações complexas que na minha infância, em nada me serviam para fugir das
gaivotas da minha infância.
O grito.
Porra.
Porra e Deus queira que
amanhã chova como chovia na minha infância como gritavam na minha infância os
tristes mabecos como dormiam os embondeiros da minha infância como o chapelhudo
se erguia e transformava a minha infância em mar…
O mar que ficou lá.
E por cá, não gaivotas da
minha infância. E por cá não espingardas da minha infância.
Um dia saberei onde
habitam as gaivotas da minha infância onde jazem os ossos da minha infância como
os barcos da minha infância no musseque da minha infância onde o zinco dormia
depois das gaivotas da minha infância chorarem porque o mar da minha infância
desertou como desertaram os corajosos da minha infância.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 19/07/2022
