Corredor da morte

Sinto em cada porta uma lágrima,

O grito dos cadáveres em cartolina cinzenta…

Embrulhados nas estrelas,

É tão pequeno o Universo,

É tão insignificante a vida,

E todas as palavras que escrevi,

Em vão…

Odeio esta cidade em ruínas,

E todos os barcos acorrentados a este edifício,

Sinto em cada porta uma árvore em direcção à morte,

Sinto em cada porta numerada...

Um marinheiros sentado à janela,

A luz ténue da esperança cessa em cada mão,

A noite não regressará mais a este corredor,

E a madrugada…

Um palhaço em vidro,

Um circo desesperado,

No medo,

No infinito coração das pétalas adormecidas,

Vagueio,

Deambulo como um soldado envergonhado,

Sem espingarda…

E há sempre em mim uma triste Calçada.

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

IPO – Porto, 25 de Julho de 2015

Fogueiras madrugas

Digam-me o que é o amor?

Este corredor de esqueletos em papel,

Por favor… AL Berto!

Ama-me como amaste as palavras,

A cidade,

O silêncio em falsas telas,

As cores,

Enigmáticas,

Fantasmas sombras nos meus lábios embrulhados nas ruelas sem saída,

O teu corpo adormecido nas minhas mãos,

O amor,

A morte do amor,

Os tristes dias do amor…

Que eu perdi na infância,

Desenha-me meu amor

Nas tuas coxas nocturnas das fotografias embalsamadas,

Perdi o nome,

Sou um pedaço de cartão em fogueiras madrugadas,

Um falhado engate…

Que só tu consegues suicidar-me.

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

25-07-2015

Cidades geométricas

Não tenhas medo, meu querido,

Do túnel das amoreiras,

Da paixão da noite,

Dos pássaros da alvorada,

Das madrugadas sem janela,

Amo-te como amam todos os rios as pontes invisíveis,

Como amei a montanha do corpo sem destino,

Ao entardecer,

A insónia mergulhada nos teus ossos,

Desapareces das velhas fotografias,

Como o vento desaparece na solidão…

E os veleiros sem nome… dormem no profundo sono das cidades geométricas.

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

24/07/2015

Fingida alegria

A velha estrada em direcção à morte,

Os plátanos das tuas pálpebras,

Cansados,

Tristes,

Revoltados de tanta geada

E tempestades de noite,

Inventas o sono

Nas paredes escuras do sofrimento,

Dormes,

Habitas neste cubículo como se fosses uma sombra envenenada pelo silêncio,

Lá fora,

Pássaros à tua espera,

E da velha estrada

Chegam a ti os Oceanos de prata

Que ofuscam o teu olhar,

Um soldado perde-se nas margens do Tejo,

O caderno acorrentado à mão

Vagueia sobre os cinzentos espelhos da dor,

E todas as palavras voam sobre os esqueletos de papel

Que brincam no teu peito,

A janela do teu quarto encerrada,

A porta dos vinhedos descendo o Douro,

Também ela…

Encerrada,

Não há um número nos seus braços,

Incógnitas manhãs sobre um lençol de linho,

As flores queixam-se da tua alegria,

Cessou,

Como cessaram as pontes para a outra margem…

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Terça-feira, 21 de Julho de 2015

Cinzas entre relógios de pulso

Não tenho tempo,

Cessaram os relógios de pulso no meu peito fictício,

Ambulante circo de cidade em cidade,

De montanha em montanha,

O tempo escoou-se no aéreo sonho da noite,

Morreu,

Partiu em direcção ao mar…

Olho as minhas cinzas,

Embrulham-se na maré,

E nunca mais regressarão à minha mão,

Levo um livro na algibeira,

E uma caneta na boca…

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Segunda-feira, 20 de Julho de 2015

A vida é uma corrente em aço sonolento

Nunca soube quem eras, pertencias às tardes de espuma que brincavam no meu imaginado Oceano, a planície recheada de sombras e infindáveis gritos de geada contra os pinheiros em cartão, os corpos suspensos numa corda invisível, triste, nunca soube porque pertencias às fotografias poeirentas quando regressava o sonho, embrulhavas-te nos finos silêncios da vida, desenhavas a dor no esquecimento da alegria,

- A vida é uma corrente em aço sonolento, dizias-me enquanto eu lia AL Berto, pensava que me mentias apenas para me confortares, admiro a força das tuas palavras, as esplanadas junto ao Tejo, e eu

Mentia-te como te minto neste momento, sei que não acreditas em mim nem nos meus barcos embalsamados, querias a noite, e eu

- Desenhava a noite no teu peito,

Fugias de mim,

Acreditavas nas cidades incógnitas, não dormias porque não sabias se eu acordaria mais, acordei, chorei, amei, e caguei nas tuas mãos,

Fugias de mim, meu amor,

A noite levava-te para outro continente, vestias-te de chuva, na cabeça o sorriso da pura inocência que a madrugada deixava em ti, desenhavas a noite no meu peito, saltitavas nos meus lábios cerâmicos, enquanto te escrevo oiço o poema de AL Berto dedicado a Cesariny, “tão triste,

Mário!”,

- Tão triste esta alvorada sem identificação, e novamente, tu, a vida é uma corrente em aço sonolento, uma gaivota, um pedaço de maré assassinada pela ausência, a partida, sempre sem regresso, sempre tão simpática…

Boa noite…

- A vida…

Pode ser, qualquer coisa que me faça esquecer os dias, as noites e as máscaras do meu rosto.

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Domingo, 19 de Julho de 2015



Cieiro da madrugada

Não me sinto desenhado neste rio sem nome,

Não sinto no meu corpo o cieiro da madrugada,

 

A fome…

As mãos da manhã amada,

Não sinto nada,

Não me sinto aprisionado a esta tarde envenenada,

A fome…

A palavra…

Não o sinto,

Não me sinto desenhado,

Esculpido no rochedo da dor,

Não há livros em mim,

Ou flor,

Que alimentem este cansaço,

 

Ou matem este amor.

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sábado, 18 de Julho de 2015

Impostor

Não me conheço neste espelho desventrado pela dor,

Não mereço o teu sorriso,

Misturado nos orgasmos em delírio com a minha ausência,

Com a minha dor,

Pertences ao silêncio das rochas apaixonadas,

Suspendo-me nos teus lábios,

Galgo as montanhas dos marinheiros sonolentos,

Sem rumo,

No espelho…

Impostor

Amor

Sem pertencer aos Oceanos de medusas desenhadas nos teus seios,

 

É tarde,

Não te pertenço,

Não me pertenço,

Sou um palhaço sem dono,

Um circo arruinado,

A arte…

Arde no meu peito de cerâmica envenenada,

E sem rumo,

 

Sou um falhado.

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sábado, 18 de Julho de 2015

Metamorfose

Este silêncio na morte do cansaço,

Os vampiros das geadas nocturnas sem identidade,

Oceanos em metamorfose cilíndrica,

Flores rebeldes passeando junto ao rio,

É isto a vida?

 

A liberdade…

 

É esta a minha cidade?

Onde habita a madrugada

Que brincava no meu olhar?

É este o rochedo do meu mar…

Sem barcos para conversar,

Sem portos para aportar,

 

Oceanos em metamorfose cilíndrica,

 

Árvores caducas

Agachadas na sombra púrpura da solidão,

 

A liberdade…

 

A vida disfarçada de livro poeirento

Numa qualquer janela,

Esperando o regresso do vento,

Esperando os apitos da triste caravela,

 

A liberdade…

 

Não poisará mais neste Oceano de espuma,

Sem palavras,

Sem cordas onde se agarrar…

 

A vida fingida de um esqueleto de néon.

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sexta-feira, 17 de Julho de 2015

Calçada da saudade

Este machimbombo que não anda

E não cessa de chorar,

Esta montanha acorrentada ao mar,

Sem barcos,

Marés…

Ou paixões imaginadas por gaivotas a voar,

Este machimbombo ensanguentado,

Triste,

Tão triste que não sabe o significado de…

Cansaço,

Prisão,

A luz nos teus braços,

As esferas de prata travestidas de balas contra o teu coração,

Não interessa se amanhã vai acordar a madrugada,

Se é sexta-feira…

Ou sábado,

Mais uma semana,

E um desenho desnorteado

Descerá a calçada,

Tropeçando na saudade.

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quinta-feira, 16 de Julho de 2015