Não, não amanhã, amanhã vou à cidade, deixar o meu cadáver para ser enviado para a Metrópole, uma ardósia no peito, 123768979/66,

Só isso, pai?

Só isso, quando chegamos,nada tínhamos, apenas um caixote de nada, um rio nas veias... e tu

O mar, pai?

Morreu, disseram-me..., não percebi, morte!!!!!

O que é a morte, pai?

Voar, 123768979/66... em combate, o silêncio do Grafanil, os sorrisos das mangueiras nos meus lábios,

E...

Pai?

Sim, filho, Margarida reaparece da escuridão, tinha como hábito brincar na areia branca da praia dos sonhos,

Mãe, o pai?

Ficção, tudo isto, nada, a dor, acordava de madrugada a gritar por granadas, G3 e literatura, literatura, mãe?

Poesia, textos, trazia na algibeira da farda...

Farda, mãe?

Poesia, textos, trazia na algibeira da farda... toda a sua estória, as canções de menino, os primeiros beijos,

Margarida?

Sim António...

Viste os meus livros de “AL Berto”?

Talvez no chão, a carta, o sorteio

Três milhões de mortos,

Mortos?

Não, mortos não, Euros

Três milhões de Euros, meu filho?

Sim, mãe, sim...

(Ficção)

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sexta-feira, 20 de Março de 2015

O sono

Esta casa em alvorada sinfonia

o som das palavras contra os cubos de xisto

que habitam as montanhas da insónia

o sono

em suspenso

GREVE

hoje

em alvorada sinfonia

esta casa

velha

desabitada

triste e cansada...

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sexta-feira, 20 de Março de 2015

Sem perceber que a vida é uma roldana em aço, a carta regressa,

Seu filho morto, em nome do... as minhas sentidas condolências morte ou glória pela pátria, pai

Sim, filho?

Hoje é o teu dia,

Beijo,

Pai,

Querido

Amanhã

Não, não amanhã, amanhã vou à cidade.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quinta-feira, 19 de Março de 2015

Viagem ao poço da paixão

Viajo no teu olhar

disfarçado de flor

há nos teus lábios um jardim

com coração de pétala adormecida

uma criança brinca nos teus cabelos

baloiça na tua boca

sempre a sorrir

antes da minha despedida

viagem

ao fundo do poço da paixão

desço

despedida,

desço até encontrar o chão

lamacento

com odor a Primavera

a poesia é uma aldeia

sem palavras

sem livros

sem... sem casas

baloiça na tua boca

sempre a sorrir

a criança que existe em mim

mergulhada nos sonhos

quando o sono é uma prisão,

com grades de luar

e janelas de açúcar...

imagino o teu silêncio

quando te embrulhas no espelho da saudade...

saudade...

grades

janelas

uma aldeia

sem palavras

sem... sem... pessoas

e a criança invisível

grita... quando percebe a minha partida...

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quinta-feira, 19 de Março de 2015

Margarida preferia o silêncio, Francisco fica-se pelas imagens de infância,

Lisboa, meu “Deus”,

Nasceu e cresceu na cidade das esplanadas e dos barcos, brincava na rua, durante a noite gritava

Angola...

Foi-se,

Morreu,

E à noite gritava pelos pássaros que durante o dia abraça invisivelmente como os cortinados da insónia,

Foi-se

Não quero pai, Angola, a guerra nas tuas veias, o Grafanil em baile de Carnaval, os nossos filhos

Já pensaste nisso?

A minha mãe chorava, acreditava que o filho mais velho teria o mesmo destino

Pai?

Que o mesmo destino do pai...

Foi-se, uma Sexta-feira partiu de mala aos ombros, lá dentro, quase nada, alguns livros, poucos, e o estojo da barba, impertinente, este homem, sempre aprumado,

Já pensaste nisso?

Pai?

Que o mesmo destino do pai... voar sobre as sanzalas de crista, STOP, ao fundo da rua, virava à esquerda

“Putas”

Livros,

Cigarros nos bolsos de Margarida,

Ainda fumas, minha querida?

Claro que sim, claro que sim...

STOP

Sem perceber que a vida é uma roldana em aço.

(ficção)

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quarta-feira, 18 de Março de 2015

A serpente de vidro

O fantasma orgulho do corpo

que navega nos sorrisos imperfeitos

fingimento

quando a noite cai

não vive

e quer

ser

não sendo

o que é...

uma lâmpada de lágrimas

alicerça-se ao ombro ferido da serpente

tem na roupa a etiqueta

mas...

mas existem pedras de giz

na ardósia tarde que observa o rio

não vive

e quer

ser

não sendo

o que parece

às vezes é uma estrela

às vezes... não passa de uma sombra

velha por dentro

infeliz

coitada

e quer

a serpente sobre a secretária

difícil de perceber

o amor

as palavras

os livros

e todas as lâminas que o sono constrói no sonho

a casa desabitada

infestada de personagens

cansadas

como o silêncio luar...

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quarta-feira, 18 de Março de 2015

A poesia habitava num edifício caquéctico, quinto andar esquerdo, António folheava as fotografias de Margarida,

O tempo entranhou-se nas nossas estórias,

Ouvia-a enquanto ela se despia,

Sentia-me uma letra esquecida nas pálpebras do anoitecer, lá fora brincavam crianças, fingiam que eram sombras húmidas abraçadas ao mar, o eterno

Se despia, dançava para mim, enquanto eu, eu nem a olhava, lia um poema de um autor desconhecido, embrulhava-me no poema... e

Se despia, o eterno momento do desejo, dois corpos de luz sós no vazio, nada, ninguém em redor, apenas percebia que o espelho do sexo baloiçava nas mãos de uma andorinha,

Miguel,

A guerra, “a merda da guerra”, a morte anunciada antes de partir

Vais morrer,

Antes de partir, nas mãos de uma andorinha, ele,

Fotografias...

Ele imaginava o pai um herói, e afinal... um covarde, o perfeito covarde das algas em flor...

Migue?

Sim, pai,

Ontem chegaste tarde a casa...!

Eu, pai?

António

Que não,

António defendia o irmão,

Tarde?

Cheguei depois dele...

Que não, que as guerras não deviam existir

Angola,

Amor de “mãe”,

Foi-se,

Morreu, em combate...

(ficção)

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Terça-feira, 17 de Março de 2015

Sítios comuns

Os sítios comuns

sempre a mesma rua

o mesmo cigarro

o senhor da esquina

jornais

sapatos

trapos

livros

velhos

o mesmo fumo

todos os dias

o horário nocturno,

as filas invisíveis para ancorar o sono

a cama

o sofá

velhos

iguais

feios

imundos como os meus poemas

os sítios comuns

em círculos de espuma

uma janela doente

o reumático

nunca se abre,

os ossos em papel

ardem

desassossegadas palavras

na algibeira do senhor da esquina

o corpo que se vende

e as estátuas que se compram

ninharias

coisas pequenas

pedras

barcos

cidades a apodrecer

sexos complexos nas montras do abismo,

acreditar

e desacreditar

nos livros

dos livros

e das jangadas de silêncio...

a mão poisa no ombro da manhã

afaga-lhe a cabeça

desenha-lhe no olhar a solidão dos panfletos adormecidos

publicidade

vende-se apartamento junto ao mar...

e sempre a mesma rua

sempre o mesmo cigarro.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Terça-feira, 17 de Março de 2015

Apaixonado, os búfalos alicerçados ao poema, o eterno perdido, navegando pelas linhas transversais da paixão, a guerra

Nunca conheci o meu pai,

Fotografias, uma velha espingarda... e

A guerra dentro do meu sangue, o meu irmão clandestinamente afogado no medo de não acordar, e todos os dias

Pai?

Em combate, os dias espelhados numa pequena folha em papel, ouviam-me os espirros das espingardas, ao longe, distante, o capim dormindo, cigarros incendiando os sonhos da adolescência, os textos confusos, as ditas fotocópias das fotografias... assassinadas,

Por um louco,

Miguel?

Margarida acredita no amor depois da morte,

Ele

“Foda-se”,

Ele sentado numa cadeira de praia, lia o jornal, olhava-me

Um dia

Regressarmos?

Nunca, pensava eu, ele sabia que um dia

Morto em combate,

“Filho da puta”...

Amor de mãe.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Segunda-feira, 16 de Março de 2015

Esteios

A melodia nocturna da aventura

os esteios do silêncio abraçados ao cansaço

desespero

e espero

que acorde o dia

sem amargura

sem... sem cortinados de penumbra

baloiçando no pescoço da saudade

os cigarros entre as estrelas

os dedos mergulhados nos teus seios

acesos

em espuma

palavras

números

portas

e ruas

despidas

nuas

e sinto do outro lado do rio

os guindastes da solidão

voando como gaivotas

livres

como os barcos

sem marinheiros

sem...

acesos

os ossos em papel

das migalhas invisíveis do voo

o infinito

destino

das mãos

quando alguém desiste do luar

e sem... acesos

os ossos

o infinito destino

das mãos no leito do sono...

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Segunda-feira, 16 de Março de 2015