Há estrelas que se suicidam,
Estrelas que se apagam no céu nocturno do
desejo,
Há estrelas que nascem,
Que crescem…
Estrelas que morrem,
Há poetas que se matam
E morrem como as estrelas que se suicidam,
Poetas sem pão
E poetas com demasiado pão,
Poetas e estrelas e o silêncio…
E o silêncio da solidão,
Poetas que sofrem,
Que sofrem porque há estrelas que se
suicidam…
Estrelas com lágrimas
E estrelas que desenham sorrisos,
Sorrisos no rosto dos poetas que se matam.
Francisco
Despeço-me. Despeço-me de tudo, menos da vida. Despeço-me desta personagem parva, desta personagem imbecil, desta personagem que escreve cartas à manhã e ao mar, que escreve poemas ao luar e às noites de insónia,
Repentinamente, ele
tombou da janela, como tombam os pássaros depois de acasalarem…
Estava sol, dentro de
portas, uma fresta de silêncio redopiava sobre a secretária, quase nua, quase
só…, como todas as secretárias que tive, poisada junto ao cachimbo de água,
junto à pedra de haxixe, junto ao isqueiro, junto ao ultimo cigarro, junto ao
revolver, junto ao ultimo poema, estava a fotografia de uma triste manhã junto
ao mar.
E quando o mar incendeia
os corpos, e quando do mar regressam os corpos em transe, eis que esta
personagem percebe que o mar deixou de existir, que todos os favos de mel suicidaram-se
numa noite de Primavera e da algibeira retirou a espada, cravou-a no peito, e
voou…
Deus te guie… meu
querido.
A maré tinha subido, e de
todas as preias-mar que tinha observado, ele percebeu que nunca mais teria as
estrelas em papel no tecto da alcofa; paciência, pois como diz o povo, é a
vida.
Ultimamente, trocou a
vida pelo (MEF) Método dos elementos Finitos, e entre a vida e o (MEF),
escolheu beber o seu último copo de uísque, como se na manhã seguinte partisse
para uma longínqua viagem, sem retorno, sem bagagem, sem esqueleto para lhe
atrapalhar a vida.
Poisou os cotovelos sobre
a secretária, escreveu palavras simples, porque em qualquer despedida a
simplicidade é a melhor conselheira, pegou na pedra de haxixe, fez um pequeno (paivo)
e quando terminou de o fumar, pegou no revolver e
Coitado, coitado do
senhor Mário de Sá-Carneiro, coitado, tão novo, coitado…
Acontece a todos os
poetas. Acontece a todas as personagens que se despedem dos poetas.
Estava sol, dentro de
portas, uma fresta de silêncio redopiava sobre a secretária, quase nua, quase
só…, dois corpos cambaleavam na embriaguez do desejo, sobre a pele dela
pequenas gotículas de suor com sabor a paixão brincavam como duas crianças num
qualquer jardim público; e coitado dele, coitado, tão novo…
Pegou-lhe na mão, levou-a
aos lábios e beijou-a, tão intensamente que pequenos gemidos perfilavam-se
junto à janela para serem os primeiros a observar o regresso daquele enorme
petroleiro que desde a infância se tinha perdido e só agora tinha descoberto o
caminho para casa.
A casa, a casa.
Coitado dele, coitado…
Tão novinho, vinte e seis
anos…
Uma fina e espessa massa
cinzenta soltou-se do crânio e todas as frestas de silêncio foram tapadas por
esse amontoado de pedacinhos de carne, osso e sangue…
Deus te guie, meu
querido, Deus te guie até ao Inferno,
Acreditava ele.
Depois de lhe beijar a
mão, enquanto ela desenhava sorrisos no olhar dele
Amas-me?
Ele, atrapalhado, como quando
está no processo criativo e lhe faltam as palavras para terminar um poema ou um
texto, olhou-a, sorriu
Sim, amo-te.
Pegou no copo de uísque
que estava sobre a secretária, levou-o até aos lábios, e em pequenos tragos,
tal como já anteriormente se tinha despedido da personagem parva, imbecil,
estúpida…, sim, essa, aquela que escrevia textos e poemas e cartas… e
despediu-se também do copo e despediu-se também da espada que tinha cravado no
peito.
Despeço-me antes que a
tarde se despeça de mim, despeço-me desta personagem parva, imbecil, desta
personagem que escreve cartas e textos e poemas…
Aos gatos, que são
meigos.
Coitado dele, coitado do
senhor Mário de Sá-Carneiro…
Coitado.
Tão novo.
Uma fina e espessa massa
cinzenta soltou-se do crânio e todas as frestas de silêncio foram tapadas por esse
amontoado de pedacinhos de carne, osso e sangue…
Deus te guie, meu
querido, Deus te guie até ao Inferno, Deus te guie e te dê o merecido descanso,
o sono eterno, porque amanhã
Amanhã… amanhã não
poemas,
Amanhã… amanhã não
cartas,
Sem remetente,
Com remetente,
Cartas que escrevo, a
gatos, porque são meigos.
Coitados de todos os
gatos, que lêem as minhas cartas, que lêem os meus poemas…
Coitados deles e dele,
Coitado,
Tão novinho, tão novinho…
Francisco
(04/04/2023
Se Deus quisesse
Hoje era sábado
Amanhã seria domingo
Ontem
Ontem seria quinta-feira
Porque às sextas eu não
posso
Porque à sexta estou
muito ocupado
Se Deus quisesse
Não havia guerra no Mundo
E oiço-os em coro (ó
palerma, Deus não tem culpa da guerra)
Pois
Pois
Se Deus quisesse não
fazia homens estúpidos
Imbecis
Gananciosos…
Os que fazem a guerra
Se Deus quisesse
Os pássaros usavam óculos
E motores a jacto
Viam melhor nas curvas
E nunca se cansavam
E já agora…
Rodinhas para deslizarem
no pavimento
Se Deus quisesse
Havia todas as
quintas-feiras
Pelas dezassete horas e
trinta minutos
Sessões de Poesia no
Jardim Doutor Matos Cordeiro
Mas…
Mas como este Deus é
muito estúpido
Nem há poesia no Jardim
Nem há Jardim da Poesia
Nem há poemas
Nem há nada
(há bombos e que mais
querias tu?)
Se Deus quisesse
Se Deus quisesse só
chovia às terças e às quintas e aos sábados
Às Segundas e às sextas
Tínhamos sol aos quadradinhos
E ao domingo
Ao domingo temos moelas e
churros
E descanso semanal do
pessoal
(e oiço… é uma dose de
quitetas para a mesa junto à televisão)
Se Deus quisesse
Todas as crianças eram
felizes
Nenhuma criança tinha
fome
Não é que Deus não queira
O problema é que Deus fez
pais e mãe imbecis e estúpidos e tudo o mais
Como os que fazem as
guerras
Como os que matam as
crianças que querem ser felizes
(as calças que me deram hão-de
ajusta-se ao corpo… AL Berto)
Se Deus quisesse
Ninguém morria
Não é que Deus tenha mão
na morte
Mas em todo o caso…
Podia dar um jeitinho a
uns
E um empurrãozinho a
outros (aos filhos da puta, filhos da puta para os filhos, filhos da puta para
os pais, filhos da puta para a mulher, filhos da puta para o Universo, esses
podiam morrer todos)
(eu morrerei, ele
morrerá, depois morrerá a placa onde está escrito Tabacaria… ai meu grande
senhor Álvaro de Campos)
Seu Deus quisesse
Ai se Deus quisesse
Quisesse ele ser
Que ele seria
Não
Às sextas não posso
Se Deus quisesse
À noite podia haver sol
E de dia
E de dia haver luar
(grande estúpido este, então
não era só trocar o dia pela noite?)
Às sextas estou muito
ocupado.
Alijó, 30/12/2022
Francisco Luís Fontinha
Encurralado entre vírgulas e parêntesis
Este corpo encostado à
marginal
Sou espiado por um barco
Que pincela os olhos de
encarnado
E nas unhas
O invisível verniz da
paixão
O vento me leva
O vento nunca mais me vai
trazer
E no entanto
Bebo
Fumo
Escrevo
O que importa se vou e
não regresso?
Se tantos barcos da minha
vida
Partiram
Fundearam
E hoje
São sucata no fundo do
mar
Depois
Gosto da noite
Amo os meus poetas
Ouvi-los
Lê-los
E às vezes
Converso com eles
Adoro conversar com o AL
BERTO
Com Cesariny
Cruzeiro Seixas
Alexandre O'neill
Sentar-me lado a lado com
o Pacheco…
Depois ele pede-me vinte
paus
Mas como ando sempre teso
Ficamos apenas pela
conversa
E quando dou conta
A noite já não é noite
A noite acordou
Eu não dormi
A noite deixou de me
pertencer
Mas como eu amo a noite
Fico como se tive morrido
E se me perguntarem
(morreu de quê?)
Alguém dirá
Morreu
O vento me leva
O vento nunca mais me vai
trazer
E eu acordo
E eu adormeço
E eu caio
E eu me levanto
E o vento me leva
E o vento nunca mais me
vai trazer
Escrevo-lhes
Oiço-os
E habito neste pequeno
silêncio de asas.
Alijó, 02/12/202
Francisco Luís Fontinha
