Enquanto
lês,
Desenhas
na planície
As
amendoeiras em flor,
Enquanto
beijas,
Escreves
na alvorada
Suspiros
de amor,
Enquanto
danças,
Abraças-te
à madrugada…
E
percebes que a vida é uma fotografia de nada,
E
percebes que enquanto lês,
O
teu corpo voa…
Os
teus cabelos voam,
Os
teus olhos voam…
E
enquanto lês,
O
teu corpo é a almofada
Que
apenas o poeta sabe deitar a cabeça…e adormecer.
Alijó,
02/09/2022
Francisco
Luís Fontinha
Depois, tínhamos de
inventar o sono. Enganávamos a noite construindo nas paredes do luar
pequeníssimas flores em papel, diga-se; tínhamos trazido da antiga ilha da
solidão todos os leitos do amor proibido. Nas ruas da cidade, ouviam-se os
gritos dos cacilheiros que durante o dia transformavam o tejo em pequenas
estradas de transeuntes e, sob o viaduto em Cais do Sodré, putas finas
guerreavam-se por cinquenta escudos.
O sono, que de algibeira
em algibeira, de lapela em lapela, desenhava-se no pavimento lamacento em
pequenas vozes sinusoidais e ao fim de alguns gritos e gemidos, acabava sempre
por regressar a uma Belém envenenada pelos putos em busca de sexo e depois de
alguns escudos, escondiam-se rio adentro como que crianças em fuga da
literatura que nesta ou naquela rua, se vendia a preço de saldo.
Uma noite mergulhei no
poema da saudade, acreditando que depois do sono, acordarias sobre as lâminas
do medo, mas mal visto, nada poderia na altura vaticinar que as janelas do teu
olhar, hoje, sejam apenas cacos e pequenas migalhas.
O poema, às vezes,
enquanto o poeta fumava cigarros de luz, mergulhava no rio e, ao longe, na
varanda de um paquete que começava, aos poucos, em pequenas manobras, a
aproximar-se de terra, mergulhava e só voltava depois de longas horas de
espera, onde cadeiras e mesas já dormiam.
Hoje, ainda hoje, percebo
que o poeta que sentado na margem do rio fumava cigarros de luz e o menino que
na varanda do paquete via uma cidade imensa a entrar-lhe olhos adentro, eram um
só; eu.
Anos depois, a cidade
transformou-se num imenso sono de meninos em calções, sobre a mesa, o punhal
com que ela numa noite inventada para a ocasião, espetou no peito do poeta, que
ontem, sabia onde habitava o velho poema, e hoje, percebe que esse velho, que
às vezes, vestido de marinheiro, pede esmola no musseque, deixou de pertencer
aos jardins floridos do sonho.
Bebiam-se shots de fumo
que apenas o cacimbo sabia onde se escondiam, depois do sexo, porque a cidade,
aos poucos, começava a desaparecer do espelho tricolor da madrugada; e depois
da chuva, o cheiro intenso da terra queimada. Levantava as mãos a Deus e
agradecia por mais um dia que tinha terminado, e ele, ainda, mesmo a muito
custo, se encontrava vivo e de boa saúde.
Depois, o velho poeta
morreu numa noite de orvalho, mas deixando de acreditar no desejo, sabia que as
margaridas que brincavam no jardim do sono, um dia, regressariam a mim. E hoje
guardo com amor a pequena sílaba que ele me deixou de recordação e em
testamento.
Depois, tínhamos de
inventar o sono. Enganávamos a noite construindo nas paredes do luar
pequeníssimas flores em papel, e mesmo assim, o puto trocava notas de cem
escudos por ninharias que hoje habitam a casa das abelhas em flor.
E sempre que ele cerrava
os olhos, via o imenso mar a entrar musseque adentro como o paquete, em
pequenos roncos, atravessou o tejo até ao cais de desembarque e desfaleceu sem
que ninguém o tenha, até hoje, ressuscitado.
Depois, morreste-me.
Depois, morri nas tuas
mãos.
E sempre que invento o
sono, vejo um musseque a entrar dentro do meu corpo como se fosse uma flecha envenenada,
como se fosse um poema em delírio.
Alijó, 3/07/2022
Francisco Luís Fontinha
Descia a calçada descalça
Dentro da sombra imanada
da solidão,
Descia a calçada
envenenada
Pelas rosas do meu
jardim,
Descia a calçada descalça
Acompanhada pelo perfume
do Verão,
Descia a calçada cansada,
Cansada de tanta paixão,
Descia a calçada das
estrelas
Como se o sopro da manhã
Se levantasse do chão;
Descia a calçada
madrugada
Enquanto o enforcado
poeta
Escrevia na mão…
Enquanto a desgraçada
calçada
Morria de paixão.
Descia a calçada descalça
A menina das planícies além-mar,
Trazia um barco suspenso
na saia
E um marinheiro
acorrentado aos lábios…
Descia a calçada descalça
A menina luar,
Sem perceber que esta
calçada
É apenas um pássaro de
voar.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 08/05/2022
Dos beijos ensonados
Às sílabas envergonhadas,
Dos pássaros cansados
Às tristes madrugadas,
Dos montes mimados
Às tardes revoltadas…
Da triste saudade
À misera esperança sem
nome;
Do vinho martelado
Às poucas cartas que
enviei,
À verdade,
À fome,
Ao poema que assassinei…
Do meu corpo enforcado
Às lágrimas que chorei,
Do vento,
Da solidão
E de todo o sofrimento…
E de todo o pão.
À chuva miudinha de
Luanda,
Aos cheiros do amanhecer,
À fogueira…
Às espingardas sem
coração.
Ao samba,
Ao prazer,
Ao uísque a bebedeira
Quando a noite parece
esquecer,
Quando a noite parece
morrer…
E o poeta dos beijos
ensonados
Acredita em versos de
dizer.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 03/05/2022
Quando o teu corpo
baloiça
Na tempestade,
E um pássaro de loiça,
Em pedacinhos, grita “Liberdade”.
E esse pássaro aos
gritinhos
Suspenso na madrugada,
Oiço dos ninhos,
Os ninhos da passarada.
E quando no teu corpo se
escreve a canção;
Grita a alvorada,
Grita o coração.
Grita o coração
E chora a madrugada,
Grita, grita a nação.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 07/12/2021
Olha para mim
Enquanto o sol brilha na
tua mão.
Escreve em mim
As palavras estonteantes
Do desejo.
Olha para mim
Enquanto o meu pobre
coração,
Em pedaços de beijo,
Voa em direcção às
estrelas cadentes.
Suplico ao silêncio
Que se despeça do meu
corpo,
Sabendo que lá fora,
Entre sombras e murmúrios,
As palavras estonteantes
Comem-me os duzentos e
seis pobres ossos.
Duzentos e seis pedaços
De nada.
Olha para mim
Depois de acordares e abrires
a janela,
Olha para mim
Enquanto o luar se deita
na tua cama,
Olha, olha para mim
Sabendo que da tua voz
tão bela,
Há um poema em chama,
Há um poema em trapos,
Com as palavras da
alvorada.
Olha-me.
Olha para mim
Montanha esbelta da minha
terra adormecida,
Com as árvores em papel
colorido,
Olha para mim
Montanha minha amada
querida,
Olha!
Olha para mim,
Corpo sofrido.
Olha para mim
Enquanto o sol brilha na
tua mão.
Escreve em mim
As palavras estonteantes
Do desejo.
Olha para mim
E ouve esta pobre canção;
São palavras que não
vejo,
São palavras que vão…
São as palavras dos
amantes,
Dos amantes em construção.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 03/12/2021
Dentro do sono,
Viaja a cansada noite sem
despertador,
- há dias que não como,
Como uma flor.
Vive-se e morre-se de
quê?
Não comendo flor,
Não bebendo água
congelada,
Morrer-se porquê?
Sabendo que na triste
madrugada,
Em plena união,
Habita uma flor,
Uma flor sem coração.
Dentro do sono amanhecer,
Quando alguém sem nome
Abre a cancela da
alvorada;
É o poeta que não
consegue escrever,
Escrever no papel da
fome,
A fome envenenada.
E depois de morrer,
O desgraçado do poeta
vagabundo
Deixou sob a ponte,
Um pedacinho de geada.
Não consegue correr,
Correr até ao cimo do
monte,
Sentar-se e olhar a
imensidão do mundo,
Do mundo que é uma
maçada.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 02/12/2021
Nestes dias,
Tristes dias tem o dia.
Das tristes manhãs dos
dias,
Respira a árvore a sombra
do silêncio,
Brinca a criança,
A menina;
A menina dança?
Dança que dança
Nos tristes dias, dos
dias.
Saber esperar que acorde
a manhã,
Quando os alicerces da
insónia,
Ainda dormem, dormem os
tristes dias.
E, as noites?
Tristes noites têm os
dias,
Nas tristes tardes de
encantar,
Tristes, eles, dormem o
sono em flor,
Sem vontade de acordar.
Morrem os tristes dias,
Deitam-se as tristes mulheres,
Quando à lareia, o triste
poeta,
Desenha no sangue dos
tristes dias; apetece-me falar.
Nestes dias,
Das tristes flores,
Há árvores em cantorias
e,
Doces amores.
Vai ela à fonte, triste e
desanimada,
Leva no cântaro um
poucochinho de nada,
Tristes dias, tristes
tardes estas de caminhar
Sobre a calçada, também
ela triste, também ela envergonhada;
Todos os tristes dias,
são dias de amar.
Francisco Luís Fontinha,
31/01/2021
O poema dorme nas pernas
da laranja.
As pernas da laranja,
quando acordam, adocicam as palavras escritas pelo poeta,
Quando a mulher do poeta,
é a própria laranja.
Sou, por vezes, apedrejado
por energúmenos, mas não me importo.
Sou simples, como todas
as palavras do poema.
Amo o poema,
Sou amado, como a amante
do poeta, ama o poema e,
Todas as noites,
Uma laranja abre as coxas
recheadas de sombra,
Lá fora, fios de geada
brincam com a caneta do poeta,
Porque sendo ele, às
vezes, apedrejado, continua a fabricar palavras quando cai a noite.
A caneta do poeta,
apaixonou-se pela amante do poeta;
Podia ser trágico, podia
ser infidelidade… mas o que os separa são apenas palavras,
Gritos ao ouvido que ela
tanto adora.
Acabaram-se os cigarros.
Sobre a mesa da sala, um volume de cigarros espera-o, como o espera a caneta, o
papel e, os ouvidos da amante que ele a todos os momentos lhe sussurra; AMO-TE.
Poderia escrever-te a todas
a horas, minutos, segundos, ou nunca te escrever.
As palavras invisíveis
são as mais apetecidas, são escritas no silêncio entre o sono e o sonho.
São como a geada; leves,
tranquilas, doces até.
O poema dorme nas pernas
da laranja.
E se a laranja é as coxas
da amante do poeta, como se apelidará o seu saboroso sumo, dúctil nas manhãs de
Inverno?
Saltita.
Brinca na areia branca da
manhã os esqueletos da noite passada,
Pequenas ranhuras nas
paredes do cubículo que acesso ao sótão; sempre quis ter um sótão imaginário,
apenas para mim.
Um sótão onde poderia
brincar, escrever, pensar e, manusear a laranja.
Francisco Luís Fontinha,
Alijó-19/01/2021
Das palavras frias e
esquecidas
Emerge o sonho do poeta,
Das palavras cansadas,
vadias,
Correm nas mãos do poeta.
Nas ruas desertas e
frias,
Entre janelas e
clarabóias perdidas,
Que dormem na cidade
inventada.
O sonho do poeta,
Quando escreve na
esplanada deserta,
Vêm os milhões de gritos,
Desejos,
Do poeta,
Entre beijos.
O dia.
Quando o poeta acorda,
Dança sob a chuva
miudinha,
São palavras, do poeta,
Aquelas que ficam
esquecidas,
Nos olhos da amante do
poeta.
Beijo.
O beijo do poeta
Nos lábios pincelados do
poema,
As rosas, os jardins do
poeta,
Numa qualquer cama.
(Das palavras frias e
esquecidas
Emerge o sonho do poeta)
O medo.
A sombra que mata o
poeta,
Quando a cidade se
esconde no mar,
Quando o poeta desenha o
próprio mar,
Na lareira da noite,
Quando a noite abraça o
poeta,
Quando o poeta morre no
poema.
Os versos,
As rosas das mãos do
poeta,
São prosas,
São palavras…
São o fumo da montanha.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 16/08/2020
