Das fragas selvagens da
vida cansada,
Sentadas na sombra
infinita do luar,
Às fragas invisíveis desta
madrugada,
Agachadas junto ao mar.
Dos limites
incompreendidos do anoitecer,
Quando um menino sentado
à lareira,
Não se cansa de escrever,
Escrever à sua maneira.
Ele, só, semeia as
palavras da alvorada,
Dentro das nuvens em
vidro adormecido.
São canções à desgarrada,
São canções de amar,
Amar o corpo sofrido,
Sofrido antes de falar.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 4/11/2021
Todas as noites
O corpo desajeitado
Desce a montanha da
solidão,
Todas as noites
O corpo mutilado
Agarra-se à espingarda
que poisa na sua mão.
Todas as noites
Brinca uma criança
traquina
Na palma de sua mão,
Todas as noites
Vejo a alma que ilumina
As palavras de uma
canção.
Todas as noites
São noites de adormecer
No silêncio de sua mão,
Todas as noites
Que não posso esquecer,
As palavras da minha mão.
Todas as noites
Nos versos cansados
Na minha mão,
Todas as noites
Há corpos envenenados
Envenenados pela minha
mão.
E todas as noites,
Sinto o cansaço do
anoitecer
Antes de dormir,
Todas as noites, são
estas noites
Noites de viver
Viver antes de partir.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 01/11/2021
Tenho as flores do teu
olhar,
Da saudade em construção,
Tenho rosas as rosas do
mar,
As rosas do teu coração.
Tenho as flores dos teus
lábios madrugada,
Quando em mim vive a
liberdade,
Tenho as flores do teu
olhar, teu olhar minha amada,
Minha amada de verdade.
Tenho em mim, a tua boca
de beijar,
Tenho no meu jardim,
As flores de te amar,
Tenho em mim, o beijo
desejado,
Das tuas mãos de cetim,
Às tuas mãos neste corpo
cansado.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 1/11/2021
Tenho na mão
A mais bela flor do
anoitecer,
Tenho na mão
A mais bela palavra para
escrever,
Tenho na mão
A mais bela pintura de se
ver,
Tenho na mão,
A tua mão de viver.
Tenho na mão
O mais belo poema de amor,
O mais belo silêncio em
flor,
Tenho na mão a tua mão,
Na tua mão, meu amor.
Tenho na mão
A noite a crescer,
Enquanto na tua mão,
A minha mão não se cansa
de dizer;
De dizer
Que na minha tua mão,
Existe um poema a
crescer,
Existe um poema que
adormece no chão.
Tenho na mão
Todos os beijos de
beijar,
Todas as palavras de
amar,
Tenho na mão,
Na minha tua mão,
Os olhos do mar.
Tenho na mão,
Na minha tua mão,
As palavras de amar.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 31/10/2021
Descia a calçada de
cigarro na mão.
Empunhava a espingarda
Como se ela fosse uma
canção,
Ou apenas o nascer da
alvorada.
Sentava-se no chão. Desenhava
na algibeira
Lágrimas com a enxada da
vida adormecida,
Subia aos montes e às
montanhas e à ribeira…
A ribeira da vida.
Sentado no chão.
Cruzava as pernas em
direcção ao mar,
Mas o mar era apenas uma
canção,
Uma canção de embalar.
Descia a calçada de
cigarro na mão.
Sentia na garganta a lampejou-lha
dos pássaros envenenados,
Alguém lhe gritava; Alto.
No ar a sua mão.
A sua mão dos dias
envergonhados.
Descia.
A calçada em demanda.
E, escrevia
Com a mão que não anda.
Descia a calçada em
construção.
Puxava de um cigarro que
se alimentava do desejo,
Descia a calçada de
cigarro na mão,
E com a mão se constrói o
beijo…
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 31/10/2021
À sua volta, poisava uma
fina pelicula de silêncio, dentro de um cubo de vidro, habitava a nuvem de
saudade que ao longo dos anos se tinha deixado adormecer, sem perceber que
entre os socalcos e as amendoeiras, nas terras profundas do desejo, uma pomba
desejava crescer e voar.
Chamavam-na de liberdade.
Trazia na algibeira o
eterno beijo que todas as noites se sentava junto à lareira, mais parecendo um
cadáver em movimento, rumo às planícies desconhecidas que jaziam sobre uma
pequena folha em papel.
Havia uma porta com
acesso ao quarto escuro, aposento que apenas ela conseguia entrar e por lá
ficava até que a morte a chamava, ensonada, muito ensonada, regressava ao
jardim depois de um longo passeio pelas montanhas de algodão.
Sempre que não precisava
de chuva, esta vinha-o visitar, e ele, de mau-humor, porque odiava a chuva,
vestia a gabardine, calçava as galochas e ia brincar para a rua, aos poucos,
entre sombras, descia as ténues luzes do degredo, onde crianças e mulheres,
famintas, desenhava no pavimento do medo a palavra
Musseque.
Nada à sua volta existia
apenas por existir e, no entanto, sentia saudades dos tempos de fome que
passara lá do outro lado do rio.
Assim seja, gesticulava
para as ardósias cansadas da escola.
A tabuada escrevia-se nas
paredes até casa, mas quando chegava a vez da tabuada do seis, bem, melhor não
dizer anda,
Fazia contas mentalmente
até que descobriu as séries se algo se repetia,
Deixamos as séries, pois
era na poesia que ela era campeã de sofrimento e dor, até ao dia que verificou
que dentro do poema habitava o beijo mais belo da aldeia.
Tínhamos acabado de
passar a linha do Equador e, o puto empoleirado na grade do navio, acreditava
ver com os próprios olhos essa mesma linha, mas ainda hoje não entende a razão
de ser apenas simbólica, pois os avós e os pais falavam nessa dita linha e,
dizem
Em cada rua que atravessa,
olha fixamente para o chão triste e, linha nenhuma, ao que conclui que tanto os
avós como os pais lhe mentiram, pois, essa linha não existe.
Escreveu um dia, ela, que
se dividisse o tempo por beijos, certamente no dia seguinte, obteria desejos e,
por sua vez, se calculasse a raiz quadrada do desejo, obteria a saudade, matemática
esquisita, esta, a dos beijos e a dos desejos e a dos abraços.
Ela desconhecia que tinha
no jardim a estátua do capitão de mar e guerra e tio
Deus o salve, tio João
Alecrim.
Comandava um paquete
decadente e ensonado, que para atravessar o rio, precisava na melhor das hipóteses
de cerca de cinco dias, pois há quem diga que a velocidade dele é de zero vírgula
zero cinquenta nós por dia.
À noite, quando acendia a
candeia, regressava através da janela uma lâmina de tristeza que a acompanhava
desde que percebeu que o menino nunca mais se sentaria no seu colo, ele cresceu,
tornou-se mendigo e hoje deambula pelas ruas da cidade à procura de lábios
doces e rebuçados.
E, dizem
Amanhã, pela madrugada,
vais perceber o significado das séries e da repetição de termos.
Uma tragédia.
Uma tragédia anunciada, a
guerra das flores e das lápides adormecidas.
As flores em tua mão
Há flores cansadas
Que habitam na tua mão,
Há lápides envergonhadas,
Envergonhadas desta
canção.
Há corpos, ossos e,
lábios em papel,
Há palavras que se
semeiam no chão,
Há jardins e torres de
Babel,
E há as palavras do
coração.
Há as flores da tua mão,
As mesmas que iluminaram
a minha vida sentida,
São flores e são canção,
São versos perdidos na
madrugada.
Há uma lágrima em
despedida,
Há uma lágrima em
demandada.
Hoje faz-se passear pelas
ruelas da saudade de bicicleta pela mão, no ombro esquerdo leva a pomba que
desde miúda apelidou de vergonha e, há quem diga que irá permanecer por estas
bandas por muitos e longos anos.
Um dia deixará de chover,
acredita ele enquanto puxa de um cigarro…
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 31/10/2021
Tínhamos na mão
O silêncio dos pássaros
adormecidos,
Sentiam a fome no
coração,
O coração dos poemas
perdidos.
Eram palavras que se
semeavam na tempestade,
Enquanto no mar,
Havia barcos com saudade,
Na saudade de abraçar.
Tínhamos beijos em
pedacinho adormecer,
Tínhamos barcos em
revolta,
Tínhamos palavras para
escrever,
Palavras sem nome.
Palavras que andavam à
volta,
À volta da fome.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 30/10/2021
Não preciso das estrelas
do amanhecer
Quando tenho os teus
lábios para beijar.
Não preciso dos meus
poemas de escrever
Porque tenho a tua mão
para acariciar.
Não preciso destas
palavras semeadas
Nas páginas do vento;
Tenho todas as manhãs contadas,
E todas elas são meu
alimento.
Não preciso das estrelas
do amanhecer
Que dormem no meu jardim;
Vejos as flores a
crescer,
A crescer junto a mim.
São em papel são em cetim…
São ténues, as flores do
meu jardim.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 24/10/2021
Semeou a palavra saudade
Na planície do desejo,
Semeou o eterno beijo,
Da palavra em verdade.
Pegou na flor amada
Enquanto nascia o dia,
Sentou-se, falou o que
sentia…
Antes de nascer a
madrugada.
Semeou a palavra saudade
No sentido olhar dela,
Cresceu, brincou, e descobriu
a felicidade
No poema envenenado.
Desenhou e pintou a sua Cinderela
No silêncio orvalhado.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 23/10/2021
Descíamos a calçada
Em direcção ao silêncio;
em cada jardim,
Uma madrugada,
Ou uma sílaba prisioneira
a mim.
Desenhávamos o beijo
Entre as sombras do
amanhecer,
Procurávamos no desejo,
O desejo de viver,
Ou o desejo de vencer.
Tínhamos na mão
Uma pequenina palavra
para escrever,
Poesia que envelhecia e
não queria morrer.
Tínhamos no coração
O desejo de correr.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 22/10/2021
