Sento-me nesta
pedra, fria e cinzenta, sento-me nesta pedra e espero que o vento me leve, e
Espero que o
vento me mate.
Sento-me nesta
pedra, tão fria e tão escura, e tão cinzenta, como os dias, como as noites,
sento-me nesta pedra e espero,
Espero que o
vento me leve, que o vento me acolha.
E de todas as
pedras onde me sentei, e de todas as pedras onde dormi, esta pedra traz-me as
lágrimas da madrugada, traz-me o silêncio da madrugada,
Tão fria, meu
amor, tão fria a madrugada…
Francisco
Girassóis
Palavras que o vento
escreve
Palavras que o vento
lança
No peito de uma criança
Girassóis
Dos corpos celestes
Aos corpos circunflexos
da insónia
Quiçá amanhã esteja sol
Quiçá amanhã seja
Primavera
E enquanto procuro as tuas
lágrimas
Quiçá
Amanhã seja segunda-feira
Girassóis comestíveis
Girassóis ensonados
Com espinafres
E ovos estrelados
Quiçá amanhã morra
De qualquer coisa
Senhor
Meu senhor
Quiçá
Quiçá depois da meia-noite
Que feliz quiçá
Enquanto dormem debaixo
das pontes
Todos os sonhos
Quiçá
De uma meninice ausente
Antes de mim
Antes de tudo
Os girassóis
Que folheio como poemas
Quiçá sem destino
Esses poemas que ardem
Que vomitam silêncios
E dos girassóis
Quiçá
Amanhã
Amanhã ele morra
O poeta e a poesia
O poeta
Quiçá
Ao nascer do dia
Alijó, 02/04/2023
Francisco
Algures, 27 de Março de 2023,
Meu querido,
Provavelmente, quando
leres estas minhas palavras, já não estarei entre os vivos e, todo o meu
sofrimento terá terminado.
A Francisca, desculpa,
meu querido, desculpa… pois, não sabes quem é a Francisca.
A Francisca, a minha
filha, já está no terceiro ano de engenharia computacional (não sei a quem ela
sai)… vê lá, como o tempo passa, como o tempo voa. Como o tempo voa… meu grande
amor.
Sei que brevemente irei
partir, sem que te tenha contado toda a verdade, também não sei a razão de te
ter ocultado (sim, meu querido, tu, tu és o pai biológico da Francisca), e só
agora, que vejo o final do túnel e a luz… é que ganhei coragem de lhe contar;
ficou furiosa comigo e julgo que me vai odiar eternamente; tal como tu, talvez…
me irás odiar eternamente, mesmo sabendo que tu, meu grande amor, és incapaz de
odiar o que quer que seja. Preferes sofrer de que odiar.
E sabes, meu querido, o
meu maior receio é que ela nunca venha a procurar-te, gostar ou amar-te; tão
teimosa que ela é, mas tal como tu, que és incapaz de dizer a alguém que a amas
ou gostas, também ela, também ela é assim…
Peço-te perdão, por tudo.
Recordo os livros que
líamos em conjunto, recordo as palavras que me escrevias, e sim, meu querido,
as tuas palavras faziam-me sentir tão especial, tão segura… tão… tão amada como
nunca o fui. A minha vida foi um erro, um erro que paguei muito caro e que
talvez esta maldita doença seja o castigo de Deus por todo o mal que te fiz.
A nossa filha está impossível.
Quase não quer falar comigo, não sei se é devido ao meu estado ou ao ter que
encarar a verdade; que tu és o pai dela.
Lamento, mas a Francisca
nem o teu nome quer ouvir…
Mas peço-te, meu querido,
peço-te que tentes conversar com ela, e aviso-te já que não será fácil, pois
além de teimosa, ela é também muito orgulhosa; a quem é que ela sairá!
Se eu tivesse forças,
juro-te pelo todo o amor que sempre tive para contigo… juro-te que me
suicidava, mas já nem forças tenho, neste momento sou um vegetal à espera de
voar… voar em direcção ao mar, ao mar que tu tanto amas.
Perdoa-me meu querido,
perdoa-me por tudo.
Desta que nunca te
esqueceu,
Até um dia, meu querido.
(ficção)
Habito neste corpo sem espaço,
Deste corpo ensanguentado
Quando a Primavera
promete um abraço…
Neste corpo ausentado.
Habito dentro deste mar
Que transporto na minha
mão,
Habito em todas as noites
de luar,
Das noites onde procuro o
pão.
Habito neste corpo sem
nome,
Deste corpo sem
identidade…
Habito dentro deste corpo
em fome…
Da fome das palavras que
deixarei de escrever.
Habito nesta ausência que
traz a saudade…
Na saudade de morrer.
Alijó, 26/03/2023
Francisco
Nasci para sofrer
Nasci para fazer sofrer
os outros.
Amei muito.
Fui amado.
Fui mais amado de que
amei
Chorei
Fiz chorar.
Tive sonhos.
Muitos sonhos.
Hoje…
Hoje apenas espero que o
vento me leve,
Que o vento me transporte
para a derradeira viagem que me espera…
A longínqua viagem,
Sem destino,
Sem…
Sem o meu corpo.
Tive tudo.
Não tenho nada.
Tive o céu e a terra,
Tive poesia nas minhas
veias…
Tive palavras,
Muitas palavras,
Livros,
Escrevi livros…
E hoje não tenho nada,
Não tenho as palavras,
Não tenho as mãos que
escreviam as palavras…
Nem tenho mais livros
para escrever.
Amei muito.
Fui muito mais amado de
que amei…
Sofri…
Fiz sofrer todos aqueles
que me amaram…
Farei sofrer todos
aqueles que me venham a amar…
Nasci para sofrer
Nasci para fazer sofrer
os outros.
Amei muito.
Fui amado.
Fui mais amado de que
amei
Chorei
Fiz chorar…
Alijó, 25/03/2023
Francisco
Caem sobre mim as faúlhas da madrugada
Canfora manhã adormecida
Caem sobre mim as espadas
afiadas da solidão…
Enquanto a dor se veste
de alegria
Esqueleto desventrado
Bebo o cálice do veneno
Bebo as lágrimas da
existência
E estar vivo… parece uma
cansada tarde junto ao rio
Oiço-te entre pedaços de
néon
E avenidas sem nome
Avenidas da minha
infância
Que apenas dormiam na
minha mão
Caem sobre mim as metáforas
do texto não escrito
Nas imagens de um negro
quadro
Pincelado de tristeza
E oiço os gritos da morte
E oiço os gritos de
alegria da morte
Tão feliz… que ela é
Veste-se de cinzento
E faz-se passear de
limousine encarnada
Veado selvagem
Pedacinho de mar
Das esplanadas em luar
E volto a ouvir a voz do
silêncio
E volto a ouvir a voz
rouca da escuridão
A noite traz os
petroleiros da insónia
A noite traz nas mãos os
incêndios nocturnos de uma alma embriagada…
E depois
E depois poisa em mim a
nuvem doente
Das metástases que apenas
um corpo invisível compreende
E felizes aqueles que
transportam em si
As metástases do
sofrimento
Quando esperam no
corredor
O regresso da esperança
de voarem
Na esperança de uma
leveza indefinida
Indiferente à vida
Indiferente à dor
Caem sobre mim as faúlhas
da madrugada
Canfora manhã adormecida
Quando dos lábios da
alvorada
Vêm a mim as árvores
acorrentadas
Os pássaros voam sem
perceberem que lá fora
Uma menina
Come os chocolates da
inocência
E eu
Aprisionado nuns calções
Procuro as primeiras lágrimas
da manhã
Que habitam junto ao
capim
Abro a janela
Vou à janela
Puxo de um cigarro…
E lanço-me em busca do
espelho onde me escondi em criança
E estatelo-me no chão
frio da infância
Um triciclo com assento
em madeira… entre lágrimas e suspiros
E eu acreditando que um
dia
Um dia…
Qualquer dia
No outro dia
Hoje
Amanhã… o sofrimento se transformará
em silêncio.
Alijó, 24/03/2023
Francisco
Enquanto escrevo, morro, enquanto escrevo, suicido-me na tristeza do poema, enforco-me na agonia de uma tela sem nome, suspensa numa manhã junto ao Tejo, do rio, vêm a mim os tristes cacilheiros, que entre viagens, me trazem o silêncio da despedida,
E despeço-me sem ter de
quem me despedir, apenas me restam meia dúzia de retractos, meia dúzia de
sombras…
E muitas dúzias de
sonhos; morram todos os sonhos.
Morram todos os sonhos e
todos os sonhadores e todos os poetas e todos os pássaros… e que morram também
todas as noites com luar.
E já agora, que morram
todos os cacilheiros e todos os barcos da minha infância.
Puxo do último cigarro. O
veneno que me mantêm vivo e de boa saúde…
Inesperadamente, começo a
odiar todos aqueles que morreram e que amei. Inesperadamente, começo a
odiar-me, começo a odiar as minhas palavras, os meus desenhos… e todos os meus
sonhos.
Enquanto escrevo, morro.
Suicido-me na tristeza do
poema, enforco-me na agonia de uma tela sem nome como todas as minhas telas,
sem nome.
De que serve um nome?
Alijó, 24/03/2023
Francisco
No esplendor da noite
Um fio de sémen
Poisa na sombra
adormecida do meu esqueleto,
E da paixão dos pássaros,
Oiço os gritos de um Deus
arrogante…
Distante dos rostos
envenenados da solidão,
O rio,
Morre na minha mão…
Como morreram todos os
rios,
Como se suicidaram todos
os rios que conheci…
Todos,
Todos na minha mão,
Desenho no teu pincelado
olhar
A tristeza que os dias
transportam desde a montanha,
O sol, o sol esconde-se
numa pequena caixa de sapatos,
E do corpo,
As pequenas lâminas da
alegria…
Fogem em direcção ao mar,
Cai a máscara sobre o
chão lamacento do silêncio,
Ouvem-se os gritos e
gemidos da morte…
E da minha mão,
O enforcado rio em
pedacinhos de sorriso…
Feliz;
Feliz porque deixou de
sofrer…
E agora…
Brinca dentro de um cubo
de vidro
Com janelas adormecidas
E olhos adormecidos…
Alijó, 22/03/2023
Francisco Luís Fontinha
Às vezes
Era a chuva que nos
abraçava,
Outras vezes,
Muitas vezes,
Era o desejo que nos
silenciava.
Às vezes
Tínhamos o perfume de
amêndoa
Que a manhã nos dava,
E tantas vezes,
Muitas vezes,
Não tínhamos nada.
Às vezes,
Poucas vezes,
Rezávamos,
Outras vezes,
Muitas vezes,
Embriagávamo-nos com o
silêncio dos peixes…
Mas nunca nos disseram,
Que das outras vezes,
Umas poucas,
Outras tantas…
Havia uma estrela que nos
olhava.
Às vezes,
Eu escondia-me na tua
mão,
Outras vezes,
Tantas vezes,
Eu tombava no chão…
E de todas as vezes
Que me perdi nas outras
vezes,
Guardo dentro de mim…
As vezes que sofri.
Alijó, 16/03/2023
Francisco Luís Fontinha
Os sonhos são uma (merda) segredava ele aos pincelados pingos de chuva da manhã,
Depois, sentava-se na
primeira sombra que encontrava e…
Esperava que o tempo se
escoasse sobre os ombros.
Do outro lado da rua,
junto à montra onde se passeavam espantalhos e pequenos monstros, um silêncio
de sono veio até ele, olho-o e
Tombou no seu peito.
Das sílabas da carne ao
desejo de fugir foi apenas um espasmo, ergueu-se da pedra onde tinha ficado
esquecido vários dias, porque ao que parece ninguém reclamou a sua falta, e
começou a correr em direcção aos rochedos de onde se podiam ver as primeiras
lágrimas da manhã.
Um sorriso iluminou-o,
Era o sorriso de sua mãe,
Que voava por aquelas
bandas, sem perceber porque razão o filho corria, corria apressadamente para
tais rochedos.
Chegado aos rochedos, recordou
a infância difícil, recordou todas as fotografias que já tinha rasgado e
posteriormente lançado à lareira os pedacinhos que se amontoavam sobre a
secretária, escreveu uma carta sem remetente, que tempos depois, alguém
descobriu no bolso de um velho casaco que tinha ficado esquecido num barco
aportado junto ao cais e em adiantado estado de decomposição,
O corpo morre, apodrece…
Pó, meu querido filho.
Brevemente serás pó.
E como tudo na vida,
apenas pó,
Os sonhos sonhados e os
sonhos não sonhados; poeira sobre um manto de lágrimas à espera do vento,
E quando acorda o vento,
O Santo Sepulcro da
infâmia acorda, senta-se junto à lareira e…
E dizem que ele estava
feliz.
Tão feliz, tão feliz…
Que lançou-se dos
rochedos e há quem acredite que ainda hoje voa sobre os plátanos e as acácias,
Lâminas do cansaço
Procuras-me dentro deste
pequeno cubo em vidro
Onde semeei as primeiras
letras do alfabeto,
Procuras-me junto aos
bares de uma Lisboa desencaixotada,
Triste memória,
Triste e ancorada,
Procuras-me enquanto o
sono
Desce do primeiro
silêncio em luar,
Olhas-me,
Olhas-me e acreditas que
estou vivo,
Mas olha que não,
Que não,
Que não tenho sonhos,
Barcos para brincar,
Procuras-me nas estantes…
Talvez penses que me
escondo dentro de um pequeno grande livro,
De poesia seria o
desejado,
Mas começo a odiar a
poesia,
As palavras,
E o dia…
Os sonhos são uma (merda)
segredava ele aos pincelados pingos de chuva da manhã,
Depois, sentava-se na
primeira sombra que encontrava e…
E o sono eterno
apoderava-se dele,
Como a miséria,
Como a reencarnação do
Diabo travestido de flor;
A mais bela flor do
Universo.
Alijó, 03/03/2023
Francisco Luís Fontinha
(ficção)
Não sei, mãe, não o sei…
Estás tão ocupada na luta
com (a puta dessa velha, essa caquéctica puta) que até te esqueces de mim,
Mas cá vou andando.
Tantas lágrimas, mãe,
tantas lágrimas choraste durante a noite, e enquanto choravas, prendias-me no
teu colo como se eu fosse um pequeno círculo com olhos verdes,
E só uma vez me deixaste
cair ao chão… era tanto o teu cansaço, mãe, tão grande… o teu cansaço, mas
sabes, admiro-te por nunca me teres abandonado.
Depois, corrias em
direcção ao capim, deitavas-me no chão e puxavas as nuvens azuis para depois as
poisares no meu peito,
Tudo, mãe, tudo para me
protegeres daquela velha puta, tudo,
Fazias tudo por mim, que
um dia, um dia resolveste desenhar o mar no tecto da minha alcofa, tão lindo
mãe, tão lindo o mar, olha
Até me desenhaste a
cidade da luz no triste sombreado do meu olhar.
E sempre me disseste que
o segredo, o segredo, estava na palma da minha mão, e sabes mãe, abro a mão, e…
Segredo nenhum, nenhum.
E hoje sei que estou
protegido pelos teus olhos, mas ela mãe, ela é mais forte de que tu.
Não faz mal, não.
Não o sei, não.
Levantava-me do chão,
corria velozmente para a mangueira mais próxima e aos poucos, muito devagarinho
subia, subia, subia até desaparecer dos teus olhos, e só aparecia no areal mais
próximo,
Junto à portão de entrada
do quintal que hoje está vestido de saudade, e onde está sentado o avô Domingos
à nossa espera,
Nas ruas, mãe, nas ruas
daquela cidade ainda se faz passear de machimbombo na mão, preso por um fino e
débil cordel de sono, até que regressa a noite e a saudade desaparece,
Como tudo, mãe, como
tudo.
Como tudo desaparece.
E sei que vais perder
essa maldita guerra, como sempre mãe, como sempre, perdeste para essa velha caquéctica
puta.
Hoje somos uma cânfora
adormecida, dentro de uma pequena caixa de sapatos, sem janelas, sem porta de
entrada, sem tecto, sem telhado, sem nada,
Sem nada,
Nada.
Alijó, 26/02/2023
Francisco Luís Fontinha
Coitado do Alfredo,
O menino amaldiçoado,
O menino coitadinho,
Do menino maltratado,
Coitado,
Coitado dele.
Do Alfredo nada se sabe,
Que o Alfredo tenha tido
um pai,
Uma mãe,
Às vezes, o coitado do
Alfredo,
Sobe às árvores,
Senta-se bem lá no alto…
E nada,
Nada.
Coitado, coitado dele.
Coitado do menino amaldiçoado,
Do Alfredo feito menino,
Menino de rua,
Da Rua ao Cabaré…
Do Cabaré ao Inferno.
Em menino,
Pouco ou nada teve,
Porque este menino,
De amaldiçoado…
Tudo teve.
Coitado.
Coitado dele…
E quando o menino
amaldiçoado morrer,
Se um dia morrer,
Por ele todos vão chorar,
Coitado,
Coitado dele.
Coitado do Alfredo.
Alijó, 25/02/2023
Francisco Luís Fontinha
Não me procures dentro deste buraco frio e escuro,
Onde habitam todas as
estrelas em papel…
Estrelas que a minha mãe
fazia,
Estrelas…
Que me oferecia,
Estrelas que arderam,
Labaredas de sono
No olhar de todos os
Planetas,
Estrelas azuis,
Amarelas,
Estrelas encarnadas…
Da cor
Da dor,
Estrelas que deixaram de
ser estrelas,
Nas mãos de uma flor,
Não me procures dentro
deste buraco,
Frio,
Escuro,
Onde habitam estrelas;
As estrelas que odeio.
Alijó, 18/02/2023
Francisco Luís Fontinha
Hoje, não recebi o teu beijo ao acordar,
Hoje, às sete e trinta horas
da manhã,
Percebi que mais um ano
passou…
E deixaste de fazer
escala no meu rosto,
Aos poucos,
Este corpo que
transporto,
Transforma-se em barco
nos braços da sucata,
E outro barco acordará,
E outro barco novamente
sucata;
Somos sucata.
Alijó, 23/01/2023
Francisco Luís Fontinha
