As folhas cansadas do Outono

Apareces, desapareces, inventas sombras nas entranhas do xisto douro em socalcos de oiro, teces nos lábios do rio as palavras bronzeadas que a noite transpira, e inspira, o poeta que dança nos braços de uma canção, apareces, desapareces, e constróis desejos nos tentáculos do poema, o poeta enlouquece nos olhos enamorados dos plátanos ternos e meigos dos loiros fios de luz que a manhã desenha na areia,

e desce a noite sobre ti,

desapareces, apareces,

nos versos das folhas cansadas do Outono,

E dizem que a lua cor de amêndoa navega nas gaivotas do Tejo, apareces, desapareces, inventas sombras, inventas-me quando a janela do minguante silêncio aquece na tua pele de água adormecida, oiço-te voar debaixo do tecto da saudade, eu corro, eu procuro-te desenfreadamente no Rossio depois de se despedir a tarde dos sótãos suspensos na solidão,

inventas, e dizes-me depois de adormecerem todos os sonhos da cidade que o poeta enlouquece a madrugada e enrola-se nos candeeiros invisíveis que os pássaros trazem do outro lado do rio,

Apreces, e inventas-me, inventas a saudade, inventas o desejo, e desapareces dentro da neblina cinzenta dos cigarros quando vêm os barcos ao teu submerso corpo de papagaio de papel no cordel enfeitado que o miúdo lança contra o vento.

Francisco

23/10/2012

O tempo infinitamente ausente

Ernesto F. acreditava nas mentiras envergonhadas que todas as tardes de sábado cresciam entre as amoreiras e as finitas palavras de Teresa que transportava nos lábios o medo do mar, e frente ao espelho da noite, antes de adormecer,

- E se o mar me comer, ouviam-se-lhe os gemidos poisados na proa transversal do esquelético poeta que inventava cigarros nas páginas rasuradas do livro de poemas esquecido na casa de banho do sótão sem janelas, e sem janelas não parapeitos, e não parapeitos, não pássaros nas fotografias da madrugada,

- um dia assassino todas as canetas de tinta permanente e o papel mata-borrão que me irritam, e sem sentido, fogem nas ilhargas cansadas da morte, Ernesto F. detestava a mentira escrita na ardósia sorridente dos palhaços pintados com acrílicos embrulhados na salgada água da boca da criança perdida junto ao rio encalhado na algibeira do velho Armindo, de manivela em riste, a dar corda ao tempo infinitamente ausente,

um dia, um simples dia, tudo e todos vão parar, fim da linha cruzada dentro dos anzóis solidificados que o amor constrói nas plantas imaginadas pelo ciúme do vidro enraizado no peito do crucifixo suspenso na luz abstracta da maré antes da lua mergulhar dentro das coxas fantasiadas de rosmaninho e alecrim doirado, sinto-o-as quando abro o livro dos sonhos e todas as mentiras perfiladas na parada da Ajuda, sobre o céu azul invisível do sofrimento encarnado que as gaivotas deixam cair nas ruas desabitadas de homens vestidos de cacilheiro em círculos no pequeno quarto do sótão,

escrevo-te como se fosse hoje o meu último dia, de vida, de sonhos, de prazer, o último de qualquer coisa palpável, o último sorriso, o último adeus quando sofregamente o cavalo de aço em pequeníssimos milímetros desaparece na ponte de madeira envernizada e que toda a vida me perseguiu na clandestina areia do Mussulo,

- tão branca mãe, e os castelos de desejo no pescoço frágil da mulher silenciosa e docemente feliz depois de me olhar pela primeira vez embrulhado nos ossos catalogados das janelas da maternidade, tão branca mãe, branquíssima mãe, toda a areia do Mussulo, e os lugarejos de amêndoa às mangueiras de sombra nocturna,

os pássaros caiam sobre a terra queimada de Janeiro.

(texto de ficção não revisto)

manhã de Outono fictícia

cessam as luzes dos teus olhos

manhã de Outono fictícia

sem perceberes que da janela da saudade

rompem lágrimas envergonhadas

tímidas

madrugadas

quando a paixão entra no orifício circunflexo da solidão

e no cubo do medo a tua voz mergulha nas bocas em desejo,

cessam as luzes

e os olhares das plantas

cessam todos os silêncios que a lua constrói

na mão clandestina de uma abelha,

tímidas

madrugadas

envergonhas

lágrimas

todas elas

à janela com cortinados de sémen

o amor dorme docemente nos teus lábios

manhã de Outono fictícia .

(poema não revisto)

Carris da solidão

És construída de medos

enraizados nos silêncios azuis que a noite sem destino

tece nas palavras que habitam os poemas,

toco-te e acaricio o papel de veludo dos teus cabelos

dentro do sorriso das estrelas

no centro da cidade

sem perceber que choras

e estás triste

cansada talvez

talvez moribunda como os relógios empoleirados nas árvores de domingo

quando a tarde mergulha no espelho do guarda-fato,

escondes-te no quarto escuro

negro como o universo infinito

das rectas paralelas

os carris da solidão

abraços

beijos

um simples olhar nas persianas do teu peito

bate o teu coração sem destino

furioso porque estupidamente eu caminho sobre o mar invisível

construída de medos

silêncios muitos

beijos,

eu

eu o homem de palha com cabeça de vidro

perdido na margem do rio

à procura da tua mão

deliciosa no meu rosto embaciado pela neblina da paixão

o teu corpo estremece na terra húmida que o púbis da literatura

escreve na madrugada

sem olhar para a lua da tua boca.

(poema não revisto)

Beijos de café com natas

As rosas envenenadas que se escondem nas palavras

escritas

em todas as madrugadas

entre espinhos e bocas aflitas

as rosas de ti

que os lábios em beijos de café com natas

deambulam circularmente nas raízes dos pássaros com asas de xisto

voando clandestinamente sobre os socalcos do cansaço

mergulham no rio

e desaparecem na musicalidade poética dos beijos

vêm tristemente apaixonadas as palavras

que a noite esconde na algibeira dos cigarros encostados às cinzas das árvores solitárias

erguem-se em mim de ti algumas sílabas amargas

desejando voar nos teus olhos com silêncios de mar

e cubos de vidro

com janelas de amêndoa e portas de gelo

e o Douro em milhões de cores

vive sofregamente nas encruzilhadas das imagens

negras que da garganta do poema

alimenta docemente os pilares de aço da saudade.

(poema não revisto)

O pergaminho do desejo

As moléculas fantasiadas de amor

em toques superficiais no pergaminho

que as manhãs constroem

debaixo da paixão,

enfurecido

o orvalho poisado na pele elegante da dor

que as plantas do teu olhar

transpiram em fios de medo,

pego nos sonhos

e semeio-os nas áridas coxas do inferno

quando todos os relógios de pulso

dormem docemente na maré sem luar,

e finjo adormecer

nas lágrimas do desejo

que brincam nas finíssimas películas

das moléculas fantasiadas de amor...

(poema não revisto)