Suspenso numa árvore de cartolina colorida

foto: A&M ART and Photos

Tudo é tão pouco dentro de mim

quando vejo este meu navio enferrujado mergulhar

suspenso numa árvore de cartolina colorida

cansado

amargurado porque dizem-lhe que deixou de haver mar

como o escrevem nas paredes invisíveis

que jamais existirá amor

os homens e as mulheres todos morrerão

todos os barcos se afundarão

e haverá eternamente mar

e amor

palavras e versos sem sentido contra as nuvens do amanhecer,

Tudo é tão pouco e tão vago

como as ruas triste de uma cidade sem coração

com todas as janelas enceradas

portões de entrada

sótãos e escadas em madeira

que é tão pouco

dentro de mim

como um rio sem fim

vagueando sobre as oliveiras dos silêncios

este meu corpo de sílaba adormecida

poisado nu sobre o papel de embrulho

que servirá como teu lençol nos divãs do desejo...

(não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

Querido lobo, que desenho é esse?

foto; A&M ART and Photos

Via a terra desaparecer dos meus olhos, sentia-a em pedaços de vapor a todo o comprimento do meu corpo, e pensei

É o fim, o eterno fim,

As nuvens tristes, prontas a comerem-me, saborearem-se com a minha carne em cadáver, como o fazem os abutres (aves e humanos), das poucas gotas de chuvas que sobejavam dos lobos dispersos pela montanha, ainda coberta pela neve do Inverno, havia um que me chamou à atenção, e de tão distraído que sou, só depois de o observar, uma, duas, três... talvez quatro vezes, percebi que ele trazia na lapela uma folha de papel com um desenho ilegível, perguntei-lhe

Querido lobo, que desenho é esse?

Cerra os olhos, finge que eu sou uma pedra, um arbusto ou pior, que eu não existo, deu meia volta e desapareceu entre os outros companheiros, como quem foge do silêncio quando as palavras apenas servem para interromperem a noite, desviarem todas as estrelas dos espelhos côncavos das cidades sem rios, e

Querido lobo, que desenho é esse?

Se possível, mesmo antes de acordar a manhã, fazer com que todas as lâmpadas da cidade se apaguem, como os corpos putrefacto, dentro de um congelador gigante, numa qualquer morgue, onde existe sempre uma flor não identificada, à espera, que desespera a chegada de um abutre, e assim, aliviar todo o sofrimento dos corpos sem cabeça, sem braços, sem leme que seja possível prosseguir viagem,

Há uma lenda que alimenta desde os primórdios os mosquitos de asa tricolor, e sobre o fino prato de sopa, infelizmente, apenas só, em permanente solidão, que como o corpo putrefacto, espera e desespera pela chegada..., neste caso da dita sopa, não do abutre (ave ou homem), apetecia-me ouvir POP DEL ARTE, e como teimoso que ele é

Acredito,

Acreditar, porque não? Até prova em contrário, todo o réu é inocente, como assim?

Acredito, eu acredito,

E como teimoso que ele é, acredito que passe o resto da noite a ouvir POP DEL ARTE, depois, depois pegará num livro de poemas de AL Berto, entre um poema ou três no máximo, deliciar-se-á como um pássaro a atravessar o Oceano, lê os poemas, ouve a música, adormece suavemente como

“Vi a terra desaparecer dos meus olhos, sentia-a em pedaços de vapor a todo o comprimento do meu corpo, e pensei

É o fim, o eterno fim,”

Como se tudo em si fosse um misero sono dentro da cabeça de um mosquito com asas tricolores, dentro de um prato de sopa, sem sopa, como à janela da solidão, e o desgraçado do lobo, até hoje, nunca me saciou a curiosidade e me contou o significado do desenho ilegível que trazia na lapela...

É o fim?

Eu, acredito, acredito que não..., vi a terra desaparecer dos meus olhos, sentia-a em pedaços de vapor a todo o comprimento do meu corpo, e pensei

Vi o céu a desaparecer, e pensei

Vi, e pensei...

Hoje, POP DEL ARTE e AL Berto, porque não? Acreditar...

(não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

Senhor invisível

foto: A&M ART and Photos

Me beije senhor invisível

me acaricia com suas mãos de luxo revestidas em veludo

me poise sua pele sobre a minha pele

me aleije

senhor de papel,

Me acorrente ao sabor da boca em silêncio

me deite em si

o meu corpo deleite com sabor a amanhecer

me aleije

me abrace meu senhor das madrugadas difíceis,

Me beije senhor das esplanadas

faça de mim uma árvore com ramos e flores

com pássaros e vampiros desesperados pelo sangue suor das coxas minhas...

me aprisione

senhor meu senhor invisível...

(não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

Borboletas com bolinhas prateadas

foto: A&M ART and Photos

Conheci uma borboleta com bolinhas prateadas nas asas maleáveis de porcelana embriagada manhã, um dia, e quando já me tinha habituado à sua presença no parapeito da janela da biblioteca, percebi pela sua ausência sem qualquer explicação, que algo de muito grave tinha acontecido,

Um terramoto derrubando todas as árvores do meu jardim invisível? Ou.. também pensei na fraca probabilidade de ela ter morrido, pois diz o povo, que as más notícias são sempre as primeiras a saberem-se, entenda-se agora por más, má pessoa? Má vida? Má, ela? Nunca me apercebi de tal facto, sempre afável, meiga, terna, que às vezes até parecia que tinha chegado de um favo de mel,

E não era para mais, nos lábios de prata sempre a suspensa lágrima de açúcar, derradeira melodia dos primeiros sons do amanhecer, batia-me à janela, eu, quando a ouvia, porque muitas das vezes dormia tão profundamente que nem me dava conta que o edifício contiguo tinha desabado durante a noite, e todos os meus vizinhos desalojados, cerca de vinte famílias, tinham sido acolhidos na pensão da rua das traseiras, má, porque frequenta-se por homens de fraco calibre, mulheres petroleiro que quando se aportavam num cais com fundações suficientemente alicerçadas aos rochedos bem lá no fundo, nunca mais o abandonavam, chupavam-lhes tudo, inclusive as algibeiras,

Um terramoto?

As urtigas dormiam debaixo dos meus velhos lençóis

(canso-me deste vibrador sobre a minha secretária, canso-me, e provavelmente brevemente desligar-se-á, ou... também pensei na fraca probabilidade de ela ter morrido, mas felizmente que está vivo, de boa saúde e a atrofiar-me a cabeça; claro que me refiro ao meu telemóvel... Que pensavam vocês, seus malandrecos?)

E quando por lapso me encostava a elas, sentia-as na minha pele fina e sedosa, aleatórias madrugadas ausentada de ti, recordava os teus lábios com lágrimas de açúcar, recordava as estranhas janelas que sempre prontas me abrias, eu entrava-te e tu depois, olhavas-me, sorrias-me... e dizias-me na tua voz maliciosa e poética

Amo-me minha querida,

Às palavras, todas as caixas perdidamente empilhadas sobre os telhados zincados dos veludos musseques esquecidos nos pequenos charcos que a chuva depois de partir deixava sobre a terra agreste, seca, recheada de fendas como a pela das mesmas mulheres, as de má... que frequentavam a pensão das traseiras, tocava-te nas pernas, poisava-me lá, e tu, indiferente, indecisa

Não sei se quero,

E tu desentendida

Não percebi filho,

E tu

Perdida no silêncio... dizias-me que as fotografias são esqueletos de papel prensados, e tal como as tostas-mistas, de preferência, comem-se quentes, porque são saborosas, porque tu inventavas borboletas como quem inventa palavras, e que eu saiba

Mas tu não sabes nada,

Não existem borboletas com bolinhas prateadas nas asas maleáveis de porcelana embriagada manhã, não existem janelas com parapeito em granito, e nem sequer tu dormias em casa quando o edifício contíguo ruiu e desalojou os meus, repito, os meus vizinhos, porque nem isso tu conseguiste... viver comigo, e transformares-te em urtigas. Patife.

(ficção não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

Adicionar legenda

http://cachimbodeagua.blogs.sapo.ao/

http://cachimbodeagua.blogs.sapo.ao/

Em fatias poéticas, dentro de dois pedaços de papel

foto: A&M ART and Photos

Gosto da tua amizade, precisamente, pela tua franqueza e sobretudo optimismo, claro que é bom regressar a Lisboa, e treinar a caligrafia para prováveis autógrafos, ainda melhor,

Enquanto lia o teu coração, lembrei-me de um Livro de José Luís Peixoto “Dentro do Segredo”, sobre a viagem que ele fez à Coreia do Norte, autógrafos, fazem-me lembrar os Norte-Coreanos, e claro, todos eles são muito baixinhos, agora, imagina tu, que eu imaginei, que enquanto autografava um livro, aparecia-me uma Norte-Coreana, puxa a t-shirt e diz-me

Quero um autógrafo no meu seio esquerdo,

Boa, penso eu, e agora? E Agora Francisco?

Pego na caneta, e tremulamente, escrevo... Francisco Luís Fontinha, com amizade, e claro, ela sorriu, e foi-se embora…

E nunca mais utilizarei a minha caneta de tinta permanente, apenas um corpo poético consegue sobreviver às palavras, apenas este corpo consegue embrulhar-se entre a poesia e o sonho, ou entre a noite e a madrugada..., às vezes, entranha-se no prazer, e voa, voa como uma gaivota desgovernada

E agora, Francisco? E agora? Que faço com este corpo poético, literário e desejável? Transformar-se-á em palavras, no verdadeiro poema? Ficará corpo de mulher com formato de livro, terá mãos para me acariciar o rosto desgrenhado pelos socalcos do Douro? Terá olhos, pálpebras e lábios para me beijar? E agora... Francisco...

Gosto, do autógrafo semeado na areia molhada da feliz gaivota desgovernada, gosto da tua pele misturada em melódicos sons embainhados dentro da manhã, ela dança, e mexe-se com a ligeireza de uma andorinha em pequenos círculos, perguntas-me

Qual é o perímetro de um círculo, sei, mas simplesmente não me apetece responder-te, perguntar-te-ia, para que desejas saber o perímetro de um velho círculo, imobilizado pelo gesso do hospital, alguns dos ossos não sobreviveram às rotações em redor de uma eira granítica, e no seu centro de massa, o canastro, o milho, o teu

Corpo?

Em fatias poéticas, dentro de dois pedaços de papel, açúcar sobre a pele complexa dos cansaços à beira rio, e em dolorosos soníferos entram e saem barcos de ti, imaginava-te um socalco esculpida na montanha com acesso ao rio Douro, imaginava-te a tal Norte-Coreana,

Quero um autógrafo no meu seio esquerdo,

Boa, penso eu, e agora? E Agora Francisco?

Pego na caneta, e tremulamente, escrevo... Francisco Luís Fontinha, com amizade, e claro, ela sorriu, e foi-se embora…

E

E ainda...

Corpo?

E ainda hoje não entendo muito bem as t-shirts que enrolam corpos poéticos, literários e afins...

(não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

Sem saber o que fazer

foto: A&M ART and Photos

Caleidoscópio teu olhar

perfurando sílabas e algas com sabor a mar

erguendo-se de ti a manhã decalcada na sombra do luar

às penumbras horas prisioneiras em teus seios de cristal,

Oiço em ti a perfumada rosa acabada de nascer

correndo quintais de areia sem o saber

birras de uma criança quando aprende a ler...

e oiço-o contra a minha solidão suspensa nas páginas de um velho jornal,

Sinto o meu rosto estampado num muro em betão

oiço-o cantar e sofrer nas palavras canção

é ele o indesejado nobre meu coração

inventando pedaços de algodão no silêncio pedestal,

O meu corpo em crepe papel

lutando nas correntes de ar argamassadas do fingido cordel

que a boca sobeja e morre na pele...

morre crucificado o esqueleto de metal.

(não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

Em noites cortinados de alecrim

foto: A&M ART and Photos

Não sabia que do teu corpo fios gelatinosos de sémen

inventavam a paixão entre finas placas de silêncio

escorrendo pela montanha dos teus olhos

vagabunda pele que te alimenta

e vagueia pelas mãos fungiformes da saudade,

Escrevo no teu peito de madrugada embrulhada nas filas nocturnas do mar

quando abraços de peixe cambaleiam-se-te entre os teus cabelos de sono

e a minha língua em desejo

escrevo-te em todo o perímetro corpo que mergulha em mim

como se tivesses nascido da água salgada,

E como se água fosses

sabendo eu que tens ossos pertencentes a um esqueleto de solidão

trazes nas pálpebras a insónia

a feliz argamassa das prisões de areia

onde me deito esperando-te e esperando-te acordado desde manhã cedo,

Não existes em mim

porque pertences aos corpos gelatinosos das árvores de papel

como crianças em círculos procurando as palavras e as sombras

que da tua boca sobejam entre cedilhas e parágrafos abandonados

por uma caneta de tinta permanente...

Não sabia que do teu corpo... de sémen

fúrias formigas em deleite amanhecer

percebendo-se das tuas tristes mãos às janelas do medo

que os livros dele nunca conseguirão aportar

sobre ti mulher inventada das noites em cortinados de alecrim.

(não revisto)

@Francisco Luís Fontinha