O teu corpo;
A sebenta onde adormeço o
poema cansado,
Onde deito os beijos
desejados,
Entre o espaço abraçado,
Entre os versos
envenenados.
O teu corpo;
Engraçado,
Equação sem nome
E que brinca no caderno quadriculado,
No cansaço sem fome,
Do cansaço aguentado.
O teu corpo desejado
Que caminha sobre o mar,
É o teu corpo
argamassado,
Argamassado nos poemas de
amar.
Alijó, 22/01/2022
Francisco Luís Fontinha
Aos beijos versados
Argamasso as palavras
envenenadas no silêncio,
Escuto, sinto a tua voz melódica
de incenso
Quando voa na ressurreição
do desenho,
E nas catacumbas da
solidão,
Vejo os teus lábios incinerados
na madrugada,
Como se todos os pássaros
fossem filhos de Deus.
Há na palavra
Uma oração cansada,
Distante de mim,
Distante da alvorada.
Aos beijos versados
Lanço as flores do meu
jardim,
São flores em liberdade,
São pedaços de mim.
E o poema ergue-se como
se erguem as vozes
Que chamam por Deus,
Ou que se revoltam contra
Deus,
Como se Deus fosse o
culpado,
Do poema estar
envenenado,
Ou…
Os teus beijos
Sejam versados,
No espelho da paixão.
Aqui me sento sem prazer,
Lendo, escrevendo,
Ou em nada fazer.
Mas dizem que Deus está a
ver,
Que nos olha como olhava
por mim
A minha mãe, em viagem
sem regresso…
Ao pó os teus pedaços ósseos
Na garganta do tumor,
E que esta viagem sem regresso
Seja apenas uma
fotografia,
Recordação;
Nos beijos versados, o
poema está vivo, vivo e em dor.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 19/01/2022
Manuseia-se na cidade
Em busca das palavras
perdidas,
Ouve a voz da saudade
Nas palavras esquecidas.
Caminha até ao mar
Vestido de petroleiro,
Perde-se na cidade amar
Nas mãos de um
marinheiro.
Nas mãos de uma flor
desencantada
Passeia-se destemido,
Corre, corre, corre até à
esplanada,
Corre fingindo que está vivo.
Mas ele é apenas um
cadáver perdido,
Perdido sem motivo.
Do silêncio, às vezes
fingido, regressavam as palavras de amar, outras vezes, pensando que estava
perdido, tinha na mão a luz camuflada da paixão.
Um dia, ao final da
tarde, resolveu emparedar todas as janelas que davam para o mar, mesmo aquela
em que ele tinha a oportunidade de fugir; mas para que queria ele fugir, se
todos os dias acordava, se todos os dias vivia, vivia fingindo que acreditava,
acreditando no que fazia.
Corria fingindo que
estava vivo; ninguém acreditava se ele não o dissesse, pois transportava nas
mãos o desejo de voar, sabendo que apenas o poderia fazer quando regressasse a
noite.
Manuseava-se na cidade em
busca de equações de sono e correias e engrenagens, no fundo, procurava as
rodas dentadas da vida.
Acreditava, talvez já não
acredite, que a vida é uma enorme roda dentada, e que os seus dentes são a
saudade; a saudade de tudo e, de nada.
- Corre até ao mar!
Para quê, perguntava ele;
se o mar fica tão longe e, a saudade de nada, dorme na solidão da madrugada. Ouviam-se
os gemidos da feiticeira, entre rezas e sermões, desenhava nas estrelas buracos
negros e, com alguns iões, sabia que amanhã choveria, pois, os iões estavam
excitados e, pobre deles, porque ninguém fazia prever que estes acabariam sós,
dentro de quatro paredes.
E eis que ouviu a voz da
saudade. E eis que a saudade lhe segredou que regressaria todas as noites,
antes de ele adormecer; mas será que ele queria mesmo ouvir a voz da saudade?
- Diz-me tu, rapazinho…
Digo que: “uma correia é
um elemento mecânico flexível para transmissão de potência”. E como sempre,
nada está perdido. Tudo se apanha quando o homem acorda dentro de quatro
lençóis de sono, ao cair a tarde.
Rapazinho era ele, quando
o sentaram numa velha esplanada e o mar o levou para um Domingo, num mês de
Janeiro, precisamente às sete e trinta da manhã; até hoje, alimenta-se de
pequenas aparas, algumas brocas e defeituosos parafusos.
A vida poderia ser um
parafuso, alguém se dá ao trabalho de o enroscar até ao apero final: a morte.
E a morte é apenas uma
equação que quando igualada a zero, obtêm-se o único resultado possível; a
saudade.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 16/01/2022
Imagino-te o centro do
meu sistema solar. Oiço-te dançando na praia à procura das minhas palavras, o
incêndio silêncio da tua presença às conversas suspensas na alvorada,
levantavas-te da cama, acendes um cigarro e, sob o sol solidão de mais um dia,
acorda a primeira Primavera; assim sendo, elimino todas as janelas desta casa
sem comandante, navegando na brisa madrugada.
Temos flores lápides
voando dentro de nós, padecemos dos uivos gritos da coruja que na noite inferno,
quase sempre, transforma todas as sílabas em pequeninas migalhas de pão, caso
contrário, levanta-se o uivo grito da insónia, como sempre, que atravessa as
portadas onde nos escondemos até aparecer em nós o mar.
Os barcos regressavam a
mim todos os santos Domingos, puxava-o pela mão como quem puxa um pequeno
brinquedo, e ele, feliz, corria para me acompanhar;
- Tão grande, pai!
Os barcos eram construídos
em cartolina a fingir e cheiravam a nafta.
- Senti esse cheiro
durante dozes dias e doze noites, sem dormir.
E eu tinha de erguer o
pescoço até ao Céu para escrever com o olhar as lágrimas de um qualquer soldado
perdido entre o capim e os mabecos; diziam que durante a noite se vestia de mulher
e era visto e observado num qualquer bar da cidade.
Descia o cacimbo sobre
nós. Prendia-lhe a mão com a minha mão, e como sempre, ele sentia a alegria e a
felicidade porque eu começava a desenhar barcos na areia do Mussulo; horas
depois, erguia-me entre a fina areia e mergulhava na sombra do medo, quando o
medo ainda habitava dentro de mim.
- Tão grande, pai!
Oiço-te dançando na praia
à procura das minhas palavras, o incêndio silêncio da tua presença às conversas
suspensas na alvorada, levantavas-te da cama, acendes um cigarro e, sob o sol
solidão de mais um dia, pareço o Tejo em pequenos vómitos.
Disseram-me que morreu no
silêncio, como sempre, morre-se no silêncio daqueles que amamos. Trazia na algibeira
as palavras da despedida e, sem dizer nada, virou a cabeça em direcção ao mar
e, partiu.
Voou até ao infinito.
- Morre-se de quê, pai?
Da saudade ao cabaré eram
apenas dois quarteirões de metros lineares, que de vez em quando, dançavam como
dançam as sombras que me acompanham; voou até ao infinito como voam todos os
pássaros cansados. Diziam que ele tinha nascido dentro de um cubo de vidro,
onde juntamente com ele, outros cubos de vidro brincavam às escondidas, como
brincam as sombras que me acompanham.
Como morrem as sombras
que me acompanham.
Imagino-te o centro do
meu sistema solar. Oiço-te dançando na praia à procura das minhas palavras,
como procuram todas as sombras que me acompanham.
- Vive-se de quê, pai?
Da saudade ao cabaré eram
apenas dois quarteirões de metros lineares e, percebo agora que só morrem os pássaros
cansados, como vão morrer todas as sombras que me acompanham. Sós.
- Tão grande, pai!
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 15/01/2022
Esse corpo embalsamado
Que deslisa na minha mão
É verso cantado
É verso canção.
Esse corpo em mim deitado
Flor do campo em
construção
É o verso cansado
Cansado de minha mão.
Cansado do meu verso
cantado
Que sobe a montanha da
poesia
Cansado na cama deitado,
Deitado e em revolução.
É esse corpo embalsamado
que eu sentia
Quando resolvo esta
equação.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 15/01/2022
Deixei de escrever
Nos lábios da floresta.
Dos pássaros,
Regressam a mim
Os uivos apitos da
saudade,
Como se eu fosse uma
rocha indomável,
Disperso na manhã deserta
das gaivotas.
Sei que há nas palavras
Verdadeiras equações de
sono,
Versos invisíveis
Que durante a noite se transformam
em sílabas,
No poema envenenado.
Deixei de escrever
Nos lábios amargos da
floresta,
Os beijos nocturnos da
insónia;
- Adoráveis submundos nas
engrenagens da vida,
Ama-se. Mata-se.
Como se a vaidade fosse
um pressuposto
Infinito do homem.
Ama-se e inverte-se a
claridade lunar,
(e caso seja possível)
Ergue-se na humidade do
silêncio,
Entre beijos
E abraços aprisionados.
Almoça o sono
Uma sanduiche de medo,
Na companhia dos beijos
alicerçados à montanha do Adeus…
Ergue-se de mim e,
deita-se na sombra tristeza da cidade,
Todos os automóveis e todas
as rodas dentadas do passado,
Morrem de tédio; quantos aos
pássaros,
Construídos em papel,
Dançam as cantigas desta
triste caligrafia,
Que sublime e infinita,
Foge em direcção ao rio.
Deixei de escrever
Nos lábios da floresta,
E começo a guardar
retractos de sombras,
Que a memória vai
apagando,
Dia após dia,
Noite após noite;
E assim, vivo neste
habitáculo de espuma,
Esperando que dos
pássaros regressem a mim os uivos apitos da saudade.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 13/01/2022
Somos instantes
Palavras esquecidas na
lápide da vida,
Somos poema,
Somos canção,
Somos instantes
Até no acto da despedida,
Somos destino,
Somos equação,
Somos palavras esquecidas
No uivo do foguetão,
Somos instantes,
Somos palavras perdidas.
Somos instantes,
Maré em revolução,
Somos palavra,
Somos equação,
Somos instantes,
Instantes da nação.
Somos verso.
Somos instantes na
equação da vida.
Somos escada, alvorada,
Somos instantes
Na boca da madrugada;
Somos instantes do
pequeno nada.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 10/01/2022
Dentro deste silêncio
Que abraça os rochedos
nocturnos da insónia
Habita uma flor de sémen
Que caminha na montanha
Sem perceber que a cada
luar
Há uma nuvem de medo
Para cada mão de solidão
Na espera de um abraço.
Na espera de um beijo.
Uma flor de sémen
Cansada da viagem
Descendo ravinas
Até poisar junto ao mar;
Em cada flor de sémen,
Uma equação de saudade
Levita sobre as sanzalas
da infância.
O desenho da cidade
No pavimento térreo
Quando caia a chuva
E se erguia na planície
O despertar da manhã.
Em cada flor de sémen
Uma simples vibração;
Até que os pássaros se
despedem da Primavera.
Alijó, 09/01/2022
Francisco Luís Fontinha
Trazias
no corpo
Os
parêntesis rectos da insónia;
Das
palavras às equações do sono,
Triste
esta argamassa de cansaço,
Quando
o espaço é uma sombra de nada,
Quando
o nada…
É
cansaço.
Canso-me
porquê?
Tenho
amor,
Tenho
comida,
Tenho
um tecto onde me esconder;
Pior
do que eu
Vive
a formiga,
Trabalha,
não tem palavras para escrever,
Não
tem flores para amar.
Pior
do que eu,
Habitam
os pássaros dentro mim,
Não
se cansam de cantar,
Não
têm medo de escrever,
Trazia
no corpo
O
silêncio de uma noite mal dormida,
O
poema em devastação,
Oiço
nas tuas palavras,
O
mar em suicídio,
Como
qualquer homem de coragem;
Porque,
acredita, para te matares tens de ter muita coragem…
E
felizmente, eu sou um covarde.
Um
covarde que acredita na vida,
Um
covarde com palavras para escrever,
Um
covarde quase licenciado na arte de amar…
Na
arte de adormecer.
E
da arte crescem palavras,
Números
e equações de sono,
Rolamentos,
Chumaceiras,
Correias
e volantes,
E
tantas outras doideiras.
(Pior
do que eu
Vive
a formiga,
Trabalha,
não tem palavras para escrever,
Não
tem flores para amar).
Alijó,
04/01/2022
Francisco
Luís Fontinha
Um grama de saudade
Que adormece em mim
Caminhando terra adentro
Caminhos sem fim
Caminhos sem liberdade,
Um grama de saudade
Nas profundas lâminas de
fogo
Da lareia ao inferno,
Um grama de saudade
Triste cansada amordaçada
Na chuva sem fim.
Um grama de saudade
Que caminha em mim,
Um grama de saudade
No solstício do medo;
Escondo-me
Ergo-me
Neste grama de saudade
Ao pedaço aconchego.
Um grama de saudade
À triste manhã sem raiz
Um grama de saudade
Liberta,
Liberta de mim.
Um grama de saudade
Na terra desalinhada
Profunda
Ou quase nada,
E neste grama de saudade,
Vejo minha pátria
roubada.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 03/01/2022
Das pedras
O mal-amado mordomo,
O eterno viajante,
O derradeiro coveiro da
liberdade,
Das pedras
Às nádegas embalsamadas,
O homem das pedras,
Ao homem dos cacos,
Nas palavras revoltantes.
Das pedras,
Luz claridade silêncio,
Aos cigarros envenenados,
Nas pedras, cacos,
Das pedras, votantes.
Às pedras
O mal-amado mordomo,
O pelintra da madrugada,
Quando grita,
Quando ladra,
Cumprimenta-o não
sabendo,
Sabendo quase nada;
E tudo se resume a uma simples
morada.
Das pedras
Não sabe nada.
Porque nas pedras
Habita uma velha estória,
Um cardume de cinza,
Nas pedras a glória,
Nas pedras votantes,
O cheiro a naftalina.
Às pedras regressarás,
Como um punhado de
estrume,
À fogueira,
Ao lume;
Nas pedras
O teu pobre caixão,
Nas pedras, perfume.
Alijó, 02/01/2022
Francisco Luís Fontinha
Das asas às palavras
Flutua esta vida em planície
Neste circo montado
Das cidades em lágrimas.
Das palavras selvagens
Estes apitos sem dormir,
Cansado desta viagem,
Das palavras ao rio;
O silêncio teu.
Das asas às palavras
Tenho um sorriso
Tenho um cantinho no céu.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 02/01/2022
Os dias imaginados por um
louco,
Dentro de um cubo de
vidro,
Dançando um pouco,
Um pouco e um livro.
Os dias pouco,
De um livro louco,
Deste corpo touco,
Neste corpo trôpego.
Os dias lançados ao
vento,
Quando acorda a
madrugada;
Dos dias de sofrimento,
Nos dias sem alvorada.
E, se não fosse minha
amada…
Tudo era uma grande
trapalhada.
Francisco Luís Fontinha
01/01/2022
O desejo é uma equação de
sono, é um silêncio esquecido na almofada, é poema vandalizado pela solidão, o
desejo costuma viajar em primeira classe, é pertença do Universo; desejar e,
ser desejado.
O desejo sente-se,
apalpa-se como um seio seminu dançando sobre o mar, o desejo escreve-se,
ergue-se cedo, o desejo suicida-se, por vezes, num leito adormecido, o desejo
percebe as sombras nocturnas de um outro desejo, o desejo é desejar, é correr,
é amar, o desejo espelha-se na madrugada, vai à janela e, fuma o seu primeiro
cigarro.
O desejo é livro de
poesia, é mulher sentada, de perna cruzada, o desejo pinta-se, o desejo
afoga-se, às vezes, na boca de um beijo. O desejo é maldito, o desejo é
sacerdote, é religião, é engenheiro, é poeta, o desejo vê-se quando chove,
porque os pássaros também são o desejo; o desejo de voar.
O desejo sobe a montanha,
procura o primeiro abrigo e, deita-se. Fuma o primeiro charro, escreve no chão
o poema envenenado que ficou em cima da mesinha-de-cabeceira, era ontem, hoje,
hoje não desejo
Desejar que ele ou ela o
deseje.
Ouvem-se as manhãs
embalsamadas junto ao rio, os barcos veleiros procuram o desejo, o vento que os
leve para a cama do desejo, há canções de revolta, há silêncios presidiários
nas mãos do desejado e, as coxas fluem como brasas suspensas na fogueira, há um
pequeno gemido, um pequeno latido e,
O mar entra dentro dela,
absorve-a, come-a.
E de tantos desejados, há
um poema livre, revoltado, há um poema em cada milímetro de espuma do teu
corpo, sabendo que o teu corpo desejado, apenas pertence ao teu desejo. Desejas
que te desejem; antes de adormecer, três pequenas drageias de sono, dois gramas
de uivos, três pilhas e um cobertor,
Há mais desejo, amanhã,
porque hoje a noite é de tempestade.
O desejo é uma equação de
sono, é um silêncio esquecido na almofada, é poema vandalizado pela solidão, o
desejo costuma viajar em primeira classe, é pertença do Universo; desejar e,
ser desejado, o desejo é uma pobre canção, melodia da madrugada, o desejo é opção,
é palavra cansada, o desejo, às vezes, perde-se no leito da alvorada.
O desejo, sempre que
desejado, é uma equação de sono, é pássaro, é flor que voa sobre o chão; sobre
o chão desejado.
Alijó, 27/12/2021
Francisco Luís Fontinha
Estes velhos pássaros,
Parvos e sós,
Que deambulam dentro de
mim,
São palavras, são
canções,
São flores do meu jardim.
Estes velhos pássaros,
Verdadeiros e, de voar,
São poemas de amar,
São desejo,
São noites de embalar.
Estes velhos pássaros,
Companheiros de dormir,
Espingarda de disparar,
Estes velhos pássaros,
São os pássaros com quem
eu posso falar.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 27/12/2021
Deste nocturno apaixonado
Que embebeda a paixão,
Habita um corpo
camuflado,
Dormindo no chão.
Escreve debaixo das
amendoeiras,
Enquanto os pássaros
brincam no mar,
Pensa que a vida são
brincadeiras,
E beijos de beijar.
Deste nocturno apaixonado,
Nasce o poema dançar;
E morre o corpo
crucificado.
Depois, ergue-se a
paixão,
Com palavras de brincar,
Com palavras do coração.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 26/12/2021
