Os dias imaginados por um
louco,
Dentro de um cubo de
vidro,
Dançando um pouco,
Um pouco e um livro.
Os dias pouco,
De um livro louco,
Deste corpo touco,
Neste corpo trôpego.
Os dias lançados ao
vento,
Quando acorda a
madrugada;
Dos dias de sofrimento,
Nos dias sem alvorada.
E, se não fosse minha
amada…
Tudo era uma grande
trapalhada.
Francisco Luís Fontinha
01/01/2022
