São os teus olhos, meu amor,
As amêndoas da Primavera,
São os teus olhos, meu
amor,
As lágrimas do mar,
São os teus olhos, meu
amor,
As estrelas que a noite
lança sobre o luar,
São os teus olhos, meu
amor,
O Sol das manhãs de
Inverno,
São os teus olhos, meu
amor,
As palavras que semeio
nas noites de insónia…
São os teus olhos, meu
amor,
Meu amor dos teus olhos,
São os teus olhos, meu
amor,
As flores do meu jardim,
Do meu jardim, meu amor,
Os teus olhos…
Alijó, 25/03/2023
Francisco Luís Fontinha
Mil silêncios
Mil pecados desta morte
anunciada
Mil pedaços de nada
Entre mil sombras
semeadas,
Mil desejos
E outros tantos sonhos
Mil desencantos…
Nos mil e um
apedrejamentos,
Mil silêncios
Nestes braços cansados
Mil madrugadas…
Nos mil corpos
assassinados,
Mil dias em solidão
Dos mil e um momentos de
dor…
Mil tombos no chão
No chão em flor.
Alijó, 25/03/2023
Francisco Luís Fontinha
Esta estrada
Uma linha curvilínea
suspensa no espaço
Onde caminho
Caminho…
E sei que não me levará a
sítio algum,
(e como a maioria das
estradas
Não nos levam a sítio
algum)
Esta estrada
De curvas e subidas ingremes
Sempre abraçada a um Deus
arrogante
A um Deus impiedoso
Esta estrada,
Onde caminho
Onde estou
Onde morrerei como uma
serpente
Bebendo o veneno
Em pequenos tragos,
Esta estrada
Abraçada a outra estrada
Sem estrada
Na minha infeliz estrada
De ter uma estrada…
Alijó, 24/03/2023
Francisco
Caem sobre mim as faúlhas da madrugada
Canfora manhã adormecida
Caem sobre mim as espadas
afiadas da solidão…
Enquanto a dor se veste
de alegria
Esqueleto desventrado
Bebo o cálice do veneno
Bebo as lágrimas da
existência
E estar vivo… parece uma
cansada tarde junto ao rio
Oiço-te entre pedaços de
néon
E avenidas sem nome
Avenidas da minha
infância
Que apenas dormiam na
minha mão
Caem sobre mim as metáforas
do texto não escrito
Nas imagens de um negro
quadro
Pincelado de tristeza
E oiço os gritos da morte
E oiço os gritos de
alegria da morte
Tão feliz… que ela é
Veste-se de cinzento
E faz-se passear de
limousine encarnada
Veado selvagem
Pedacinho de mar
Das esplanadas em luar
E volto a ouvir a voz do
silêncio
E volto a ouvir a voz
rouca da escuridão
A noite traz os
petroleiros da insónia
A noite traz nas mãos os
incêndios nocturnos de uma alma embriagada…
E depois
E depois poisa em mim a
nuvem doente
Das metástases que apenas
um corpo invisível compreende
E felizes aqueles que
transportam em si
As metástases do
sofrimento
Quando esperam no
corredor
O regresso da esperança
de voarem
Na esperança de uma
leveza indefinida
Indiferente à vida
Indiferente à dor
Caem sobre mim as faúlhas
da madrugada
Canfora manhã adormecida
Quando dos lábios da
alvorada
Vêm a mim as árvores
acorrentadas
Os pássaros voam sem
perceberem que lá fora
Uma menina
Come os chocolates da
inocência
E eu
Aprisionado nuns calções
Procuro as primeiras lágrimas
da manhã
Que habitam junto ao
capim
Abro a janela
Vou à janela
Puxo de um cigarro…
E lanço-me em busca do
espelho onde me escondi em criança
E estatelo-me no chão
frio da infância
Um triciclo com assento
em madeira… entre lágrimas e suspiros
E eu acreditando que um
dia
Um dia…
Qualquer dia
No outro dia
Hoje
Amanhã… o sofrimento se transformará
em silêncio.
Alijó, 24/03/2023
Francisco
Enquanto escrevo, morro, enquanto escrevo, suicido-me na tristeza do poema, enforco-me na agonia de uma tela sem nome, suspensa numa manhã junto ao Tejo, do rio, vêm a mim os tristes cacilheiros, que entre viagens, me trazem o silêncio da despedida,
E despeço-me sem ter de
quem me despedir, apenas me restam meia dúzia de retractos, meia dúzia de
sombras…
E muitas dúzias de
sonhos; morram todos os sonhos.
Morram todos os sonhos e
todos os sonhadores e todos os poetas e todos os pássaros… e que morram também
todas as noites com luar.
E já agora, que morram
todos os cacilheiros e todos os barcos da minha infância.
Puxo do último cigarro. O
veneno que me mantêm vivo e de boa saúde…
Inesperadamente, começo a
odiar todos aqueles que morreram e que amei. Inesperadamente, começo a
odiar-me, começo a odiar as minhas palavras, os meus desenhos… e todos os meus
sonhos.
Enquanto escrevo, morro.
Suicido-me na tristeza do
poema, enforco-me na agonia de uma tela sem nome como todas as minhas telas,
sem nome.
De que serve um nome?
Alijó, 24/03/2023
Francisco
Amo-te
Dos versos suspensos na
madrugada
Das palavras semeadas no
vento…
Amo-te
Pedacinho de flor
Que no meu jardim em
poema
Cresce e brinca
Como uma criança mimada,
Amo-te
Do luar pincelado no teu olhar
Estrela cintilante
Amo-te
Enquanto a terra não se
cansa de girar…
E Deus…
Em mim…
Sempre ausente,
Amo-te
Menina do mar
Canção embriagada
Amo-te…
Noite insipida
Que nos meus lábios dança
E dos teus lábios…
Encanta.
Alijó, 23/03/2023
Francisco Luís Fontinha
Abraça-me, meu pedacinho de mar,
Abraça-me enquanto
respiro,
Enquanto pinto no teu
olhar
As noites de insónia,
Abraça-me, meu pedacinho
de mel…
Enquanto nas minhas mãos
brincam as flores
E os pássaros de sonhar,
Abraça-me…
Abraça-me…
Enquanto a noite tem
luar,
Enquanto a noite não me
assassina
Com os sonhos de um
cadáver sonolento,
E nunca te esqueças de
guardar…
Junto ao peito,
O meu retracto…
Nem o silêncio do vento.
Alijó, 23/03/2023
Francisco Luís Fontinha
