Tínhamos na mão
O silêncio dos pássaros
adormecidos,
Sentiam a fome no
coração,
O coração dos poemas
perdidos.
Eram palavras que se
semeavam na tempestade,
Enquanto no mar,
Havia barcos com saudade,
Na saudade de abraçar.
Tínhamos beijos em
pedacinho adormecer,
Tínhamos barcos em
revolta,
Tínhamos palavras para
escrever,
Palavras sem nome.
Palavras que andavam à
volta,
À volta da fome.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 30/10/2021
Não preciso das estrelas
do amanhecer
Quando tenho os teus
lábios para beijar.
Não preciso dos meus
poemas de escrever
Porque tenho a tua mão
para acariciar.
Não preciso destas
palavras semeadas
Nas páginas do vento;
Tenho todas as manhãs contadas,
E todas elas são meu
alimento.
Não preciso das estrelas
do amanhecer
Que dormem no meu jardim;
Vejos as flores a
crescer,
A crescer junto a mim.
São em papel são em cetim…
São ténues, as flores do
meu jardim.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 24/10/2021
Semeou a palavra saudade
Na planície do desejo,
Semeou o eterno beijo,
Da palavra em verdade.
Pegou na flor amada
Enquanto nascia o dia,
Sentou-se, falou o que
sentia…
Antes de nascer a
madrugada.
Semeou a palavra saudade
No sentido olhar dela,
Cresceu, brincou, e descobriu
a felicidade
No poema envenenado.
Desenhou e pintou a sua Cinderela
No silêncio orvalhado.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 23/10/2021
Descíamos a calçada
Em direcção ao silêncio;
em cada jardim,
Uma madrugada,
Ou uma sílaba prisioneira
a mim.
Desenhávamos o beijo
Entre as sombras do
amanhecer,
Procurávamos no desejo,
O desejo de viver,
Ou o desejo de vencer.
Tínhamos na mão
Uma pequenina palavra
para escrever,
Poesia que envelhecia e
não queria morrer.
Tínhamos no coração
O desejo de correr.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 22/10/2021
Batem à porta
E o carteiro não é
certamente,
Porque já é noite,
E o carteiro
Já dorme docemente.
Será a flor do meu jardim
Que acaba de acordar?
Não é a flor
Nem é a mim,
Que querem fazer
levantar.
São palavras suspensas
Nas árvores do mar,
São batimentos
São pancadas,
Pancadas de embalar.
Batem à porta
E o carteiro não é
certamente,
O carteiro já dorme,
Dorme felizmente,
Batem à porta
Da porta de embalar,
Batem na porta da porta,
Beijos de amar.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 21/10/2021
A enxada pertencia-lhe;
desde o seu bisavô, avô e pai, todos eles, receberam como herança, ainda muito
meninos, a enxada do destino.
Da escola, pouco ou nada
se recorda, sabe ler, pouco, contar até dez e nunca aprendeu a construir um
barco em papel,
Pai, parti a ardósia!
E o pai de punho cerrado,
imitando seu pai, avô do agora herdeiro da enxada do destino, descerrou-lhe um murro
entre os olhos, que em vez de ver as estrelas nocturnas da pobreza,
Não, não vou trabalhar
hoje.
A noite regressava quase
sempre embriagada, o candeeiro a petróleo, para alguns, candeia de azeite, para
outros, sempre que cantava lá fora a coruja, desmaiava e adormecia, até que
madrugada dento
Está a levantar.
E até os piolhos, engrunhados
com o medo, se levantavam para mais um dia de trabalho árduo nos terrenos do
senhor abade.
Dormiam no mesmo
chiqueiro, o pai, a mãe, a avó e mais seis irmãos, sempre famintos, todos mais
novos do que ele.
Dos meus seis irmãos, três
deles eram meninas. Carne muito apetecida para o senhor abade, que gostava de
brincar aos papás e mamãs entre as sombras de milho, junto à eira; chamava-as
uma a uma, benzia-se e benzia cada uma delas.
Quanto a nós, pouco tempo
passávamos na escola, caminhávamos montanha acima, montanha abaixo e, sempre
que uma das ovelhas do senhor abade aparecia manca, levávamos pancada até
pedirmos perdão e fazia-nos prometer pelo coração do Senhor Jesus Cristo que
nunca mais voltava a acontecer; mas o azar nunca vem só e dias depois, novamente
tínhamos de rezar.
Era Outono, as folhas,
das árvores, lentamente se despediam como se o poema se suicidasse, aos poucos,
de encontro à madrugada. As pedras pertenciam às palavras envenenadas pela
neblina, quando acordava o dia e já o gado ia de encontro ao pasto.
(Continua)
Ficção
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 20/10/2021
Corríamos abraçados ao tempestuoso
silêncio dos peixes, sob a lâmina gélida de água envenenada pelas palavras
insignificantes do poema, uma pequeníssima sílaba de fome mergulhava na mão do
poeta,
Preza-me informá-lo que
acabaram de zarpar,
Todas as palavras do
livro.
Enquanto a pequeníssima sílaba
de fome mergulhava na mão esquerda do poeta, apanhado sol e banhos, brincava na
mão direita do mesmo um pedacinho de desejo, olhos verdes, dentes desenrascados
e escurecidos, devido às manhãs de orvalho que se faziam sentir junto ao rio e,
em finíssimos fios de luz, o desejo sentia-se cada vez mais acorrentado ao
infinito colorido beijo que, poucas vezes era visto, se fazia passear pelas planícies
de amendoeiras em flor,
Do livro, no primeiro paragrafo,
saltitava a abelha brincalhona, tricolor, que quando transportava na língua o enfeitado
beijo, semeava pelos campos enflorados das montanhas sem nome, depois, dizia-se
que o velho pastor, apoiado a uma bengala de sombra, descia os íngremes lábios
da tela ensonada que poisava desde a infância numa das paredes do casebre,
Móveis, quase nada, papeis
e livros, aos magotes e, assim viviam, pastor, livros, móveis nenhuns e cadáveres
de cigarro,
Todas as palavras do
livro,
Preza-me informá-lo que
acabaram de zarpar, deixou as cabras e as ovelhas prisioneiras à orfandade,
esqueceu-se da bengala de sombra junto ao marmeleiro, depois
Amendoeiras em flor e
afins.
Depois, após longos
segundos de espera, que no relógio da abelha apenas representavam poucos
minutos, mas o pastor não sabia transformar segundos em minutos, isso era
apenas prazer das abelhas tricolores, depois, como comecei no pressuposto que o
beijo pertencia ao cemitério das laranjeiras, onde semeavam cálices de porto e xicaras
de café com natas, verificava-se que no bolso esquerdo do pastor, onde habitava
uma pequena côdea de pão paralelepípedo granítica, devido aos dias e anos de
convivência, existia o testamento do pastor,
Assim dizia:
Após a minha morte, deixo
todos os meus bens, materiais e imateriais ao meu filho.
Assinado
O pastor.
As cabras e as ovelhas,
todas e todos, mais as saudosas abelhas tricolores, ficaram atónitos, pois
sabiam que o pastor tinha muitos papeis e livros, moveis nenhuns e, e quanto ao
filho, bom
Faz-se frio junto ao rio.
Numa noite de Inverno, há
muitos anos, enquanto brincava junto à lareira com o seu rebanho de sonhos, o
pastor desenhou na lápide da cozinha, um pequeno filho invisível, daqueles que
só existe dentro de nós, nessa altura, uma das três abelhas tricolores,
perguntou-lhe como se apelidava ele, ao que lhe respondeu
Silêncio.
Anos depois, passados
milhões de segundos entre os ponteiros do relógio, tanto cabras como ovelhas
não sabiam, caso o pastor morresse um dia, como avisar esse filho invisível,
mas caso acontecesse, tinham de o fazer.
O lobo, indiferente a
testamentos e filhos, porque filhos tinha muitos e bens materiais e imateriais,
nenhuns, sentado na pedra da saudade, puxou de um cigarro e,
Querem ver que o gajo já
é Doutor!
E,
Circundava com o olhar as
cabras, as ovelhas e as abelhas, porque em caso de fome, até as abelhas
marchavam.
Uma flor de néon brincava
na areia fina do Mussulo, o pequenote desenhava círculos verdes com olhos trapezoidais,
ao longe, talvez do outro lado, junto à baía, passeavam-se os longos e transeuntes
apitos dos petroleiros em fúria e,
O pequenote, entre
soluços, chorava
Assim dizia:
Após a minha morte, deixo
todos os meus bens, materiais e imateriais ao meu filho.
Assinado
O pastor.
As cabras e as ovelhas
tinham andado na escola, aprenderam cálculo e álgebra e geometria, quanto às
abelhas, essas
Eu sou mais bolos,
Essas tinham envergado
pela poesia.
Chorava sem perceber, que
um dia, lá longe, o pai, pastor, lhe deixaria todo o seu espólio, mias umas
quantas cabras e umas quantas ovelhas e umas quantas abelhas.
Dizem, que o pastor ainda
vive nas montanhas e quanto ao filho
Chora. Sentado no areal
do Mussulo.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 20/10/2021
Certa noite, enquanto o
poema sedução lia o poema em desejo, junto à lareira, o Rei mais desajeitado do
reino entra na sala e rapta o coração do poema sedução. O Rei desajeitado era
manco da sílaba esquerda e, enquanto deambulava pela sala em gritos histéricos
- Queimem a noite,
queimem a noite,
O poema em desejo
abraçou-se ao coração do poema sedução e segredou-lhe baixinho
- Não, não tenhas medo,
não, não tenhas medo,
O Rei desajeitado só
consegui ser Rei porque seu pai, também ele Rei, desajeitado, trocou o seu
irmão gémeo, uma hora mais velho, enquanto foi defecar, regressado, pensando
que pegava no seu primogénito, não
- Estamos fartos e a fome
é muita,
Batem à porta. O Rei e
seus compinchas ameaçaram o poema sedução e, caso não obedecesse, nunca mais
tinha o seu coração de volta,
- Queimem a noite,
queimem a noite,
Mas o coração do poema
sedução pertencia em palavras e versos ao poema Beijar, este, percebendo que a
sua amada poema sedução corria perigo, organizou um exército de poetas e, todos
juntos, construíram o livro e, fizeram frente ao Rei manco da sílaba esquerda e
dos seus compinchas,
- Amigos poetas, todos
juntos vamos salvar o coração do poema sedução,
E assim, todos em
conversa, combinaram a melhor estratégia para actuarem frente a tal assassino,
- Entramos na sala e
declamamos o poema,
Diz um,
- E se o Rei gostar de
poesia?
Argumenta outro,
- Tenho uma ideia,
- Sim, diz,
Escrevemos o poema e,
enquanto o declamamos, um de nós apaga a sílaba direita do Rei desajeitado,
- Que acham?
Combinado.
Rei desajeitado
Deste Reinado
Malvado,
És Rei de nome
Pai da fome,
És Rei sem Nação;
Vai malvado e deixa o
coração do poema sedução.
Achas que vai funcionar?
Talvez!
- Queimem a noite,
queimem a noite,
Em gritos histéricos o
Rei desajeitado,
Tinham de actuar com toda
a rapidez, pois o coração do poema sedução corria grande perigo.
Entraram na sala aos
gritos, declamando o poema:
“Rei desajeitado
Deste Reinado
Malvado,
És Rei de nome
Pai da fome,
És Rei sem Nação;
Vai malvado e deixa o
coração do poema sedução.”
Enquanto o Rei
desajeitado, muito assustado, porque nunca tinha enfrentado uma batalha de
poesia na sua vida, um dos poetas deita por terra a sílaba direita e, coitado
do Rei desajeitado, cai no soalho, neste caso, na página argamassa do poema.
O poema sedução ficou com
o seu coração e, o Rei malvado e desajeitado desapareceu do reino para dar
lugar a uma República a sério;
- Queimem a noite,
queimem a noite,
E nunca mais foi noite.
Parabéns, meu amor!
Alijó, 19/10/2021
Francisco Luís Fontinha
(ficção)
Duzentos e seis ossos
Sentados na esplanada do
sono,
Sob a álgebra da insónia,
Mesmo junto ao rio,
Um fio de sémen desenha a
tempestade;
Rodas dentadas
entrelaçam-se
E amam-se no espelho do
luar.
Regressa, pela noite, o
cansaço,
Traz com ele a ínfima
equação do desejo
Que percorre as ruas da
cidade,
Que acaricia com a sua
mão
Os seios tempestuosos do
silêncio.
Escreve-se o poema
Na tela argamassada do
abraço,
Quando uma fina névoa de
suor
Lhe percorre as coxas de
aço.
O poeta solda uma pequena
chapa de saliva
À boca do púbis,
E, todos os pássaros da
aldeia
Dormem abraçados aos
parafusos do gemido;
E o poeta cansado,
Desenha no corpo da amada
sombra,
Uma língua de solidão,
Com janela para o abismo.
Transcreve para o jardim
das pilas mortas
Todos os sonhos da
infância,
E todos os brinquedos,
E todas as palavras,
Suicidam-se no hotel do
sofrimento.
Eles morrem.
Elas, não morrem.
O luar deita-se nas coxas
do poema
Como se fosse uma corda
em nylon
Suspensa nos lábios da
manhã;
Batem à porta e,
Trazem-lhe um punhado de
fome,
E, trazem-lhe uma equação
de cansaço.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 16/10/2021
Descia sobre mim
A velocidade do sono.
Dos cortinados da
ausência,
Percebia-se que a tarde
se iria suicidar
Na manhã transeunte de
Inverno,
Saltitando de maré em
maré,
Pulando os socalcos do
inferno,
Até encontrar o mar.
Estava escrito na minha
infância,
Que uma cidade rabugenta
Subia a montanha,
Até beijar a boca que
alimenta
A fome trapézica do
veneno… ou a morte de Zeus.
E corria
Na sombra magenta que
apanha
O cansaço de Deus,
Que tudo ele podia,
Que tudo era apenas uma
cidade ardida,
Que tudo ele sentia,
Sentia a dor da mãe
ferida.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 11/10/2021
