Escrevo-te da tua boca nos lábios de deus

Estavas tão cansada que esqueceste a minha mão de madrugada

poisada sobre a fúria noite em construção

desenhei-te na almofada silenciosa de uma cama de hotel

e os telhados de vidro choravam a tua partida

como eu meu amor

no indefinido sofrimento das palavras

escritas no teu corpo resgatado ao guarda-fato da insónia

os teus olhos sibilados pelos rios do prazer,

Estavas tão cansada

a minha mão de madrugada

nos lábios de deus

e no entanto

o teu sofrimento

percebi-o como percebo a tua ausência

cintilante que clareia nos quartos de hotel

das janelas com fotografias para a cidade adormecida,

Escrevo-te sabendo que a noite à lareira descerá dos livros sem palavras

como da tua boca os doces morangos da noite mal dormida

cinco minutos submersos no teu ventre de oiro poema das marés encantadas

escrevo-te

da tua boca

a almofada dos gemidos círios dos versos consumidos pelo fogo da paixão

o arbusto do sonho

nos teus olhos sibilados pelos rios do prazer.

(poema não revisto)

Os gemidos da paixão

Linda

a paixão de cartão

enrolada no dedo tua mão,

De pétala

há pétala silenciosa sinfonia que o amor constrói

nas nuvens encostadas às árvores de papel,

Aos cansaços

linda

a paixão

tua pele

teus lábios

coração de mel

nos cortinados do amanhecer

enrolada no dedo tua mão,

Perco-me em ti

e dentro de ti

até encontrar o mar

o mar meu amor a paixão de cartão

enrolada no dedo tua mão,

(Linda

a paixão de cartão

enrolada no dedo tua mão)

Lindas

as folhas do teu corpo onde escrevo as palavras de amar

Lindo

meu amor

o desejo infinito que a luz desenha nos teus lábios

e pinta

no púbis tua mão

o dedo da paixão

a feliz paixão de cartão

quando recolhe a noite

aos aposentos da solidão

e ingenuamente geme em ti o coração da paixão...

(poema não revisto)

Os jardins com flores de mármore

Digo-o porque assisti ao romper desmesurável das mãos entrelaçadas nas lanças de aço que profundamente entram no coração doirado do velho com óculos, oiço-lhe os gemidos cansados dos alforges doces sargaços que o mar desencontra nas tardes de solidão, digo-o e oiço-o, e às vezes apressadamente contra o muro da paixão, nunca soube, ele, que me tinha apaixonado e loucamente caminhava no arame que atravessava a rua deserta de palavras, ficticiamente adornada com oiro e cinza de olhos encarnados que os mendigos construíam com as migalhas de vidro, gostava dele, muito dele, digo-o enquanto lá fora chove, e a luz silenciosa da morte alicerça-se nas palavras escritas na ardósia extinta da infância,

não me ouvirás mais, doce pergaminho dos dias acorrentados aos negros e pasmados buracos que a noite transpira, digo-o, oiço-o, pensando que amanhã me sentarei no teu colo infinitamente débil dos versos traduzidos e semeados nas searas longínquas da saudade, e um dia perceberei que as estrelas são de papel, e as nuvens, no entanto, hoje, são de lágrimas janelas que a maldita cidade esconde nos jardins com flores de mármore, porque assisti ao romper desmesurável das mãos entrelaçadas de aço que profundamente entraram no teu coração de vidro frágil como a água dos rios antes de encontrarem o oceano,

gosto tanto de ti,

digo-o, oiço-te, loucamente percebias as minhas palavras, loucamente davas alegria às minhas loucuras clandestinas nas areias finas do Mussulo, gosto tanto de ti, e os meus machimbombos continuarão a saltitar de paragem em parem, de berma em berma, e de candeeiro em candeeiro, a morte desce do tecto da madrugada, cai sobriamente nas algibeiras das montras doiradas onde um louco vende poemas e sonhos, e inventa a amizade, e inventa a saudade, e as flores e as pedras e os socalcos,

gosto tanto de ti,

e os socalcos desaparecem nas fresta do velho NOGUEIRA, escrevo-te, hoje, como se amanhã todos os rostos de uma cidade perdida na escuridão fossem alegremente as palavras dos teus medos, anseios, e no entanto, no entanto, hoje, são de lágrimas janelas que a maldita cidade esconde nos jardins com flores de mármore,

gosto tanto de ti,

digo-o, oiço-o.

(texto não revisto)

Francisco Luís Fontinha

15-11-2012

A boca em silêncios de pedras loiras

Uma chuva de pedras loiras

sobre as sombras cansadas dos invisíveis olhares da noite

vais partir em direcção ao nada

manhã desgovernada

cansada triste a paixão das palavras tontas

na tua doce mão,

cansada chuva de pedras loiras

em direcção ao nada

madrugada dos pincéis alimentados pelos desenhos dos espelhos coloridos

perdidamente apaixonados

dentro do cubo de vidro

onde adormecem os teus olhos meus,

uma chuva

longa

tonta

deserta

na tua doce mão

a boca em silêncios de pedras loiras.

(poema não revisto)

A noite de ninguém

À via láctea da saudade

aporta a dor indesejada das veias mergulhadas na insónia

das palavras semeadas nas avenidas

ruas desertas

cansadas

das meninas

sem janelas para as andorinhas do silêncio eterno

quando dorme a cidade na tua mão de marinheiro sem porto nem barco nem destino,

sem dinheiro

à via láctea da saudade

a viagem para a outra distante margem

funda

imunda

nos cigarros inventados pelo louco jardineiro do amanhecer

quando dorme

sem janelas,

e sonha com o mar de pérolas desenhadas na areia

funda

imunda

a saudade

na partida

quando cessa o regresso

e todas as árvores

e todas as árvores tombam sobre a noite de ninguém...

(poema não revisto)

Em destaque - Cachimbo de Água

O muro da paixão

Escrevo-me na parede transparente dos teus lábios

silenciosamente cansados das palavras suspensas na janela da saudade

ouvem-se os murmúrios dos albatrozes

e a saliva do texto nu sobre a cama de cinzento vidro

a cidade fervilha nas distantes árvores de papel invisível

escrevo-me

na parede

dos teus lábios

transparente a noite que absorve os nossos corpos e tortura-os

nos gemidos dos sexos deitados no poema

escrevo-me

escrevo-me sempre que oiço a tua voz,

ao cair a noite sobre nós

descem da cidade

transeuntes apressadamente fingindo a felicidade

nas ardósias da tarde

oiço-me quando o espelho de chocolate

derrete nas tuas mãos incisivas

ao cair a noite dentro do quarto

sexta-feira abro-te e escrevo-me na saliva do texto

palavra por palavra

uivo entre os outros muitos uivos

das perdizes alienadas pelo cansaço da aldeia

escrevo-me nas tuas coxas que o homem da guitarra desenhou no muro da paixão,

escrevo-me

escrevo-me no gelo circunflexo do amor

às janelas de longe terminam o cais das sandálias de couro

ou os barcos no regresso a casa

em abraços

e pouca coisa nas mãos indefesas nefastas oleadas pelas marés dos rochedos

que a tua boca engole quando me aproximo da madrugada

escrevo-me no mar

e nas paredes da solidão

crescem as rosas vermelhas

de olhos verdes com luzinhas cintilantes nas pálpebras de aço

que o homem da guitarra desenhou no muro da paixão...

(poema não revisto)

Falso amanhecer

O dissilábico falso amanhecer

à mão de papel

que a noite desencanta

uma rua deserta

pura

alimenta as fissuras de um coração

aos parêntesis desenhados nos teus olhos roubados pela noite

longe dos oceanos

barcos engasgados no purpuro cabelo do vento

a alma do falso amanhecer

à mão transversal das paredes do destino

deus na janela do prazer

e alicerça-se em ti a saudade

como as palavras

como os desenhos invisíveis que a noite come no veneno do teu sofrimento

pura

alimenta

as fissuras de um coração com sal e pimenta

coitado de mim tão frágil dentro dos lençóis da insónia

pura

a alicerça-se

como o poema

dentro de um quarto com fotografias de corsários

e piratas

governando

não governar

as vaginais cansadas madrugadas abraçadas ao infinito

desiludidas canções de engate

o Rossio sentado em mim

e sinto-me uma gaivota perdida nas mamas do dissilábico falso amanhecer

hoje não é sábado

e a livraria está encerrada

o bar paralelepípedo do desejo olha o Tejo

saltita entre as aranhas da cidade adentro

um longínquo gemido atravessa a parede da paixão

hoje não é sábado

e a livraria está encerrada

a farmácia dos sonhos

com os livros de sexta-feira na algibeira do domingo saudável

desgraçadamente

não é sábado

e nunca acordarão os extintos medos dos teus braços de mel.

(poema não revisto)

Em destaque - Cachimbo de Água

sem estrelas nem árvores apenas o mar e o rio

uma gaivota de sémen mergulha nos lençóis húmidos da madrugada

quando do clitóris desce o Rossio em direcção ao rio

das palavras

sento-me apaixonadamente no Jeronymo (Chiado)

e enrolo-me no café amargo que da mão da caneta de tinta permanente

escreve “para ti, com amor”...

e um silêncio de noite

entranha-se no novo livro de A. Lobo Antunes (Não É Meia Noite Quem Quer)

e eu quero

preciso urgentemente que seja sempre sábado

noite

sem estrelas

nem árvores

apenas o mar

e o rio

apenas tu

com amor

no poético corpo de gelo que a madrugada me oferece.

(poema não revisto)

O transeunte apaixonado

O imperfeito incrédulo transeunte emagrecido

nas pálpebras azuis do destino

podia acordar a alvorada

e escrever nas paredes cansadas

que as arcadas cadeiras sem focinho

constroem na insignificante janela do Outono

ai a cidade com um rio travestido de mar

e o mar

e o mar em engates na maré do silêncio

o amor é o amor

das palavras

e no corpo tua boca em soluços madrugadas,

o amor amar os barcos em sucata

pedacinhos de aço

nos lábios desejados das ranhuras frestas do granito jazigo literário

os poemas em festa

orgias

e danças de salão na cave do eléctrico para Belém

deixando a Ajuda nas águas transversais adormecidas das gargantas loucas

e eu procuro-te pensando nas árvores infinitas tuas mãos

abraças-me?

dar-me-ás um beijo invisível com sabor a chocolate?

abraças-me nas finíssimas argolas de papel suspensas no tecto da algibeira?

e as vacas do tio Serafim comeram toda a erva do meu caderno preto,

e dou-me conta que não estou louco

nem doente

estou apaixonado

feliz por ser amado

e é nos momentos que me apetece adormecer eternamente

que quero amar loucamente os cortinados loiros dos teus olhos encarnados

(O imperfeito incrédulo transeunte emagrecido

nas pálpebras azuis do destino

podia acordar a alvorada)

podia adormecer a noite

e todas as lâmpadas se extinguirem nas sombras da calçada

porque eu não me importo que chovam as palavras que a cidade transpira,

não me importo das vacas do tio Serafim

nem dos livros ainda não escritos

e dos poemas que apenas fazem parte do teu ventre lilás de sílaba acácia

que os dias mortos desenham na areia

não me importo da chuva

e do vento sem vento fingindo ser vento

porque a paixão come a erva do meu caderno preto

perco todas as palavras semeadas na Primavera

perco as gaivotas melancólicas do Tejo enjoado

também ele apaixonado

pelas pequenas flores que os barcos transportam

e deixam abandonadas no fundo oceano o desejo construído com os insectos...

(poema não revisto)

Entre sílabas e palavras e silêncios madrugadas

O doce frio

emagrece o corpo embrulhado em desejo

fingindo-se de morto

e evapora-se nas frestas do olhar esverdeado

que o rio abraçado à janela

pinta nos lábios do poema,

é isto o amor

dois corpos

mergulhados no oceano de livros

é isto amar

caminhar sobre as nuvens

e sonhar,

amar a tua pele de cravo que Abril semeou

nas mãos de uma criança

quando dormia a cidade

amar o amor em doce frio

que o desejo consome dentro das estrelas azuis

e papeis ornamentais nas paredes do sofrimento,

acorda o cansaço

o doce frio

o abraço

que dos lábios crescem as noites infinitamente desencontradas

abraço-te

e desenho no teu doce frio corpo os uivos das madrugadas,

às vezes

as lágrimas de ti desaguam no meu rio inventado

não dou importância aos barcos sem motor

nem às flores sem cor

às vezes

às vezes disfarço-me de esqueleto com duzentos e seis ossos,

e fingindo-me de vivo

beijo-te loucamente sempre que posso

porque poucas vezes

às vezes fingindo-me de poema

deito a minha cabeça nos teus olhos

e adormeço entre sílabas e palavras e silêncios madrugadas...

(poema não revisto)

Francisco Luís Fontinha

Alijó, 07-11-2012

http://cachimbodeagua.blogs.sapo.ao/ 

 

E será que me ouves?

Trazes de ti as chaves complexas da paixão

o vidro da madrugada nas árvores ou o amor

que submerso nas coxas do rio

o púbis equilátero do silêncio

na mão do espinho

à boca confusa da maçã

quando se desembaraça da gravidade

grave gravíssimo o planalto dos sonhos

e trazes de ti as chaves

da paixão e descem as gotinhas de desejo

na pele adensada de moluscos e fios de luz

quando da cidade choram as pontes

e todo o aço saudável

derrete na mão de deus

e dizes de ti em ti

os cansaços fictícios que os teus lábios desenham no leito dos amantes indefinidos

os ausentes

os oprimidos

os desgostosos dias de cimento

entre ventos e velas de mármore

em lápides

sem alimento

trazes de ti as chaves complexas da paixão

o vidro da madrugada nas árvores ou o amor

vem vêm vem ao destino marcado no xisto

vêm as águas preguiçosas do Outono

vêem-se águias e gaivotas e barcos

nas abelhas enferrujadas

vem vêm vem ao meu encontro

a tua língua sílaba doirada

em sol e da lua

à Primavera desejada...

E será que me ouves?

Francisco Luís Fontinha / 06-11-2012

(poema não revisto)

A paixão das árvores e silêncios parvos

Saborearei as luzes desejos que no teu corpo vivem

as estrelas de pétalas e sorrisos amargos

que eu transformo em silêncios parvos

saborearei os enjoou-os das palavras sem nome

sobes as escadas cansadas

em fome

a maldita alvorada

quando pela calada

te vêm buscar e desapareces entre as aspas do paragrafo sonolento

do texto escrito na porta de entrada da casa

da tua misera casa de ossos de pano

e janelas de papelão,

Desenhas flores nos muros que circundam as sandália de couro

do miúdo da aldeia empenhado no banco de jardim

alguns euros para o transporte desassossegado dos carris paralelamente

com abraços no infinito

dois homens com chapéu de palha e uma mão de cigarros embainhados nas madrastas hortas

das planícies orvalhadas das meninas de cabelo loiro

e olhos azuis fingindo alegrias e sílabas de seda

oiço-te das luzes desejos

saborearei nas tuas coxas os poemas construídos nos sonhos

quando o mar te entra em casa

e o teu ventre cinzento

se alicerça nos espinhos da morte...

(poema não revisto)

As finas lâmpadas de solidão

A circunferência das palavras gastas

nos voos invisíveis das gaivotas de aço

sobre o infinito mar de árvores

que a lentidão do vento alimenta

ouvem-se os sofridos olhos da lua

nos gemidos dele

o pássaro cansado do nocturno poema

sobre a mesa do café

homens cambaleiam cinicamente

contra os cortinados encarnados da dor

às lágrimas de sangue embaladas

nas finas lâmpadas de solidão.

(poema não revisto)

A ilha e a cidade e a infância perdida em mim

Inventas o medo nas cartas das palavras silêncios

sem perceberes que na tua boca vivem as sílabas do desejo

como a janela com vista sobre a cidade

quando cai a noite submersa na tua pele pergaminho

Inventas as mãos com que me acaricias

no regresso dos barcos do outro lado da cama

que a mesa-de-cabeceira derramou as flores sensíveis à luz dos teus olhos

inventas os sonhos

e os mármores e os granitos das paredes de vidro

quando cai a noite

submerso em ti o pergaminho azul da manhã depois do sexo se extinguir na neblina

que cobre as ardósia castanhas dos teus cabelos

Inventas-me e metade de mim é poema

inventas-me nas clarabóias que o mês de Janeiro desenhou no vento desassossegado

das roldanas engasgadas na ferrugem dos lábios do velho Armindo

sozinho

à minha espera

quando depois de me inventares

escreveres no céu nocturno de Lisboa

que o rio nunca existiu

(Inventas o medo nas cartas das palavras silêncios

sem perceberes que na tua boca vivem as sílabas do desejo

como a janela com vista sobre a cidade

quando cai a noite submersa na tua pele pergaminho)

Inventas o ciúme das palavras

que o meu corpo poema escreve nas sanzalas desgovernadas

que os machimbombos preguiçosos

comem as sombras das mangueiras

inventas o mar

e as areias brancas do Mussulo

e nunca esqueceste da cadeira onde me sento

inventaste a ilha e a cidade e a infância perdida em mim...

(poema não revisto)

Que novamente seja sábado

Gosto muito de ti Digo-o todas as manhãs quando percebo que o meu pequeníssimo cubículo de madeira não tem um espelho, e seria tão fácil para mim mulher de muitos ofícios construir um, adquiria o recipiente de plástico numa qualquer feira de aldeia e simplesmente água límpida da chuva, e sei que aparecerias com os lábios desenhados em beijos de amêndoa e com mil sorrisos de girassol, depois de eu escrever nas sílabas do tecto as palavras mágicas, e no entanto, a minha preguiça é mais forte que o meu desejo, e imagino-te sentado junto ao Tejo a desenhar flores nas sombras da noite, imagino-te junto ao Tejo a contar os barcos que entram, imagino-te junto ao Tejo a contar os barcos que saem, não falando nos que se afundam por falta de alimentos,

- As gaivotas dos teus seios quando o vento transporta as sementes dos silêncios cobertores que a alvorada come sem perceberes que do outro lado da rua há uma janela amarela com cortinados de papel com tons de acrílico, o mar vive na criança que choraminga ao acordar, na lâmpada de néon que não se cansa de acender, e não se cansa de navegar, e nunca se extingue na saliva do prazer,

Gosto muito de ti,

- Digo-o toda as manhãs antes de acordar, saltar solenemente da cama de cartão e olhar o espelho invisível que irei construir com a água límpida da chuva que irá descer do céu, um dia, uma qualquer hora sem destino marcado, as tuas mãos entranhar-se-ão no meu pescoço de malmequer e pedacinhos de mel, saborearei a tua língua de uva doirada na minha boca infinita que o xisto esmigalha nos arcos circunflexos da montanha ate que o rio entre no teu corpo e desapareças nas finas estrelas de silício,

Gosto muito de ti Digo-o todas as manhãs de sábado e saboreio a poesia mágica Moçambicana da antologia submersa na prateleira que os teus olhos de feiticeira iluminam, e hoje foi sábado, e hoje nenhum barco entrou, saiu ou se afundou, adormeci na cadeira da saudade sem me dar conta das palavras suspensas nos loiros cabelos do fim de tarde, o Tejo é assim, o Tejo é uma mulher em desejo e que dança ao som das garrafas de vodka de um qualquer bar plantado numa qualquer cave, sombria, húmida a terra doente onde deitas as mãos depois de acariciares as plantas que adornam a varanda sobre Lisboa,

- As tuas coxas de vidro

Gosto muito de ti,

- Na imensidão longínqua que o oceano engole nas madrugadas (e nunca se extingue na saliva do prazer) as coisas belas que o amor pinta na tela da simplicidade da arte abstracta, as tuas coxas de vidro nas manhãs bíblicas das orações da dona Arminda, os teus seios guardados escrupulosamente no interior de um livro de poemas (e como eu queria ser o livro de poemas de AL Berto onde guardo os teus seios gramaticais com rimas abraçadas às infinitas caravelas que o teu púbis absorve), e vi acordar a lua nos olhos cerrados dos peixes, das plantas, e dos animais vestidos de literatura,

Gosto

Muito

Gosto muito de ti antes que termine a noite e os dias se transformem em cinzas de azoto, gosto muito de ti sem me preocupar com as horas engasgadas do meu relógio de pulso cansado, que novamente seja sábado, e a antologia de poesia Moçambicana “Nunca mais é Sábado” se abra na tua mão de vidro, também de vidro, as tuas coxas,

- De ti.

(texto de ficção não revisto)