Antigamente,
Antigamente vendia coisas…
Coisas minhas,
Coisas dos meus pais…
Vendia coisas para
comprar heroína,
Hoje vendo coisas,
Para outras coisas,
Não para comprar heroína porque
cansei-me dessa paixão de mulher…
E nunca mais a quero ver,
Mas vendo coisas,
Para outras coisas quaisquer.
(todos os quadros em
exposição no Hotel Ribadouro em Alijó são para venda; 50€ cada um)
O artista,
Francisco
Do tudo,
O nada…
Quando o tudo é um
conjunto de pontos coloridos,
Que marcham sobre o
pavimento laminado de uma recta infinita…
E quando o nada,
O nada não é mais do que uma
equação complexa,
Muito mais complexa do
que as equações diferenciais do terceiro grau…
Que o professor Mário
Abrantes nos falava,
Dessas,
Dessas não tinha eu medo…
Agora das outras…!
Querem-me fazer acreditar
Que do nada,
Do perfeito vazio…
Alguma coisa pode acordar…
Não,
Não poderá ser,
Nunca.
Acredito em tudo,
Acredito que toda a
matéria do Universo se expandiu,
Antes explodiu…
Que até provavelmente Adão
tenha dado a sua melhor queca…
Com a adorada Eva…
Mas do nada,
Do nada acordar alguma
coisa?
Não…
Nasci para ser rico e
lindo.
Rico sei sou,
Apesar de ainda não ter
encontrado a fonte monetária em que os meus pais investiram…
Já procurei em algumas,
Em Euros ainda não
procurei,
Não vai adiantar…
Porque quando nasci ainda
não existiam…
Talvez mais logo procure
nos [Matrafoines],
Isto é,
A moeda oficial de Marte…
Quem sabe?
Diziam-me que o meu pai
era pintas…
Quem sabe,
Quem sabe se o sol nasça
sem olhos,
Ou a lua…
Quem sabe se logo a lua
apareça sem lábios…
Ou as estrelas,
Ou as estrelas sem
ninguém,
Quando do perfeito juízo
Acorda uma pequena
borboleta.
O sono eleva-se sobre a
coroa invisível da saudade,
E diga-se que esta…
Que esta também pertence
às equações complexas…
Mas que fazer,
Quando uma fotografia
morre…
Passa a ser o nada,
A ausência…
E depois,
E depois querem-me fazer
acreditar…
Que deste pequeno nada…
Um dia,
Biliões de dias depois…
Acorde alguma coisa…
Que quer ser tudo…
E que nunca foi nada.
Não,
Não posso acreditar.
Mesmo assim, desenho
sobre estes pontos coloridos que marcham sobre uma recta infinita…
Que apelidaram de tudo,
Desenho sobre estes
pontos coloridos o beijo,
Quando a mãe beija o
filho…
E o filho…
Por mais que procure a mãe
para a beijar…
Nunca a encontrará…
Porque também ela,
Também ela pertence ao
nada.
E depois que sim,
Que sou um parvalhão,
Assim-e-assado,
Mais cozido do que
passado,
Abro a janela…
E do nada…
Do nada… aparece na minha
mão o primeiro capitulo da solidão.
Afinal…
Afinal do nada pode
sempre acordar alguma coisa…
Francisco Luís Fontinha
18/06/2023
Meus queridos,
Podia Deus extinguir
agora mesmo o Universo, porque eu, porque eu não me levantava desta pedra
cinzenta,
Onde me sento,
E penso.
O que me interessa a mim o
Universo…
Quero lá eu saber do
Universo…
O que me interessa a mim
do meu vizinho, vizinha, ou do filho de ambos, ou se há crianças com fome…
Deus que cuide deles, se
ele quiser.
Levantei-me cedo, fui até
ao campo colocar as armadilhas perfumadas, talvez ainda hoje consiga apanhar
algumas pétalas de qualquer coisa…, ou apenas, ou apenas pedaços de lenha, e
agora, e agora engano o tempo com algumas lâminas de silêncio que por aqui brincam.
Podia ser pior, meus
queridos.
Podia ser pior…
Mais logo, mais logo não
farei nada, como amanhã, como depois de amanhã, fazer o quê, meus queridos?
A não ser, pensar.
Mas pensar em quê?
Se o pensamento é apenas
um momento repetitivo…
Não.
Mais logo, mais logo não
farei nada, como amanhã, como depois de amanhã, fazer o quê, meus queridos?
Nem pensar?
Nem pensar, meus
queridos.
Nem pensar…
Francisco
18/06/2023
Aos poucos…
Aos poucos despeço-me da
vida,
Não da vida, vida,
Mas da minha vida.
Aos poucos despeço-me
destes livros,
Quem gosta de livros…
Ninguém,
E os poetas,
São todos odiados…
Porque dizem o que
sentem,
Porque escrevem…
Porque escrevem o que não
dizem e escondem o que deviam dizer,
No fundo…
São uns idiotas.
Aos poucos despeço-me,
Aos poucos ainda tenho paciência
para ouvir AL Berto…
Oiço-o a todo o dia,
Oiço-o a toda a hora…
Durante a noite,
E sim,
Sei lá eu…
Aos poucos despeço-me
destes traços que semeio no branco papel,
São horríveis, confesso,
Horríveis,
Horríveis são os meus
poemas…
E não me queixo,
E não me queixo…
Não me queixo com aquilo
que não quis da vida,
E também não queixo…
Com o que a vida me quer
tirar…
Ou dar,
E sim,
Sei lá eu…
Oiço-o…
E penso.
Que me despeço,
Não da vida,
Mas da minha vida,
Que só escrevo marda,
Que só desenho merda…
E sim,
Sei lá eu…
Aos poucos,
Aos poucos penso,
O que poderá pensar,
Um idiota como eu?
E que sim…
Que pensa…
Sei lá eu…
Em que pensa,
Sei lá eu em que pensa um
idiota,
Sendo eu outro idiota…
Não sei…
Não sei em que pensa um
idiota … um idiota como eu.
Mas a terra roda,
Deita-se, dorme e sonha…
E de tantas vezes,
Muitas vezes…
E quando oiço o AL Berto
a declarar…
“o mar todo, entra pela janela”
…
Abro a janela,
Espero…
Espero.
E mar algum entrou pela
minha janela.
Francisco Luís Fontinha
18/06/2023
O dia não sabe
Que dentro do dia
Existe um outro dia
Com vida
Em poesia,
O dia
Do outro dia
Não sabe
Nem quer saber
Que do dia
Em poesia
Há um livro para ler
Que há um livro para
escrever,
O dia
Deste pequeno dia
Que arde
Que incendeia o outro dia
Esconde-se neste dia
Que é apenas um dia…
No dia de morrer.
(às vezes, às vezes é
possível partir de (A) para (B), nunca ter estado em (A)… sabendo que um dia,
que um dia chegará a (B)
Luís
17/06/2023
