Amo-te
Dos versos suspensos na
madrugada
Das palavras semeadas no
vento…
Amo-te
Pedacinho de flor
Que no meu jardim em
poema
Cresce e brinca
Como uma criança mimada,
Amo-te
Do luar pincelado no teu olhar
Estrela cintilante
Amo-te
Enquanto a terra não se
cansa de girar…
E Deus…
Em mim…
Sempre ausente,
Amo-te
Menina do mar
Canção embriagada
Amo-te…
Noite insipida
Que nos meus lábios dança
E dos teus lábios…
Encanta.
Alijó, 23/03/2023
Francisco Luís Fontinha
Abraça-me, meu pedacinho de mar,
Abraça-me enquanto
respiro,
Enquanto pinto no teu
olhar
As noites de insónia,
Abraça-me, meu pedacinho
de mel…
Enquanto nas minhas mãos
brincam as flores
E os pássaros de sonhar,
Abraça-me…
Abraça-me…
Enquanto a noite tem
luar,
Enquanto a noite não me
assassina
Com os sonhos de um
cadáver sonolento,
E nunca te esqueças de
guardar…
Junto ao peito,
O meu retracto…
Nem o silêncio do vento.
Alijó, 23/03/2023
Francisco Luís Fontinha
No esplendor da noite
Um fio de sémen
Poisa na sombra
adormecida do meu esqueleto,
E da paixão dos pássaros,
Oiço os gritos de um Deus
arrogante…
Distante dos rostos
envenenados da solidão,
O rio,
Morre na minha mão…
Como morreram todos os
rios,
Como se suicidaram todos
os rios que conheci…
Todos,
Todos na minha mão,
Desenho no teu pincelado
olhar
A tristeza que os dias
transportam desde a montanha,
O sol, o sol esconde-se
numa pequena caixa de sapatos,
E do corpo,
As pequenas lâminas da
alegria…
Fogem em direcção ao mar,
Cai a máscara sobre o
chão lamacento do silêncio,
Ouvem-se os gritos e
gemidos da morte…
E da minha mão,
O enforcado rio em
pedacinhos de sorriso…
Feliz;
Feliz porque deixou de
sofrer…
E agora…
Brinca dentro de um cubo
de vidro
Com janelas adormecidas
E olhos adormecidos…
Alijó, 22/03/2023
Francisco Luís Fontinha
Às vezes
Pareço uma tela sem nome
Uma tela suspensa numa
parede nua e fria
Um cadáver com fome
À espera do final do dia,
Às vezes
O meu Sol esconde-se nas
montanhas desanimadas
Entre as árvores sem
esperança
E as frias madrugadas,
Às vezes
Acredito que morri à
nascença
Sou por isso um nato
morto desencontrado
Vestindo um esqueleto de marfim,
E porra,
Porque às vezes,
Muitas vezes,
Estou tão cansado…
Tão cansado desta vida
sem fim.
Alijó, 21/03/2023
Francisco Luís Fontinha
(Dia Mundial da Poesia)
Às vezes
Era a chuva que nos
abraçava,
Outras vezes,
Muitas vezes,
Era o desejo que nos
silenciava.
Às vezes
Tínhamos o perfume de
amêndoa
Que a manhã nos dava,
E tantas vezes,
Muitas vezes,
Não tínhamos nada.
Às vezes,
Poucas vezes,
Rezávamos,
Outras vezes,
Muitas vezes,
Embriagávamo-nos com o
silêncio dos peixes…
Mas nunca nos disseram,
Que das outras vezes,
Umas poucas,
Outras tantas…
Havia uma estrela que nos
olhava.
Às vezes,
Eu escondia-me na tua
mão,
Outras vezes,
Tantas vezes,
Eu tombava no chão…
E de todas as vezes
Que me perdi nas outras
vezes,
Guardo dentro de mim…
As vezes que sofri.
Alijó, 16/03/2023
Francisco Luís Fontinha
Os sonhos são uma (merda) segredava ele aos pincelados pingos de chuva da manhã,
Depois, sentava-se na
primeira sombra que encontrava e…
Esperava que o tempo se
escoasse sobre os ombros.
Do outro lado da rua,
junto à montra onde se passeavam espantalhos e pequenos monstros, um silêncio
de sono veio até ele, olho-o e
Tombou no seu peito.
Das sílabas da carne ao
desejo de fugir foi apenas um espasmo, ergueu-se da pedra onde tinha ficado
esquecido vários dias, porque ao que parece ninguém reclamou a sua falta, e
começou a correr em direcção aos rochedos de onde se podiam ver as primeiras
lágrimas da manhã.
Um sorriso iluminou-o,
Era o sorriso de sua mãe,
Que voava por aquelas
bandas, sem perceber porque razão o filho corria, corria apressadamente para
tais rochedos.
Chegado aos rochedos, recordou
a infância difícil, recordou todas as fotografias que já tinha rasgado e
posteriormente lançado à lareira os pedacinhos que se amontoavam sobre a
secretária, escreveu uma carta sem remetente, que tempos depois, alguém
descobriu no bolso de um velho casaco que tinha ficado esquecido num barco
aportado junto ao cais e em adiantado estado de decomposição,
O corpo morre, apodrece…
Pó, meu querido filho.
Brevemente serás pó.
E como tudo na vida,
apenas pó,
Os sonhos sonhados e os
sonhos não sonhados; poeira sobre um manto de lágrimas à espera do vento,
E quando acorda o vento,
O Santo Sepulcro da
infâmia acorda, senta-se junto à lareira e…
E dizem que ele estava
feliz.
Tão feliz, tão feliz…
Que lançou-se dos
rochedos e há quem acredite que ainda hoje voa sobre os plátanos e as acácias,
Lâminas do cansaço
Procuras-me dentro deste
pequeno cubo em vidro
Onde semeei as primeiras
letras do alfabeto,
Procuras-me junto aos
bares de uma Lisboa desencaixotada,
Triste memória,
Triste e ancorada,
Procuras-me enquanto o
sono
Desce do primeiro
silêncio em luar,
Olhas-me,
Olhas-me e acreditas que
estou vivo,
Mas olha que não,
Que não,
Que não tenho sonhos,
Barcos para brincar,
Procuras-me nas estantes…
Talvez penses que me
escondo dentro de um pequeno grande livro,
De poesia seria o
desejado,
Mas começo a odiar a
poesia,
As palavras,
E o dia…
Os sonhos são uma (merda)
segredava ele aos pincelados pingos de chuva da manhã,
Depois, sentava-se na
primeira sombra que encontrava e…
E o sono eterno
apoderava-se dele,
Como a miséria,
Como a reencarnação do
Diabo travestido de flor;
A mais bela flor do
Universo.
Alijó, 03/03/2023
Francisco Luís Fontinha
(ficção)
Não sei, mãe, não o sei…
Estás tão ocupada na luta
com (a puta dessa velha, essa caquéctica puta) que até te esqueces de mim,
Mas cá vou andando.
Tantas lágrimas, mãe,
tantas lágrimas choraste durante a noite, e enquanto choravas, prendias-me no
teu colo como se eu fosse um pequeno círculo com olhos verdes,
E só uma vez me deixaste
cair ao chão… era tanto o teu cansaço, mãe, tão grande… o teu cansaço, mas
sabes, admiro-te por nunca me teres abandonado.
Depois, corrias em
direcção ao capim, deitavas-me no chão e puxavas as nuvens azuis para depois as
poisares no meu peito,
Tudo, mãe, tudo para me
protegeres daquela velha puta, tudo,
Fazias tudo por mim, que
um dia, um dia resolveste desenhar o mar no tecto da minha alcofa, tão lindo
mãe, tão lindo o mar, olha
Até me desenhaste a
cidade da luz no triste sombreado do meu olhar.
E sempre me disseste que
o segredo, o segredo, estava na palma da minha mão, e sabes mãe, abro a mão, e…
Segredo nenhum, nenhum.
E hoje sei que estou
protegido pelos teus olhos, mas ela mãe, ela é mais forte de que tu.
Não faz mal, não.
Não o sei, não.
Levantava-me do chão,
corria velozmente para a mangueira mais próxima e aos poucos, muito devagarinho
subia, subia, subia até desaparecer dos teus olhos, e só aparecia no areal mais
próximo,
Junto à portão de entrada
do quintal que hoje está vestido de saudade, e onde está sentado o avô Domingos
à nossa espera,
Nas ruas, mãe, nas ruas
daquela cidade ainda se faz passear de machimbombo na mão, preso por um fino e
débil cordel de sono, até que regressa a noite e a saudade desaparece,
Como tudo, mãe, como
tudo.
Como tudo desaparece.
E sei que vais perder
essa maldita guerra, como sempre mãe, como sempre, perdeste para essa velha caquéctica
puta.
Hoje somos uma cânfora
adormecida, dentro de uma pequena caixa de sapatos, sem janelas, sem porta de
entrada, sem tecto, sem telhado, sem nada,
Sem nada,
Nada.
Alijó, 26/02/2023
Francisco Luís Fontinha
