Aços abraços em paixões de aço

Quando me tocas sinto-o como se acordasse no meu interior uma mão cheia de plumas com gotinhas rosas de pequeníssimos silêncios, me tocas, quando oiço o desenfreado uivo da maçã juntamente com duas ou três laranjas e algumas nozes, quando oiço a locomotiva da tarde a despenhar-se contra os rochedos da noite, choras, metes-te na cama e colocas sobre ti uma laje maciça de aço inoxidável com parafusos de solidão e dizes baixinho, oiço-o, e dizes baixinho

- Amo-te

E dizes baixinho dentro das profundezas terrestres do centro da cidade que ontem choveram lágrimas de luz sobre as árvores infelizes do Outono, oiço-o, Amo-te prenuncias entre plumas e pedacinhos de papel encarnado com bolinhas cinza, e hoje não tenho cigarros, digo-o, oiço-te com o medo da morte desejada pelas janelas do sótão virado a sul, o telhado amuado como duas crianças antes do lanche, servem-se na esplanada de Belém torradas e café com leite e sinto-o, sinto-o sentado nos meus joelhos de vidro,

- E digo baixinho que ontem, uma semana qualquer do passado longínquo ouvi pela primeira vez a palavra amor prenunciada pela gaivota de quatro ventos e três sandálias de couro, o papagaio de papel alimenta-se da tua misera mão de criança recheada de sonhos e sílabas de capim, o doirado sôfrego dos sargaços abraços nas trapalhices escuras que o metropolitano inventa quando caminhas nos meus olhos de pássaro sem destino, Amo-te Ouvi-o e deixei de ver as marés quando me sentava nos finais de Janeiro e ao fundo da Calçada aparecias vestido de palhaço e trazias um chapéu de xisto, e eu, sozinha sentada nas ardósias das palavras inventadas por ti, e eu dizia-te baixinho, e eu acreditava que as tuas mãos eram de oiro maciço e que o mar às vezes entrava pela janela,

O desenfreado uivo da maçã juntamente com duas ou três laranjas e algumas nozes, os pássaros nas oliveiras infelizes com a chuva que prometeu cair no algodão dos barcos regressados dos poemas reescritos pela mão do palhaço

- Amo-te dentro das amoreiras das telas enfeitadas com lacinhos de hortelã e os uivos dos teus braços abraços pela mão do palhaço, o Mussulo desenfreado

O palhaço do homem de vidro nos lençóis de iodo à espera dos uivos apitos emagrecidos dos esqueletos com duzentos e seis ossos, na areia finíssima que o Mussulo deixou abandonado no rio e eu, eu via-te sentada na esplanada de Belém com o chá e as torradas disfarçadas de mendigos africanos descendo a avenida Almirante Reis, pensão Dona Xica às putas recheadas com pigmeus clandestinos, o palhaço está doente, feio, o palhaço procura incessantemente a amargura fictícia dos pequeníssimos cigarros, o Mussulo desenfreado na secretária sem alicerces, amo-te dentro das amoreiras das telas enfeitadas com lacinhos de hortelã e os uivos dos teus braços abraços pela mão do palhaço, o Mussulo desenfreado nas tuas mãos, e eu, e eu entrava dentro do mar com pintinhas encarnadas, e no entanto sentavas-te nos meus joelhos de vidro, as janelas da paixão, e o cata-vento adormecia dentro de casa

- E digo baixinho que ontem, uma semana qualquer do passado longínquo ouvi pela primeira vez a palavra amor prenunciada pela gaivota de quatro ventos e três sandálias de couro, o papagaio de papel alimenta-se da tua misera, duas horas de cansaço mútuo aos teus abraços de aço que o lume à lareira do ciúme desenhava as insignificantes estrelas amarelas,

O palhaço está doente, e do chapéu de xisto nasce a canção de amar, o palhaço inventa e desenha nas areias do Mussulo carícias com sombras de mangueiras, o triciclo está doente, o menino chora a partida do palhaço, o palhaço está doente quando às tuas mãos chegam as palavras escritas em papel de fim de tarde, o menino chora, doente, emagrece as arcadas circunflexas da paixão perdida no oceano deserto de areia, morreste, dormes incessantemente a morte que a noite semeia na seara do vento,

- Amo-te pela primeira vez quando abro a janela e tu sentado nas rochas que o silêncio construía com os meus sonhos, e eu, ouvia-o, ouvia-te, e eu escrevia nos vidros dos sonhos Amo-te tanto, tanto, noite clara de Outono,

A morte que a noite semeia na seara do vento, o menino chora, o menino doente, o palhaço está doente, que o a mar levou para longe de ti, servem-se na esplanada de Belém torradas e café com leite e sinto-o, sinto-o sentado nos meus joelhos de vidro.

(texto de ficção não revisto)

Palavras de dor

Há coisas dentro de mim estranhas

assim

estradas pontes tectos sem madrugada

há coisas assim em mim dentro estranhas

entranhas palavras de dor

sofrer sofrendo o amor de amar uma flor

assim

coitado de mim

sofrendo sofrer amar

amando

as raízes do teu jardim

pontes estradas nas entranhas vidas sofridas,

amadas

palavras malvadas dentro de mim

há coisas dentro de mim estranhas

como as luzes que a noite desenha

no térreo pavimento da paixão

a dor

amar amadas as palavras sofridas

as vidas

as horas

todas

as janelas em gemidos sibilados os sofridos jardins entre os parêntesis

entranhas elas todas quando crescem em ti as flores sem destino...

timidamente

belas.

(poema não revisto)

Tortura nocturna entre xistos magoados

Deixas-me adormecer

no berço da lua

dor minha canção tua

do silêncio de viver,

Às palavras perdidas

dentro do feitiço amanhecer

soltam-se os ventos e as marés de morrer

em madrugadas na tua boca esquecidas,

Polícias da morte disfarçados de palavras estonteantes

as montanhas entre xistos desgovernados

coitados dos cadáveres saltitando nas janelas em sustos rasantes,

Coitados

dos cadáveres entre xistos magoados

que a noite tortura e come com os dentes cansados.

(poema não revisto)

Pastelaria azul

A pastelaria azul com pergaminhos de açúcar

abandonada no centro da avenida

uma cadeira vazia

apaixonada pelas palavras de mel

que poisam sobre as mesas de amêndoa,

Felizmente faço parte deste mobiliário literário

onde te sentas

e pensas nos sonhos desenhados sobre a areia da infância

oiço-te

e oiço-te murmurar nas longínquas rochas que me amas,

E adoras

e entrei nos teus sonhos como os pergaminhos de açúcar

e a avenida se veste de loiro poema em delírio

à tua mão de silêncio as gaivotas entre os sorrisos da noite

há uma janela para te vestires com os gemidos dos cacilheiros,

E adoras

as flores de abelha em papel com migalhas de vidro

das caricias muitas que a luz constrói no teu corpo

e felizmente faço parte deste mobiliário literário

que é o teu corpo de açúcar deambulando no centro da avenida...

(poema não revisto)

Como se fosse um pedaço de aço ou um vulcão em desejo

Perdi as minhas mãos

na seara do medo

e proibiram-me de acariciar os teus lábios de centeio

quando o teu corpo se veste de bola de luz

e perde-se na infinita noite,

Ouvi dizer que apareces dentro de um cubo de vidro

à janela da lua

e o teu corpo mergulhado nas palavras

anoitece no meu peito como se fosse um pedaço de aço

ou um vulcão em desejo,

Sinto-o dentro da porta da escuridão

os seios metamorfoseados nas esquinas tristes da cidade

há árvores nos teus olhos cansadas de viajar

e procuram incessantemente as nuvens de mar

que deus constrói nos alicerces das tuas coxas em delírio,

Perdi as minhas mãos

e deixei de sonhar depois de partires para a infinita madrugada

onde te escondes distraidamente no espelho das lágrimas voláteis

da mesa onde poisam os livros embrulhados em poeira

mesuradamente do pavimento da insónia,

Ouvi dizer

que as minhas mãos

(perdi as minhas mãos)

voam sobre a cidade cinzenta na ceara do medo

nos lábios mordidos pelas sílabas do poema em dentes de fúria adormecida,

Sinto-os dentro da minha boca

os teus lábios sibilados

em voos nocturnos dentro dos lençóis do medo

a voz cansada do sexo entra nas fendas do gesso embainhado pela solidão das horas

e lá fora chovem círculos de luz com finíssimos sons em gemidos deslocados no tempo,

Perdi as minhas mãos

(e sou tão feliz por te amar das palavras)

à janela da lua

a viagem sem destino

que um homem sem mãos escreve nos socalcos de xisto...

(poema não revisto)

Os gemidos do poema em crucifixos mortos

Os algerozes da paixão submersos nas lágrimas do desejo

quando o falso beijo

desce da árvore vestida de negro

com fios de sémen na algibeira do sono,

uma janela

com cigarros em cadáveres adormecidos pelas mãos

dos olhos embainhados das rosas

sem perfume,

o lume à janela

em pálpebras coloridas pelo silêncio da lua

o céu invisivelmente sobe as escadas sofridas que a noite constrói

nas costas de um crucifixo encalhado nas frestas do barro cansado,

desenho eu a madrugada

murmuradas todas as palavras

na ardósia de dor

que iluminam as cinzas ardores dos homens tristes e sós,

morro nos teus braços

e sinto o peso da saudade

os algerozes da paixão submersos nas lágrimas do desejo

quando o falso beijo,

(toma conta da cidade)

nos teus braços de saliva pergaminho

luz à janela dos cigarros sem perfume

com rosas cintilantes nos lábios da aurora boreal

que dos teus cabelos crescem em direcção ao mar...

(poema não revisto)

As metades sobejadas em metades amadas

Metade de mim quer-te

metade de ti sobeja e deseja-me

há uma outra metade em mim

desejando a metade desejada em ti

na minha mão olho as metades

as nossas finíssimas metades de luz

que do céu transpiram

em gemidos lácteos lacrimosos da razão

metade de mim quer-te

metade da metade sobejada

quer-te nas entranhas perdidas da madrugada

e resta-me a metade não alimentada

a melhor metade de ti sobejada

a eterna metade amada

e incha o tesão das palavras

na metade de uma qualquer metade desejada...

(poema não revisto)

Escrevo-te da tua boca nos lábios de deus

Estavas tão cansada que esqueceste a minha mão de madrugada

poisada sobre a fúria noite em construção

desenhei-te na almofada silenciosa de uma cama de hotel

e os telhados de vidro choravam a tua partida

como eu meu amor

no indefinido sofrimento das palavras

escritas no teu corpo resgatado ao guarda-fato da insónia

os teus olhos sibilados pelos rios do prazer,

Estavas tão cansada

a minha mão de madrugada

nos lábios de deus

e no entanto

o teu sofrimento

percebi-o como percebo a tua ausência

cintilante que clareia nos quartos de hotel

das janelas com fotografias para a cidade adormecida,

Escrevo-te sabendo que a noite à lareira descerá dos livros sem palavras

como da tua boca os doces morangos da noite mal dormida

cinco minutos submersos no teu ventre de oiro poema das marés encantadas

escrevo-te

da tua boca

a almofada dos gemidos círios dos versos consumidos pelo fogo da paixão

o arbusto do sonho

nos teus olhos sibilados pelos rios do prazer.

(poema não revisto)

Os gemidos da paixão

Linda

a paixão de cartão

enrolada no dedo tua mão,

De pétala

há pétala silenciosa sinfonia que o amor constrói

nas nuvens encostadas às árvores de papel,

Aos cansaços

linda

a paixão

tua pele

teus lábios

coração de mel

nos cortinados do amanhecer

enrolada no dedo tua mão,

Perco-me em ti

e dentro de ti

até encontrar o mar

o mar meu amor a paixão de cartão

enrolada no dedo tua mão,

(Linda

a paixão de cartão

enrolada no dedo tua mão)

Lindas

as folhas do teu corpo onde escrevo as palavras de amar

Lindo

meu amor

o desejo infinito que a luz desenha nos teus lábios

e pinta

no púbis tua mão

o dedo da paixão

a feliz paixão de cartão

quando recolhe a noite

aos aposentos da solidão

e ingenuamente geme em ti o coração da paixão...

(poema não revisto)

Os jardins com flores de mármore

Digo-o porque assisti ao romper desmesurável das mãos entrelaçadas nas lanças de aço que profundamente entram no coração doirado do velho com óculos, oiço-lhe os gemidos cansados dos alforges doces sargaços que o mar desencontra nas tardes de solidão, digo-o e oiço-o, e às vezes apressadamente contra o muro da paixão, nunca soube, ele, que me tinha apaixonado e loucamente caminhava no arame que atravessava a rua deserta de palavras, ficticiamente adornada com oiro e cinza de olhos encarnados que os mendigos construíam com as migalhas de vidro, gostava dele, muito dele, digo-o enquanto lá fora chove, e a luz silenciosa da morte alicerça-se nas palavras escritas na ardósia extinta da infância,

não me ouvirás mais, doce pergaminho dos dias acorrentados aos negros e pasmados buracos que a noite transpira, digo-o, oiço-o, pensando que amanhã me sentarei no teu colo infinitamente débil dos versos traduzidos e semeados nas searas longínquas da saudade, e um dia perceberei que as estrelas são de papel, e as nuvens, no entanto, hoje, são de lágrimas janelas que a maldita cidade esconde nos jardins com flores de mármore, porque assisti ao romper desmesurável das mãos entrelaçadas de aço que profundamente entraram no teu coração de vidro frágil como a água dos rios antes de encontrarem o oceano,

gosto tanto de ti,

digo-o, oiço-te, loucamente percebias as minhas palavras, loucamente davas alegria às minhas loucuras clandestinas nas areias finas do Mussulo, gosto tanto de ti, e os meus machimbombos continuarão a saltitar de paragem em parem, de berma em berma, e de candeeiro em candeeiro, a morte desce do tecto da madrugada, cai sobriamente nas algibeiras das montras doiradas onde um louco vende poemas e sonhos, e inventa a amizade, e inventa a saudade, e as flores e as pedras e os socalcos,

gosto tanto de ti,

e os socalcos desaparecem nas fresta do velho NOGUEIRA, escrevo-te, hoje, como se amanhã todos os rostos de uma cidade perdida na escuridão fossem alegremente as palavras dos teus medos, anseios, e no entanto, no entanto, hoje, são de lágrimas janelas que a maldita cidade esconde nos jardins com flores de mármore,

gosto tanto de ti,

digo-o, oiço-o.

(texto não revisto)

Francisco Luís Fontinha

15-11-2012

A boca em silêncios de pedras loiras

Uma chuva de pedras loiras

sobre as sombras cansadas dos invisíveis olhares da noite

vais partir em direcção ao nada

manhã desgovernada

cansada triste a paixão das palavras tontas

na tua doce mão,

cansada chuva de pedras loiras

em direcção ao nada

madrugada dos pincéis alimentados pelos desenhos dos espelhos coloridos

perdidamente apaixonados

dentro do cubo de vidro

onde adormecem os teus olhos meus,

uma chuva

longa

tonta

deserta

na tua doce mão

a boca em silêncios de pedras loiras.

(poema não revisto)

A noite de ninguém

À via láctea da saudade

aporta a dor indesejada das veias mergulhadas na insónia

das palavras semeadas nas avenidas

ruas desertas

cansadas

das meninas

sem janelas para as andorinhas do silêncio eterno

quando dorme a cidade na tua mão de marinheiro sem porto nem barco nem destino,

sem dinheiro

à via láctea da saudade

a viagem para a outra distante margem

funda

imunda

nos cigarros inventados pelo louco jardineiro do amanhecer

quando dorme

sem janelas,

e sonha com o mar de pérolas desenhadas na areia

funda

imunda

a saudade

na partida

quando cessa o regresso

e todas as árvores

e todas as árvores tombam sobre a noite de ninguém...

(poema não revisto)

Em destaque - Cachimbo de Água

O muro da paixão

Escrevo-me na parede transparente dos teus lábios

silenciosamente cansados das palavras suspensas na janela da saudade

ouvem-se os murmúrios dos albatrozes

e a saliva do texto nu sobre a cama de cinzento vidro

a cidade fervilha nas distantes árvores de papel invisível

escrevo-me

na parede

dos teus lábios

transparente a noite que absorve os nossos corpos e tortura-os

nos gemidos dos sexos deitados no poema

escrevo-me

escrevo-me sempre que oiço a tua voz,

ao cair a noite sobre nós

descem da cidade

transeuntes apressadamente fingindo a felicidade

nas ardósias da tarde

oiço-me quando o espelho de chocolate

derrete nas tuas mãos incisivas

ao cair a noite dentro do quarto

sexta-feira abro-te e escrevo-me na saliva do texto

palavra por palavra

uivo entre os outros muitos uivos

das perdizes alienadas pelo cansaço da aldeia

escrevo-me nas tuas coxas que o homem da guitarra desenhou no muro da paixão,

escrevo-me

escrevo-me no gelo circunflexo do amor

às janelas de longe terminam o cais das sandálias de couro

ou os barcos no regresso a casa

em abraços

e pouca coisa nas mãos indefesas nefastas oleadas pelas marés dos rochedos

que a tua boca engole quando me aproximo da madrugada

escrevo-me no mar

e nas paredes da solidão

crescem as rosas vermelhas

de olhos verdes com luzinhas cintilantes nas pálpebras de aço

que o homem da guitarra desenhou no muro da paixão...

(poema não revisto)

Falso amanhecer

O dissilábico falso amanhecer

à mão de papel

que a noite desencanta

uma rua deserta

pura

alimenta as fissuras de um coração

aos parêntesis desenhados nos teus olhos roubados pela noite

longe dos oceanos

barcos engasgados no purpuro cabelo do vento

a alma do falso amanhecer

à mão transversal das paredes do destino

deus na janela do prazer

e alicerça-se em ti a saudade

como as palavras

como os desenhos invisíveis que a noite come no veneno do teu sofrimento

pura

alimenta

as fissuras de um coração com sal e pimenta

coitado de mim tão frágil dentro dos lençóis da insónia

pura

a alicerça-se

como o poema

dentro de um quarto com fotografias de corsários

e piratas

governando

não governar

as vaginais cansadas madrugadas abraçadas ao infinito

desiludidas canções de engate

o Rossio sentado em mim

e sinto-me uma gaivota perdida nas mamas do dissilábico falso amanhecer

hoje não é sábado

e a livraria está encerrada

o bar paralelepípedo do desejo olha o Tejo

saltita entre as aranhas da cidade adentro

um longínquo gemido atravessa a parede da paixão

hoje não é sábado

e a livraria está encerrada

a farmácia dos sonhos

com os livros de sexta-feira na algibeira do domingo saudável

desgraçadamente

não é sábado

e nunca acordarão os extintos medos dos teus braços de mel.

(poema não revisto)

Em destaque - Cachimbo de Água

sem estrelas nem árvores apenas o mar e o rio

uma gaivota de sémen mergulha nos lençóis húmidos da madrugada

quando do clitóris desce o Rossio em direcção ao rio

das palavras

sento-me apaixonadamente no Jeronymo (Chiado)

e enrolo-me no café amargo que da mão da caneta de tinta permanente

escreve “para ti, com amor”...

e um silêncio de noite

entranha-se no novo livro de A. Lobo Antunes (Não É Meia Noite Quem Quer)

e eu quero

preciso urgentemente que seja sempre sábado

noite

sem estrelas

nem árvores

apenas o mar

e o rio

apenas tu

com amor

no poético corpo de gelo que a madrugada me oferece.

(poema não revisto)