Todos, todos somos um rio,
Um rio que é filho da
espuma da manhã,
Todos, todos somos um
rio,
Uns perderam alguma
coisa,
E os outros tudo
perderam,
Mas o entre perder e o
ganhar…
Somos um rio de sorriso,
Um rio… um rio que correr
para o mar,
Todos, todos somos um
rio,
Um rio de sono,
Somos um rio sonâmbulo…
Somos um rio de palavras,
Somos todos,
Somos todos um rio…
Um rio que nasce…
Em cada dia de alegria.
Alijó, 04/05/2023
Francisco Luís Fontinha
Uma gaivota de sono
Poisa nos teus lábios,
E fico tão triste,
Tão triste… meu amor…
Porque não sei como afoguentá-la
dos teus lábios
E tenho medo de que ela me
roube o teu olhar,
Ai meu amor…
Como são tristes as
janelas do teu silêncio,
Como são tristes,
Meu amor,
As palavras das minhas
madrugadas,
Enquanto penso se essa
maldita gaivota…
Te vai roubar esse lindo
olhar,
Cartas que te escrevo
Nas suspensas manhãs de
enxofre,
Enquanto nas tuas mãos ardem
as flores do teu luar…
E essa maldita gaivota
com asas de veludo
Que não se cansa de te rondar,
Qualquer dia,
Regressarão as tristes
Primaveras,
De que nunca tive medo,
Medo não tenho,
Medo nunca o terei…
Mas preocupa-me essa
gaivota de sono
Sem nacionalidade…
E filha da lua,
E dizem que o pai é a
saudade.
Qualquer dia,
Um outro dia do meu dia,
Teremos dentro de nós as derramadas
lágrimas da manhã…
Sem que regressem as rimas
nocturnas do teu púbis,
E sendo assim,
Que faz essa gaivota,
Meu amor…
No silêncio dos teus
lábios?
Uma gaivota de sono
Poisa nos teus lábios,
E fico tão triste,
Tão triste… meu amor…
É que nunca sei…
Se essa maldita gaivota
te vai roubar o olhar,
Ou se essa maldita
gaivota…
Apenas me quer chatear,
Olha, meu amor…
Tal como a madrugada,
Quando acorda,
Me lança ao cardume do
silêncio,
E apressadamente,
Tenho de correr para o
próximo apeadeiro do desejo,
E de comboios nada
percebo,
Mas parece que não
interessa nada perceber de comboios,
Não interessa nada
perceber de aviões ou de barcos…
Tive muitos barcos, meu
amor,
Muitos barcos em toda a
minha vida…
E quase que sou capitão da
marinha mercante e afins…
Estacionava-me nos teus
braços…
E zás,
Lábios com lábios,
Boca com boca,
Cabelo com cabelo…
E quando lhe perguntaram qual
é era a raiz quadrada de seiscentos e vinte e cinco…
Não sei, professor…
Nunca o soube,
Que tens uma gaivota de
sono nos teus lábios…
E da rua da masturbação
número vinte e cinco,
As flores da tia Joana em
decomposição,
Todas elas mortas,
Todas,
Todas elas em profundo
silêncio…
Enquanto rezávamos que a
tarde nunca terminasse,
E como é triste, meu amor…
Como é triste a partida
daqueles que amamos…
Um filho perde o pai,
Perde a mãe,
Perde o seu melhor amigo,
O amigo já tinha perdido
o melhor amigo…
Um pai e uma mãe…
Perdem tudo, quando
perdem um filho…
E eu,
Nada,
Aqui sentado sobre uma
pedra de sono,
Cinzenta,
Rabugenta,
E tenho medo, meu amor,
Tenho medo dessa gaivota
de sono…
Tenho medo do sono que
pertence a essa gaivota,
Tenho medo do feitiço da
lua
E das garras da alvorada,
Cansaço do corpo que
protege o silêncio,
E depois,
Bom…
Depois vinham a nós as
primeiras palavras da noite,
E a noite traz-nos de
tudo,
Traz-nos as sementeiras
da noite anterior,
Traz-nos o desejo do próximo
dia…
E sempre que posso,
Rezo à minha mãe…
Que me proteja,
E que nunca me falte a paciência
para um novo dia,
Abraço-me à imensidão deste
mar selvagem,
Onde os cardumes da
paixão sobrevivem apenas com duas gotas de água…
E um pequenino silêncio
de sono,
O teu sono,
Esconde-se na minha mão,
Remexo os papeis,
Todos,
Encontro tudo,
Tudo,
Menos aquilo que procuro,
Apenas, meu amor,
Apenas preciso de um
pedacinho do teu corpo…
Onde desabafar as
alvoradas que perdi em Luanda,
Os vidros sem janelas,
O vento aprisionado na
tua boca…
E se me perguntassem qual
era a cor do silêncio…
Certamente,
Com toda a certeza,
Responderia…
Não o si,
Nunca o soube,
As cartas voam…
E só a maldita dessa gaivota
é que não levanta voo,
Essa gaivota de sono,
Sem dó nem piedade…
Que se alapou nos teus
lábios…
E que não me deixa
aproximar…
E tão pouco escrever o
que penso sobre a equação de Deus,
Não sei, meu amor,
Não sei se a resolva…
Ou simplesmente a deixe
ficar, tal como está, em cima do guarda-vestidos…
O professor Carlos
Andrade, põe-te fino Francisco…
O professor Luís Mesquita,
põe-te fino Francisco…
E o Francisco que também
é Luís,
Nunca sabe se quando está
a falar com os professores…
É o Luís poeta,
Se é o Luís escritor de
estória sem fundo…
Se se é o pintor…
Que mal acordou, após
nascer…
Escreveu nos olhos da
doce mãe…
Amo-te,
As madrugadas são como os
vidros,
Sem janelas,
Sem barcos de engate,
(e se eu pudesse
afugentar essa maldita gaivota de sono.)
Mas não o posso fazer,
Não,
Quando do silêncio,
Uma pequena árvore se
ergue no teu cabelo…
Um pequeno sorriso se
desenha nos teus seios de esmeralda…
E depois,
Nada,
Como sempre,
Sento-me sobre esta pedra
cinzenta…
E rezo,
E rezo muito…
Que nunca tenha asas de
verdade.
Alijó, 04/05/2023
Francisco Luís Fontinha
Até que o sono os separe, e que o vento lhes traga as mansardas com vista para o mar, depois veste o seu melhor fato, calça os seus melhores sapatos, e desaparece na sombra que a tarde começou a construir junto ao rio.
Era assim todos os dias.
Logo que acordava, puxava
do seu primeiro cigarro, diga-se que o primeiro cigarro acorda sempre em
pedacinhos de ternura e preguiça, acendia-o utilizando duas pequenas pedras, e
ficava por ali…
A olhar as primeiras
lágrimas da manhã.
Um dia, um dia disseram-lhe
que estava proibido de vestir o seu melhor fato, de calçar os seus melhores
sapatos e ainda muito pior…, estava rigorosamente proibido de desaparecer na
sombra que a tarde construía junto ao rio.
Percebeu que lhe tinham
retirado a liberdade de pensar e de ser.
E entre o ser e o não ser
e o pensar, brinca aquele que nunca o foi, que é o invejoso e que quer ser,
aquilo que o outro já foi.
Abro a janela.
Fecho a janela.
Sento-me sobre a cama.
Levanto-me da cama.
E eu que sou um apaixonado
por pássaros, que amo todos os pássaros, e isto e aquilo…
E estes, sem qualquer
respeito por mim, respeito nenhum, enviam-me um telegrama em forma de merda; o
telegrama mais temível que o ser humano pode receber.
E o sono os separou
enquanto uma abelha construída em fibra de carbono poisou na sua mão de
porcelana, e confesso, de abelhas em carbono nada percebo, apenas que as
mansardas com vista para o mar, para o meu mar, são as colmeias da madrugada,
quando acorda o dia, e sobre as árvores, um triciclo a motor desenha círculos
de insónia com lábios em quadriculado sorriso…
Nasce assim, a minha
primeira abelha em fibra de carbono;
A doce “agora não posso”.
Bragança, 04/05/2023
Francisco Luís Fontinha
Semeio esta estrela de cor silêncio
Em teus lábios de prazer
luar,
Semeio esta estrela que
ainda não tive coragem de apelidar,
E não sei se ela vai
sobreviver,
Ao vento,
À chuva,
Ao desejo…
Ou ao teu doce olhar.
Semeio esta estrela
brilhante,
Sem nome…
Nos teus lábios de prazer
luar,
E esta estrela me guia
Quando subo a montanha…
Semeio esta estrela de
cor silêncio
Na tela da vida,
Quando da vida…
Apenas recebo os beijos
do mar.
Semeio esta estrela
desejada
Nos teus lábios em
feitiço,
Quando esta estrela
semeada…
É poema, é madrugada,
Semeio esta estrela de
cor silêncio
Em teus lábios de prazer
luar,
Em prazer teus lábios da
noite apaixonada.
Bragança, 04/05/2023
Francisco Luís Fontinha
Há na tua mão
Um pequeno pedacinho de
luar
Há no teu olhar
A manhã desenfreada e
apressada
Das lágrimas à madrugada
Enquanto o silêncio se
traveste de canção,
Há na tua mão
O alegre sorriso da
alvorada
Deste relógio com fome
Há na tua mão
Um pequeno pedacinho de luar…
No luar sem nome,
Há na tua mão
A palavra que semeio nos
teus seios em poesia
Quando o poema deixa de
viver
E se cansa do dia
Há na tua mão
Um pequeno pedacinho de
luar… no luar do meu escrever.
Bragança, 04/05/2023
Francisco Luís Fontinha
Dormíamos na copa das árvores.
Regressava a noite,
O Alfredo, sonolento,
encostava-se ao interruptor do silêncio…
E segundos depois, acordavam
todas as estrelas.
Meia-dúzia de putas…
Desciam a rua e encostavam-se
a Cais do Sodré,
Regressava o vento lá dos
lados do Tejo,
Depois, descíamos da copa
das árvores,
Desenhávamos um abraço na
doce manhã…
Fumávamos um cigarro,
E nada,
E nada vezes nada,
O zero medo quando os
planetas machos procuram os planetas fêmeas,
Da varanda, a linda
serpente embrulhada nos braços do Alfredo,
E tínhamos medo, e sempre
que olhávamos o Tejo,
Um petroleiro com fome poisava
em nós…
E acabava sempre, mas
sempre, nas algibeiras da insónia.
Dias depois, o Alfredo…
PUM.
Dizem que por desgostos
de amor,
Pegou no revolver…
E zás,
Um tiro nos cornos e
dizem,
Dizem que ganhou um par
de asas,
Asas,
Ou talvez cornos,
Já nem sei…
Passou tanto tempo, meu
amor,
Tanto tempo escondido
dentro daquele pedaço de silêncio,
E há tanto tempo que o
Alfredo deu o tiro nos cornos…
Pedia-lhe perdão,
E ela,
Nada,
Zero vezes zero…
O zero primeiro milagre
dos tristes embondeiros,
Ouvíamos os mabecos
esfomeados em busca de sexo,
Num dos bolsos da gabardine,
O isqueiro,
E no outro…
A pedra e o livro das
mortalhas,
E sabíamos, e sabíamos
que brevemente,
Estávamos nos braços de um
do outro,
Erguia-se da cadeira,
olhava cada livro estacionado na biblioteca…
Depois, depois segredava-me…
Não gosto de ti.
Que se foda, pensava eu,
e pensava bem,
E pensam bem todos
aqueles que pensam.
Porque pensam.
Porque estão bem,
E quando tudo está bem…
Não se muda uma palavra ao
poema.
Eu lia-lhe AL Berto no sorriso
de um pedacinho de sémen,
E ela gostava tanto dos
poemas de AL Berto…
Que eu, rapaz nada
ciumento,
Sentia os meus primeiros
capítulos de ciúme;
Os poemas de AL Berto.
Regressava a noite nos
lábios da coruja,
Ele nunca soube o significado
de ser amado…
Ele nunca soube o
significado de ser desejado…
E, no entanto, ele amava
todos os barcos do oceano,
E, no entanto, ele
morreu, sem que todos os barcos do Oceano soubessem.
Despia-a na lentidão de
Milan Kundera,
Acariciava-lhe os lábios
entre os pequenos destinos de luar,
Começava a escrever no
seu corpo todas as palavras que tinha recolhido durante a noite…
Mas como sempre, ela,
horas depois, evaporava-se e depois de entrar na neblina sobre o Tejo…
Coitado do Alfredo,
Coitado,
Um tiro nos cornos…
E um par de asas em camurça.
Eu desenhava nas frestas
da parede em gesso, junto a um crucifixo,
Todos os seus gemidos,
Todos os seus beijos,
Desenhava nas frestas da
parede em gesso,
A paixão e o amor,
E enquanto fodíamos,
Cada um de nós pertencia
ao sorriso da lua,
Ela dizia que queria ser
bióloga,
Eu…
Quanto a mim,
Nada.
Quero lá eu ser isto e
aquilo ou aqueloutro…
Para que quero eu um
carro com tantos cavalos?
Nem tenho terreno onde os
deixar durante a noite a pastar…
O relógio tinha-se
esquecido de nós,
O marido dela estava de regresso
do outro lado da rua,
E eu,
E eu tinha de apanhar o
cacilheiro para o primeiro beliche que encontrasse,
Corria, corria e pensava
como poderia um dia desenhar nas nuvens a primeira lágrima da manhã,
Mas como sempre, não o consegui;
decididamente não sei desenhar lágrimas,
Não sei o que é uma nuvem…
E o relógio, sorria-me.
Amanhã é sábado, meu
amor.
E depois?
O que me interessa a mim,
A mim,
Se amanhã é sábado,
Se ontem foi quinta-feira…
Ou se daqui a uns dias
será terça-feira,
Se estamos em Janeiro ou
em Outubro…
Ou no Natal.
Mas amanhã é sábado, meu
amor,
Pois,
Pois,
E o Alfredo que se foda,
Pensas que vou deixá-lo sozinho
com uma bala nos cornos?
Amanhã é sábado, meu amor…
Não. Os meus amigos são
os meus amigos. E tive-os bons…
E eu vou começar a
escrever-te cartas.
Olha, cartas de amor,
Com as palavras de um transeunte
das noites de Alcântara…
Terra à vista,
Barcos na algibeira,
O comboio não pegou hoje,
Deve estar constipado,
meu amor,
Só pode estar constipado.
Tantas flores, meu amor,
Tantas flores que
lançámos da janela,
E hoje tratam-nos como
dois viciados da poesia de AL Berto…
Dos jardins de Belém,
Quando da noite…
Regressavam os Mercedes Topo
de Gama,
(CD),
E eu, meu amor,
E eu apontava num pequeno
caderninho…
Todas as matrículas do
sono.
Dias antes de o meu pai
morrer,
Enquanto retirávamos a
documentação para posteriormente entregar à agência funerária…
Eu, acreditas meu amor,
Eu estava lá; eu e a
minha avó Valentina.
Que coisa estranha, meu
amor…
Quantos anos eu andei
dentro daquela carteira.
Quantos anos…
Quantas noites...
Quantos dias e horas e
minutos e segundos e milésimos de segundo…
E eu, meu amor,
E eu nem carteira uso…
E eu, e eu nem um filho tenho
para deixar o seu retracto dentro de uma carteira que não uso,
Que não tenho,
Que nunca tive
E que nunca terei.
Abraçava-te sabendo que
depois de percorreres a ponte…
Te lançarias para o rio.
Mas eu, o covarde de
sempre…
Nada,
Eu, nada.
Deixei-te morrer.
Deixei morrer os teus
poemas e as palavras dos teus poemas…
Hoje, meu amor,
Hoje sou um velho sentado
numa pedra cinzenta,
Fumo os cigarros da
angustia e da puta que os pariu…
Desenho barcos na areia
das tuas coxas…
Escrevo poema no sorriso
dos teus seios…
E sei que um dia,
Qualquer dia,
Dentro do dia,
Depois de ser dia…
Morrerei…
E vão dizer,
Sim, meu amor,
Vão dizer que naquela
pedra cinzenta,
Naquela pedra de ninguém…
Era a pedra onde se
sentava o poeta dos sonhos.
Alijó, 03/05/2023
Francisco Luís Fontinha
Nos dias
cinzentos
As palavras são
lamentos
São os alegres ventos
Que brincam no
silêncio sorrir,
E das palavras
lamentos
Regressa a
vontade de fugir
Enquanto o corpo
arde nesta fogueira
Desta fogueira
que teima em não partir…
Dos dias
cinzentos
Das alvoradas
sem nome…
As palavras são
lamentos
São lamentos em
fome.
Alijó,
03/05/2023
Francisco Luís
Fontinha
