Ícaro me leva
Nos seus braços
Para os teus
braços,
Ícaro me leva
Ao sol dos teus
lábios,
No sol dos teus
abraços,
Do sol dos meus
cansaços,
Ícaro me leva
Me leva e não me
tragas,
Ícaro me leva,
Me leva até à
lua,
Até à tua lua,
Lua,
Em ti,
Nua…
Ícaro me leva,
Me leva Ícaro ao
sol,
E não me tragas
nunca.
Alijó,
02/12/2022
E se o vento me levar
Que me leve
Até ao mar
Que me poise em cima de
uma rocha
Se o vento me levar
Que me leve
Que faça de mim
Chuva
Neve
Pó.
Se o vento me levar
Que me leve.
Se o vento vier
Que me leve
Que me leve a noite
O sono
Que me leve
As estrelas e o luar
Se o vento me levar
Que me leve
Me leve
Sem que eu perceba que
vou.
Sem que eu perceba que me
leva.
Alijó, 01/11/2022
Francisco Luís Fontinha
Vou ensinar-te como brincavam as flores da minha infância. Vou ensinar-te como amavam as flores da minha infância e os barcos da minha infância e o mar da minha infância.
Vou ensinar-te o que são
machimbombos, o que é uma sanzala ou uma cubata, vou desenhar-te os cheiros da
terra e do capim, depois da chuva. Vou ensinar-te como brincavam os barcos da
minha infância, quando um pequeno em calções, de mão dada com o pai, olhava-os
como se os barcos fossem árvores muito altas, em pedacinhos de silêncio, numa
floresta junto ao mar.
Vou ensinar-te porque
choravam as acácias da minha infância, e depois, abraçavam-me até que a noite
caía sobre nós, e um beijo transportava-nos para a manhã do dia seguinte.
Vou ensinar-te como
voavam as flores da minha infância depois de brincarem na minha mão, antes de
poisar o sono em mim.
E vou dizer-te porque
odeio o Natal…
Alijó, 01/12/2022
Francisco Luís Fontinha
Não tive tempo
De mostrar-te como
crescem como brincam e amam
Os lírios do campo.
Não tive tempo
De ensinar-te as
primeiras letras
Os primeiros números
Não tive tempo
De fazermos os primeiros
rabiscos
Nas paredes de uma sala.
Não tive tempo
De levar-te a olhar os
barcos
De veres o mar
Não tive tempo
Para as tuas primeiras
brincadeiras
Não tive tempo
Para subir às árvores
E olharmos os pássaros e
os ninhos.
Não tive tempo
De ouvir-te as primeiras
palavras
Não tive tempo
De fazermos papagaios em
papel
E voarmos sobre a minha
aldeia.
Não tive tempo
De mostrar-te a minha
aldeia
O rio da minha aldeia.
Não tive tempo.
Hoje
Sou um homem sem tempo
Sentado numa cadeira sem
tempo
Que fuma e bebe e ouve
poesia sem tempo
E juntos
Eu e a cadeira
Esperamos que o tempo
Nos leve
Nos leve para um sítio
onde tenhamos tempo.
Alijó, 01/12/2022
Francisco Luís Fontinha
Quando a noite
Em despedida
Dorme docemente nos teus
lábios.
A noite deixou de
pertencer às andorinhas em flor
E no meu jardim
Onde tenho palavras e
sonhos
Um poema cresce nos
lábios da paixão
E o dia nunca será meu.
Nada será meu nesta planície
De esqueletos
desventrados pelo sono
Das cansadas noites
Quando tenho poesia
E as estrelas dos teus
olhos.
No entanto
Oiço os meus poetas
Escrevo aos meus poetas,
Palavras
Desenho-os em telas nuas
Os corpos da neblina
E mesmo assim
Oiço-os pensando ainda
estarem vivos.
Quando a noite
Em despedida
Dorme docemente nos teus
lábios,
E do teu cabelo em
brincadeiras de vento…
A paixão dos pássaros em
nossas mãos!
E Deus?
Alijó, 01/12/2022
Francisco Luís Fontinha
Leio-te e oiço-te,
E delicio-me com as tuas
palavras,
E delicio-me com a tua
voz,
E quando dizes “digo mar
e o mar entra todo pela janela”, (AL BERTO)
Vejo-o entrar no meu
quarto e deitar-se no meu colo.
E se fosses tu, caravela
das minhas noites de insónia,
Que te deitasses no meu
colo
E me declamasses todos os
poemas,
E todas as palavras,
Invisíveis e possíveis,
Eu, o poeta dos teus
olhos,
Era um barco em pequenos
silêncios de papel.
Tinha flores e árvores no
meu jardim,
De saudade,
Morreram numa tarde de
Setembro,
E hoje, tenho as tuas palavras
e a tua voz
Para recordar as minhas
flores e as minhas árvores; e tenho o sono que deixou de dormir em mim.
Eu, o poeta dos teus
olhos,
Era um barco em pequenos
silêncios de papel.
Leio-te e oiço-te,
Enquanto esta lareira de
insónia me transporta
Para os teus braços e
percebo que habito numa cidade sem nome.
E um dia serei o vento
Que brinca nos teus lábios
de Outono,
Como eu brinquei nos
lábios de um rio,
E quando lhe tocava, ele,
começava a arder
Com ardem todos os corpos
mergulhados na paixão.
Alijó, 30/11/2022
Francisco Luís Fontinha
Minhas queridas ovelhas,
Lanço ao fogo estas
minhas pobres palavras com o sofrimento alicerçado ao peito, que estas, se
transformem em cinza, e vós, minhas queridas, nunca saibam o que vos escrevo.
Ontem, pela noite adentro,
quase às três horas da madrugada, peguei num pequeno livro, abri-o e no final
da página li – o leão é o Rei da selva. (de mão trémula, senti o medo
disfarçado de luz)
Puxei de um cigarro, e
sentado numa cadeira de vime, de perna cruzada, e de janela aberta com
fotografia para o quinteiro, ouvi a (estrelada) em conversa cavaqueira com a
ovelha da minha vizinha, a (tulipa), e a minha vizinha, a Joaninha, ao telefone
com o namorado ou com a namorada ou com o Presidente Associação de Musas
Inspiradoras (AMI), o que falavam, não o sei, mas pelo ar de exaltação dela, tudo
se resumia a fotografias tiradas junto ao rio.
(o rio, sem saber porque
choravam as ovelhas, também ele, desatou a chorar)
E ao longe, a ponte
abraçada à neblina que a manhã semeava na sombra dos braços do luar, começava a
erguer-se o silêncio que regressava da caçada da noite anterior.
Pela aparência do
silêncio,
Caça nenhuma.
A (estrelada), que uma
certa tarde foi atingida com uma pedra na pata, pedra lançada pelo rapazote
Serafim, um rapaz, comunicador e com estrutura de artista, e já farto de levar
a (estrelada) para o pasto; pimba. Uma pedra certeira na pata e acabaram-se as
tardes no pasto. Esperto, este artista, Serafim, poeta, fadista, barbeiro,
agricultor e sedutor.
À noite, enquanto a minha
vizinha se encontrava na escuridão com o namorado, ou com a namorada ou com o
Presidente da (AMI), a ovelha (tulipa), saltava do terceiro esquerdo e num
ápice, fazia-se passear na minha varanda em pequenas provocações para fazer crer
à minha ovelha (estrelada) a boa forma física com que estava; coisas de
ovelhas. Vaidosas.
Serafim desconhecia que
no futuro iria ter um sobrinho poeta e pastor de quatro ovelhas; mas também ele
desconhecia que o leão era o Rei da Selva, tão pouco desconhecia onde encontrar
a selva, e apenas sabia apontar no mapa a sua localização. Um dia, descobriu a
paixão.
E sabem, minhas queridas,
dá sempre jeito um poeta ser pastor, pois assim, ou talvez não, ou talvez sim,
oiço do AL Berto que “o mar entra pela janela e que o soldado falha o degrau do
eléctrico que vai para a Ajuda, e não sabe se ele fode ou se ele ajuda”,
E da Ajuda,
Uma carta de amor para a
Província.
Minhas queridas quatro
ovelhas,
Espero que estejam bem,
quanto a mim, vou andando, uns dias bem, outros menos bem, e outros…
O soldado dispara a bala
na cabeça.
Dizem que foi por amor.
Ignora o silêncio,
escreve luar na vidraça, e deita-se sobre a cama à espera que o sabor do uísque
desapareça da boca e depois, após algumas horas de sono, sair em busca de
engate.
A loucura dos pássaros. A
(estrelada) desmaiou quando percebeu que eu era um favo de mel e que dormia
junto à Torre de Belém e que era procurado por homens, homens em busca de sexo;
eu, apressadamente, fugia. Em passo apressado, em corrida desmedida que apenas
a (estrelada) consegui imitar, até que entrava num bar junto ao Museu dos
Coches e uma amiga me acolhia na casa de banho. Depois, voltava novamente a
vaguear pela cidade.
Sabes, minhas queridas…
Deixei há muito tempo de
ter notícias do Serafim, e agora que o recordo, com ternura e com paixão, de
sobrinho para tio, digo-vos que o meu tio artista ainda hoje me escreve cartas;
e actualmente, apenas ele me escreve e um qualquer parvalhão que deixa
comentários no meu blog, que provavelmente não percebe de poesia, o que é a
paixão e a insónia e que teima que eu, o poeta e pastor de quatro ovelhas, o
traí. O sonho tomou conta dele.
Os ciúmes das minhas ovelhas
quando vêem a ovelha da minha vizinha (tulipa) em passeios nada apressados na
minha varanda. E se a deixassem, acredito que voava.
Voava como eu voei sobre
a cidade que acabava de acordar, e quando metia a mão na algibeira, um pedaço
do mar salta e começava a descer a calçada.
A Ajuda – quanto ao
eléctrico, já não me lembro, mas que “o soldado falha o degrau do eléctrico que
vai para a Ajuda, e não sabe se ele fode ou se ele ajuda”, esse sim, nem fode
nem ajuda.
Ontem, depois de uma
sessão de poesia, e depois de muitos uísques e algumas radiografias de sono,
entramos num bar, no Bairro Alto, sentamo-nos, pedimos uísque e, homens
beijavam-se apaixonadamente. Puxei de um cigarro e resolvi, quando regressasse
ao quarto escrever-vos; e cá estou eu, minhas queridas. Ausente numa Lisboa que
sempre me pertenceu e que hoje é apenas um sonho, um comboio para Cais do Sodré
e pouco mais…
O suor entranhava-se no
corpo como o cacimbo de outras latitudes, e uma abelha começou a poisar no meu
favo de mel.
Afinal, não é o leão o
Rei da selva.
Os Reis, os Reis são os papagaios
em papel que a minha mãe construía e que hoje guarda junto ao peito, para
quando tiver saudades minhas, recordar-me.
O poeta, pastor de um rebanho
de quatro ovelhas, hoje, escreve cartas aos olhos do mar.
Até breve, minhas
queridas ovelhas!
Alijó, 30/11/2022
Francisco Luís Fontinha
