Tínhamos na algibeira a
silenciada espada do silêncio; porque morrem os pássaros, mãe?
Não sabíamos que dentro
dos corações de veludo, alguns deles, tristes e sós, habitavam nuvens de prata
e palavras camufladas pela solidão das manhãs em que eu, menino de colo,
brincava na areia branca do Mussulo.
Que saudades, mãe!
Do Mussulo?
Não, pai, não…
Dos papagaios em papel
invisível que a mãe construía sem conhecimentos de física, matemática ou
aerodinâmica,
E a Bedford, pai?
Que tem, filho?
Morreu num dia de chuva,
como hoje.
Voava em direcção ao sol,
depois, num ápice, escondia-se sob a inflamada escuridão das manhãs sem sono.
Até as mangueiras tombaram no chão lamacento, depois das trovoadas que quase
sempre traziam pedacinhos de tristeza, que quase sempre traziam envenenadas
palavras, que hoje escrevo na tua mão.
E o menino do triciclo e
dos calções?
Não sei, mãe, não sei
porque brincavas comigo e juntos contruíamos vestidos para o “chapelhudo”, mas
depois do sono, quase sempre, vinha até nós a madrugada travestida de socalcos
que só o nosso Douro lança sobre as tempestades de saudade que de vez em quando
caem sobre os meus ombros, frágeis, muito frágeis.
Depois, aparecia o avô
Domingos com um cordel na mão que servia para puxar o machimbombo que todos os
dias passeava nas ruas de Luanda. Depois, vinha o meu pai com a Bedford
amarela, tão cansada ela, tão cansada,
Que o menino do triciclo
e dos calções abraçava sem perceber que hoje, que hoje não Bedford amarela.
Tínhamos na algibeira a
silenciada espada do silêncio; porque morrem os pássaros, mãe,
Porque voam os pássaros,
mãe?
E sabíamos que um dia,
hoje, as palavras são flores que habitam o meu jardim em papel e, talvez, quem
sabe, na tua lápide, deixe um poema, um beijo numa acrílica tela ou
Porquê, mãe?
Ou sejam os sábados
prisões de almas, sombras, ou sejam apenas pequenos nadas das palavras, tuas,
quando embarcaste nessa viagem sem que o mar recordasse o Mussulo encaixilhado
numa janela com fotografia para o rio.
Uma Bedford amarela, um
machimbombo e roupas que apenas o “chapelhudo” vestia em noites de poesia nas
noites de luar.
E a Bedford, pai?
Que tem, filho?
Morreu num dia de chuva,
como hoje.
Alijó, 16/06/2022
Francisco Luís Fontinha
