Descíamos a calçada
Em direcção ao silêncio;
em cada jardim,
Uma madrugada,
Ou uma sílaba prisioneira
a mim.
Desenhávamos o beijo
Entre as sombras do
amanhecer,
Procurávamos no desejo,
O desejo de viver,
Ou o desejo de vencer.
Tínhamos na mão
Uma pequenina palavra
para escrever,
Poesia que envelhecia e
não queria morrer.
Tínhamos no coração
O desejo de correr.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 22/10/2021
Batem à porta
E o carteiro não é
certamente,
Porque já é noite,
E o carteiro
Já dorme docemente.
Será a flor do meu jardim
Que acaba de acordar?
Não é a flor
Nem é a mim,
Que querem fazer
levantar.
São palavras suspensas
Nas árvores do mar,
São batimentos
São pancadas,
Pancadas de embalar.
Batem à porta
E o carteiro não é
certamente,
O carteiro já dorme,
Dorme felizmente,
Batem à porta
Da porta de embalar,
Batem na porta da porta,
Beijos de amar.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 21/10/2021
A enxada pertencia-lhe;
desde o seu bisavô, avô e pai, todos eles, receberam como herança, ainda muito
meninos, a enxada do destino.
Da escola, pouco ou nada
se recorda, sabe ler, pouco, contar até dez e nunca aprendeu a construir um
barco em papel,
Pai, parti a ardósia!
E o pai de punho cerrado,
imitando seu pai, avô do agora herdeiro da enxada do destino, descerrou-lhe um murro
entre os olhos, que em vez de ver as estrelas nocturnas da pobreza,
Não, não vou trabalhar
hoje.
A noite regressava quase
sempre embriagada, o candeeiro a petróleo, para alguns, candeia de azeite, para
outros, sempre que cantava lá fora a coruja, desmaiava e adormecia, até que
madrugada dento
Está a levantar.
E até os piolhos, engrunhados
com o medo, se levantavam para mais um dia de trabalho árduo nos terrenos do
senhor abade.
Dormiam no mesmo
chiqueiro, o pai, a mãe, a avó e mais seis irmãos, sempre famintos, todos mais
novos do que ele.
Dos meus seis irmãos, três
deles eram meninas. Carne muito apetecida para o senhor abade, que gostava de
brincar aos papás e mamãs entre as sombras de milho, junto à eira; chamava-as
uma a uma, benzia-se e benzia cada uma delas.
Quanto a nós, pouco tempo
passávamos na escola, caminhávamos montanha acima, montanha abaixo e, sempre
que uma das ovelhas do senhor abade aparecia manca, levávamos pancada até
pedirmos perdão e fazia-nos prometer pelo coração do Senhor Jesus Cristo que
nunca mais voltava a acontecer; mas o azar nunca vem só e dias depois, novamente
tínhamos de rezar.
Era Outono, as folhas,
das árvores, lentamente se despediam como se o poema se suicidasse, aos poucos,
de encontro à madrugada. As pedras pertenciam às palavras envenenadas pela
neblina, quando acordava o dia e já o gado ia de encontro ao pasto.
(Continua)
Ficção
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 20/10/2021
Corríamos abraçados ao tempestuoso
silêncio dos peixes, sob a lâmina gélida de água envenenada pelas palavras
insignificantes do poema, uma pequeníssima sílaba de fome mergulhava na mão do
poeta,
Preza-me informá-lo que
acabaram de zarpar,
Todas as palavras do
livro.
Enquanto a pequeníssima sílaba
de fome mergulhava na mão esquerda do poeta, apanhado sol e banhos, brincava na
mão direita do mesmo um pedacinho de desejo, olhos verdes, dentes desenrascados
e escurecidos, devido às manhãs de orvalho que se faziam sentir junto ao rio e,
em finíssimos fios de luz, o desejo sentia-se cada vez mais acorrentado ao
infinito colorido beijo que, poucas vezes era visto, se fazia passear pelas planícies
de amendoeiras em flor,
Do livro, no primeiro paragrafo,
saltitava a abelha brincalhona, tricolor, que quando transportava na língua o enfeitado
beijo, semeava pelos campos enflorados das montanhas sem nome, depois, dizia-se
que o velho pastor, apoiado a uma bengala de sombra, descia os íngremes lábios
da tela ensonada que poisava desde a infância numa das paredes do casebre,
Móveis, quase nada, papeis
e livros, aos magotes e, assim viviam, pastor, livros, móveis nenhuns e cadáveres
de cigarro,
Todas as palavras do
livro,
Preza-me informá-lo que
acabaram de zarpar, deixou as cabras e as ovelhas prisioneiras à orfandade,
esqueceu-se da bengala de sombra junto ao marmeleiro, depois
Amendoeiras em flor e
afins.
Depois, após longos
segundos de espera, que no relógio da abelha apenas representavam poucos
minutos, mas o pastor não sabia transformar segundos em minutos, isso era
apenas prazer das abelhas tricolores, depois, como comecei no pressuposto que o
beijo pertencia ao cemitério das laranjeiras, onde semeavam cálices de porto e xicaras
de café com natas, verificava-se que no bolso esquerdo do pastor, onde habitava
uma pequena côdea de pão paralelepípedo granítica, devido aos dias e anos de
convivência, existia o testamento do pastor,
Assim dizia:
Após a minha morte, deixo
todos os meus bens, materiais e imateriais ao meu filho.
Assinado
O pastor.
As cabras e as ovelhas,
todas e todos, mais as saudosas abelhas tricolores, ficaram atónitos, pois
sabiam que o pastor tinha muitos papeis e livros, moveis nenhuns e, e quanto ao
filho, bom
Faz-se frio junto ao rio.
Numa noite de Inverno, há
muitos anos, enquanto brincava junto à lareira com o seu rebanho de sonhos, o
pastor desenhou na lápide da cozinha, um pequeno filho invisível, daqueles que
só existe dentro de nós, nessa altura, uma das três abelhas tricolores,
perguntou-lhe como se apelidava ele, ao que lhe respondeu
Silêncio.
Anos depois, passados
milhões de segundos entre os ponteiros do relógio, tanto cabras como ovelhas
não sabiam, caso o pastor morresse um dia, como avisar esse filho invisível,
mas caso acontecesse, tinham de o fazer.
O lobo, indiferente a
testamentos e filhos, porque filhos tinha muitos e bens materiais e imateriais,
nenhuns, sentado na pedra da saudade, puxou de um cigarro e,
Querem ver que o gajo já
é Doutor!
E,
Circundava com o olhar as
cabras, as ovelhas e as abelhas, porque em caso de fome, até as abelhas
marchavam.
Uma flor de néon brincava
na areia fina do Mussulo, o pequenote desenhava círculos verdes com olhos trapezoidais,
ao longe, talvez do outro lado, junto à baía, passeavam-se os longos e transeuntes
apitos dos petroleiros em fúria e,
O pequenote, entre
soluços, chorava
Assim dizia:
Após a minha morte, deixo
todos os meus bens, materiais e imateriais ao meu filho.
Assinado
O pastor.
As cabras e as ovelhas
tinham andado na escola, aprenderam cálculo e álgebra e geometria, quanto às
abelhas, essas
Eu sou mais bolos,
Essas tinham envergado
pela poesia.
Chorava sem perceber, que
um dia, lá longe, o pai, pastor, lhe deixaria todo o seu espólio, mias umas
quantas cabras e umas quantas ovelhas e umas quantas abelhas.
Dizem, que o pastor ainda
vive nas montanhas e quanto ao filho
Chora. Sentado no areal
do Mussulo.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 20/10/2021
Certa noite, enquanto o
poema sedução lia o poema em desejo, junto à lareira, o Rei mais desajeitado do
reino entra na sala e rapta o coração do poema sedução. O Rei desajeitado era
manco da sílaba esquerda e, enquanto deambulava pela sala em gritos histéricos
- Queimem a noite,
queimem a noite,
O poema em desejo
abraçou-se ao coração do poema sedução e segredou-lhe baixinho
- Não, não tenhas medo,
não, não tenhas medo,
O Rei desajeitado só
consegui ser Rei porque seu pai, também ele Rei, desajeitado, trocou o seu
irmão gémeo, uma hora mais velho, enquanto foi defecar, regressado, pensando
que pegava no seu primogénito, não
- Estamos fartos e a fome
é muita,
Batem à porta. O Rei e
seus compinchas ameaçaram o poema sedução e, caso não obedecesse, nunca mais
tinha o seu coração de volta,
- Queimem a noite,
queimem a noite,
Mas o coração do poema
sedução pertencia em palavras e versos ao poema Beijar, este, percebendo que a
sua amada poema sedução corria perigo, organizou um exército de poetas e, todos
juntos, construíram o livro e, fizeram frente ao Rei manco da sílaba esquerda e
dos seus compinchas,
- Amigos poetas, todos
juntos vamos salvar o coração do poema sedução,
E assim, todos em
conversa, combinaram a melhor estratégia para actuarem frente a tal assassino,
- Entramos na sala e
declamamos o poema,
Diz um,
- E se o Rei gostar de
poesia?
Argumenta outro,
- Tenho uma ideia,
- Sim, diz,
Escrevemos o poema e,
enquanto o declamamos, um de nós apaga a sílaba direita do Rei desajeitado,
- Que acham?
Combinado.
Rei desajeitado
Deste Reinado
Malvado,
És Rei de nome
Pai da fome,
És Rei sem Nação;
Vai malvado e deixa o
coração do poema sedução.
Achas que vai funcionar?
Talvez!
- Queimem a noite,
queimem a noite,
Em gritos histéricos o
Rei desajeitado,
Tinham de actuar com toda
a rapidez, pois o coração do poema sedução corria grande perigo.
Entraram na sala aos
gritos, declamando o poema:
“Rei desajeitado
Deste Reinado
Malvado,
És Rei de nome
Pai da fome,
És Rei sem Nação;
Vai malvado e deixa o
coração do poema sedução.”
Enquanto o Rei
desajeitado, muito assustado, porque nunca tinha enfrentado uma batalha de
poesia na sua vida, um dos poetas deita por terra a sílaba direita e, coitado
do Rei desajeitado, cai no soalho, neste caso, na página argamassa do poema.
O poema sedução ficou com
o seu coração e, o Rei malvado e desajeitado desapareceu do reino para dar
lugar a uma República a sério;
- Queimem a noite,
queimem a noite,
E nunca mais foi noite.
Parabéns, meu amor!
Alijó, 19/10/2021
Francisco Luís Fontinha
(ficção)
Duzentos e seis ossos
Sentados na esplanada do
sono,
Sob a álgebra da insónia,
Mesmo junto ao rio,
Um fio de sémen desenha a
tempestade;
Rodas dentadas
entrelaçam-se
E amam-se no espelho do
luar.
Regressa, pela noite, o
cansaço,
Traz com ele a ínfima
equação do desejo
Que percorre as ruas da
cidade,
Que acaricia com a sua
mão
Os seios tempestuosos do
silêncio.
Escreve-se o poema
Na tela argamassada do
abraço,
Quando uma fina névoa de
suor
Lhe percorre as coxas de
aço.
O poeta solda uma pequena
chapa de saliva
À boca do púbis,
E, todos os pássaros da
aldeia
Dormem abraçados aos
parafusos do gemido;
E o poeta cansado,
Desenha no corpo da amada
sombra,
Uma língua de solidão,
Com janela para o abismo.
Transcreve para o jardim
das pilas mortas
Todos os sonhos da
infância,
E todos os brinquedos,
E todas as palavras,
Suicidam-se no hotel do
sofrimento.
Eles morrem.
Elas, não morrem.
O luar deita-se nas coxas
do poema
Como se fosse uma corda
em nylon
Suspensa nos lábios da
manhã;
Batem à porta e,
Trazem-lhe um punhado de
fome,
E, trazem-lhe uma equação
de cansaço.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 16/10/2021
Descia sobre mim
A velocidade do sono.
Dos cortinados da
ausência,
Percebia-se que a tarde
se iria suicidar
Na manhã transeunte de
Inverno,
Saltitando de maré em
maré,
Pulando os socalcos do
inferno,
Até encontrar o mar.
Estava escrito na minha
infância,
Que uma cidade rabugenta
Subia a montanha,
Até beijar a boca que
alimenta
A fome trapézica do
veneno… ou a morte de Zeus.
E corria
Na sombra magenta que
apanha
O cansaço de Deus,
Que tudo ele podia,
Que tudo era apenas uma
cidade ardida,
Que tudo ele sentia,
Sentia a dor da mãe
ferida.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 11/10/2021
