O poema do Foda-se...

Foda-se esta vida de morrer,

foda-se a loucura e o saber,

foda-se a poesia e a literatura,

foda-se o silêncio

e a Primavera

e a escravatura,

foda-se o meu corpo embalsamado,

foda-se o cansaço,

a rua deserta e sem transeunte embriagado,

fodam-se os barcos,

as caravelas

e os cavalos de aço.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

segunda-feira, 10 de Novembro de 2014

Vibração

Meninos

meninas

senhoras e senhores...

o grandioso espectáculo vai começar,

malabaristas,

trapezistas...

cobras amestradas e homens de vidro,

canções, poesia e melódicas palavras...

(em tesão)

grandioso espectáculo...

bonecos em barro,

borboletas em papel rebuçado,

loucos, loucas e vampiros em chocolate,

casas sem janelas,

moças donzelas...

e...

e... e... e gaivotas em porcelana,

hoje,

só hoje...

o grandioso espectáculo da neblina matinal,

oito,

apenas oito bilhetes para o inferno...

o espectáculo de Inverno,

e as crianças não pagam,

mas... mas também não entram!

em cinco, em quatro, em... um... e zero...

as sete charruas do mendigo,

os três forquilhas da Andorinha,

o palco em vibração,

a cabeça em abraçados cansaços de xadrez,

oito,

três,

o amor que não vê,

nem sabe... que este circo,

circoooooooooooooooooooooooo...

chegou hoje à cidade.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Segunda-feira, 10 de Novembro de 2014

Página em branco

É esta página em branco que te acompanhará,

regressarei ao meu destino,

como em menino...

triste por partir,

amanhã vou sorrir...

porque vou zarpar,

os outros que transportam as sílabas de luz no olhar,

serão recordados,

amados,

é esta página em branco que te acompanhará...

como uma casa construída de pálpebras castanhas

e janelas de silêncio,

O Oceano será o meu aconchego,

a minha Pátria,

porque dizem que sou um apátrida,

pois... não nasci em Portugal...

também não sou Angolano,

sou um cidadão filho do mar,

porque os nascidos antes de 11/11/1975... não são Angolanos,

é esta a página em branco que te acompanhará...

sem lágrimas,

não enrugada,

e sempre sorridente,

como a alvorada,

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Segunda-feira, 10 de Novembro de 2014

A morte em seu regressar

A morte em seu regressar

palmilhando aventuras

despedindo a dor e o sofrimento

a morte em seu regressar

das catacumbas da insónia

há nas tuas pálpebras de amêndoa

um poema embebido em lágrimas

há nos teus ossos a sinfonia da partida

a morte... a morte sem melodia

perdes-te na cidade

andas descalço até tombares no chão

como um soldado... como um canhão,

Não gritas

não inventas desculpas para a tua viagem

nada levas

tudo em ti pertence à poeira

e ao cansaço de viver

a morte em seu regressar

entre nocturnos pássaros

e desnudas nuvens de incenso

a morte... a morte da palavra

quando todo o papel arde na tua mão...

e tu... e tu sem nada dizeres

impávido... olhas-te no espelho... e constróis sorrisos de vidro!

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Domingo, 9 de Novembro de 2014

Desalmado

O amor é uma merda!

Amo

desalmado...

desejo,

não sou desejado,

Leio

escrevo... e fodo

inventado palavras, desenho barcos na tua pele,

e mesmo assim... som infeliz,

ausente,

às vezes para ti...

O amor é uma merda!

Amo

desalmado...

em pedra

como a cinza do teu olhar...

Amo-te, amo-te... E depois?

Francisco Luís Fontinha

Domingo, 9 de Novembro de 2014

Naftalina madrugada

O teu corpo radiografado por um louco poema

os teus ossos catalogados e encaixotados em pequenos cubos de vidro

a gaivota amar que voa nos teus seios

e não dorme

e...

e o teu corpo radiografado passeando na seara morta

as tuas coxas pinceladas pela mão do louco poema

e... e os teus ossos descendo a calçada do Adeus

pedindo esmola na rua dos muros amarelos

um vulto faz-se à vida

parte o invisível vidro do carro abandonado

e rouba o louco poema sem pronunciar a palavra “obrigado”,

O teu corpo que mergulha na minha mão

em fatiados abutres de madeira prensada

gritam

gritam e não fazem nada...

Há uma estória não terminada

uma canção escrita e guardada nas prateleiras da insónia

o teu corpo que chora

e sonha

e habita na minha memória

morta

como a seara deambulando no silêncio enfeitiçado

os ossos em pó

puro pó virgem...

sofrendo nos canos de uma espingarda

sofrendo...

o cansaço da naftalina madrugada.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sábado, 8 de Novembro de 2014

Barco encalhado na tristeza morta

A tristeza morreu

no vão de escada sem saída

o esqueleto meu

dançando nas palavras sem vida

a tristeza é uma prostituta sem destino

uma cidade esquecida num qualquer subúrbio onde brinca um menino

a tristeza que se alicerça aos braços do barco encalhado

e o rio o acolhe e alimenta

como um filho

como um... como um filho empalhado

ele sorri e canta as canções de amar

a tristeza não sabe que existe uma bandeira oblíqua

uma bandeira com sabor a mar

e um País distante...

o País da saudade

porque a tristeza... porque a tristeza morreu sem vaidade.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sábado, 8 de Novembro de 2014