Tudo de nada enquanto dormias

Não devias ser de pedra como as árvores do oceano onde habita a Margarida, quando as noites não são noites, porque... fartava-me de olhar a lua, e as estrelas, coisas, pontos de luz, telhados em zinco com janelas de cartão, pregos, pregos entre ripas e caricas, e um dia zarpou, e ao outro dia encontraram-na deitada nos difíceis terrenos da aldeia, debaixo do rio, frio, as rochas magoadas pelos desgostos silêncios de Agosto, sem gosto, gosto de ti

Imaginava-me dentro dela,

Gostavas de mim como um pedaço de aço, antes de ser limado, desbastado com a rebarbadora das tuas mãos, não o conseguiste e chamaste o escultor Migueis de José, com as suas esbeltas ferramentas tentava ele moldar-me ao sabor dos teus lábios, e eu

E ele cada vez mais indomável, selvagem, como as aranhas em suicídios depois do almoço sagrado, sentadas na mesa do senhor António A., ou

E eu,

Ela, debruçada na escada virada a sul, plantas carnívoras alimentavam-se de pequenos papeis e folhas de alumínio, não gostavam de palavras, deixavam-nas na beirinha da malga de loiça, não gostavam de pão, e deixavam-no na superfície oleosa da mesa de madeira que roubaram na barraca do vizinho das traseiras, durante a noite, trouxeram a mesa e duas galinhas e um galo, e quatro ovos

gosto de ti

Imaginava-me dentro dela,

E só desistíamos quando uma enxada de cansaço batia no soalho, abríamos a janela do amor que tínhamos com vista para o mar da paixão, vestias-te de gaivota e eu

E ele

Gosto de ti,

Ele vestia-se dela, enquanto ela se misturava nos fumos vermelhos da encarnada melodia que se ouvia no rádio a pilhas, quase rouco, fraquinho, e de pouca pulsação

Na urgência

Não deve ser grave, São as pilhas, pilhas

Anilhas

Nas pernas das meninas com saias de chita, e do cabelo, cabelos de vento sobre uma palha em chapéu, e perguntaram-lhe suavemente

Olha menino..., Quem manda aqui? E ele

Gosto de ti

Assim,

Que eu saiba... ninguém, que eu saiba mandamos todos, todas, conforme vossemecê quiser e achar por melhor, pertencemos ao povo, somos o povo, e dizem

Quem manda é o povo,

E dizem,

Assim,

Gosto de ti

E ela

Anilhas

Nas pernas das meninas com saias de chita, e do cabelo, cabelos de vento sobre uma palha em chapéu, e perguntaram-lhe suavemente, enquanto os lábios se colavam nas pétalas azuis do buquê da Madame do terceiro direito, solteira e sem filhos, disponível

E ela?

Assim, gosto de ti, Como quem atira uma munição através de uma arma apontada ao nada, Assim..., desesperada, e coitada

Coitada?

Dela, quando ele acorda e desaparece pelo espelho do guarda-fato e só regressa três noites depois, vestido dela, cansada, com as pernas recheadas de velhas varizes e foices martelos estampados nas costas, percebiam-se-lhe os gritos de revolta, e nos mamilos alguém lhe escrevera

LIBERDADE PARA O POVO!

Que sim, que ia visitar-me logo que possível, e todas as noites relia as cartas dele, e todas as noites adormecia na esperança que um dia, ele

Sim, sou eu

Eu?

Ele

E

Ela,

E nunca apareceu para me abraçar, apenas em dispersos pedaços de papel, eu ia percebendo pelas palavras, que ele

E ela,

Nunca regressariam, nem três dias depois de partirem como o outro que tardiamente, regressava, e aparecia-nos no quarto, a cambalear, aos poucos, a atravessar o espelho do guarda-fato, com janelas de cartão, pregos, pregos entre ripas e caricas, e um dia zarpou, e ao outro dia encontraram-na deitada nos difíceis terrenos da aldeia, debaixo do rio, frio, as rochas magoadas pelos desgostos silêncios de Agosto, sem gosto, gosto de ti

Imaginava-me dentro dela.

(ficção não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

(escrito enquanto ouvia “The Enlightement” The Ratazanas)

Trinta e seis suaves palavras

Sentavas-te sobre o vento, e iluminavas-me com aquele olhar frio, distante, híbrido, e humidamente longo... como todas as noites de Inverno, e como todas as lâmpadas semeadas pelo amor nos campos agrestes que as minhas mãos transportam, ouvia-te sabendo que te inventava, e sentia-o, e ouvia-o, percebendo que as manhã do meu sorriso tinham cessado de crescer, e mentia-te, e mentia-te quando dizia-te

Amo-te,

Sabendo-o que não, que nunca

Vi o mar e os barcos da Primavera,

E mesmo assim,

Dizia-te,

Amo-te, como amava as palavras do caderno negro, e mesmo assim, fabricava a morte em trista e seis prestações, suavemente..., até que um velho esqueleto de vidro,

Pumba... uma pedra de desejo estilhaçara-o, todo ele, como ele com os vidros do recreio na escola, pum..., e dizias-me

Amo-te,

Mentira, sabendo-a deitada dentro de uma laranja com circulares rodelas, simplesmente sós, simplesmente elas, todas, nas sílabas de Deus, quando acordava ela benzia-se e repetidamente

Obrigado meu Deus por mais um dia...

Um? E se o dia não terminar nunca? Contentavas-te apenas com um simples dia? Pobre, miserável, tépidamente como a água da chuva no interior de um velho conta-gotas, e inventavas o sono só para nós, e inventavas

A palavra amo-te, suavemente em trinta e seis prestações,

Anoitecia, escondiam-se-me as coisas moribundas que a montanha com coração de granito suspirava sobre as nádegas das canções que cantavas

Apenas para me embalar,

E inventavas-me dentro do sono, adormeceste, eu no teu colo, e pum... caí dos teus braços, e separei-me do teu honesto cansaço, choraste, tiveste medo por mim..., e rezaste, para quê? Talvez já tivesse partido, voado, dormido como dormem os longos sorrisos de orvalho, quando abrias a janela, e gritavas

Roubaram-nos o mar, roubaram...

E claro que nunca tivemos mar perto de nós, e claro que nunca vimos o mar, e claro..., pum... e tropeçamos nos paralelepípedos da saudade, dos relógios sem ponteiros, e das roldanas que faziam descer e levantar

O dia,

A noite,

E todas

Poucas

Coisas que tivemos, e perdemos, suavemente o amor em trinta e seis suaves

Palavras

Prestações com acesso ao sótão dos sonhos, inventavas-me o sono, e eu

E ele dizia-se-me em total liberdade, e fugia das palavras e dos sentidos obrigatórios das ruas da cidade empalidecida com as nuvens que eu lhe inventava, corria, não dormia

Sofrias de insónia?

Sabendo nunca que não dormia porque os holofotes com dentadura postiça magoavam-no, e ele dizia-se filho de um Deus esquisito, e com aspecto pérfido como as loucas salivas das bocas bocejando entre o pequeno-almoço e o jantar, dispensava o lanche, e o exame a matemática

E desde pequeno aprendeu a chorar, lágrimas verdadeiras, não as fingidas, nãos as invisíveis que se vêem como um fio de luz, depois de encerrada a janela, e

Palavras, poucas, como os teus lábios misturados no encarnado som da lua que a noite deixa ficar sobre os lençóis da paixão, inventavas-me, e inventaste o sono, e depois, o que ganhaste com

Isso, sim... o que ganhaste com essa invenção de sucesso?

A minha miséria? A vida de tédio que carrego num esqueleto frágil “cuidado”...

Entre a insónia e o desejo de existir, estar, voar, serás pássaro? Ou simplesmente nuvens livres sobre o mar..., apetece-me um cigarro de música ou um cachimbo de poesia, apetece-me ouvir-te, como deixei de o fazer sem perceber porquê

“Partir em caso de emergência”

Porquê, e parti-te como se partem os vidros dos jazigos que habitam nas cidades de espuma, e preciso tanto de ouvir-te, que perdi o sentido da tua voz, mesmo sabendo que já não pertences ao real, mas os teus livros, mas a tua voz, oiço-a sempre que posso, e nunca me canso de ouvir-te

Querido AL Berto, como ainda recordo as mangueiras de Luanda e a Baía e o Mussulo, adormeço, e oiço-vos, e vejo-vos, todos, a brincar nos sonhos de um menino que deixou de acreditar no amor

E nunca, nunca se cansou de ouvir-te.

(ficção não revisto)

Francisco Luís Fontinha

Em destaque – Sapo Angola

Em destaque – Sapo Angola

blogue Cachimbo de Água

http://cachimbodeagua.blogs.sapo.ao/

Fascinava-me... e nós

Chega, como todas elas disfarçadas de leão, ou andorinha, ou gaivota, conversávamos debaixo das cerejeiras mergulhadas nos olhos tristes, negros, que às vezes também sofrem, dormem, voam sobre o xisto em lençóis de vento, fatias de madrugada, migalhas concentradas na água mineral da pobreza, sabia-o, quando aparecias dentro da minha mão, saborosa, a sua boca convexa, cinzenta, com mordeduras de marfim nos finais de tarde junto ao Tejo, conversávamos

Sabias que hoje o Gonçalves se vai casar?

Não, não sabia, e tenho a certeza que é a primeira vez que oiço tal coisa, casar o Gonçalves? Hum... só vendo com estes dois olhinhos de cereja com chocolate, ora essa... o Gonçalves,

Ora essa, chega, como todas elas disfarçadas de leão, cobras e lagartos, em cima da mesa velha em madeira recheada com o bicho e a teia de aranha da vizinha Manuel, e tal coisa, diga-se, juro que não vi nada, juro que nunca me deitei na cama dele, nem em sonhos

Nem em sonhos, suas desgraçada?

Juro, juro madrinha, juro

Apaixonei-me por bailarinos e bailarinas, em miúdo, o meu ídolo chama-se, e vá lá saber-se porquê, chama-se

Rudolf Nureyev,

E o silêncio entranhava-se-me como as primeiras palavras que ouvi, e o mar batia-nos à porta, abríamos-a, e ele entrava, o corpo dele parecia construído em fibra de carbono aerodinâmicamente adormecida nas clausuras dos grandes desenhos que ficaram expostos no barco em esferovite com um motor de um carro a pilhas, uma hélice de sílabas saboreava o estômago feliz do tanque onde as meninas iam lavar a roupa, e nós, rapazolas traquinas, sujávamos a roupa a corar silenciosamente poisada sobre as ervas filhas de Deus, e nós

Rudolf Nureyev, fascinava-me...

E nós

(juro, juro madrinha, nunca fui com ele para a cama), e nós deitávamos a cabeça no sono do vento, abraçávamos-nos como se abraçavam as plantas do jardim da tia Clementina, que Deus a tenha em bom descanso, e eu, armado em camelo, acreditei

Que hoje casava o Gonçalves, e afinal, não casou, e afinal, tudo um conto transformado em pesadelo, a noite desceu e levou-o até ao Terminal de Cruzeiros da Rocha Conde de Óbidos, e o meu rosto mais parecia um óbito do que uma criança acabada de regressar do infinito, com uma pesadíssima mala indesejada, feia, mórbida, torrencialmente vestida de prateado, e lá dentro

Coisas, coisas de uma criança,

E lá dentro,

Nem em sonhos, suas desgraçada?

Juro, juro madrinha, juro

Apaixonei-me por bailarinos e bailarinas, em miúdo, o meu ídolo chama-se, e vá lá saber-se porquê, chama-se

Rudolf Nureyev,

E lá dentro, alguma camisetas, calções, um par de sapatos, um par de sandálias, três ou quatro bonecos, um avião e um barco, e lá dentro, coisas, muitas, poucas, desgraçada

Juro,

E apenas encostei a minha cabeça no seu ombro, madrinha, só isso, e nada mais,

E achas pouco?

Havia mandíbulas de areia com espinafres, sobre o soalho de pano brincava um longo triângulo com três olhos de cereja com chocolate, estão a ver?

Aqueles olhinhos como os da Alice, sim, a Alice Silvestre, ora não sabem quem é..., a Alice, porra, a que vive no final da rua junto ao fontanário, quem desce do lado esquerdo as escadas para o talude dos orgasmos, uma flor de terra salgada emerge do longínquo cilindro de granito, estão a ver?

A que tem três galinhas e um galo? Sim, essa, essa mesmo, nem mais, que coisa, para perceberem uma simples asa de borboleta fazem cá um espectáculo que até parecem o

Rudolf Nureyev,

Entre sonhos e birras de infância,

E eu ouvia-os

Francisco come a sopa,

E ele

Ouvia-os como ouvem os mercadores que se passeiam pelas avenidas desesperadas da cidade com cadeados de seda e sombras de linho, e ela, a querida Alice, não chorava, e a outra, a afilhada, chorava desejando que desejava

Repetir,

Apenas,

Deitar a cabecinha no ombro dele...

Sem que a dita madrinha soubesse, como nunca o sabem, as pessoas que trabalham como espantalhos nos campos de milho de Carvalhais, e era eu, eu que desenhava círculos no rabo de uma agulha e depois

chorava,

E queria ser como o

E depois,

Como o chorava dos vidros e dos pregos de aço, quando derretiam os cubos de manteiga pasteurizada que a avó Silvina trazia da loja, uma tasca que de vinho, também vendia, pão, manteiga, arroz e feijão...

E saudades de ontem.

(ficção não revisto)

Francisco Luís Fontinha

Menina de porcelana

Porque não te encontro

se a montanha está aqui

se o rio de braços abertos

corre incessantemente para o mar

apenas para te abraçar

corre

corre nas gotas da miudinha chuva

despida

nua

dos lábios da lua...

ah... se eu te encontrasse

dentro de uma caverna enfeitada de madrugada,

(se o rio de braços abertos

corre incessante para o mar

apenas para te abraçar),

Porque não de encontro

se a montanha está aqui

deitada nas árvores de prazer

e te amar

na noite construída de azuis laços de esfera

(não te encontrando)

perdidamente nos beijos de beijar

devagarinho até ao mar,

Porque não te encontro

luz do candeeiro de ternura

que amena dos livros apaixonados,

Porque não te encontro

menina porcelana

com feitio de cigana

no espelho da madrugada

porque não

encontro

te fingindo adormecer

sobre a cama da saudade...

Porque não te encontro

se a montanha está aqui

entre crepúsculos e marés de vidro

nas pedras onde nos sentamos

e beijamos

ao som do Pôr-do-sol...

(não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

O pianista de sonhos

Procuro as mimosas encantadas dos teus olhos de ontem, havia luz ensonada que voava sobre os teus dezoito anos de ontem, passeavas vestida de vermelho, e tínhamos acabado de construir um rio, duas pontes e uma casa de poiso, tínhamos uma montanha só nossa, havia árvores no quintal da casa que construímos, e havia pássaros que dormiam nas árvores que viviam no quintal da casa de poiso, que construímos

No nosso quintal,

Uma pista de gelo flutuava na cave do edifício em ruínas, três vezes ao dia, ao pequeno-almoço, almoço e jantar, as drageias da loucura, ele sentava-se numa cadeira de lona, cruzava as pernas, puxava de um cigarro, e não o acendia, observava-o na escuridão das noites, e cruzava os braços, e

Num toque subtil e silencioso,

Ligava o interruptor dos sonhos, no ecrã havia quatro sonhos disponíveis; “das noites sem dormir”, “as madames envernizadas com pincéis de areia”, “de nome sonho” e “as janelas com vidros de cartão”, hesitou

Escolhi “as madames envernizadas com pincéis de areia”, e imaginava homens vestidos de preto, perdidos na noite preta, escuridão entre as palmas afamadas dos barcos pretos, sentados nas esplanadas

Pretas, negras, e mordedelas de caninos chateados com o tédio das pequenas surpresas que o dia inventava, marés de vidro, telhados de xisto, ardósias engasgadas no cu da serra, a montanha em vómitos desassossegados, diarreia e dores de barriga, até mergulharem-se-lhes nos ombros platinados o rio Doirado com sabor a saudade,

Hesitou

No nosso quintal? Tens a certeza? Claro que sim, pensas que sou louca, pensas que vivo dentro de um cubo com faces

Negras?

Não parvalhão,

Com faces cinzentas e invertidas, e confesso-te que quando me perguntam onde está a cabeça, simplesmente que

Não sei, e questiono-me

Qual cabeça? Loucos pensava eu, pode lá ser as faces de um cubo terem cabeça, braços, pernas, lábios, pénis, vagina, e boca?

Negras

Não parvalhona,

Hesitei,

Que, e deixei de acreditar nos cubos com faces onde vivem as mimosas encantadas dos teus olhos de ontem, havia luz ensonada que voava sobre os teus dezoito anos de ontem, passeavas vestida de vermelho, e tínhamos acabado de construir um rio, duas pontes e uma casa de poiso, tínhamos uma montanha só nossa, havia árvores no quintal da casa que construímos, e havia pássaros que dormiam nas árvores que viviam no quintal da casa de poiso, que construímos

No nosso quintal, um cubo, feio, hirto, e sabíamos que o preto vestia-se de noite e corria nas escadas sem corrimão, o preto, negro, a cor mais bela do teu vocabulário, sabes?

Dizia-me ela,

A noite, a escuridão, o céu desprovido de estrelas e luar, as palavras escritas com esferográfica

Com tinta permanente preta,

E oiço-lhes dos olhos também eles negros, vogais à procura de sorrisos, e oiço-lhes dos olhos também eles negros, sílabas com línguas de gato, e sentava-me no lancil do passeio a olhar os barcos que acabavam de morrer quando encostavam à cidade fantasma,

Com tinta?

Preta,

Qual cabeça? Loucos pensava eu, pode lá ser as faces de um cubo terem cabeça, braços, pernas, lábios, pénis, vagina, e boca? Ouvíamos

O quê?

Portas, janelas, janelas com vidros de cartão, mas o que eu adorava eram as... “as madames envernizadas com pincéis de areia”, os guindastes no Porto carregando, descarregando, e às vezes em pausa, fumavam cigarros de enrolar, depois, carregar, descarregar, até que a noite, negra, preta, escura

Se construía como eu e tu construímos

A casa de poiso, o rio, as pontes, as árvores que viviam no quintal da casa de poiso, os pássaros

Que têm os pássaros?

Os pássaros que viviam nas árvores que dormiam no quintal da casa de poiso, e tínhamos duas montanhas, uma minha, outra, tua, e entre nós, nada, apenas um pano de chita pintado de noite, e assim nos separávamos quando a paixão invadia os dias tristes de Agosto...

(ficção não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

E fumava pensava eu

Pensava que a erva era uma sopa concentrada

alimento respeitado para a alma

pensava eu

que a dita madrugada

não chegava

e mesmo assim

chegou

regressou do longínquo jardim

só e abandonada

como as estrelas do céu

de sal em pitada

na mão madrasta que o vento levou,

Pensava que a erva se fumava

e eu fumei-a como sílabas descarnadas

pensava que da sopa apareciam bailarinas desesperadas

como as mortalhas do mordomo

e os tripés de arame com pernas de navalhas

mas a erva não bateu e o mordomo chorava

deitado nas loiças palhas

pensava eu antes do sono,

Pensava eu pensava

quando olhava para o espelho traidor

sem perceber que o doutor

comia a erva e fumava ovelhas

cagava abelhas

e bebia mel

com pedacinhos de papel

e fumava luzinhas fumava.

(não revisto)

Francisco Luís Fontinha