Matéria

 

Às vezes, o tudo, o tudo é o nada…

E muitas vezes, o nada…

O nada é tudo.

 

Às vezes, às vezes escrevo,

E muitas das outras vezes,

Nada,

Nem escrevo,

Nem escrevo

Nem escrevo…

 

Muitas das outras vezes que escrevo,

Escrevo.

Escrevo e sento-me.

Olho o teu retracto,

Lá estarás tua a pensar…

Coitado dele, coitado…

 

Coitado do coitado,

Que muitas das vezes, sendo ele um coitadinho…

Tem o tudo do nada do coitado,

 

Às vezes, às vezes desenho o mar,

O meu mar.

Muitas das outras vezes,

Aquelas vezes em que o coitado do coitadinho…

Nada.

Senta-se, senta-se e observa toda a matéria em lágrimas,

 

Outras vezes,

Poucas das vezes,

Sento-me e olho o teu retracto,

Tantas vezes,

Das poucas vezes que parti…

E das vezes que fui e não voltei,

Tenho alguma das vezes,

O tudo,

Quando do nada…

O tudo é nada.

 

 

 

Luís

26/05/2023

Retracto

 O meu retracto,

Por Francisco Luís Fontinha.

 

Quem sou, pergunto-me enquanto recordo o som das acácias da minha infância. Quem sou eu, depois de ter deixado a minha cidade nas sombras da saudade. Quem serei eu, quando as minhas cinzas povoarem as alegrias da minha cidade.

Acordei. Acordei acreditando que voava sobre as mangueiras do meu quintal; e claro, a minha mãe a construir papagaios em papel, depois, corríamos pela rua com a ponta do cordel na ponta dos dedos…

E eu delirava com todas aquelas cores em direcção ao infinito. Depois de todo o cordel estar esticado, ele ficava ali, quietinho, dizendo-me adeus…

E eu, eu filmava todos aqueles momentos.

Mas enquanto me olhava no espelho, olhei os meus olhos; e se me perguntassem o que dizem os meus olhos…

Puxo de um cigarro, penso. Talvez não deva pensar mais.

Penso.

E os meus olhos dizem que esta viga de seis metros, alveolar, um IPE360…, ao fim de dois segundos, morre. Colapsa.

Nós, nós demoramos muito mais a colapsar.

E os meus olhos dizem-me que são um livro de poesia, um livro que se extingue a cada dois segundos,

Colapsa.

Morre.

E os meus olhos dizem que todas as cores estão loucamente apaixonadas por todas as minhas telas,

Depois,

Colapsou.

Mas o meu retracto ainda não está completo.

Olho-me,

Penso,

E grito.

Acordei acreditando que o retracto que via no espelho, não era o meu. Acordei acreditando que a cada equação de silêncio, há um beijo desejado e uma lâmina de paixão concluída.

E a minha cidade lá está. Como todos eles lá estão.

Depois, pego no meu retracto, coloco-o no cavalete, afasto-me um pouco de ambos, e…,

Nada.

Olhava-os. Eles também me olhavam.

Sorria-lhes. Eles também me sorriram.

Somos assim.

Sorrimos uns para os outros.

Vês?

São tão lindas, mãe, são tão lindas todas estas cores…

 

 

 

Alijó, 20/05/2023

Um anónimo

Pedra da saudade

 Imagino-te sentada na pedra da saudade,

Imagino-te sentada na pedra da saudade com um livro na mão,

Imagino-te dento do meu peito,

Enquanto espero o regresso do mar,

Da janela, que abri para receber o mar,

Vejo-te sentada, sentada na pedra da saudade,

 

Imagino-te suspensa na insónia,

Imagino-te suspensa na insónia enquanto a noite me procura,

Enquanto a noite…

Enquanto a noite bate a todas as portas do silêncio,

E eu,

Escondido dentro de um círculo de luz,

 

Imagino-te à janela do desejo,

Quando a paixão te abraça…

Quando a paixão acorda,

Imagino-te à janela da paixão na ânsia de que uma estrela te abrace…

Como eu te abraço na escuridão do Universo,

Imagino-te em pequenos voos sobre a cidade… com o mar suspenso nos teus lábios,

 

E com o vento entrelaçado no teu cabelo,

Imagino a chuva,

Imagino-te a dançar sob a chuva…

Imagino-te sentada,

Sentada na pedra da saudade…

Apenas… sentada… apenas saudade.

 

 

 

Alijó, 19/05/2023

Francisco Luís Fontinha

Palavras do silêncio

 Abraça-me,

Abraça-me noite incandescente

Dos lábios em luar,

Abraça-me,

Estrela cintilante…

Na boca do mar.

 

Abraça-me,

Insónia tempestade,

Abraça-me silêncio das palavras,

Dos poemas e da saudade,

Abraça-me enquanto estão vivas

As tristes madrugadas.

 

Abraça-me,

Mulher negra da minha terra de embondeiro,

Abraça-me,

Abraça-me meu destino peneirento…

Enquanto as árvores morrem

E choram junto ao ribeiro.

 

 

 

Alijó, 18/05/2023

Francisco Luís Fontinha

Dos amigos

 Conversamos então,

Meu amigo,

Conversamos sobre esta vida,

Desta vida,

Meu amigo,

Conversamos sobre os pássaros da minha infância,

Dos barcos da minha infância,

Conversamos então,

Meu amigo,

Conservamos sobre o mar,

O mar da minha infância…

 

Ai meu amigo…

Conservamos então,

Conservamos sobre as flores que se apaixonam por poetas,

Conservamos então,

Meu amigo,

Conversamos sobre os poetas que se apaixonam pelas palavras…

E as palavras que se apaixonam pela amante do poeta,

Mas sabes, meu amigo…

Conversamos então,

Conservamos sobre a amante do poeta que está apaixonada…

Apaixonada pela mão do poeta,

Da mão de onde nascem as palavras,

Do poeta, meu amigo,

Do poeta.

 

Deste teu poeta, meu amigo…

Conversamos então, meu amigo,

Conversamos sobre o meu pai,

Meu amigo,

Conversamos então…

Conversamos sobre o meu pai,

E não há muito a conversar…

Mudou de residência…

Conversamos então, meu amigo,

Conversamos então sobre a tua mãe…

Conversamos então,

E quanto a ela,

Também mudou de residência,

E sabes, meu amigo,

Concluo que ambos mudaram de residência,

E devem estar muito felizes…

 

Eu, meu amigo,

Já quase não vou ao cemitério…

Cansei-me,

E sabes, meu amigo,

Comecei a vender umas merdas que pinto…

Qualquer dia vendo poemas,

Sim, pá,

Poemas,

Não sabes o que são poemas?

Vendo-os a retalho e a cinco suaves prestações,

Fixas,

Sem juros…

Porque meu amigo,

Tu conheces-me…

Não sou desses,

Depois,

Depois das poucas vezes que passo por ti…

Dou-te as boas-horas…

E um dia vamos inventar uma máquina de escrever poemas…

Percebes?

Uma pequena caixinha,

A menina apaixonada insere a moeda na ranhura…

Dá à manivela…

E poemas, muitos poemas…

 

E os poemas, meu amigo,

Os poemas às vezes atiram-nos (aos poetas) para a fogueira…

Sabes, meu amigo,

Em puto, era o gajo mais ranhoso de Luanda,

Mais chato,

Mais…

Mimado?

(Eu sei te lá)

Não o sei…

Mas era amado,

 

Quando era puto,

Obrigava o meu pai… a ir comigo olhar os barcos…

Entrava no cacilheiro em Cais do Sodré,

Despedia-se a tarde de mim…

E acordava em Cacilhas no Quartel errado,

O que se há-de fazer, meu amigo…

Eu e o meu pai sentávamo-nos no chão,

E eu,

Que alegria, meu amigo,

Que alegria estar duas ou três horas a olhar para os barcos…

Tão grandes e tão altos, pai…

 

E sabes, meu amigo,

Quando me trouxeram…

Tive medo,

Chorei muito…

Quando a cidade desparecia de mim…

E tudo se transformou numa só imagem; uma sombra e um punhado de lágrimas…

Mas… não sei, meu amigo,

Não o sei,

Mas tenho saudades das nossas conversas…

E dos desenhos tridimensionais que descrevias no silêncio.

 

 

 

 

 

Alijó, 16/05/2023

Francisco Luís Fontinha

Mãe de mulher

 Que todas elas

Têm nas mãos a singela madrugada,

Têm no sorriso, às vezes, as lágrimas deixadas pelo luar…

No final da noite estão cansadas…

Cansadas de lutar,

Cansadas de gritar,

Que todas elas

São mulheres… e são mães em flor de mar,

Que todas elas são tempestades,

Que todas elas…

São os poemas

E depois… são saudades.

 

 

Alijó, 05/05/2023

Francisco Luís Fontinha

Mãe

(acrílico s/tela. 70cm x 100cm. Francisco Luís Fontinha – Alijó)

 

 

Procurava o silêncio no teu cabelo

(enquanto este não voou para o mar)

Procurava o silêncio nas tuas mãos enceradas

Pelas metáteses das madrugadas,

 

Procura nas estrelas

A tua voz cansada

Da tua voz em delírio

Enquanto eu rezava,

Sim, mãe

Enquanto eu rezava que partisses brevemente

Porque o silêncio que eu procurava

No teu cabelo…

Aos poucos…

Lentamente…

No inferno se transformava

(esse teu cabelo, mãe… que voou para o mar),

 

Procurava

Em ti…

O silêncio que me faltava,

Procurava…

Procurava…

Procurava no teu cabelo

As tardes em brincadeira

Quando jogávamos às escondidas

Ou…

Ou quando me construías papagaios em papel

Coloridos,

 

Procura no teu cabelo

As estrelas e o mar do Mussulo

Ou apenas…

O teu forte abraço,

 

E eu

Não me cansava,

Nunca me cansei de ti…

E de procurar…

No teu cabelo…

O silêncio

E o cheiro do mar,

 

Procurava no teu cabelo

As cidades perdidas da minha infância

O cheiro da terra queimada

Depois da chuva…

Ai o que eu procurava…

 

Procurava no teu cabelo

O medo da despedida

Sem que eu soubesse…

O significado de despedida

Mas eu não me cansava…

E procurava

Em ti

O silêncio que me faltava,

 

E sabes

Quão feliz fiquei

Quando me disseram…

(Quando a minha voz rouca

Das noites sem dormir…)

Do outro lado…

Me disseram que tinhas acabado de partir…

E confesso-te

Mãe…

Tão feliz que fiquei…

Tão feliz…

Todo o teu sofrimento…

Tinha-se vestido de saudade…

E eu…

Desenhei um sorriso do tamanho do Universo

E deixei de procurar.

 

 

 

Alijó, 30/04/2023

Francisco Luís Fontinha

Amar

 Não mates

Não mates a criança que brincava dentro de ti

No bairro da Vila Alice

Ou no Madame Berman

Não mates a criança que brincava

Comigo

Quando nos perdíamos às escondidas

Debaixo do sombreado das mangueiras,

Lembras-te?

De quê, mãe?

Quando desenhavas no olhar

O perfume das mangas

E ficavas sentado… eternidades

Ainda o consegues desenhar?

Não, mãe…

Perdi o traço do perfume das mangas

Já não sei desenhar o perfume das mangas, mãe…

 

Não mates

Não mates meu querido filho

Não mates a criança que brincava dentro de ti

A criança que era apaixonada por barcos

Que amava as estrelas do tecto do quarto…

As estrelas que falavam, mãe?

Sim, claro, essa mesmo…

E chegavas lá

Sentavas-te na cama…

E adormecia, mãe

Adormecia enquanto elas me contavam estórias

E faziam comigo brincadeiras…

Tantas brincadeiras, mãe

 

 

Não mates

Não mates a criança que brincava dentro de ti junto ao Baleizão

Oferecíamos-te gelados

Não gostavas

Oferecíamos-te sumos

Não gostavas

Oferecíamos-te rebuçados

Não gostavas

Oferecíamos-te chocolates

Agora gosto, mãe

Agora como chocolates,

Eras um ranhosinho

É ranhosinha, mãe

Ranhosinha…

Não mates

Não mates o meu menino

Não mates a criança que brincava dentro de ti

E construía papagaios em papel

E coisas

E muitas coisas

Mas… mãe?

Sim?

És tolo

Eu sei, mãe

Eu sei

 

Não mates

Não mates a criança que brincava dentro de ti

Aqui

E ali

Não

Não meu querido filho

Não mates essa pobre criança

Das brincadeiras

Não a mates

Mas, mãe?

Sim…

Que criança é essa que brincava dentro de mim, mãe?

É a vida, meu filho

A vida…

A vida?

O que é viver, mãe?

Viver, meu filho…

Viver é amar

Amar.

 

 

 

Alijó, 29/04/2023

Francisco Luís Fontinha

Sorrisos de esperança

 Do céu, chegava-nos o fogo da saudade.

O mar de espuma

Brincava no sorriso lento

Da madrugada em flor;

Depois, recebíamos as canções da Primavera.

 

Depois…

Depois… meu amor.

O silêncio da despedida,

A ausência do corpo

Quando o corpo deixa de pertencer às tuas mãos…

 

Das tuas mãos onde procuro aquele rio sem nome,

Aquele rio, meu amor, rio que não corre mais para o mar.

Do céu, as lágrimas das estrelas em cartolina…

Que nos lábios de uma criança,

De uma simples menina… desenha sorrisos de esperança.

 

 

 

Francisco

20/04/2023

O menino do poeta

 Dilacerado corpo

Que dormes no Oceano de espuma

Corpo enforcado pelo luar da madrugada

Sentado nesta pedra fria e escura

E que no tempo se afunda.

 

Corpo coitado

Coitado dele…

Coitado do silêncio

E das tristes tardes junto ao rio

Coitado

Coitado do poeta

E do menino do poeta…

Coitado do menino em fastio

Perdido nas esplanadas da insónia.

 

Corpo cansado

Às voltas

Que não voltam

Das voltas que nascem no horizonte

Coitado do menino

Do menino do poeta

Coitada da montanha triste e só…

Coitada… coitada da avó e da neta.

 

Corpo dilacerado

Quando se esconde nas catacumbas de um falso sorriso

Corpo meu

Corpo sem juízo…

Pó

Poeira do meu corpo

Corpo teu…

Do teu que não tenho

O meu próprio corpo.

 

Duzentos e seis ossos

Alguns gramas de carne putrefacta

Carne do meu corpo

Do meu corpo

Que corpo?

Que raio de corpo

Precisa desta carne

Poeirenta

Bolorenta

Em decomposição lenta…

 

Sentado aqui

Descalço ali

Olhando o mar em declínio

Sem barcos

Nem marés

Nem bonés…

Cabeças ao vento

Cabelo prisioneiro das nuvens encarnadas

Ai que silêncio me escuta

Em pedaços de areia

Em pedaços de cicuta.

 

Dilacerado corpo

Sem corpo para venda

Palavras

Palavras

De que o meu corpo se alimenta

E bebe a cicuta

E não se lamenta…

Da tristeza das flores

Do sorriso dos pássaros…

E das abelhas

Que nem são flores

Nem são pássaros

Mas são abelhas em flor.

 

E chove dentro do meu corpo

E as janelas do meu corpo

Estão encerradas

São lâminas de saudade…

São lágrimas.

 

E chove nas tuas mãos

Menina do mar

Menina dos lábios de mel…

E das abelhas

Que nem são flores

Nem são pássaros

Nem papagaios de papel

Coloridos

Que uma mãe construía para o menino

O menino do poeta

Do poeta menino

Em calções…

Puxando um triciclo com assento em madeira

E volante de sonhos.

 

Dilacerado corpo

Este corpo que invento todas as manhãs

Deste corpo que cuido quando me deito

Neste corpo onde habitam tantos outros corpos

E não me queixo das estrelas

Nem dos barcos de esferovite…

Corpo em poema

Da cama em poesia

Ao corpo sem corpo

Ao corpo de cada dia.

 

Depois tenho os gonzos das portas do meu olhar…

Todas…

Todas dilaceradas

Dilacerado corpo

Dos volantes e das vielas

Porcas e parafusos

Fusos

Sei-te lá que mais exista dentro deste meu pobre corpo

Depois oiço um pequeno gemido

Um enorme grito de revolta

A Terra não se cansa de girar

O cão do vizinho não pára de ladrar…

E tudo é pó

E tudo se transformará em poeira

E o ontem não volta.

 

 

 

Alijó, 18/04/2023

Francisco Luís Fontinha