Os dias imaginados por um
louco,
Dentro de um cubo de
vidro,
Dançando um pouco,
Um pouco e um livro.
Os dias pouco,
De um livro louco,
Deste corpo touco,
Neste corpo trôpego.
Os dias lançados ao
vento,
Quando acorda a
madrugada;
Dos dias de sofrimento,
Nos dias sem alvorada.
E, se não fosse minha
amada…
Tudo era uma grande
trapalhada.
Francisco Luís Fontinha
01/01/2022
O desejo é uma equação de
sono, é um silêncio esquecido na almofada, é poema vandalizado pela solidão, o
desejo costuma viajar em primeira classe, é pertença do Universo; desejar e,
ser desejado.
O desejo sente-se,
apalpa-se como um seio seminu dançando sobre o mar, o desejo escreve-se,
ergue-se cedo, o desejo suicida-se, por vezes, num leito adormecido, o desejo
percebe as sombras nocturnas de um outro desejo, o desejo é desejar, é correr,
é amar, o desejo espelha-se na madrugada, vai à janela e, fuma o seu primeiro
cigarro.
O desejo é livro de
poesia, é mulher sentada, de perna cruzada, o desejo pinta-se, o desejo
afoga-se, às vezes, na boca de um beijo. O desejo é maldito, o desejo é
sacerdote, é religião, é engenheiro, é poeta, o desejo vê-se quando chove,
porque os pássaros também são o desejo; o desejo de voar.
O desejo sobe a montanha,
procura o primeiro abrigo e, deita-se. Fuma o primeiro charro, escreve no chão
o poema envenenado que ficou em cima da mesinha-de-cabeceira, era ontem, hoje,
hoje não desejo
Desejar que ele ou ela o
deseje.
Ouvem-se as manhãs
embalsamadas junto ao rio, os barcos veleiros procuram o desejo, o vento que os
leve para a cama do desejo, há canções de revolta, há silêncios presidiários
nas mãos do desejado e, as coxas fluem como brasas suspensas na fogueira, há um
pequeno gemido, um pequeno latido e,
O mar entra dentro dela,
absorve-a, come-a.
E de tantos desejados, há
um poema livre, revoltado, há um poema em cada milímetro de espuma do teu
corpo, sabendo que o teu corpo desejado, apenas pertence ao teu desejo. Desejas
que te desejem; antes de adormecer, três pequenas drageias de sono, dois gramas
de uivos, três pilhas e um cobertor,
Há mais desejo, amanhã,
porque hoje a noite é de tempestade.
O desejo é uma equação de
sono, é um silêncio esquecido na almofada, é poema vandalizado pela solidão, o
desejo costuma viajar em primeira classe, é pertença do Universo; desejar e,
ser desejado, o desejo é uma pobre canção, melodia da madrugada, o desejo é opção,
é palavra cansada, o desejo, às vezes, perde-se no leito da alvorada.
O desejo, sempre que
desejado, é uma equação de sono, é pássaro, é flor que voa sobre o chão; sobre
o chão desejado.
Alijó, 27/12/2021
Francisco Luís Fontinha
Estes velhos pássaros,
Parvos e sós,
Que deambulam dentro de
mim,
São palavras, são
canções,
São flores do meu jardim.
Estes velhos pássaros,
Verdadeiros e, de voar,
São poemas de amar,
São desejo,
São noites de embalar.
Estes velhos pássaros,
Companheiros de dormir,
Espingarda de disparar,
Estes velhos pássaros,
São os pássaros com quem
eu posso falar.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 27/12/2021
Deste nocturno apaixonado
Que embebeda a paixão,
Habita um corpo
camuflado,
Dormindo no chão.
Escreve debaixo das
amendoeiras,
Enquanto os pássaros
brincam no mar,
Pensa que a vida são
brincadeiras,
E beijos de beijar.
Deste nocturno apaixonado,
Nasce o poema dançar;
E morre o corpo
crucificado.
Depois, ergue-se a
paixão,
Com palavras de brincar,
Com palavras do coração.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 26/12/2021
Trazias na boca
As mais belas palavras da
madrugada,
Sentia-te em mim, como um
poema,
Abandonado na cama,
Dançando na alvorada,
Parecendo louca,
Parecendo nada.
Trazias no olhar,
As tontas sílabas
perfumadas,
Parecendo migalhas de amar,
Parecendo almas penadas.
Era uma tarde cansada,
Quando o teu corpo vacilava
Na minha mão;
Eram palavras de nada,
Eram palavras do coração.
Trazias no cabelo a boca
que beijava,
Na noite ensonada,
Havia uma gaivota que
voava,
Havia uma gaivota que
sofria,
Havia o teu corpo que dançava,
Sem perceber que sorria.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 26 de Dezembro de
2021
Sentia-me zonzo com os
cheiros
Que brotavam de suas mãos
No Natal.
Hoje, procuro esses
cheiros, em vão,
E apenas as fotografias,
Transformam os cheiros em
lágrimas.
Lágrimas recheadas pela
saudade,
Como sonhos, rabanadas e
bolo-rei,
Hoje, o silêncio poisa
sobre a mesa,
A mesa é outra, mas
faltam algumas fotografias,
Hoje, são poeira,
Canção caminhando no
Universo,
Paralelo, cubo,
triângulo,
Hoje, acorda a ira,
Como se fosse uma nuvem em
papel,
Voando em direcção ao
mar.
Nasci pertinho do mar,
Junto à solidão dos
macacos,
Havia gladíolos
envenenados,
Havia bananeiras em cio,
Como as gaivotas
passeando-se sobre a baía.
Sentia-me zonzo com os
cheiros
Que brotavam de suas mãos
No Natal,
Tínhamos dentro de nós
O pesadelo de um futuro
amaldiçoado,
Não distante,
Mas sempre ausente.
Hoje, olho todas estas
fotografias,
São apenas imagens,
lugares, pó…
Apenas pó…
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 24/12/2021
Cinzento azul teu olhar
Entre paredes e janelas,
Cinzento azul espelho
mar,
De marés tão belas.
Das palavras de escrever
Às almas predicadas,
Nos poemas de sofrer,
Sofrer nas madrugadas.
Traz a luz da manhã
adormecida,
Traz o crucifixo doirado…
Não tenhas medo da partida,
E vai em busca da
felicidade.
Pinta a noite de
encarnado,
De encarnado sem vaidade.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 22/12/2021
Os dias são tardes
perdidas
Nas mandibulas tuas mãos,
Os dias, os dias são
margaridas,
Margaridas entre sins e
nãos,
Os dias, os dias pertencem
às noites esquecidas,
Das noites anteriormente
perdidas.
Os dias são poesia,
música, equação,
Os dias são horas adormecidas,
São palavras, são canção;
Os dias, os dias são
todas as coisas permitidas.
Os dias são madrugada,
São o corpo na lareira,
Os dias são a alvorada,
Alvorada que brinca na fogueira,
Os dias são a manhã
cansada,
Antes de acordar o dia;
os dias são tristeza,
São garrafas embalsamadas
na ribeira,
Os dias têm beleza,
E têm corpo de
feiticeira.
Os dias são migalhas
sobre a mesa,
São flores do meu jardim.
Os dias são tarde
perdidas,
São pequenas coisas de
mim,
Os dias são cores
garridas,
Quando acorda o clarim.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 21/12/2021
Desço o teu corpo
Até encontrar a fina
madrugada.
Na tua pele de amanhecer,
Habita a fogueira
enamorada,
Das palavras de escrever,
Nas palavras de brincar,
Desço o teu corpo
Maré de mar,
Rocha incandescente a
arder,
Rocha amorfa que não sabe
falar,
Falar sem querer,
Querer que lá longe, lá
longe zarpar
Para a lua a crescer.
Desço o teu corpo
ancorado
Na minha mão desleixada,
Que pertence a este corpo
envenenado,
Envenenado pela
madrugada,
Desço o teu copo,
Até às profundezas do
amanhecer,
Cidade assassina,
Cidade a arder;
Onde brinca um menino
traquina,
Desço o teu corpo,
Teu corpo de sofrer…
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 19/12/2021
Uma estátua de luz
Suicida-se na cidade das
marés envenenadas,
Traz a enxada,
Traz as madrugadas,
Traz as palavras,
E traz o falso oiro.
Deste poema,
Sobreviverá a todas as
janelas quadradas,
Nas falsas alvoradas,
Nas falsas ribeiras
ancoradas.
Uma estátua de luz
Que marcha na parada,
Ouve o grito do clarim
sobre a ponte…
Corre, corre, corre até
ao monte,
Corre… corre até desfalecer,
Gritar,
Chorar e gemer.
Aos uivos do teu corpo
silenciar,
Gemem as palavras de
escrever,
Morrem os pássaros de
voar.
Uma estátua de luz
Suicida-se na cidade das
marés envenenadas,
Correm, correm todos para
a praça
Das esplanadas;
Assim seja, tristes
madrugadas.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 19/12/2021
