Nos dias
cinzentos
As palavras são
lamentos
São os alegres ventos
Que brincam no
silêncio sorrir,
E das palavras
lamentos
Regressa a
vontade de fugir
Enquanto o corpo
arde nesta fogueira
Desta fogueira
que teima em não partir…
Dos dias
cinzentos
Das alvoradas
sem nome…
As palavras são
lamentos
São lamentos em
fome.
Alijó,
03/05/2023
Francisco Luís
Fontinha
Porque te
escondes no silêncio da noite,
Quando sabemos
que a noite
É uma tela de
insónia,
É uma palavra
desgovernada,
Antes de acordar
o dia…
Porque te
escondes na madrugada,
Dentro deste
poema em poesia,
Porque te
escondes dentro das cores do desejo…
Quando o
silêncio da madrugada
É um pedacinho
de mar…
É um sorriso que
não vejo.
Porque te
escondes do medo luar
Que parte da noite
em silêncio,
Se as tuas mãos
têm flores, se as tuas mãos têm o verbo amar…
Porque te
escondes nos lábios deste pequenino papel,
Onde semeio
ventos e amores,
Porque te
escondes no silêncio da noite…
Quando desenho a
noite na copa das árvores,
Porque te
escondes, abelha alvorada,
Alvorada de
tantos mares…
Porque te
escondes, menina do mar,
No jardim das
lágrimas,
E das montanhas
envenenadas,
Porque te escondes,
tu, tu que me afugentas…
E roubas todo o
sono das madrugadas.
Alijó,
03/05/2023
Francisco Luís
Fontinha
70cm x 100cm. Acrílico s/tela – Francisco Luís
Fontinha. Em exposição no hotel Ribadouro - Alijó.
São as flores do meu jardim, são as palavras em flor, que semeio no meu jardim, são as flores do meu jardim e as palavras em flor que semeio no meu jardim as responsáveis pelo aprisionamento do teu sono, e tudo isto,
E tudo isto enquanto a
terra não se cansa de girar, gira e é tão gira e é tão bela, a terra ou o meu
jardim ou outra coisa qualquer…, gira em torno de um eixo imaginário, roda à
velocidade de trinta quilómetros por segundo,
E, no entanto,
As flores do meu jardim e
as palavras que semeio no meu jardim, estão lá, quietinhas, e o teu sono,
Escondido na minha mão,
Depois, depois pego no
sono, coloco-o cuidadosamente nos teus lábios de mel, olho-te, olho-te da mesma
maneira que olho o mar…
Em pequenos silêncios,
No teu cabelo, os
maravilhosos barcos em papel colorido, e depois de poisar o sono nos teus
lábios de mel, afago o mar do teu cabelo, separo os barcos rapazes dos barcos
raparigas, e espero,
Espero que acorde o
pôr-do-sol.
Desenhas um sorriso na
alvorada, uma âncora de néon que não me deixa construir todos os meus papagaios
em papel que ainda me faltam construir, e são tantos, ainda, meu Deus… tantos
papagaios em papel,
Da janela nada virá. Nem
regressa o vento das tempestades de silêncio, nem regressam as papoilas da
clareira, nem tão pouco, vê tu, meu amor, nem tão pouco regressarão as
primeiras lágrimas da madrugada,
E se eu pudesse,
O sono sorri-me,
O teu sono, claro,
O teu sono sorri-me, eu
sorrio-lhe, e o filho de ambos,
Sorri,
E das suas gargalhadas, vejo
o meu sono e o sono dela e o sono de ambos, todos, em busca de um pedacinho de
mar (e de outro sono) com odor a desejo, a música, a música bloqueia-nos as
mãos, e momentaneamente, e momentaneamente é impossível escrever um abraço na
janela do prazer, os cigarros vão matar-me, mas pensando bem, tudo nos mata,
até porque todos nós nascemos para morrer,
E uns morrem mais
depressa de que outros, mas o que interessa,
Todos morrerão, como
morreram as minhas sandálias em couro que usava na minha infância, em Luanda.
O barco, cansado, um
barco rapaz, salta do mar do teu cabelo e deita-se junto a nós, aos nossos pés,
ainda seguras o pedacinho de sono nos teus lábios de mel e em breve uma nova
alvorada nascerá com as palavras semeadas no meu jardim, gosto deste quadro,
gosto deste quadro que não me canso de o olhar a que dei o nome de paixão,
O barco, o barco rapaz,
coitado dele, o barco, o barco rapaz, sabe que brevemente todos os buracos
negros deixarão de ser negros (não será esta uma forma de racismo? Buracos
negros…) tantos, olha tantos…
E são tão belos e mágicos
e tudo o mais, todos os buracos negros do Universo, e vê tu, meu amor, dizem
que existe no Universo quarenta quintilhões de buracos negros, meu amor,
quarenta quintilhões…
(nem o vizinho do segundo
esquerdo com o seu berbequim faria tantos)
E, no entanto, guerreamos
por milímetros de terra em comparação com o tamanho de todos estes buracos
negros e o próprio tamanho do Universo, vês, vês agora porque penso tanto?
Da terra virá, um dia, ou
talvez já cá esteja, o nosso Salvador; tudo isto, tudo, para te dizer, que
talvez nessa altura já não exista cá nada,
Nem flores, nem poesia,
nem tão pouco o silêncio, olha
E nem o dia…
Quem diria,
Que um dia,
Qualquer dia…
Ele virá nos salvar,
Mas… salvar o quê? Quando
tudo já desapareceu…
Deitava-me no chão, no
chão da minha infância, depois, de barriga para o ar, olhava a copa das
mangueiras e sonhava,
Sonhava, escrevia,
desenhava… e tudo apenas com um simples olhar, o avô Domingos
Luisinho.
E eu, nada.
Luisinho coisa alguma,
pois chamo-me Francisco, fui baptizado e meço um metro e setenta e cinco centímetros,
(diga-se que o meu avô
Domingos era a pessoa mais teimosa que eu conheci em toda a minha vida),
E quando me olho no
espelho
Eu, nada.
Baptizado, tu?
Sim eu, sim…
Tenho as fotografias…
Olha… eu também tenho
fotografias da lua
E?
E nunca fui à Lua.
O avô Domingos
escondia-se entre os machimbombos, e eu
Eu, nada.
Sentado no chão a
imaginar como poderia construir um jardim de silêncio no cabelo da minha mãe,
Mas, confesso, que até
hoje, não fui capaz de construir esse jardim de silêncio no cabelo da minha
mãe,
Acabou por perder o cabelo,
levado pelo vento numa noite de luar…
Para o meu mar,
Não estou arrependido,
não.
E enquanto podia estar a
beijar-te loucamente, enquanto podia escrever no teu corpo todos os poemas que
ainda não escrevi,
Penso.
Mas penso em quê?
E quando descobrirem que
afinal Deus, o todo-poderoso, criador do céu e da terra e dos buracos negros (quarenta
quintilhões de buracos negros), é afinal uma mulher?
Silêncio na sala,
Ai e tal,
Não gostaram,
Quando pensavam que Deus
era homem, tinha tesão, e, no entanto, como poderia um homem desenhar e criar
A mulher…
Nenhum homem conseguiria
desenhar e criar a mulher, poder podia, mas com tanta perfeição,
Não, não podia.
E de agora em diante,
Deus é uma mulher,
Porque apenas a mulher
consegue de um pedacinho de nada, pouca coisa minúscula em comparação com os quarenta
quintilhões de buracos negros que existem no Universo ou com os cerca de duzentos
a quatrocentos biliões de estrelas existentes na nossa galáxia,
E, no entanto,
De um pequeno pedacinho,
um quase nada de nada, acorda na tela da vida, o mais belo ser, de tudo e de
todos e de todo o Universo,
O seu filho.
Filho, filha, que brincou,
que passava tardes inteiras a rabiscar na parte esquerda do útero, pequenos
círculos, pequenos quadrados, alguns números e letras,
E eu que o diga,
Passei lá tardes
infinitas…
Como o Universo?
Como tudo na vida, meu
amor.
O avô Domingos, sentado
numa cadeira, porque tinha sofrido um grave acidente e uva muletas, eu,
rapazote irrequieto e pior de que o Diabo, segundo a minha mãe, roubava-lhe as
muletas e corria, corria, corria…
Até que…
Não tinha mais quintal
para correr,
Luisinho. Luisinho.
E eu, nada.
Não é comigo.
O meu nome é Francisco.
Como sempre.
A alvorada ergue-se no
mar do teu cabelo, os poucos barcos que ainda restam, um barco rapaz e dois
barcos raparigas, olham-te, como eu te olho, e o desejo de ambos é o mesmo,
Luisinho.
Nada.
Depois, espalho o sono
nos teus lábios de mel, muito devagarinho, em silêncio, até que adormeces na
minha mão,
E sei que Deus, afinal, é
É uma mulher.
Só poderá ser uma mulher…
Alijó, 02/05/2023
Francisco Luís Fontinha
Não podemos ser tudo
Quando somos o nada menos
o tudo,
Não podemos ser isto,
Não podemos ser aquilo
E aqueloutro,
Só porque queremos ser,
Isto e aqueloutro…
Quando queremos ser tudo…
Às vezes,
Muitas vezes
Somos o nada menos o tudo,
E o nada seremos sempre,
Sempre que lutamos por
ser o tudo
Acabando por sermos o
nada,
Não podemos ser pássaro
Se não tivermos asas para
voar…
E podem dizer-me que um
pássaro
Sem asas
É um pássaro,
Mas não é um pássaro
qualquer… e não é a mesma coisa…
Um pássaro sem asas… é o
nada,
Um pássaro que não canta,
É um pássaro,
E sem asas e sem cantar…
Continuará a ser um
pássaro,
Mas…
Para que quero eu um
pássaro,
Que não canta,
Que não voa…
Que apenas me serve de
adorno
Sobre a mesinha-de-cabeceira
Onde guardo o isqueiro os
cigarros e a pistola?
O nada,
Sempre que o tudo…
Não é o tudo,
É quase como o Universo…
Tão infinito tão belo tão
escuro tão… tão nada,
De que me serve a beleza
do Universo?
De que me serve se o
Universo é finito,
Não finito…
Ou assim-assim…
Ou o nada…
De que me serve saber que
toda a matéria do Universo se encontrava concentrada no espaço do tamanho da
cabeça de um alfinete,
Vê lá tu… meu amigo, do
tamanho da cabeça de um alfinete,
Depois…
Dizem que explodiu…
Expandiu-se…
E hoje…
O nada,
De que me serve saber de
nublosas, buracos negros…
Buracos negros em
vómitos,
Velocidade da luz,
Que fiquei com raiva de
Einstein quando percebi que…
Vê tu, meu amigo,
Que teoricamente é
possível viajar no tempo…
Odeio este gajo só por
isto,
E por anda,
Imagina meu amigo,
imagina viajarmos no tempo…
E encontrar aquela gaja
horrível,
Aquele gajo…
Qualquer coisa,
De nada, obrigado…
Estes e outros fantasmas
da noite,
E anda por aí, e anda por
ali…
Anda por cá e vai
cavalgando montes e vales,
Pedras e montanhas,
Noites de lua cheia…
E o nada,
O zero absoluto…
Zero graus celsius,
O quase tudo,
Ou o quase nada,
De que servem as
palavras,
Os poemas…
E a madrugada?
Quando o sono,
Quando o sono apenas
estorva…
Não deixa viver,
Não deixa respirar…
De quase tudo,
Ou de quase nada,
O que adianta passares a
noite em discussão…
Se Deus,
Se Deus existe, existiu…
Ou nem por isso?
Se Deus criou alguma
coisa…
Tu,
Tu vais morrer, existindo
ou não existindo Deus,
Universo…
Ou buracos negros,
Ou o raio que os parta,
E nunca te esqueças, meu
grande amigo,
Nunca te esqueças que
setenta por cento do peso do teu corpo…
É água,
E o resto…
Merda,
E o quase nada,
Depois,
Temos a luz vestida de noite,
Lindíssima como as
estrelas,
Lindíssima como sempre,
A sempre bela noite,
Bela e puta…
Também ela,
Tal como eu,
Um pedacinho de nada,
Uma molécula de desejo…
nos olhos da alvorada,
Dentro de um recipiente…
A poeira do teu corpo,
Não,
Não podemos ser tudo,
Quando nasceste para ser
o nada,
Quando nasceste travestido
de equação matemática,
Complexa…
Ordinária equação
complexa do terceiro grau ou do quarto grau…
Uma complexa equação
diferencial,
De uma mão, da outra mão,
Acordam,
O nada,
E o tudo…
Ou o quase tudo,
E quase nada,
Sim meu amigo,
De que te servem as
canções da alegre Primavera,
Quando a tua Primavera…
É quase nada,
Do nem quase tudo,
De entre o tudo e o nada,
Depois,
Depois dizem que estás
louco,
Internam-te em
psiquiatria…
E que sim,
Ao nascer do dia,
Coitado do rapaz…
Coitado dele,
E às vezes, nem tudo é o
tudo,
Nem o nada é o tudo,
De nada,
Nem o nada…
Nem o tudo,
Não me digas que às vezes
o nada é o tudo?
Ou quase tudo?
Quando não preciso de
nada,
Não meu amigo,
Eu, eu sinceramente já
não te digo nada,
Nada,
Que nem tudo é tudo,
E que nem tudo é o nada…
Quando tu,
Quando eu,
Meu grande amigo,
Somos o nada,
E o nada é um conjunto
vazio,
Tem jarras com flores,
Tem poemas de amor e
sedução,
Olha…
Tem um rio,
E tem o mar,
O mar de ninguém,
No mar de nada,
Quando o quase tudo,
Nasceu, cresceu, morreu…
Sendo o quase nada…
E do quase nada,
Vês apenas o sorriso do
clitóris
Quando se ergue na tua
mão… a doce madrugada…
Que de tudo,
Não tem nada.
Alijó, 01/05/2023
Francisco Luís Fontinha
(ao meu pai, Fernando Martins Fontinha, e a todos os seus camaradas; bombeiros)
Pai?
Sim, filho…
O que é ser bombeiro?
Ser bombeiro, meu filho…
Ser bombeiro, às vezes, é
chorar em silêncio,
É estender a mão a uma
pequena flor,
Quando esta, devido ao
vento,
Se contorce em pequenos
nadas,
Ser bombeiro, às vezes, é
ser insultado,
Que não faz nada,
Que é um chulo…
Que passa o dia sentado,
E depois,
Bom meu filho…
Depois, um pai, uma mãe…
Alguém…
Chega a casa,
Vê o seu filho,
A sua filha,
Em dor,
Meu Deus…
A sua pequena flor,
Nos braços,
Ou no pavimento deitado,
A morrer…
Ou a sua casa a arder…
E a quem telefona este
pai…
A quem telefona esta mãe…
Ao chulo, ao gajo que não
faz nada e passa o dia sentado…
O bombeiro,
Ser bombeiro…
Ser bombeiro é ter uma
amante,
Uma outra família,
Com muitos filhos e
filhas…
Que às vezes,
Muitas vezes,
Esta é a sua principal
família,
Ser bombeiro…
Ser bombeiro é sair
muitas vezes de casa a correr,
Apressado,
Sem que ninguém lhe
pergunte se já comeu,
Ou…
Ou se a sua família tem
comida,
Mas o bombeiro,
Não hesita,
Não hesita para salvar,
Porque mesmo de barriga
vazia,
Ele é forte,
Ele aguenta,
Aguenta as horas…
Aguenta os dias,
Aquenta as noites…
Porque é bombeiro,
Pai?
Sim, meu filho…
Algum dia sentiste medo?
Não meu filho…
Nem quando eu me despedi
de ti?
Nem quando tu te
despediste de mim…
És tão mentiroso, pai,
tão mentiroso…
Como podes dizer isso,
Se todos temos medo,
Quando nos despedidos
daqueles que amamos…
Alijó, 01/05/2023
Francisco Luís Fontinha
Ser mulher é…
Ser mulher é ser flor,
Poema em cada dia,
Ser mulher é poesia,
É alegria,
Ser mulher é…
Ser mulher é ser mãe,
É ser companheira,
Amante…
Ser mulher é…
Ser mulher é ser a tua escultora,
Ser mulher é ser vida,
Vida que labuta dentro
dela,
Ser mulher é aquela que
te carrega,
Que te carrega e leva
pancada do marido do namorado do companheiro do amante… (da puta que os pariu)
Que de um pequeno nada,
Passas a ser…
Tudo, para ela,
Ser mulher é ser um
pedacinho de silêncio,
Um olhar no interior de
uma janela,
Ser mulher é a palavra,
O dia,
A noite,
A noite depois do dia,
Quando do dia…
Quando do dia,
Foge a noite,
E poisa na cabeça dela,
Ser mulher é…
Ser mulher é ser o jardim
do paraíso,
Às vezes,
Às vezes ser mulher
também é ser…
Uma complexa equação
diferencial,
Ordinária,
Não, não a mulher…
Mas a equação,
Ser mulher é…
Ser mulher é literatura,
é ser pintura… é ser mulher,
Ser mulher é a paixão,
Quando a paixão voa sobre
o mar,
E se não fosse a mulher,
Que é a tua mãe…
Tu,
Tu nem sequer sabias
desenhar…
O cheiro do mar,
Tu nem sequer sabias o
que era o mar,
E tudo,
Tudo porque Deus,
Sim, Deus…
Teve a feliz ideia de
desenhar a mulher…
No sorriso do mar.
Alijó, 01/05/2023
Francisco Luís Fontinha
