Sento-me nesta
pedra cinzenta
Olho a montanha
enquanto saboreia o prazer
Do último
cigarro da manhã
Ao fundo
O rio encurvado
nas lágrimas de Deus
E percebo que
este rio
Que esta
montanha
Que este cigarro
e que este Deus
Não me pertencem
Nunca me
pertenceram
Alijó,
21/11/2022
Francisco
Se procurares nos meus olhos
Os finíssimos fios de
geada
Que a noite inventa
Não os encontrarás
Pois nos meus olhos
apenas habitam palavras
Lágrimas em palavras
Vozes
Versos ao pequeno-almoço
O café
As torradas
Os cigarros
A tosse dos cigarros
Os cigarros em tosse
Se procurares nos meus
olhos
O endereço das cartas que
te escrevo
Talvez encontres a morte
Que sem sorte
Ou com sorte
Não importa
Escreve em mim os versos
da madrugada
Tenho medo da fome
Fome do medo
Tenho nas mãos as algemas
do silêncio
Que todos os dias se
abraçam ao meu corpo
Que se diga
Nada de especial
Não sou um gajo bonito ou
jeitoso
Um dia disseram-me que
tudo era uma questão de cartão
E eu
Construi em cartão uma
casa com sótão
Uma casa bonita
Agradável
Com janela para o mar
Mas este cartão
Desta casa
Um dia
Ao outro dia
Ardeu como ardem as
minhas palavras nos teus lábios
E voltando ao meu corpo
Este pedaço de osso
anónimo
E não
Não falavam de uma casa
em cartão de verdade
E talvez quisessem dizer
Que pertenço a um corpo
Mais magro do que gordo
Mais comprido do que
magro
Tenho massa
E quando estou em repouso
Sou um pedaço de sucata
Com asas de vidro
Em mecânica
Sou um corpo
Imóvel
Que traz às costas os
barcos em sofrimento
Os barcos em pedaços de
neblina
Quando o sol poisa na tua
boca
E de um beijo
Construo
Uma simples máquina de
voar
Levita
Sobe e desce
Dorme numa cama de sémen
Depois escrevo ao meu
filho
Um gajo com poucos milímetros
de comprimento
E tantos e tantos
trabalhos me deu
Tive de vender palavras
na feira da Ladra
Vendi fardamento roubado
Botas
Livros e um capacete
metálico
E no final ainda sobraram
cinco contos de reis
E o gajo queria que eu trouxesse
uma velha espingarda
Reflecti
Hesitei
Pensei para que raio eu
queria uma velha espingarda
Uma espingarda que
disparava beijos
Abraços
E bebia shots de uísque
E comia rebuçados
Passava os finais de
tarde frente ao Tejo
Não comia
Bebia e fumava
Escrevia num caderno o
que me ia na alma
Mas vendo bem as coisas
Eu
Eu nunca tive nem tenho
alma
Só se for a alma do Diabo
Uma puta reclamava por
quinze minutos de sono
Um panfleto da branca
Trocava tudo isso por uma
volta ao Sol
Mas acabávamos sempre por
adormecer
Na zona escura da lua
Traziam-nos a noite
Erguia-se na parede um
crucifixo de sangue
Em lágrimas
Com lágrimas
Depois aterrávamos numa qualquer
rua da cidade
E a cidade come a cidade
E a cidade bebe a cidade
Eu comia a cidade
E a cidade
envergonhava-se dos meus alimentos comestíveis
Drageias de sono
Na algibeira um punhado
de cansaço
E a cidade continuava em
pequenos voos
Em direcção a um caderno
que nas minhas mãos aos pucos dormia
Sorria
Brincava
E aos poucos…
Morria.
Alijó, 20/11/2022
Francisco
Pegavas na minha mão, com o olhar, desenhávamos pequenos círculos de sono no quintal, à nossa volta, não, ainda não tínhamos inventado a paixão, apenas um qualquer retracto que ainda hoje anda lá por casa, e para te identificar, necessito de viajar até ao mais profundo silêncio marinho, e aí sim, andas por aqui com o mesmo vestido branco, com um pequeno laço na parte traseira e calças as mesmas sandálias; e cinquenta anos depois, ainda guardo as nuvens soltas ao vento que o teu cabelo descrevia sobre mim.
Brincávamos como se não
houve mais amanhã, como se o tempo tivesse parado debaixo das mangueiras, e
hoje, as mangueiras já não são mangueiras, e tu, tu já não és tu, e eu, e eu já
sou eu,
Dormíamos a sesta,
Ouvíamos os sons
melódicos de um pequeno rádio a pilhas, e depois lançávamos sobre as sombras
dos coqueiros as cordas invisíveis que nos prendiam à terra de onde brotamos e
hoje, eu e tu, desconhecemos porque partimos; e ouvia-te silenciar no escuro da
tarde – um dia casamos.
Brincávamos enquanto a
noite se entranhava na primeira sanzala das tristes madrugadas, e hoje dou-me
conta que o velho que transportava o tempo, e diga-se que por tempo entenda-se
por dias, horas, segundos, minutos, um dia, outro dia, amanhã, ontem, Sábado,
Domingo, e o velho Domingos, numa tarde de insónia, tropeçou junto ao Mussulo e
a caixa do tempo caiu sobre a areia e o tempo num pequeno sorriso de vaidade, morreu.
Hoje, a noite é o dia, o dia é a noite, a tarde passou para a manhã e esta para
a tarde, e quanto a um dia
Um dia casamos,
Perdeu-se enquanto uma
gaivota faminta poisou sobre o loiro cabelo de nuvem adormecida que debaixo das
mangueiras brincava às mães e aos pais, e sabíamos que brevemente um barco no
levaria até às trevas das flores de papel.
Pegavas na minha mão, com
o olhar, desenhávamos pequenos círculos de sono no quintal, à nossa volta, e
anos mais tarde, sentado junto ao Tejo, enquanto conversava com um velho
cigarro em desejo, contava os barcos que entravam e saiam; num deles um miúdo
acenava-me, e hoje sei que o velho que fumava cigarros junto ao Tejo e me
acenava, era eu.
Um dia serás mãe, avó, a
celulite entrará em ti, e dos fios com que eu puxava o mar e que tu sabias tão
bem arrumar no bolsinho do bibe, poisam hoje sobre o meu peito. E despedimo-nos
numa tarde junto ao mar,
E procuro-te neste velho
retracto, e percebo que o avô Domingos mesmo depois de morrer ainda se faz
passear pelas ruas de Luanda, puxando o velho machimbombo e às costas
transporta a caixa do tempo. Hoje, não tenho tempo para recordar a tua mão que
poisavas nos meus olhos e fazias-me acreditar que os papagaios em papel, um
dia, um dia voavam…
Sempre um dia. Sempre um
dia.
O meu pai, não muitas
vezes, levava-nos a ver o poço da morte, diga-se que nunca tive nem tenho paciência
para qualquer tipo de desportos, mas fascinavam-me os círculos de luz que que
um rapazote em cima de uma motorizada deixava ficar na minha boca; e ela
timidamente dizia-me que um dia…
Um dia, virá a morte, um
dia, virão as roupas e os caixotes em madeira que deixamos ficar junto ao mar,
e um dia, não sei qual, um dia voarei nos teus olhos, que dormem neste velho retracto
e que já não recordo o teu nome.
Hoje, mais de cinquenta anos,
sentado numa cadeira de vime e de cigarro ao canto dos lábios, conto os velhos
cacilheiros que levam amontoados de corpos para a margem Sul; perdi-me numa
noite de neblina.
Deixei de contar os
barcos.
Deixaste de pegar na
minha mão.
E o capim revoltado
sorria-nos em silenciados sorrisos que hoje apenas existem neste retracto, e
não percebendo porque a noite é sempre triste, procuro a tua mão enquanto à tua
volta, bonecos, carrinhos, brincam de mãos entrelaçadas até que a tarde se
extinga junto ao mar.
Alijó, 20/11/2022
Francisco Luís Fontinha
Se me procuras,
Não estou; a verdade é
que nunca estive
Onde estou e pensam que
estive.
Não tenho número de
polícia,
Destinatários para enviar
cartas,
Os meus amigos,
Os verdadeiros amigos,
morreram. Quase todos por cancro.
Uma merda, o cancro.
Escrevo poemas aos
caracóis,
Às abelhas e aos
pássaros,
Às árvores e às putas das
árvores
Onde poisam os cornudos
dos pássaros.
E os caracóis ouvem-me,
São afáveis, sinceros e
honestos,
São como eu; quando a
conversa não me interessa,
Escondo-me em casa,
Dentro desta carapaça que
transporto desde que nasci.
Já as abelhas,
Bom, com essas não me dou
muito bem,
Sou alérgico às abelhas,
Sou alérgico à mãe das
abelhas,
Que pensam que os filhos,
Tal como os pássaros,
São cornudos diplomados,
Mas só os caracóis é que
me escutam,
Os únicos a quem escrevo
cartas.
Vou ao cemitério, e quase
todos os gajos e gajas que lá habitam,
Levou-os o cancro; os
meus amigos.
E vou continuando a
escrever cartas aos amigos que me restam…
Os caracóis,
E de caracol em caracol,
De flor em flor,
Palavra puxa palavra,
Penso na merda do Natal
que se aproxima;
Por mim, proibia o Natal
e merdas afins…
E devia haver censura
para quem festeja o Natal e prisão domiciliária,
E lá terei de entrar no
cemitério,
E de campa em campa,
Feliz Natal companheiro,
Bom ano, minha querida,
Brevemente estaremos
todos à volta da fogueira,
(mas qual fogueira,
caralho)
Se nem fogueira vai
haver,
Que esta terra foi excomungada,
ai isso foi.
Tinha um amigo, amigo de
verdade,
Quando se aproximava o
Natal,
Oferecia-me erva e erva e
erva para fumar…
E fumávamos erva enquanto
o tempo se escoava nos anéis de Saturno,
E o gajo falava e o gajo
falava e o gajo não se calava,
Mas calou-se; e morreu.
O meu pai, no Natal, dava-me
livros,
Livros, livros e muitos
livros,
A minha mãe, livros,
Fui um felizardo, o
felizardo dos livros.
E sabes, meu amigo caracol,
Sabes?
Que se foda o Natal…
Alijó, 20/11/2022
Francisco Luís Fontinha
Sou o comandante deste pobre navio.
Um objecto de sucata,
Toneladas de aço,
Multidões que se escondem
em corpos,
Multidões com muitos
braços,
Com muitas pernas,
Com pénis e vaginas,
Olhos e lábios e sorrisos
e pequenos luares,
Mares,
Canções e canetas,
Pedras,
Pedras em silêncio,
E silêncios em pedras,
Que morrem,
Que nascem,
Que fodem,
Que me fodem
Todos os dias,
Entre segundos e minutos,
A todas as horas que o
dia esconde,
E se me perguntarem o que
me esconde o dia,
Diria…
Nada,
Como nada são as palavras
que escrevo,
Durante o dia,
Da noite e à noite,
Nada,
Como nada me escondo do
nada,
Sabendo que entre o nada
e o medo,
Prefiro o medo.
E este navio é
impaciente,
Um pouco louca até,
Sucata,
Com um coração de lata,
Com telhado zincado,
minha pobre cubata.
E eu o pobre comandante,
O gajo que puxa o cordel
onde habitam os meus cacilheiros
Com marinheiros com putas
com flores com shots de uísque aldrabado,
Depois sentava-me em Belém,
Escrevendo palavras
também elas aldrabadas,
Digamos que sou um
charlatão das palavras,
Um vigarista da poesia,
E mesmo assim, não sabendo
nada, sei que há mulheres que gostam do que escrevo,
Coitadas delas,
Coitado de mim,
Nem elas,
Nem eu,
Somos um jardim,
E à frente deste navio,
Eu, o comandante sem
diploma de comandante,
Eu, o poeta, sem diploma
de poeta,
Eu, o velho cacilheiro
sem rio para brincar.
E este navio vai andando,
Com a graça de Deus,
Umas vezes afunda,
Outras,
Faz-se passear na lua,
E tal como as minhas
palavras,
Sem futuro,
Das palavras à morte,
O diabo que o parta e
escolha,
Esta sorte,
Ser comandante de um
navio sem nome; um navio sem sorte.
Alijó, 20/11/2022
Francisco Luís Fontinha
Nunca soube o teu nome
Nem porque me escondeste
na algibeira dos sonhos
Escrevíamos poemas sem
sentido
Que só as árvores do sono
percebiam
Porque do sono vinham a
nós todas as flores e todos os males da cidade.
A cidade era uma alcateia
de sombras
Eram pedras cinzentas que
depois de sepultadas na tua mão
Cresciam árvores anãs com
os lábios pincelados de encarnada insónia
Porque um filho também chora
As lágrimas negras das
palavras.
E o Tejo ali tão perto
Enquanto tínhamos dentro
do peito
Uma nuvem cravada de
pregos
Que a espingarda da
paixão disparava em nós
E morríamos dentro do
desejo.
E quando acordávamos da
morte
Tínhamos na boca os
beijos da noite anterior
E as réstias ao pescoço
Que a própria morte tinha
alicerçado em nós
Como éramos felizes à
sombra dos barcos…
E sabíamos que havia
sempre um barco que nos trazia o silêncio da noite
Como a morte nos
transportava para o caos da manhã
O rio sabia o teu nome
Mas eu nunca o soube…
Porque os filhos da
saudade não têm nome.
Alijó, 19/11/2022
Francisco
Junto ao mar
Este cemitério de
pássaros
Onde se escondem as palavras
da manhã
Incendiada pela tua doce
mão,
A cidade perde-me
E das ruas sem transeuntes
Oiço as labaredas do sono
Que todas as noites
poisam em mim,
Há sempre uma janela que
me olha
Há sempre um espelho que
me desenha nos teus olhos
Mas das nossas bocas
O grito; o doce grito que
a saudade ergueu sobre ti.
Alijó, 19/11/2022
Francisco
