Oiço esta lareira em desejo
E sei que aos poucos
Ela morre
Tal como morrem
Todas as palavras que
escrevo
Oiço esta lareira que
sofre
Quando um pedaço de
madeira
Invisível
Brinca
E espera que eu a
acaricie
E quando coloco a minha
mão
Sobre o seu cabelo
Esta lareira onde ardem
as minhas palavras
Cerra os olhos
E olho-a enquanto se
extingue na noite de ninguém
Alijó, 02/11/2022
Francisco Luís Fontinha
Estas palavras que tenho
Nada mais te posso
oferecer
Riqueza
Oiro
Rios e mares
Não tenho barcos
Árvores no meu jardim
Montanhas que abraçam a
lua
Não tenho pássaros que
voam
Nem flores
Estas palavras
Dízima esmola que jaz na
minha mão
São a minha única riqueza
São estas palavras
A esmola que te posso
oferecer
Alijó, 01/11/2022
Francisco Luís Fontinha
Escrevo-te nesta folha em branco,
Triste, frágil e só,
Nesta folha de onde oiço
as tuas lágrimas,
Desta folha onde crescem
as palavras…
Escrevo-te, enquanto o
sol sorri
E a lua não cessa de chorar.
Escrevo-te nesta pobre
folha em papel cansado,
Nesta folha lapidada pelo
silêncio da madrugada,
Escrevo-te, sabendo que
no teu peito de menina
Dormem as flores das
noites de insónia,
E brincam todas as pedras
cinzentas da alvorada.
Escrevo-te, enquanto as
sanzalas da minha infância
Ardem nas mãos de um
louco,
Enquanto as sanzalas da
minha infância são apenas
A saudade de um menino
suspenso nos calcões de uma tarde de chuva.
Escrevo, nesta frágil
folha,
Escrevo-te sabendo que
jamais irás ler estas rasuradas palavras
Que deixei morrer junto
ao mar;
E junto ao mar
Acredito que ressuscitarás,
Como um qualquer Jesus
Cristo.
Escrevo-te, hoje, porque
apenas tinha esta pobre folha
Que andava esquecida na
minha algibeira,
Nesta pobre algibeira
Onde dormem os cigarros
que me irão matar.
Alijó, 1/11/2022
Francisco Luís Fontinha
Os braços morreram, enquanto estes parvos pássaros
Parecem felizes e
contentes,
Os rios secaram, mas
quanto aos peixes, brincam
Nos teus olhos de
milhafre,
E do mar,
As pobres geadas das
manhãs de Inverno.
Os barcos minguam sob o
luar dos teus lábios,
As palavras que vêm a mim…
Tal como os braços,
também elas morreram,
E ficou apenas uma velha caneta
de tinta permanente
Esquecida sobre a
secretária da insónia.
Os papeis, todos os
desenhos e todas as sombras…
Ardem na tua boca
infestada de desejo;
Os braços morreram, as
palavras morreram,
Apenas restam as pequenas
janelas do sótão
Onde habitam ratazanas, árvores
e desejos…
Os braços morreram, os
pássaros contentes
Escondem-se nas pequenas
sílabas do inferno,
E uma sanzala de medo
diverte-se nas tristes manhãs
Onde poisam os socalcos
da saudade,
E as enxadas do silêncio.
Ergo-te as mãos enquanto
oiço a morte dos braços
E as brincadeiras dos
parvos pássaros,
Invento-me e escondo o
mar
Na algibeira das tardes
sem poesia.
Alijó, 31/10/2022
Francisco Luís Fontinha
Todas as noites
Cortas-me a
cabeça com as tuas mãos de sono,
Acorrentas-me às
esplanadas da insónia,
Enquanto no meu
peito, uma lâmina de luz, morre.
Já sem cabeça,
sento-me nesta pedra
Que chora sempre
que a olho,
E também eu,
choro quando lhe toco.
Nos meus olhos,
um assassino de palavras
Brinca como se
fosse uma criança inocente,
Como todas as
crianças inocentes,
E eu, impávido,
acredito no assassino de palavras;
Verto lágrimas
sobre esta pequena folha em papel
Que apenas serve
para que esta espada de sombra
Se limpe e
purifique do crime cometido.
E o meu corpo
jamais será comestível pela espada de sombra.
Alijó,
31/10/2022
Francisco Luís
Fontinha
Pego na tua mão
E escrevo nos
teus olhos
As lágrimas
palavras da manhã,
Pego nos teus
lábios
E desenho o
silêncio
Que se abraça ao
beijo,
Pego no teu
sorriso
E bebo o veneno
Que cresce na
paixão…
E um livro
acorda nos seios do mar.
Alijó,
31/10/2022
(palavras e
quadros de Francisco Luís Fontinha)
Naquela terra de ninguém, num corredor frio e escuro, minúsculo, habitava uma janela para o quintal, do outro lado, uma criança semeava o teu rosto na terra agreste e recheada de pedregulhos onde existiam algumas árvores com folhas em papel e arbustos com sorriso de prata, depois, sem perceber porque tínhamos uma pequena jarra com flores, onde te sentavas junto a ela, via-te desenhar círculos de luz na terra sonâmbula dos parêntesis em lágrimas; e voaste abraçada aos pássaros da noite.
Quantos barcos cabem no
mar, meu querido.
Depende.
Depende de quê, meu
querido.
Do tamanho dos barcos.
Como assim?
Se os barcos forem
magros, cabem muitos. Se os barcos forem gordos, cabem menos.
Não percebo.
Naquela tarde, depois da
despedida, fui para o quarto, cerrei a porta e, chorei muito. Peguei num livro
com poemas de AL Berto, abri-o na página quinze e percebi que o mar poderia
entrar pela janela, não tive medo, pois a minha janela era tão pequenina que seria
impossível que este entrasse e se abraçasse ao meu peito.
Trago no peito o silêncio
da noite, um porto de acolhimento abraça todos os barcos, mas aqueles que eu
mais gosto de abraçar, são os petroleiros com olhos pincelados de rímel, e que
nas mãos transportam telegramas sem remetente. Afundo-me nos teus braços, meu
amor.
Porque todos os poços têm
uma saída, porque todos os braços têm um ramo de flores, ergui-me da cama, abri
a minúscula janela e lancei-me contra os rochedos das lágrimas em combustão,
depois, abri os braços e comecei a voar…
E fui semeando flores
sobre o rio.
Depende.
Depende de quê, meu
querido.
Do tamanho dos barcos.
Como assim?
Esquece, nunca irás
perceber.
Alijó, 30/10/2022
Francisco Luís Fontinha
(ficção)
