Matemática

Se eu juntar o Sol com a geada,

E subtrair a madrugada,

Elevar ao quadrado o luar…,

Fico com nada,

E tu, talvez fiques com o mar!

Calculando a primitiva do teu olhar

Juntamente com a raiz quadrada,

Eu continuo a ficar com nada,

E tu, novamente com o mar!

Assim não dá. 

Diferenciando o silêncio do teu sorriso

E ao mesmo tempo,

Dividir o meu cansaço pela falta de juízo,

Obtenho a probabilidade do vento…

Assim não dá.

Se juntar o Sol com a geada,

Adicionando o mínimo múltiplo comum da madrugada,

Integrando o luar…,

Fico com três folhas de papel perdidas na calçada,

E tu, ficas com o mar!

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Poema a publicar em livro

O meu funeral

Não posso estar presente

No dia do meu funeral.

Lágrimas derramadas por muita gente,

Rancores de raiva me querem tão mal.

Tiveram o cuidado

Em vestir-me a rigor,

Fato e gravata, no caixão deitado

Multidão que chora presente dor.

Porque choram pergunto eu desanimado!

E só depois de ter morrido

Compreendi a razão de ser odiado...

Sinto-me triste por ter nascido!

E estou feliz deitado

Neste caixão em madeira...

A presença do vigário

Nunca me agradou,

Fizeram tudo ao contrário

Daquilo que o meu pensamento planeou.

Não me importo. Irei contrariado...

Poucas horas deitado

E já me sinto distante,

-Porra. Sinto-me cansado

De olhar tão triste gente.

Estou pronto para embarcar.

No meu quarto depositado

Ouço alguém cantar

A canção do abandonado.

Choram as mulheres lágrimas na escuridão

E feliz, vejo crianças a brincar,

Brincadeiras à volta do meu caixão

Antes do cangalheiro as portas fechar.

Começa o maldito padre uma “merda” qualquer,

E eu que nem padre queria.

Fecha-se o maldito caixão

E o meu olhar perde-se no meu corpo cansado,

Gritam então..., meu querido filho! Filho da minha alma meu coração...

E tudo fica calado.

Missa não tive, missa não.

O maldito padre apressado

Reboca o meu pobre caixão,

E eu a rir porque vou deitado.

Lançar as cordas. Corpo ao fundo. Finalmente...

A terra cobre-me como sempre tinha pensado,

Terra que tudo mastiga, terra que engole gente.

Assim descansa o meu corpo cansado.

Mais tarde uma lápide foi colocada

Em memória de um tal Luís Fontinha, data de nascimento...

Nascido em Janeiro e Luanda apaixonada

Meu filho querido tristeza do meu sofrimento.

E a lápide foi apagada.

Um anjo na escuridão

Novas palavras escreveu pela calada,

Aqui Jaz Luís Fontinha, aqui apodreces maldito “cabrão”.

Sete anos mais tarde.

As letras no tempo foram apagadas

Tal como uma folha de papel dourada.

Outro no meu lugar foi enterrado

Juntamente com os restos que sobravam de mim,

E eu sem culpa alguma compartilhei o mesmo valado

Que mais tarde alguém fez um jardim...

Francisco Luís Fontinha

Algures em Belém/Lisboa – 87/88

O sol

Não o sei.

Foram pedras da calçada que arranquei.

Foram lágrimas que chorei.

Não o sei.

Esta terra que semeei,

E depois me cansei,

E depois me sentei,

Não. Não o sei.

Não o sei.

Porque morrem, aos poucos, as palavras que plantei,

Na folha de papel que rasguei.

Não.

Não o sei.

Não o sei.

Porque brotam lágrimas esta lareira que amei.

Esta fogueira que incendiei,

Na madrugada que pintei.

Não.

Não o sei.

Não o sei.

Porque sinto os combóis que nunca sonhei.

Não o sei,

Porque brincam meninos na seara que pisei…

Mas uma coisa eu sei.

Que o Sol que bilha, não fui eu que o pintei.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

03/12/2019

A casa

Sinto-te nesta casa fria e escura.

Neste casebre abandonado,

Sinto-te nas paredes cansadas desta espelunca,

Na sombra de um qualquer coitado; eu.

Sinto-te em perfeita brancura,

Das palavras que escrevo e pronuncio…

Que nunca,

Vou desenhar uma gaivota em cio.

 

Sinto-te como se fosses uma pomba.

Sinto-te como se fosses uma bomba,

Esquecida no mar,

Esquecida de rebentar.

 

Sinto-te e não te vejo.

Pareces invisível neste labirinto.

Pareço o Tejo.

Voando baixinho, quando não minto.

 

Sinto.

Sinto tudo isto enquanto não consigo adormecer.

Sinto a calçada chorar.

Sinto o meu corpo sofrer…

Com medo de morrer.

Com medo de acordar.

 

 

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

02/12/2019

O labirinto do sono

Habito neste labirinto de lata.

Desta pobre sanzala abandonada.

Habito neste corpo de ossos,

Alicerçado às muralhas dessa pobre calçada.

Habito neste corpo de chapa,

Cansado da tristeza.

Vejo-me no espelho da beleza…

E apenas observo sombras, linhas rectas envergonhadas.

Habito neste poeirento cansaço,

Nas tardes infinitas,

Que os meus lábios vomitam…

Palavras malvadas.

Palavras bonitas.

Habito no teu cabelo desgovernado pela doença,

Entre gemidos e demência,

Habito na tua boca engasgada na madrugada,

Quando o silêncio não é nada,

Quando a vergonha,

Envenenada,

Dorme na tua mão calcinada.

Habito, meu amor, neste palácio assombrado,

Dentro de livros com personagens moribundas,

Entre xisto e calçado,

Nas montanhas fundas.

Habito.

Habito nos duzentos e seis ossos Outono,

Quando as árvores se despem, e o teu corpo, longe do mar,

Enaltece a maré de chorar.

Habito sem parar,

Neste labirinto do sono.

 

 

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

01/12/2019

O sono encarcerado

O sono traz o sonho.

O sonho, o meu, alimenta-se das teias de aranha da madrugada.

O sonho, encarcerado.

Menino.

Drogado.

O sono dentro de um cubo de vidro.

Quando o sonho, da parte de fora, fode o xisto cansado da viagem.

O sonho é um travesti.

Travestido de sono.

Deita-se na calçada.

Come cigarros de vento.

O sono é um veneno.

Como o sonho.

Um engano.

O sono traz o sonho.

O sonho, meu amigo, é o prazer das prostitutas em delírio…

Zangam-se.

Comem-se.

E nada faz querer que a noite tenha culpa da constipação dos proxenetas da alvorada.

O sono.

No sonho.

O relógio das pedras enamoradas.

Cansadas.

Das tuas garras.

O sonho encarcerado.

Dentro da casa abandonada.

Fria.

Cansada.

O sono é um filho da puta.

Às vezes, aparece.

Outras,

Muitas,

De mim se esquece.

Não o si.

Quando sonho, quando avida, se aquece.

O sonho, no sono, embriagada mulher.

A tristeza, do sono, quando o sonho, emagrece.

Pum. morre o sonho.

Morre a saudade.

De sonhar.

Da vaidade.

Da verdade.

De cansar.

O sonho.

O sono.

Dentro de quarto incompleto.

Entre lágrimas.

Entre linhas.

Entre ossos.

Esqueletos vendidos na feira.

O sonho.

O sono.

Não regressam além-fronteira.

Triste, aquele que sonha.

Alegre, aquele, que desiste.

De dormir.

De se vestir.

E resiste.

Ao temporal do sonho.

Não ao sonho.

Sim ao sono.

Sim ao sono.

 

 

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

30/11/2019

O cansaço

A fome de pensar.

O sorriso loucamente apaixonado pelo silêncio.

Os cigarros embriagados,

Loucos,

Descendo as escadas da doença.

A liberdade.

Quando se apaga a madrugada em ti.

Canso-me das palavras de escrever,

Dos sonhos,

E dos livros de morrer.

A insónia deitada na cadeira da preguiça.

As camufladas lâmpadas de néon suspensas nos teus seios de alumínio…

Quando lá fora, a tempestade de desejos, dorme nos meus braços.

A fome de correr.

Saltar.

Brincar…

Na tua boca de sofrer.

A fome de vencer.

O medo de morrer…

 

 

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

29/11/2019